Quando você está com uma dor de verdade — um diagnóstico que você não esperava, um túmulo diante do qual você não imaginava estar tão cedo, um casamento se desfazendo nas suas mãos, uma oração que continua sem resposta há anos —, a instrução de “simplesmente confiar em Deus” pode soar quase cruel. Confiar que ele vai fazer o quê? Ele não impediu aquilo que está quebrando você.

Por isso ajuda saber que as pessoas que escreveram os livros cristãos duradouros sobre o sofrimento não escreviam de uma distância confortável. Escreviam de dentro dele. E o que descobriram, vez após vez, é que confiar em Deus no sofrimento não é um sentimento que você fabrica, nem uma cara de coragem que você cola sobre a ferida. É algo mais silencioso e muito mais firme: a decisão de continuar se agarrando a um Deus que, você tem boas razões para crer, já está segurando você. Eis o que eles aprenderam.

Confiar em Deus não é fingir que não dói

A primeira coisa a dizer é justamente a que mais se esquece: a Bíblia nunca pede que você negue a sua dor. Ela está cheia de pessoas que confiaram em Deus e choraram, discutiram e perguntaram “até quando?”. Um terço dos Salmos são lamentos. Quando Lázaro morreu, “Jesus chorou” (João 11:35) — o versículo mais curto da Bíblia e um dos mais consoladores, porque significa que Deus em carne não ficou indiferente ao luto. Jó, raspando as suas feridas nas cinzas, pôde dizer tanto “Ainda que ele me mate, nele esperarei” quanto, no mesmo fôlego, expor a sua angústia diante da face de Deus (Jó 13:15).

Confiança e honestidade não são opostas. A honestidade é onde a verdadeira confiança começa, porque um Deus com quem você não pode ser honesto não é um Deus em quem você de fato confia — é um Deus que você está administrando. E é exatamente a esses sofredores que a promessa é feita: “O SENHOR está perto dos que têm o coração quebrantado, e salva os que têm o espírito abatido” (Salmos 34:18). Não perto dos que fingem. Perto dos quebrantados.

Deus está fazendo até o pior cooperar para o bem

Thomas Watson, um pastor puritano expulso do seu púlpito, que conheceu anos difíceis, escreveu um livro inteiro sobre um único versículo: “Sabemos que todas as coisas cooperam para o bem daqueles que amam a Deus” (Romanos 8:28). O título diz tudo com clareza — Todas as Coisas para o Bem.

Watson tem cuidado com o que isso significa e o que não significa. Não significa que o sofrimento seja bom em si, nem que você deva chamar o mal de bênção. Significa que Deus é um artífice habilidoso o bastante para tomar até aquilo que está ferindo você e dobrá-lo na direção de um bem que você ainda não consegue ver. Ele usa a velha imagem do ourives: o fogo não é inimigo do ouro; é por meio dele que as impurezas se soltam e o ouro sai purificado. A dor é real. Mas ela não é a última palavra, e não está sem propósito nas mãos daquele que a permite.

O consolo de que você precisa é uma Pessoa, não uma explicação

Quando sofremos, o que em geral queremos é uma resposta para o “por quê?”. O que Deus mais frequentemente dá é ele mesmo. Hannah Whitall Smith, que sepultou quatro dos seus sete filhos, escreveu um livro cujo título é todo o seu argumento: O Deus de Toda Consolação. Ela aprendeu isso com Paulo, que bendiz “o Pai das misericórdias e Deus de toda consolação, que nos consola em toda a nossa aflição” (2 Coríntios 1:3–4).

Explicações, mesmo as verdadeiras, não sustentam um coração que se parte; uma Pessoa sustenta. O conselho de Smith não é esperar até entender para então confiar, mas deixar que Deus seja suficiente antes de você entender qualquer coisa. O consolo, ela insiste, não é a remoção do problema, mas a proximidade de Deus dentro dele — e essa proximidade está disponível agora, no escuro, antes que uma única pergunta seja respondida.

O que importa não é o tamanho da pressão, mas onde ela repousa

Hudson Taylor passou cinquenta anos como missionário na China e ali sepultou uma esposa e vários filhos. Ele conheceu pressões esmagadoras — e deixou uma das coisas mais silenciosamente libertadoras já ditas sobre elas:

Na verdade, não importa quão grande seja a pressão. Só importa onde a pressão está. Cuide para que ela nunca se interponha entre você e o Senhor — então, quanto maior a pressão, mais ela o apertará contra o peito dele.Hudson Taylor

Isso não é um truque para sentir menos. É uma reorientação. O sofrimento vai pressionar você; a questão é em que direção ele o empurra. Deus já tinha prometido isso por meio de Isaías: “Quando você passar pelas águas, eu estarei com você, e pelos rios, eles não o submergirão. Quando você andar pelo fogo, não se queimará” (Isaías 43:2). Não se as águas vierem, mas quando — e a promessa não é isenção do fogo, mas a presença dele no fogo.

Aprendendo a beijar a onda

Charles Spurgeon, o pregador mais famoso do seu século, conviveu a vida inteira com a depressão e com doenças dolorosas. A fé nunca tornou o sofrimento algo teórico para ele. E ele disse algo que desde então tem firmado incontáveis sofredores:

Aprendi a beijar a onda que me lança contra a Rocha Eterna.Charles Spurgeon

Ele não diz que a onda é suave, nem que deixou de senti-la. Ele diz que a mesma onda que o derruba também o lança sobre a única coisa inabalável — Cristo, a Rocha. No seu sermão Consolação na Fornalha, Spurgeon lembra aos sofredores que Deus não está ausente do fogo, mas presente nele, como esteve com os três homens na fornalha de Nabucodonosor. E ele se apoiou, como todos nós precisamos nos apoiar, na graça que Deus deu a Paulo em seu próprio sofrimento sem alívio: “A minha graça é suficiente para você, pois o meu poder se aperfeiçoa na fraqueza” (2 Coríntios 12:9).

Mas e se não melhorar?

Muito do que passa por consolo pressupõe, sem dizer, que o problema vai passar — aguente firme, e a tempestade passará. Mas algumas tempestades não passam. A doença é crônica. A pessoa não volta. A oração, depois de anos, continua sem resposta. E então?

Aqui a Bíblia é mais honesta do que boa parte dos nossos encorajamentos. Paulo implorou a Deus três vezes que removesse o seu “espinho na carne”, e Deus disse não — não porque não amasse Paulo, mas porque tinha algo melhor do que a remoção para lhe dar: “A minha graça é suficiente para você, pois o meu poder se aperfeiçoa na fraqueza” (2 Coríntios 12:9). O espinho ficou. A graça veio. Jó, por sua vez, nunca recebeu a explicação que exigia; Deus lhe respondeu não com razões, mas consigo mesmo, e isso bastou. E incontáveis salmos terminam não com o problema resolvido, mas com o sofredor escolhendo, no escuro, esperar em Deus assim mesmo.

Esta é a forma mais profunda de confiança, e a mais custosa: continuar se agarrando quando aquilo que você pediu não é concedido, crendo que o Deus que retém o dom menor está dando um maior que você ainda não consegue ver. Isso não significa fingir que a perda não é nada. Significa dizer, com Jó: “Ainda que ele me mate, nele esperarei” (Jó 13:15) — que, mesmo que nunca melhore deste lado da eternidade, Deus continua bom, continua perto e continua digno de confiança. Esse tipo de confiança não é natural. Ele é forjado, devagar, exatamente no fogo que parece destruí-lo.

Como confiar em Deus de fato hoje

Nada disso acontece de uma vez. Mas os mesmos escritores que sofreram deixam alguns passos práticos e repetíveis para o dia em que você realmente está:

  • Diga a verdade a Deus. Ore o lamento, não a encenação. “Até quando?” é uma oração. Ele suporta a sua honestidade muito melhor do que o seu fingimento.
  • Permaneça perto da palavra dele, especialmente quando ela parecer seca. Você está fazendo companhia a ele até que o chão sob os seus pés se firme. Um único versículo basta para um dia difícil.
  • Não carregue isso sozinho. O sofrimento isola; isso faz parte de como ele age. Deixe que o corpo de Cristo ore por você e fique ao seu lado.
  • Viva um dia de cada vez. As misericórdias dele “se renovam a cada manhã” (Lamentações 3:22–23) — a provisão de hoje para a aflição de hoje. Não tente confiar nele para o futuro inteiro de uma só vez.
  • Olhe para trás. Lembre-se das vezes em que ele já carregou você através daquilo que você tinha certeza de que acabaria com você. Uma confiança que se lembra é muito mais difícil de abalar.

Confiar em Deus no sofrimento, no fim das contas, não é a ausência de dor nem a fabricação de força. É a decisão — tomada de novo a cada manhã, às vezes a cada hora — de continuar segurando a mão que está segurando você. “Deus é o nosso refúgio e fortaleza, socorro bem presente na angústia” (Salmos 46:1). Você não precisa se sentir forte. Só precisa não soltar — e até a sua mão, nos dias mais difíceis, é segurada por uma mais forte do que a sua.