Livro III

Capítulo I

Cheguei a Cartago, e por toda parte ao meu redor ressoava aos meus ouvidos um caldeirão de amores ímpios. Ainda não amava, mas amava amar e, por uma carência profundamente arraigada, odiava a mim mesmo por não sentir carência. Buscava o que amar, enamorado do amar, e odiava a segurança e um caminho sem laços. Pois havia dentro de mim uma fome daquele alimento interior, tu mesmo, meu Deus; e, no entanto, essa fome não me fazia sentir fome; antes, eu vivia sem nenhum desejo do alimento incorruptível, não porque estivesse saciado dele, mas porque, quanto mais vazio, mais o aborrecia. Por isso minha alma estava enferma e cheia de chagas, e lançava-se miseravelmente para fora, ansiosa por ser coçada pelo contato das coisas sensíveis. Contudo, se estas não tivessem alma, não seriam objeto de amor. Amar, pois, e ser amado era-me doce; mais ainda quando conseguia gozar da pessoa amada. Assim, eu manchava a fonte da amizade com a imundície da concupiscência e anuviava o seu brilho com o inferno da luxúria; e, sendo tão torpe e indecoroso, queria, por excessiva vaidade, passar por elegante e cortês. Precipitei-me, então, no amor em que desejava ser enredado. Meu Deus, minha Misericórdia, com quanto fel, na tua grande bondade, aspergiste para mim aquela doçura! Pois fui amado, cheguei em segredo ao laço do gozo, e com alegria me deixava prender por laços que traziam dor, para ser açoitado com as varas de ferro em brasa do ciúme, das suspeitas, dos temores, das iras e das contendas.

Capítulo II

Arrebatavam-me também os espetáculos de teatro, cheios de imagens das minhas misérias e de lenha para o meu fogo. Por que razão o homem deseja entristecer-se contemplando coisas dolorosas e trágicas que ele mesmo de modo algum desejaria sofrer? E, no entanto, deseja, como espectador, sentir dor por elas, e essa mesma dor é o seu prazer. Que é isto senão uma lamentável loucura? Pois tanto mais alguém se comove com essas cenas quanto menos livre está de tais paixões. Todavia, quando sofre em sua própria pessoa, costuma-se chamar a isso miséria; quando se compadece dos outros, chama-se misericórdia. Mas que espécie de compaixão é esta por paixões fingidas e teatrais? Pois o ouvinte não é chamado a socorrer, mas somente a afligir-se; e aplaude o ator dessas ficções tanto mais quanto mais se aflige. E se as desgraças dessas personagens (sejam de tempos antigos, sejam pura ficção) são representadas de tal modo que o espectador não se comove até as lágrimas, ele se retira enfadado e criticando; mas, se é movido à emoção, fica atento e chora de alegria.

Amam-se, então, também as dores? Certamente todos desejam a alegria. Ou será que, embora ninguém queira ser miserável, gosta, no entanto, de ser misericordioso? E, como isso não pode existir sem sofrimento, será só por esta razão que se amam os sofrimentos? Também isto brota daquele veio da amizade. Mas para onde vai esse veio? Para onde corre? Por que se lança naquela torrente de piche fervente, que borbulha as monstruosas marés da imunda luxúria, na qual ele, voluntariamente, se muda e se transforma, precipitado e corrompido, por sua própria vontade, de sua celeste limpidez? Deve-se, então, banir a compaixão? De modo nenhum. Amem-se, pois, por vezes as dores. Mas guarda-te da impureza, ó minha alma, sob a tutela do meu Deus, o Deus dos nossos pais, digno de ser louvado e exaltado acima de tudo para sempre; guarda-te da impureza. Pois nem agora deixei de compadecer-me; mas outrora, nos teatros, eu me alegrava com os amantes quando gozavam um do outro de modo culpável, ainda que isso fosse apenas imaginário, na peça; e, quando se perdiam um ao outro, como se fosse muito compassivo, entristecia-me com eles; e, todavia, deleitava-me em ambas as coisas. Mas agora tenho muito mais compaixão daquele que se alegra na sua maldade do que daquele que se julga padecer duramente por ter perdido algum prazer pernicioso e alguma felicidade miserável. Esta é, certamente, a misericórdia mais verdadeira, mas nela a dor não deleita. Pois, embora aquele que se aflige pelo miserável seja louvado pelo seu ofício de caridade, ainda assim quem é verdadeiramente compassivo preferiria que não houvesse motivo algum para se afligir. Pois, se a boa vontade fosse malévola (o que jamais pode acontecer), então aquele que verdadeira e sinceramente se compadece poderia desejar que houvesse alguns miseráveis, para deles se compadecer. Pode-se, portanto, admitir certa dor, mas não amá-la. Pois assim fazes tu, ó Senhor Deus, que amas as almas com muito mais pureza do que nós e delas te compadeces de modo muito mais incorruptível, sem seres ferido por tristeza alguma. E quem é suficiente para estas coisas?

Mas eu, miserável, amava então afligir-me e buscava motivos de aflição, pois, na miséria alheia, fingida e representada, a atuação que mais me agradava e que mais vivamente me atraía era a que me arrancava lágrimas. Que admira que eu, ovelha infeliz, desgarrada do teu rebanho e impaciente com a tua guarda, me contaminasse de uma doença repugnante? Daí o amor das dores; não das que me penetrassem fundo, pois não amava sofrer o que amava contemplar, mas das que, ao ouvir aquelas ficções, apenas me arranhassem a superfície; e a isso, como a unhas envenenadas, seguiam-se inchaço inflamado, abscessos e uma chaga putrefata. Sendo assim a minha vida, era aquilo vida, ó meu Deus?

Capítulo III

E a tua fiel misericórdia pairava sobre mim, de longe. Em que graves iniquidades me consumi, seguindo uma curiosidade sacrílega, para que ela, tendo-te eu abandonado, me levasse ao abismo traiçoeiro e ao serviço enganoso dos demônios, aos quais eu sacrificava as minhas más ações; e em todas essas coisas tu me açoitavas! Ousei até, enquanto se celebravam as tuas solenidades dentro dos muros da tua Igreja, desejar e tramar um negócio digno de morte pelos seus frutos; por isso tu me açoitaste com graves castigos, ainda que nada em comparação com a minha culpa, ó tu, minha imensa misericórdia, meu Deus, meu refúgio contra aqueles terríveis destruidores entre os quais eu vagueava de cerviz dura, afastando-me cada vez mais de ti, amando os meus caminhos e não os teus, amando uma liberdade vagabunda.

Também aqueles estudos que eram tidos por honrosos visavam a sobressair nos tribunais e litígios; quanto mais astuto, mais louvado. Tal é a cegueira dos homens, que se gloriam até da sua cegueira. E eu já era o primeiro na escola de retórica, com o que me alegrava soberbamente e me inchava de arrogância, embora (Senhor, tu o sabes) muito mais tranquilo e de todo afastado das subversões daqueles “Subversores” (pois esse nome sinistro e diabólico era o próprio distintivo da elegância), entre os quais eu vivia com uma desavergonhada vergonha de não ser como eles. Com eles vivia, e às vezes me deleitava com a sua amizade, embora sempre abominasse os seus feitos — isto é, as suas “subversões”, com que perseguiam desenfreadamente o pudor dos forasteiros, perturbando-o com zombarias gratuitas e alimentando com isso a sua alegria maligna. Nada pode ser mais parecido com as próprias ações dos demônios do que isto. Com que nome mais verdadeiro poderiam, então, ser chamados do que “Subversores”? Eles mesmos, antes de tudo, subvertidos e inteiramente pervertidos, enquanto os espíritos enganadores secretamente zombavam deles e os seduziam naquilo mesmo em que eles se deleitavam em zombar dos outros e enganá-los.

Capítulo IV

Entre gente assim, naquela minha idade instável, eu estudava os livros de eloquência, nos quais desejava sobressair, por um fim condenável e cheio de vanglória, pelo gozo da vaidade humana. No curso ordinário dos estudos, deparei com certo livro de Cícero, cuja linguagem quase todos admiram, mas não assim o seu coração. Esse livro contém uma exortação à filosofia e chama-se “Hortênsio”. Ora, esse livro mudou os meus afetos, voltou para ti mesmo, ó Senhor, as minhas orações e fez-me ter outros propósitos e desejos. Toda esperança vã perdeu de repente o valor para mim, e eu ansiava, com um ardor incrível no coração, pela imortalidade da sabedoria, e comecei então a erguer-me para voltar a ti. Pois não era para afiar a língua (coisa que eu parecia estar comprando com a mesada de minha mãe, naquele meu décimo nono ano, tendo meu pai morrido dois anos antes), não era para afiar a língua que eu me aplicava àquele livro; nem foi o seu estilo que ele me infundiu, mas a sua substância.

Como eu ardia então, meu Deus, como ardia por remontar das coisas terrenas até ti, sem saber o que farias de mim! Pois contigo está a sabedoria. Ora, o amor da sabedoria chama-se em grego “filosofia”, e era por ela que aquele livro me inflamava. Há quem seduza por meio da filosofia, colorindo e disfarçando os próprios erros com um nome grande, suave e honroso; e quase todos os que, naquela época e nas anteriores, foram assim, são censurados e expostos nesse livro. Ali também se torna clara aquela salutar advertência do teu Espírito, por meio do teu bom e piedoso servo: Tenham cuidado para que ninguém os roube por meio de sua filosofia e vã enganação, segundo a tradição dos homens, segundo os espíritos elementares do mundo, e não segundo Cristo. Pois nele habita corporalmente toda a plenitude da Divindade. E, como naquele tempo (tu o sabes, ó luz do meu coração) eu ainda não conhecia as Escrituras apostólicas, aquela exortação me deleitava somente na medida em que por ela eu era fortemente despertado, aceso e inflamado a amar, buscar, alcançar, possuir e abraçar não esta ou aquela seita, mas a própria sabedoria, fosse ela qual fosse; e só uma coisa me refreava em tamanho ardor: o nome de Cristo não estava ali. Pois este nome, segundo a tua misericórdia, ó Senhor, este nome do meu Salvador, teu Filho, o meu terno coração o havia bebido devotamente já com o leite de minha mãe e o guardava profundamente; e tudo o que estava sem esse nome, por mais erudito, polido e verdadeiro que fosse, não se apoderava inteiramente de mim.

Capítulo V

Resolvi, pois, aplicar a mente às santas Escrituras, para ver como eram. E eis que vejo uma coisa que não se deixa compreender pelos soberbos nem se descobre às crianças: humilde à entrada, sublime no seu interior e velada de mistérios; e eu não era tal que pudesse entrar nela, ou dobrar a cerviz para seguir os seus passos. Pois não senti, quando me voltei para aquelas Escrituras, o que agora digo; antes, pareceram-me indignas de comparar-se à majestade de Cícero, porque o meu orgulho inchado desdenhava a sua simplicidade, e a minha agudeza de espírito não lhes penetrava o íntimo. E, contudo, eram tais que cresceriam com os pequeninos. Mas eu desdenhava ser pequenino e, inchado de soberba, julgava-me grande.

Capítulo VI

Por isso caí entre homens soberbamente delirantes, extremamente carnais e palradores, em cujas bocas estavam os laços do Diabo, untados de visco com a mistura das sílabas do teu nome, do nome de nosso Senhor Jesus Cristo e do Espírito Santo, o Paráclito, nosso Consolador. Esses nomes não se apartavam da sua boca, mas apenas como som e ruído da língua, pois o coração estava vazio de verdade. E, no entanto, clamavam: “Verdade, Verdade”, e muito me falavam dela, mas ela não estava neles; antes, diziam falsidades, não só de ti (que verdadeiramente és a Verdade), mas até dos elementos deste mundo, criaturas tuas. E eu, por amor de ti, devia ter deixado de lado até os filósofos que diziam a verdade a respeito deles, ó meu Pai, sumamente bom, Beleza de todas as coisas belas. Ó Verdade, Verdade, com que intimidade já então a medula da minha alma suspirava por ti, quando eles, frequentemente e de muitas maneiras, e em muitos e enormes livros, me faziam ressoar algo de ti, embora não passasse de um eco! E eram esses os pratos nos quais, a mim, faminto de ti, em vez de ti me serviam o Sol e a Lua, belas obras tuas, mas, ainda assim, obras tuas, não tu mesmo, e nem sequer as tuas primeiras obras. Pois as tuas obras espirituais são anteriores a estas obras corpóreas, por mais celestes e resplandecentes que estas sejam. Mas eu tinha fome e sede, não daquelas tuas primeiras obras, mas de ti mesmo, a Verdade, em quem não pode haver variação nem sombra de mudança; e, no entanto, eles continuavam a pôr diante de mim, naqueles pratos, fantasias reluzentes, em lugar das quais mais valeria amar este mesmo sol (que ao menos é real para a nossa vista) do que aquelas fantasias que, pelos olhos, enganam a mente. Contudo, porque eu pensava que fossem tu, delas me alimentava; não com avidez, pois nelas não me sabias ao gosto como tu és, porque não eras aquelas vacuidades; nem eu me nutria delas, antes me esgotava. O alimento sonhado é muito semelhante ao alimento da vigília; contudo, os que dormem não se nutrem dele, porque estão dormindo. Mas aquelas coisas não se pareciam contigo de modo algum, conforme agora me falaste; pois eram fantasias corpóreas, corpos falsos, em comparação com os quais são muito mais certos estes corpos verdadeiros, celestes ou terrestres, que vemos com a nossa vista carnal. Estas coisas, os animais e as aves as discernem tão bem quanto nós, e elas são mais certas do que quando as imaginamos. E, por sua vez, é com mais certeza que as imaginamos do que, a partir delas, conjeturamos outros corpos mais vastos e infinitos, que não têm existência alguma. Com tais cascas vazias eu era então alimentado, e não era alimentado. Mas tu, Amor da minha alma, em cuja busca desfaleço para tornar-me forte, não és nem esses corpos que vemos, ainda que estejam no céu, nem aqueles que lá não vemos; pois tu os criaste, e nem sequer os contas entre as principais das tuas obras. Quão longe estás, pois, daquelas minhas fantasias, fantasias de corpos que de modo algum existem, em comparação com as quais são muito mais certas as imagens dos corpos que existem, e mais certos ainda os próprios corpos, os quais, todavia, tu não és; não, nem sequer a alma, que é a vida dos corpos. Assim, pois, melhor e mais certa é a vida dos corpos do que os corpos. Mas tu és a vida das almas, a vida das vidas, tendo vida em ti mesmo; e não mudas, ó vida da minha alma.

Onde estavas tu, então, para mim, e quão longe de mim? Longe, de fato, eu vagueava de ti, privado até das cascas dos porcos que eu alimentava com cascas. Pois quanto melhores são as fábulas dos poetas e dos gramáticos do que aqueles laços! Pois os versos, os poemas e “Medeia voando” são certamente mais proveitosos do que os cinco elementos desses homens, disfarçados de várias maneiras, correspondentes a cinco antros de trevas, que não têm existência alguma e, no entanto, matam quem neles crê. Pois os versos e os poemas eu posso convertê-los em verdadeiro alimento; e “Medeia voando”, ainda que eu a cantasse, não a sustentava; ainda que a ouvisse cantar, não a cria; mas naquelas coisas eu cria. Ai, ai, por que degraus fui arrastado até às profundezas do inferno! Afadigando-me e atormentando-me por falta da Verdade, pois eu te buscava, meu Deus (a ti o confesso, que tiveste misericórdia de mim quando eu ainda não te confessava), não segundo a inteligência da mente, pela qual quiseste que eu superasse os animais, mas segundo o sentido da carne. Mas tu eras mais íntimo a mim do que o mais íntimo de mim mesmo, e mais alto do que o mais alto de mim. Topei com aquela mulher atrevida, simples e que nada sabe, figurada em Salomão, sentada à porta e dizendo: Comei de boa vontade o pão escondido e bebei as águas furtadas, que são doces; ela me seduziu, porque encontrou a minha alma morando fora, no olho da minha carne, e ruminando o alimento que por ele eu havia devorado.

Capítulo VII

Pois, fora disto, eu não conhecia aquilo que verdadeiramente é; e era como que impelido, por agudeza de espírito, a dar assentimento a enganadores insensatos quando me perguntavam: “De onde vem o mal?”, “Deus está limitado por uma forma corpórea, e tem cabelos e unhas?”, “Devem ser tidos por justos os que tinham muitas mulheres ao mesmo tempo, matavam homens e sacrificavam animais?”. Diante disso eu, na minha ignorância, ficava muito perturbado e, afastando-me da verdade, parecia-me caminhar para ela; porque ainda não sabia que o mal não é senão privação do bem, até chegar ao ponto em que uma coisa deixa de todo de existir. Como poderia eu ver isso, se a visão dos meus olhos não alcançava além dos corpos, e a da minha mente além de um fantasma? E eu não sabia que Deus é espírito, não alguém que tenha partes estendidas em comprimento e largura, ou cujo ser seja massa; pois toda massa é menor na parte do que no todo; e, se for infinita, há de ser menor numa parte delimitada por certo espaço do que na sua infinitude; e assim não está inteira em toda parte, como o Espírito, como Deus. E o que haveria em nós pelo qual fôssemos semelhantes a Deus e pudéssemos com razão ser ditos feitos à imagem de Deus, eu o ignorava por completo.

Nem conhecia eu aquela verdadeira justiça interior que não julga segundo o costume, mas segundo a lei retíssima de Deus todo-poderoso, pela qual os usos dos lugares e dos tempos foram dispostos conforme esses tempos e lugares, permanecendo ela, entretanto, sempre a mesma e em toda parte, não uma coisa num lugar e outra noutro; segundo a qual foram justos Abraão, Isaque, Jacó, Moisés e Davi, e todos aqueles que foram louvados pela boca de Deus; mas que foram julgados injustos por homens néscios, que julgam segundo o juízo humano e medem pelos seus mesquinhos hábitos os costumes morais de todo o gênero humano. Como se, num arsenal, alguém que ignorasse o que se ajusta a cada parte do corpo quisesse cobrir a cabeça com grevas, ou calçar-se com um elmo, e se queixasse de que não lhe serviam; ou como se, num dia em que os negócios públicos se suspendem à tarde, alguém se irritasse por não lhe permitirem manter a loja aberta, porque de manhã lhe fora permitido; ou quando, numa casa, vê algum servo tomar na mão uma coisa em que o copeiro não tem licença de tocar, ou algo permitido fora de casa que é proibido na sala de jantar; e se irritasse porque, numa só casa e numa só família, a mesma coisa não é atribuída em toda parte e a todos. Assim são os que se indignam ao ouvir que algo foi lícito outrora aos justos e agora já não o é; ou que Deus, por certas razões temporais, mandou a uns uma coisa e a estes outra, obedecendo ambos à mesma justiça; quando, no entanto, veem num só homem, num só dia e numa só casa, coisas diferentes convirem a membros diferentes, e algo antes lícito deixar de sê-lo depois de certo tempo, permitido ou mandado num canto, mas noutro justamente proibido e punido. Será, pois, a justiça variável ou mutável? Não; mas os tempos que ela governa não correm iguais, porque são tempos. Mas os homens, cujos dias sobre a terra são poucos, porque pelos sentidos não conseguem harmonizar as causas das coisas em épocas passadas e em outras nações, de que não tiveram experiência, com estas de que têm experiência — ao passo que, num só e mesmo corpo, dia ou família, veem facilmente o que convém a cada membro, estação, parte e pessoa —, contra aquelas levantam objeções, a estas se submetem.

Estas coisas eu então não as conhecia nem as observava; feriam-me a vista por todos os lados, e eu não as via. Compunha versos, nos quais não me era permitido colocar qualquer pé em qualquer lugar, mas de modo diferente nos diferentes metros; nem mesmo num só metro o mesmo pé em todas as posições. E, contudo, a própria arte pela qual eu compunha não tinha princípios diferentes para esses casos diferentes, mas abarcava tudo num só. E ainda assim eu não via como aquela justiça, a que os homens bons e santos obedeciam, continha de modo muito mais excelente e sublime, num só, todas aquelas coisas que Deus mandava, sem variar em parte alguma; embora, nos tempos que variam, não prescrevesse tudo de uma vez, mas distribuísse e ordenasse o que convinha a cada um. E eu, na minha cegueira, censurava os santos Pais, não só quando usavam das coisas presentes conforme Deus lhes mandava e inspirava, mas também quando prediziam as coisas futuras, conforme Deus as revelava neles.

Capítulo VIII

Pode alguma vez, em algum tempo ou lugar, ser injusto amar a Deus de todo o coração, de toda a alma e de todo o entendimento, e ao próximo como a si mesmo? Por isso, as torpezas que são contra a natureza devem ser em toda parte e em todo tempo detestadas e punidas, como foram as dos homens de Sodoma; e, se todas as nações as cometessem, todas seriam réus do mesmo crime perante a lei de Deus, que não fez os homens para que assim abusassem uns dos outros. Pois até a comunhão que deve haver entre Deus e nós é violada quando essa mesma natureza, de que ele é o Autor, é poluída pela perversidade da luxúria. Mas as ações que são ofensas contra os costumes dos homens devem ser evitadas segundo os costumes que vigoram em cada lugar, de modo que aquilo que foi acordado e confirmado pelo costume ou pela lei de uma cidade ou nação não seja violado pelo capricho desregrado de ninguém, seja natural do lugar, seja estrangeiro. Pois toda parte que não se harmoniza com o seu todo é disforme. Mas quando Deus manda fazer algo contra os costumes ou os pactos de qualquer povo, ainda que nunca antes o tenham feito, deve-se fazê-lo; se foi interrompido, deve ser restaurado; e, se nunca foi instituído, deve ser instituído agora. Pois, se é lícito a um rei, no Estado em que reina, mandar aquilo que ninguém antes dele, nem ele próprio até então, havia mandado, e obedecer-lhe não pode ser contrário ao bem comum do Estado (antes, seria contrário se não lhe obedecessem, pois obedecer aos príncipes é um pacto geral da sociedade humana), quanto mais, sem hesitação alguma, devemos obedecer a Deus, Soberano de todas as suas criaturas, em tudo o que ele manda! Pois, assim como entre os poderes da sociedade humana a autoridade maior é obedecida de preferência à menor, assim também Deus acima de todos.

O mesmo se dá com os atos de violência, em que há o desejo de causar dano, seja por afronta, seja por injúria; e isso ou por vingança, como um inimigo contra outro; ou para obter algum bem alheio, como o salteador contra o viajante; ou para evitar algum mal, como contra alguém que se teme; ou por inveja, como o menos afortunado contra o mais afortunado, ou quem prosperou em alguma coisa contra aquele que teme ver igualado a si, ou cuja igualdade lamenta; ou pelo mero prazer no mal alheio, como os espectadores dos gladiadores, ou os escarnecedores e zombadores dos outros. Estas são as cabeças da iniquidade, que brotam da concupiscência da carne, dos olhos ou do domínio, seja de uma só, seja de duas juntas, seja de todas ao mesmo tempo; e assim vivem mal os homens contra os três e os sete, aquele saltério de dez cordas, os teus Dez Mandamentos, ó Deus altíssimo e dulcíssimo. Mas que torpezas pode haver contra ti, que não podes ser manchado? Ou que atos de violência contra ti, que não podes ser ferido? Mas tu castigas o que os homens cometem contra si mesmos, porque, mesmo quando pecam contra ti, agem impiamente contra as próprias almas, e a iniquidade mente a si mesma, corrompendo e pervertendo a sua natureza, que tu criaste e ordenaste, ou pelo uso imoderado das coisas permitidas, ou ardendo pelas não permitidas, para aquele uso que é contra a natureza; ou são achados culpados enfurecendo-se contra ti com o coração e com a língua, recalcitrando contra os aguilhões; ou quando, rompendo os limites da sociedade humana, se comprazem atrevidamente em alianças ou divisões feitas a seu bel-prazer, conforme tenham algo a ganhar ou motivo de ofensa. E essas coisas acontecem quando és abandonado, ó Fonte da Vida, que és o único e verdadeiro Criador e Governador do universo, e, por uma soberba voluntariosa, alguma coisa falsa é dele escolhida e amada. Assim, pois, é pela piedade humilde que voltamos a ti; e tu nos purificas dos nossos maus hábitos, és propício aos pecados dos que confessam, ouves os gemidos do prisioneiro e nos soltas das cadeias que nós mesmos forjamos, se não levantarmos contra ti os chifres de uma falsa liberdade, perdendo tudo pela cobiça de mais, por amarmos mais o nosso bem particular do que a ti, o Bem de todos.

Capítulo IX

Entre essas ofensas de torpeza e de violência, e tantas iniquidades, há os pecados dos homens que, no conjunto, estão progredindo; esses pecados, os que julgam retamente os reprovam segundo a regra da perfeição, mas louvam as pessoas, na esperança do fruto futuro, como na erva verde do trigo que cresce. E há algumas ações que se assemelham a ofensas de torpeza ou de violência e que, no entanto, não são pecados, porque não ofendem nem a ti, Senhor nosso Deus, nem a sociedade humana: quando, por exemplo, se adquirem coisas convenientes a determinado tempo para o serviço da vida, e não sabemos se por cobiça de possuir; ou quando, para correção, a autoridade constituída pune alguma coisa, e não sabemos se por desejo de causar dano. Muitas ações, pois, que aos olhos dos homens são reprovadas, são aprovadas pelo teu testemunho; e muitas, louvadas pelos homens, são (sendo tu testemunha) condenadas: porque a aparência da ação, a intenção de quem a pratica e a exigência oculta do momento variam cada qual a seu modo. Mas quando tu, de repente, mandas uma coisa insólita e impensada, ainda que outrora a tenhas proibido, e por ora escondes a razão da tua ordem, e ela seja contrária à norma de alguma sociedade humana, quem duvida de que deve ser feita, já que é justa a sociedade humana que te serve? Mas bem-aventurados os que conhecem as tuas ordens! Pois todas as coisas foram feitas pelos teus servos, ou para mostrar algo necessário ao presente, ou para prefigurar as coisas futuras.

Capítulo X

Ignorando eu essas coisas, zombava daqueles teus santos servos e profetas. E que ganhei eu zombando deles, senão ser escarnecido por ti, sendo insensivelmente e passo a passo arrastado àquelas loucuras, a ponto de crer que um figo chorava quando o colhiam, e que a árvore, sua mãe, derramava lágrimas de leite? E, todavia, se algum santo maniqueu comesse esse figo (colhido por culpa alheia, não sua) e o misturasse às suas entranhas, ele exalaria anjos a partir dele; e mais, a cada gemido ou suspiro de sua oração brotariam partículas da divindade, partículas do Deus altíssimo e verdadeiro que teriam permanecido presas naquele figo se não tivessem sido libertadas pelos dentes ou pelo ventre de algum santo “Eleito”! E eu, miserável, cria que se devia mostrar mais misericórdia aos frutos da terra do que aos homens, para os quais eles foram criados. Pois, se alguém faminto, que não fosse maniqueu, pedisse algum, aquele bocado que lhe fosse dado pareceria como que condenado à pena capital.

Capítulo XI

E tu estendeste a tua mão lá do alto e arrancaste a minha alma daquelas trevas profundas, enquanto minha mãe, tua fiel, chorava por mim diante de ti mais do que as mães choram a morte corporal dos filhos. Pois ela, pela fé e pelo espírito que de ti recebera, discernia a morte em que eu jazia; e tu a ouviste, Senhor; tu a ouviste e não desprezaste as suas lágrimas, quando, correndo, regavam a terra sob os seus olhos em todo lugar onde ela orava; sim, tu a ouviste. Pois de onde veio aquele sonho com que a consolaste, de modo que ela consentiu que eu vivesse com ela e comesse à mesma mesa em casa, coisa que ela começara a evitar, por abominar e detestar as blasfêmias do meu erro? Ela se viu de pé sobre uma régua de madeira, e um jovem resplandecente vinha ao seu encontro, alegre e sorrindo para ela, enquanto ela estava aflita e acabrunhada de tristeza. Mas ele, tendo-lhe perguntado as causas da sua tristeza e das suas lágrimas diárias (para instruí-la, como é costume deles, e não para ser instruído), e respondendo ela que chorava a minha perdição, mandou-lhe que se tranquilizasse e lhe disse que olhasse e observasse: “Que onde ela estava, ali estava eu também”. E, quando ela olhou, viu-me de pé ao seu lado, sobre a mesma régua. De onde veio isto, senão de que os teus ouvidos estavam voltados para o coração dela? Ó tu, Bom onipotente, que cuidas de cada um de nós como se cuidasses só dele, e de todos como se fossem um só!

De onde veio também isto: quando ela me contou essa visão e eu quis torcê-la para que significasse “que ela, antes, não devia desesperar de vir a ser um dia o que eu era”, ela imediatamente, sem nenhuma hesitação, respondeu: “Não; pois não me foi dito ‘onde ele, ali também tu’, mas ‘onde tu, ali também ele’”? Confesso-te, Senhor, que, tanto quanto me lembro (e muitas vezes falei disto), aquela tua resposta por meio de minha mãe desperta — o fato de ela não se ter perturbado com a plausibilidade da minha falsa interpretação e ter visto tão depressa o que havia para ver, e que eu certamente não percebera antes de ela falar — já então me comoveu mais do que o próprio sonho, pelo qual uma alegria para a santa mulher, que só tanto tempo depois se cumpriria, era prenunciada tanto tempo antes, para consolo da sua angústia presente. Pois passaram-se quase nove anos, nos quais eu me revolvi no lodo daquele poço profundo e nas trevas da falsidade, tentando muitas vezes levantar-me, mas sendo derrubado com mais violência. Durante todo esse tempo, aquela viúva casta, piedosa e sóbria (como tu as amas), agora mais animada pela esperança, mas sem afrouxar em nada o seu choro e o seu pranto, não cessava, em todas as horas de suas orações, de lamentar diante de ti a minha situação. E as suas orações chegavam à tua presença; e, no entanto, tu ainda me deixavas envolver-me e tornar a envolver-me naquelas trevas.

Capítulo XII

Entretanto, deste-lhe outra resposta, de que me recordo; pois muito deixo de lado, apressando-me para aquilo que mais me impele a confessar-te, e de muito não me lembro. Deste-lhe, então, outra resposta por meio de um sacerdote teu, certo bispo criado na tua Igreja e bem versado nos teus livros. Quando essa mulher lhe rogou que se dignasse conversar comigo, refutar os meus erros, desensinar-me o mal e ensinar-me o bem (pois ele costumava fazê-lo quando encontrava pessoas aptas a recebê-lo), ele recusou, sabiamente, como mais tarde percebi. Pois respondeu que eu ainda era indócil, inchado com a novidade daquela heresia, e que já havia embaraçado diversas pessoas inexperientes com perguntas capciosas, como ela lhe contara: “mas deixa-o em paz por algum tempo” (diz ele); “somente ora a Deus por ele; ele mesmo, lendo, descobrirá qual é esse erro e quão grande é a sua impiedade”. Ao mesmo tempo contou-lhe como ele próprio, quando pequeno, fora entregue aos maniqueus por sua mãe seduzida, e não só lera, mas também copiara muitas vezes quase todos os seus livros, e (sem que ninguém lhe apresentasse argumento ou prova) vira quanto se devia evitar aquela seita; e a evitara. Tendo ele dito isso, e não se dando ela por satisfeita, mas instando com ele ainda mais, com súplicas e muitas lágrimas, para que me visse e discutisse comigo, ele, um tanto aborrecido com a sua insistência, diz: “Vai em paz, e Deus te abençoe, pois não é possível que pereça o filho destas lágrimas”. Essa resposta ela a recebeu (como muitas vezes recordava nas suas conversas comigo) como se tivesse ressoado do céu.