Livro XI

Capítulo I

Senhor, sendo tua a eternidade, ignoras acaso o que te digo? Ou vês no tempo o que se passa no tempo? Por que, então, exponho diante de ti, em ordem, tantas narrações? Não, em verdade, para que as aprendas por meio de mim, mas para despertar para ti a minha devoção e a dos meus leitores, a fim de que todos digamos: Grande é o Senhor, e muito digno de ser louvado. Já o disse, e de novo o direi: é por amor do teu amor que faço isto. Pois também oramos, e, no entanto, a Verdade disse: o seu Pai sabe das coisas de que vocês precisam, antes mesmo de lhe pedirem. São, pois, os nossos afetos que te descobrimos, confessando as nossas próprias misérias e as tuas misericórdias para conosco, a fim de que nos libertes inteiramente, já que começaste, para que deixemos de ser miseráveis em nós mesmos e sejamos bem-aventurados em ti; visto que nos chamaste a ser pobres em espírito, e mansos, e que choram, e famintos e sedentos de justiça, e misericordiosos, e puros de coração, e pacificadores. Eis que te contei muitas coisas, como pude e como quis, porque tu primeiro quiseste que eu me confessasse a ti, meu Senhor Deus. Pois tu és bom, porque a tua misericórdia dura para sempre.

Capítulo II

Mas como serei capaz, com a língua da minha pena, de exprimir todas as tuas exortações, e todos os teus terrores, e consolações, e direções, pelos quais me conduziste a pregar a tua Palavra e a dispensar o teu Sacramento ao teu povo? E, ainda que eu seja capaz de exprimi-los em ordem, as gotas do tempo me são preciosas; e há muito ardo por meditar na tua lei, e nela te confessar a minha ciência e a minha imperícia, a aurora da tua iluminação e os restos das minhas trevas, até que a fraqueza seja tragada pela força. E não quero que coisa alguma me roube aquelas horas que encontro livres das necessidades de refazer o corpo e as forças do espírito, e do serviço que devemos aos homens, ou que, sem lhes dever, ainda assim lhes prestamos.

Ó Senhor meu Deus, dá ouvidos à minha oração, e que a tua misericórdia atenda ao meu desejo: porque ele não anseia só por mim, mas quer servir à caridade fraterna; e tu vês o meu coração, que assim é. Eu quisera sacrificar-te o serviço do meu pensamento e da minha língua; dá-me tu o que eu te possa oferecer. Pois sou pobre e necessitado, e tu és rico para com todos os que te invocam; tu que, inacessível a toda inquietação, cuidas de nós. Circuncida de toda temeridade e de toda mentira os meus lábios, tanto os interiores como os exteriores: sejam as tuas Escrituras as minhas puras delícias; que eu não seja enganado nelas, nem engane a partir delas. Senhor, escuta e compadece-te, ó Senhor meu Deus, Luz dos cegos e Força dos fracos; sim, também Luz dos que veem e Força dos fortes; escuta a minha alma e ouve-a clamar das profundezas. Pois, se os teus ouvidos não estiverem conosco também nas profundezas, para onde iremos? Para onde clamaremos? Teu é o dia, e tua é a noite; a um aceno teu os momentos fogem. Concede-nos deles um espaço para as nossas meditações nos segredos da tua lei, e não a feches para nós que batemos. Pois não foi em vão que quiseste que se escrevessem os sombrios segredos de tantas páginas; nem estão essas florestas sem os seus cervos, que nelas se recolhem, e vagueiam, e passeiam; pastam, deitam-se e ruminam. Aperfeiçoa-me, ó Senhor, e revela-mos. Eis que a tua voz é a minha alegria; a tua voz excede a abundância dos prazeres. Dá-me o que amo: pois eu amo; e isto tu mo deste: não abandones os teus próprios dons, nem desprezes a tua erva verde que tem sede. Que eu te confesse tudo quanto encontrar nos teus livros, e ouça a voz do louvor, e beba de ti, e medite nas maravilhas da tua lei; desde o princípio, em que fizeste o céu e a terra, até o reinado eterno da tua santa cidade contigo.

Senhor, tem misericórdia de mim e ouve o meu desejo. Pois ele não é, julgo eu, da terra, nem de ouro e prata e pedras preciosas, nem de vestes suntuosas, nem de honras e cargos, nem dos prazeres da carne, nem das coisas necessárias ao corpo e a esta vida da nossa peregrinação: todas as quais serão acrescentadas aos que buscam o teu Reino e a tua justiça. Eis, ó Senhor meu Deus, onde está o meu desejo. Os ímpios me falaram de deleites, mas não como a tua lei, ó Senhor. Eis onde está o meu desejo. Vê, Pai, olha, e vê, e aprova; e seja agradável aos olhos da tua misericórdia que eu ache graça diante de ti, para que me sejam abertas, quando bato, as entranhas das tuas palavras. Suplico-te por nosso Senhor Jesus Cristo, teu Filho, o Homem da tua mão direita, o Filho do homem, que fortaleceste para ti mesmo como teu Mediador e nosso, por meio de quem nos buscaste, quando não te buscávamos, mas nos buscaste para que te buscássemos,—teu Verbo, por meio de quem fizeste todas as coisas, e entre elas também a mim;—teu Unigênito, por meio de quem chamaste à adoção o povo dos crentes, e nele também a mim;—suplico-te por ele, que está sentado à tua direita e intercede junto a ti por nós, em quem todos os tesouros da sabedoria e do conhecimento estão ocultos. São estes que busco nos teus livros. Dele escreveu Moisés; isto diz ele mesmo; isto diz a Verdade.

Capítulo III

Eu quisera ouvir e entender como “No princípio fizeste o céu e a terra.” Moisés escreveu isto; escreveu e partiu, passou daqui, de ti para ti; e já não está diante de mim. Pois, se estivesse, eu o reteria e lhe perguntaria, e lhe suplicaria por ti que me abrisse estas coisas, e aplicaria os ouvidos do meu corpo aos sons que brotassem da sua boca. E, se ele falasse em hebraico, em vão feriria os meus sentidos, e nada disso tocaria a minha mente; mas, se em latim, eu saberia o que ele dizia. Mas donde eu saberia se ele dizia a verdade? Sim, e ainda que também isto eu soubesse, sabê-lo-ia por meio dele? Na verdade, dentro de mim, lá dentro, no aposento dos meus pensamentos, a Verdade, nem hebraica, nem grega, nem latina, nem bárbara, sem órgãos de voz ou de língua, sem som de sílabas, diria: “É verdade”, e eu logo diria com confiança àquele teu homem: “tu dizes a verdade.” Visto, pois, que não posso interrogá-lo, a ti, a ti suplico, ó Verdade, cheio da qual ele disse a verdade, a ti, meu Deus, suplico: perdoa os meus pecados; e tu, que deste a ele, teu servo, dizer estas coisas, dá também a mim entendê-las.

Capítulo IV

Eis que o céu e a terra existem; proclamam que foram criados; pois mudam e variam. Ao passo que tudo aquilo que não foi feito, e no entanto é, nada tem em si que antes não tivesse; e é isto mudar e variar. Proclamam também que não se fizeram a si mesmos; “portanto somos, porque fomos feitos; não éramos, pois, antes de sermos, de modo a fazer-nos a nós mesmos.” Ora, a evidência da coisa é a voz dos que falam. Tu, pois, Senhor, os fizeste; tu que és belo, pois eles são belos; tu que és bom, pois eles são bons; tu que és, pois eles são; e, no entanto, não são belos, nem bons, nem são, como tu, seu Criador, és; comparados contigo, nem são belos, nem bons, nem são. Isto sabemos, graças a ti. E o nosso saber, comparado com o teu saber, é ignorância.

Capítulo V

Mas como fizeste o céu e a terra? E qual foi o instrumento de tão poderosa obra tua? Pois não foi como um artífice humano, que forma um corpo a partir de outro, segundo o arbítrio da sua mente, a qual pode de algum modo revestir com a forma que vê em si mesma com o seu olho interior. E donde lhe viria poder fazer isto, se tu não tivesses feito essa mente? E ele reveste de forma o que já existe e tem ser, como o barro, ou a pedra, ou a madeira, ou o ouro, ou coisas semelhantes. E donde viriam eles a ser, se tu não os tivesses estabelecido? Tu fizeste ao artífice o seu corpo, tu a mente que comanda os membros, tu a matéria de que ele faz qualquer coisa; tu a inteligência pela qual apreende a sua arte e vê por dentro o que faz por fora; tu o sentido do seu corpo, pelo qual, como por um intérprete, ele pode levar da mente à matéria aquilo que faz, e relatar à sua mente o que está feito; para que ela, por dentro, consulte a verdade que preside sobre si mesma, se a coisa está bem-feita ou não. Todas estas coisas te louvam, Criador de todas. Mas como as fazes? Como, ó Deus, fizeste o céu e a terra? Na verdade, não foi no céu nem na terra que fizeste o céu e a terra; nem no ar, nem nas águas, visto que também estes pertencem ao céu e à terra; nem foi no mundo inteiro que fizeste o mundo inteiro; porque não havia lugar onde o fazer, antes que fosse feito, para que existisse. Nem tinhas coisa alguma na mão de que fazer o céu e a terra. Pois donde terias isso, que não tivesses feito, para dele fazer alguma coisa? Pois que coisa existe, senão porque tu existes? Portanto, tu falaste, e foram feitos, e no teu Verbo os fizeste.

Capítulo VI

Mas como falaste? Do modo como a voz saiu da nuvem, dizendo: Este é o meu Filho amado? Pois aquela voz passou e se foi, começou e terminou; as sílabas soaram e passaram, a segunda depois da primeira, a terceira depois da segunda, e assim por diante em ordem, até a última depois das demais, e o silêncio depois da última. Donde fica abundantemente claro e manifesto que o movimento de uma criatura a exprimiu, ela mesma temporal, servindo à tua vontade eterna. E estas tuas palavras, criadas para um tempo, o ouvido exterior as levou à alma inteligente, cujo ouvido interior estava atento ao teu Verbo eterno. Mas ela comparou estas palavras que soavam no tempo com aquele teu Verbo eterno em silêncio, e disse: “É diferente, muito diferente. Estas palavras estão muito abaixo de mim, nem sequer são, porque fogem e passam; mas a Palavra do meu Senhor permanece acima de mim para sempre.” Se, pois, com palavras que soam e passam disseste que o céu e a terra fossem feitos, e assim fizeste o céu e a terra, havia uma criatura corpórea antes do céu e da terra, por cujos movimentos no tempo aquela voz pudesse fazer o seu curso no tempo. Mas nada havia de corpóreo antes do céu e da terra; ou, se havia, certamente tu, sem uma tal voz passageira, tinhas criado aquilo de que fazer esta voz passageira, pela qual dizer: Façam-se o céu e a terra. Pois, fosse o que fosse aquilo de que se fizesse tal voz, se não fosse feito por ti, de modo nenhum poderia existir. Com que Verbo, então, falaste, para que se fizesse um corpo pelo qual, por sua vez, se fizessem estas palavras?

Capítulo VII

Tu nos chamas, pois, a entender o Verbo, Deus, contigo Deus, que é dito eternamente, e por ele são ditas eternamente todas as coisas. Pois o que foi dito não foi dito sucessivamente, terminando-se uma coisa para que se pudesse dizer a seguinte, mas todas as coisas juntas e eternamente. Do contrário, teríamos tempo e mudança, e não uma verdadeira eternidade nem uma verdadeira imortalidade. Isto eu sei, ó meu Deus, e dou graças. Sei, confesso-te, ó Senhor, e comigo o sabe e te bendiz todo aquele que não é ingrato para com a Verdade segura. Sabemos, Senhor, sabemos; visto que, na medida em que alguma coisa não é o que era e é o que não era, nessa mesma medida morre e nasce. Nada, pois, do teu Verbo cede lugar ou o retoma, porque ele é verdadeiramente imortal e eterno. E, portanto, ao Verbo coeterno contigo dizes de uma só vez e eternamente tudo o que dizes; e tudo o que dizes que se faça é feito; nem fazes de outro modo senão dizendo; e, no entanto, não são feitas todas juntas, nem são eternas, as coisas que fazes dizendo.

Capítulo VIII

Por que, eu te suplico, ó Senhor meu Deus? Vejo-o de certo modo; mas como exprimi-lo não sei, a não ser que seja assim: tudo o que começa a ser e deixa de ser começa então e deixa então de ser quando, na tua Razão eterna, se sabe que deve começar ou deixar de ser; Razão na qual nada começa nem deixa de ser. Este é o teu Verbo, que é também “o Princípio, porque também nos fala.” Assim, no Evangelho, ele fala por meio da carne; e isto soou exteriormente aos ouvidos dos homens, para que fosse crido e buscado interiormente, e encontrado na Verdade eterna, onde o único e bom Mestre ensina todos os seus discípulos. Ali, Senhor, ouço a tua voz que me fala; porque nos fala aquele que nos ensina; mas aquele que não nos ensina, ainda que fale, a nós não fala. Quem nos ensina agora, senão a Verdade imutável? Pois, mesmo quando somos advertidos por meio de uma criatura mutável, somos apenas conduzidos à Verdade imutável, onde aprendemos verdadeiramente, enquanto estamos de pé e o ouvimos, e nos alegramos muito por causa da voz do Noivo, que nos restitui àquele de quem somos. E por isso é o Princípio, porque, se ele não permanecesse, não haveria, quando nos desviássemos, para onde voltar. Mas, quando voltamos do erro, é conhecendo que voltamos; e, para que conheçamos, ele nos ensina, porque é o Princípio e nos fala.

Capítulo IX

Neste Princípio, ó Deus, fizeste o céu e a terra, no teu Verbo, no teu Filho, no teu Poder, na tua Sabedoria, na tua Verdade; falando maravilhosamente e maravilhosamente fazendo. Quem o compreenderá? Quem o declarará? Que é aquilo que reluz através de mim e fere o meu coração sem o ferir; e eu estremeço e me inflamo? Estremeço, na medida em que lhe sou dessemelhante; inflamo-me, na medida em que lhe sou semelhante. É a Sabedoria, a própria Sabedoria que reluz através de mim, rasgando a minha névoa, que de novo me envolve quando dela desfaleço, pela escuridão que, para meu castigo, se acumula sobre mim. Pois a minha força foi abatida na indigência, de modo que não consigo suportar os meus bens, até que tu, Senhor, que foste propício a todas as minhas iniquidades, cures todas as minhas enfermidades. Pois também resgatarás a minha vida da corrupção, e me coroarás de benignidade e de ternas misericórdias, e saciarás de bens o meu desejo, porque a minha juventude se renovará como a da águia. Porque na esperança fomos salvos, e por isso com paciência aguardamos as tuas promessas. Quem puder, ouça-te discorrendo interiormente desde o teu oráculo: eu clamarei com ousadia: Quão maravilhosas são as tuas obras, ó Senhor! Com sabedoria fizeste todas elas; e esta Sabedoria é o Princípio, e nesse Princípio fizeste o céu e a terra.

Capítulo X

Ora, não estão cheios do seu velho fermento os que nos dizem: “Que fazia Deus antes de fazer o céu e a terra? Pois, se (dizem eles) estava desocupado e nada operava, por que não continua também daqui em diante, e para sempre, assim como fazia antes? Pois, se surgiu em Deus algum movimento novo e uma vontade nova de fazer uma criatura que antes nunca fizera, como seria então uma verdadeira eternidade, onde surge uma vontade que não existia? Pois a vontade de Deus não é uma criatura, mas é anterior à criatura; visto que nada poderia ser criado se a vontade do Criador não o precedesse. A vontade de Deus pertence, pois, à sua própria Substância. E, se surgiu na Substância de Deus alguma coisa que antes não existia, essa Substância não pode verdadeiramente chamar-se eterna. Mas, se a vontade de Deus era desde a eternidade que a criatura existisse, por que não existiu também a criatura desde a eternidade?”

Capítulo XI

Os que assim falam ainda não te entendem, ó Sabedoria de Deus, Luz das almas; ainda não entendem como são feitas as coisas que por ti e em ti são feitas: e, contudo, esforçam-se por compreender as coisas eternas, enquanto o seu coração esvoaça entre os movimentos das coisas passadas e futuras, e continua instável. Quem o segurará e o fixará, para que fique firme um pouco, e por um pouco capte o esplendor daquela Eternidade sempre fixa, e a compare com os tempos que nunca estão fixos, e veja que não há comparação possível; e que um tempo longo não pode tornar-se longo senão por muitos movimentos que passam, os quais não podem estender-se todos ao mesmo tempo; mas que no Eterno nada passa, e o todo está presente; ao passo que nenhum tempo está todo presente de uma vez: e que todo o tempo passado é impelido pelo tempo futuro, e todo o futuro segue o passado; e todo o passado e futuro é criado e flui daquilo que é sempre presente? Quem segurará o coração do homem, para que fique quieto e veja como a eternidade, sempre imóvel, nem passada nem futura, profere os tempos passados e futuros? Pode a minha mão fazer isto, ou a mão da minha boca, pela palavra, realizar coisa tão grande?

Capítulo XII

Eis que respondo a quem pergunta: “Que fazia Deus antes de fazer o céu e a terra?” Não respondo como se diz que alguém respondeu por gracejo (esquivando-se à pressão da pergunta): “Preparava o inferno (diz ele) para os que perscrutam os mistérios.” Uma coisa é responder a perguntas, outra é zombar de quem pergunta. Assim não respondo; pois antes quisera responder “Não sei” ao que não sei, do que fazer rir de quem pergunta coisas profundas e ganhar louvor para quem responde coisas falsas. Mas digo que tu, nosso Deus, és o Criador de toda criatura: e, se pelo nome “céu e terra” se entende toda criatura, digo com ousadia: “que antes de Deus fazer o céu e a terra, não fazia coisa alguma.” Pois, se fazia, que fazia senão uma criatura? E oxalá eu soubesse tudo o que desejo saber para meu proveito, assim como sei que nenhuma criatura foi feita antes que fosse feita alguma criatura.

Capítulo XIII

Mas, se algum espírito errante vagueia pelas imagens dos tempos passados e se admira de que tu, Deus onipotente, que tudo crias e tudo sustentas, Criador do céu e da terra, te tenhas abstido, por inumeráveis séculos, de tão grande obra antes de quereres fazê-la, desperte e considere que se admira de falsas fantasias. Pois donde poderiam passar inumeráveis séculos, que tu não fizeste, tu, o Autor e Criador de todos os séculos? Ou que tempos haveria que não tivessem sido feitos por ti? Ou como passariam, se nunca tivessem existido? Sendo, pois, tu o Criador de todos os tempos, se havia algum tempo antes de fazeres o céu e a terra, por que dizem que te abstinhas de operar? Pois esse mesmo tempo tu o fizeste, e não podiam passar tempos antes que fizesses esses tempos. Mas, se antes do céu e da terra não havia tempo, por que se pergunta o que fazias então? Pois não havia “então” quando não havia tempo.

Nem é pelo tempo que precedes o tempo: do contrário, não precederias todos os tempos. Mas precedes todas as coisas passadas pela sublimidade de uma eternidade sempre presente; e excedes todas as futuras, porque são futuras e, quando vierem, serão passadas; mas tu és o mesmo, e os teus anos não acabam. Os teus anos nem vêm nem vão; ao passo que os nossos vêm e vão, para que todos eles venham. Os teus anos estão todos juntos, porque permanecem; nem os que partem são expulsos pelos que chegam, porque não passam; mas os nossos serão todos quando já não forem. Os teus anos são um só dia; e o teu dia não é cotidiano, mas Hoje, visto que o teu Hoje não cede lugar ao amanhã, pois nem sucede ao ontem. O teu Hoje é a Eternidade; por isso geraste o Coeterno, a quem disseste: Hoje eu te gerei. Tu fizeste todas as coisas; e antes de todos os tempos tu és: nem houve tempo algum em que não houvesse tempo.

Capítulo XIV

Em nenhum tempo, pois, deixaste de fazer alguma coisa, porque o próprio tempo tu o fizeste. E nenhum tempo é coeterno contigo, porque tu permaneces; mas, se eles permanecessem, não seriam tempos. Pois que é o tempo? Quem o pode explicar com facilidade e brevidade? Quem pode sequer compreendê-lo com o pensamento, de modo a dizer sobre ele uma palavra? Mas de que falamos, em nossas conversas, com mais familiaridade e conhecimento do que do tempo? E entendemos quando falamos dele; entendemos também quando ouvimos outro falar dele. Que é, pois, o tempo? Se ninguém me pergunta, sei; se quero explicá-lo a quem me pergunta, não sei: e, contudo, digo com ousadia que sei que, se nada passasse, não haveria tempo passado; e, se nada estivesse por vir, não haveria tempo futuro; e, se nada existisse, não haveria tempo presente. Aqueles dois tempos, pois, o passado e o futuro, como existem, se o passado já não é e o futuro ainda não é? Quanto ao presente, se fosse sempre presente e nunca passasse a tempo passado, na verdade já não seria tempo, mas eternidade. Se, pois, o tempo presente (para ser tempo) só vem a existir porque passa a tempo passado, como podemos dizer que também ele existe, se a causa do seu existir é que deixará de existir; de modo que não podemos dizer com verdade que o tempo existe, senão porque tende a não existir?

Capítulo XV

E, contudo, dizemos “um tempo longo” e “um tempo breve”; mas somente do tempo passado ou futuro. Um tempo passado longo (por exemplo) chamamos a cem anos atrás; e um tempo futuro longo, a cem anos adiante. Mas um tempo passado breve chamamos (suponhamos) a dez dias atrás; e um tempo futuro breve, a dez dias adiante. Mas em que sentido é longo ou breve aquilo que não existe? Pois o passado já não é; e o futuro ainda não é. Não digamos, pois: “é longo”; mas, do passado: “foi longo”; e, do futuro: “será longo.” Ó meu Senhor, minha Luz, não zombará também aqui a tua Verdade do homem? Pois aquele tempo passado que foi longo, foi longo quando já era passado, ou quando ainda era presente? Pois então podia ser longo, quando existia o que podia ser longo; mas, uma vez passado, já não existia; por isso nem podia ser longo aquilo que de todo não existia. Não digamos, pois: “o tempo passado foi longo”: pois não acharemos o que foi longo, visto que, desde que passou, já não existe; mas digamos: “aquele tempo presente foi longo”; porque, quando era presente, era longo. Pois ainda não tinha passado, de modo a não existir; e, portanto, existia o que podia ser longo; mas, depois que passou, também deixou de ser longo aquilo que deixou de existir.

Vejamos, pois, ó alma humana, se o tempo presente pode ser longo: pois a ti foi dado perceber e medir a duração do tempo. Que me responderás? Cem anos, quando presentes, são um tempo longo? Vê primeiro se cem anos podem estar presentes. Pois, se o primeiro desses anos está agora em curso, ele é presente, mas os outros noventa e nove são futuros, e portanto ainda não existem; mas, se está em curso o segundo ano, um já passou, outro é presente, os restantes são futuros. E assim, se tomarmos como presente qualquer ano intermediário destes cem, todos os que estão antes dele são passados; todos os que estão depois dele, futuros; por isso cem anos não podem estar presentes. Mas vê ao menos se esse único ano que está agora em curso é ele mesmo presente; pois, se o mês em curso é o primeiro, os restantes são futuros; se é o segundo, o primeiro já passou e os restantes ainda não são. Portanto, nem o ano agora em curso é presente; e, se não é presente como um todo, então o ano não é presente. Pois doze meses fazem um ano; dos quais só é presente aquele que está em curso; os restantes são passados ou futuros. Embora nem esse mês em curso seja presente, mas apenas um dia; sendo os restantes futuros, se esse for o primeiro; passados, se for o último; se for algum dos intermediários, então entre passados e futuros.

Vê como o tempo presente, o único que achamos poder chamar-se longo, se reduz à extensão de apenas um dia. Mas examinemos também este; porque nem sequer um dia é presente como um todo. Pois compõe-se de vinte e quatro horas de noite e de dia: das quais a primeira tem as restantes por vir; a última as tem passadas; e qualquer das intermediárias tem passadas as que estão antes dela, e por vir as que estão depois. E essa única hora passa em partículas fugidias. Tudo o que dela já voou é passado; tudo o que resta é futuro. Se se concebe um instante de tempo que não possa ser dividido nas menores partículas de momentos, só esse é o que se pode chamar presente. O qual, no entanto, voa com tal velocidade do futuro para o passado que não se estende com a menor demora. Pois, se se estende, divide-se em passado e futuro. O presente não tem extensão. Onde está, pois, o tempo que possamos chamar longo? É o futuro? Dele não dizemos “é longo”, porque ainda não existe, de modo a ser longo; mas dizemos “será longo.” Quando, pois, o será? Pois, se nem mesmo então, enquanto ainda é futuro, será longo (porque o que pode ser longo ainda não existe), e assim só será longo quando, do futuro que ainda não existe, começar já a existir e se tiver tornado presente, para que exista o que possa ser longo; então o tempo presente clama, com as palavras acima, que não pode ser longo.

Capítulo XVI

E, contudo, Senhor, percebemos intervalos de tempos, e os comparamos, e dizemos que uns são mais breves e outros mais longos. Medimos também quanto este tempo é mais longo ou mais breve do que aquele; e respondemos: “Este é o dobro, ou o triplo; e aquele, apenas uma vez, ou exatamente tanto quanto aquele.” Mas medimos os tempos enquanto passam, percebendo-os; mas os passados, que já não são, ou os futuros, que ainda não são, quem os pode medir? A não ser que alguém tenha a ousadia de dizer que se pode medir o que não existe. Quando, pois, o tempo está passando, pode ser percebido e medido; mas, quando já passou, não pode, porque não existe.

Capítulo XVII

Pergunto, Pai, não afirmo: ó meu Deus, rege-me e guia-me. “Quem me dirá que não há três tempos (como aprendemos quando meninos e ensinamos a meninos), passado, presente e futuro, mas apenas o presente, porque aqueles dois não existem? Ou será que também eles existem; e, quando do futuro se torna presente, sai de algum lugar secreto; e assim, ao retirar-se, do presente se torna passado? Pois onde viram as coisas futuras aqueles que as predisseram, se elas ainda não existem? Pois o que não existe não pode ser visto. E os que narram as coisas passadas não as poderiam narrar se não as discernissem na mente; e, se elas não existissem, de modo nenhum poderiam ser discernidas. Logo, as coisas passadas e futuras existem.”

Capítulo XVIII

Permite-me, Senhor, buscar mais adiante. Ó minha esperança, não deixes que o meu propósito seja confundido. Pois, se os tempos passados e futuros existem, quero saber onde estão. E, se ainda não o posso, sei ao menos que, onde quer que estejam, não estão ali como futuros ou passados, mas como presentes. Porque, se também ali são futuros, ainda não estão ali; se também ali são passados, já não estão ali. Onde quer que esteja, pois, tudo o que é, só é como presente. Ainda que, quando se narram fatos passados, se tirem da memória não as próprias coisas que passaram, mas palavras concebidas a partir das imagens delas, imagens que as coisas, ao passar, deixaram impressas no espírito como vestígios, por meio dos sentidos. Assim a minha infância, que já não é, está no tempo passado, que já não é; mas, quando agora evoco a sua imagem e falo dela, contemplo-a no presente, porque ela ainda está na minha memória. Se há uma causa semelhante também para a predição das coisas futuras, de modo que das coisas que ainda não são se percebam de antemão as imagens já existentes, confesso, ó meu Deus, que não sei. Isto, sim, eu sei: que em geral premeditamos as nossas ações futuras, e que essa premeditação é presente, mas a ação que premeditamos ainda não é, porque é futura. Quando a empreendemos e começamos a fazer o que premeditávamos, então essa ação será; porque então já não é futura, mas presente.

Seja qual for, pois, o modo desse misterioso pressentimento das coisas futuras, só se pode ver aquilo que é. Ora, o que agora é não é futuro, mas presente. Quando, portanto, se diz que se veem as coisas futuras, não são elas mesmas que se veem, pois ainda não são (isto é, são futuras), mas talvez as suas causas ou os seus sinais, que já são. Por isso não são futuras, mas presentes para quem agora as vê, e a partir delas se prediz o futuro, concebido de antemão no espírito. E essas pré-concepções, por sua vez, já são; e os que predizem aquelas coisas contemplam essas concepções, presentes diante de si. Que agora a numerosa variedade das coisas me forneça algum exemplo. Contemplo a aurora; anuncio que o sol está para nascer. O que contemplo é presente; o que anuncio é futuro: não o sol, que já é, mas o seu nascimento, que ainda não é. E, no entanto, se eu não imaginasse no espírito o próprio nascer do sol (como agora, enquanto falo dele), não o poderia predizer. Mas nem aquela aurora que diviso no céu é o nascer do sol, embora o preceda, nem o é aquela imagem no meu espírito; e ambas se veem agora presentes, para que se possa predizer aquele outro que há de vir. As coisas futuras, pois, ainda não são; e, se ainda não são, não são; e, se não são, não podem ser vistas; mas podem ser preditas a partir das coisas presentes, que já são e se veem.

Capítulo XIX

Tu, pois, Soberano da tua criação, de que modo ensinas às almas as coisas futuras? Pois as ensinaste aos teus profetas. De que modo tu, para quem nada é futuro, ensinas as coisas futuras; ou antes, a partir do futuro, ensinas coisas presentes? Pois o que não é tampouco pode ser ensinado. Longe demais está este caminho do meu alcance: é alto demais para mim, não consigo atingi-lo; mas contigo eu o posso, quando te dignares concedê-lo, ó doce luz dos meus olhos ocultos.

Capítulo XX

O que agora está claro e evidente é que nem as coisas futuras nem as passadas existem. Nem se diz propriamente: “há três tempos: passado, presente e futuro”; mas talvez se dissesse propriamente: “há três tempos: o presente das coisas passadas, o presente das coisas presentes e o presente das coisas futuras.” Pois estes três existem de algum modo na alma, e fora dela não os vejo: o presente das coisas passadas é a memória; o presente das coisas presentes é a visão; o presente das coisas futuras é a expectativa. Se nos é permitido falar assim, vejo três tempos e confesso que são três. Diga-se também: “há três tempos: passado, presente e futuro”, segundo o nosso modo impróprio de falar. Eis que não me oponho, nem contesto, nem censuro, contanto que se entenda o que assim se diz: que nem o que há de ser já é, nem o que é passado. Pois poucas são as coisas que dizemos com propriedade, e a maioria sem ela; ainda assim, entende-se o que se quer dizer.

Capítulo XXI

Eu disse, pois, há pouco, que medimos os tempos enquanto passam, para podermos dizer que este tempo é o dobro daquele, ou que este é exatamente igual àquele, e assim de quaisquer outras partes do tempo que sejam mensuráveis. Por isso, como eu disse, medimos os tempos enquanto passam. E, se alguém me perguntasse: “Como sabes?”, eu poderia responder: “Sei que de fato medimos, e que não podemos medir as coisas que não são; e as coisas passadas e futuras não são.” Mas o tempo presente, como o medimos, se não tem extensão? Mede-se enquanto passa; mas, depois que tiver passado, não se mede, pois não haverá nada que medir. Mas de onde, por onde e para onde passa ele enquanto é medido? De onde, senão do futuro? Por onde, senão pelo presente? Para onde, senão para o passado? Daquilo, pois, que ainda não é, através daquilo que não tem extensão, para aquilo que já não é. E, no entanto, o que medimos, senão o tempo em alguma extensão? Pois não dizemos simples, duplo, triplo, igual, ou qualquer outra coisa semelhante que dizemos do tempo, senão de extensões de tempo. Em que extensão, pois, medimos o tempo que passa? No futuro, de onde ele passa? Mas o que ainda não é, não o medimos. Ou no presente, por onde passa? Mas o que não tem extensão, não o medimos. Ou no passado, para onde passa? Mas tampouco medimos o que já não é.

Capítulo XXII

A minha alma arde por conhecer este enigma tão intrincado. Não o feches, ó Senhor meu Deus, Pai bondoso; por Cristo te suplico, não feches ao meu desejo estas coisas tão costumeiras e, no entanto, tão ocultas, de modo que ele seja impedido de penetrá-las; mas que elas amanheçam, ó Senhor, pela luz da tua misericórdia. A quem perguntarei sobre estas coisas? E a quem confessarei com mais proveito a minha ignorância do que a ti, a quem não são importunos estes meus estudos, tão veementemente inflamados para as tuas Escrituras? Dá-me o que amo; pois eu amo, e isto foste tu que me deste. Dá, Pai, tu que verdadeiramente sabes dar boas dádivas aos teus filhos. Dá, porque me propus conhecer, e há trabalho diante de mim até que tu o abras. Por Cristo te suplico, em seu nome, ó Santo dos santos, que ninguém me perturbe. Pois eu cri, e por isso falo. Esta é a minha esperança, para isto vivo: para contemplar as delícias do Senhor. Eis que fizeste envelhecer os meus dias, e eles passam, e como, não o sei. E falamos de tempo e tempo, de tempos e tempos: “Quanto tempo faz que ele disse isto”; “quanto tempo faz que ele fez isto”; e “quanto tempo faz que eu vi aquilo”; e “esta sílaba tem o dobro do tempo daquela sílaba breve e simples.” Estas palavras dizemos e estas ouvimos, e somos entendidos e entendemos. São as mais evidentes e comuns; e, no entanto, as mesmas coisas estão de novo profundamente escondidas, e descobri-las seria coisa nova.

Capítulo XXIII

Ouvi certa vez de um homem douto que os movimentos do sol, da lua e das estrelas constituíam o tempo, e não concordei. Pois por que não seriam antes tempos os movimentos de todos os corpos? Ou, se os luzeiros do céu cessassem e a roda de um oleiro girasse, não haveria tempo com que medíssemos esses giros e disséssemos que ela se movia em intervalos iguais, ou, se girasse ora mais devagar, ora mais depressa, que umas voltas eram mais longas e outras mais curtas? Ou, enquanto disséssemos isto, não estaríamos também falando no tempo? Ou haveria em nossas palavras umas sílabas breves e outras longas, senão porque aquelas soaram em tempo mais curto e estas em tempo mais longo? Concede, ó Deus, aos homens ver numa coisa pequena as noções comuns às coisas grandes e pequenas. As estrelas e os luzeiros do céu servem também de sinais, e para as estações, e para os anos, e para os dias; assim é; mas nem eu diria que o girar daquela roda de madeira era um dia, nem ele, por isso, que não era tempo.

Desejo conhecer a força e a natureza do tempo, com que medimos os movimentos dos corpos e dizemos (por exemplo) que este movimento dura o dobro daquele. Pois pergunto: visto que “dia” designa não só a permanência do sol sobre a terra (segundo a qual uma coisa é o dia, outra a noite), mas também todo o seu circuito do oriente até de novo o oriente, segundo o qual dizemos “passaram-se tantos dias”, incluindo-se as noites quando dizemos “tantos dias”, sem contá-las à parte;—visto, pois, que o dia se completa pelo movimento do sol e pelo seu circuito do oriente até de novo o oriente, pergunto: é o movimento sozinho que faz o dia, ou a demora em que esse movimento se completa, ou ambos? Pois, se o primeiro é o dia, teríamos um dia ainda que o sol terminasse esse curso num espaço de tempo tão pequeno como o de uma hora. Se o segundo, então não haveria um dia se entre um nascer do sol e outro houvesse uma demora tão curta como a de uma hora; mas o sol teria de dar vinte e quatro voltas para completar um só dia. Se ambos, então nem se poderia chamar dia àquele, se o sol percorresse todo o seu giro no espaço de uma hora; nem a este, se, estando o sol parado, transcorresse tanto tempo quanto o sol costuma gastar em todo o seu curso, de manhã a manhã. Não perguntarei, pois, agora o que é aquilo que se chama dia; mas o que é o tempo, pelo qual nós, medindo o circuito do sol, diríamos que ele se completou na metade do tempo costumeiro, se acaso se completasse num espaço tão pequeno como doze horas; e, comparando ambos os tempos, chamaríamos a este tempo simples, àquele tempo duplo, mesmo supondo que o sol percorresse o seu giro do oriente ao oriente ora naquele tempo simples, ora naquele duplo. Que ninguém me diga, pois, que os movimentos dos corpos celestes constituem os tempos; porque, quando, pela oração de um homem, o sol se deteve até que ele levasse a cabo a sua batalha vitoriosa, o sol parou, mas o tempo seguiu adiante. Pois foi no seu próprio espaço de tempo, a ela destinado, que aquela batalha se travou e terminou. Percebo, pois, que o tempo é uma certa extensão. Mas percebo-o, ou parece-me percebê-lo? Tu, Luz e Verdade, mo mostrarás.

Capítulo XXIV

Mandas-me assentir, se alguém define o tempo como “o movimento de um corpo?” Não mo mandas. Pois que nenhum corpo se move senão no tempo, isso ouço; isso tu o dizes; mas que o movimento de um corpo seja o tempo, não o ouço; tu não o dizes. Pois, quando um corpo se move, é pelo tempo que meço quanto tempo ele se move, desde o instante em que começou a mover-se até que parou. E, se não vi quando começou, e ele continua a mover-se de modo que não vejo quando acaba, não posso medir, a não ser talvez desde o instante em que comecei a ver até que deixe de ver. E, se olho por muito tempo, só posso declarar que é um tempo longo, mas não quão longo; porque, quando dizemos “quão longo”, fazemo-lo por comparação, como: “este é tão longo quanto aquele”, ou “o dobro daquele”, ou coisa semelhante. Mas, quando podemos assinalar as distâncias dos lugares de onde e para onde vai o corpo que se move, ou as suas partes, se ele gira como num torno, então podemos dizer com precisão em quanto tempo se completou o movimento desse corpo, ou da sua parte, deste lugar até aquele. Sendo, pois, uma coisa o movimento de um corpo e outra aquilo com que medimos quanto ele dura, quem não vê qual dos dois se deve antes chamar tempo? Pois, se um corpo ora se move, ora está parado, medimos pelo tempo não só o seu movimento, mas também a sua parada; e dizemos: “ficou parado tanto quanto se moveu”; ou “ficou parado duas ou três vezes mais do que se moveu”; ou qualquer outro espaço que a nossa medição tenha determinado ou estimado, mais ou menos, como costumamos dizer. O tempo, pois, não é o movimento de um corpo.

Capítulo XXV

E confesso-te, ó Senhor, que ainda não sei o que é o tempo; e de novo te confesso, ó Senhor, que sei que digo isto no tempo, e que, tendo falado longamente do tempo, esse mesmo “longamente” só é longo pela duração do tempo. Como, pois, sei isto, se não sei o que é o tempo? Ou será talvez que não sei exprimir o que sei? Ai de mim, que nem sequer sei o que não sei! Eis, ó meu Deus, que diante de ti não minto; mas, assim como falo, assim está o meu coração. Tu acenderás a minha lâmpada; tu, ó Senhor meu Deus, iluminarás as minhas trevas.

Capítulo XXVI

Não te confessa a minha alma, com toda a verdade, que eu meço os tempos? Meço, pois, ó meu Deus, e não sei o que meço? Meço o movimento de um corpo no tempo; e o próprio tempo, não o meço? Ou poderia eu, de fato, medir quanto dura o movimento de um corpo, e em quanto tempo ele pode ir deste lugar até aquele, sem medir o tempo em que ele se move? Este mesmo tempo, pois, como o meço? Medimos por um tempo mais curto um mais longo, como pelo espaço de um côvado o espaço de uma vara? Pois assim, de fato, parece que medimos pelo espaço de uma sílaba breve o espaço de uma sílaba longa, e dizemos que esta é o dobro daquela. Assim medimos os espaços das estrofes pelos espaços dos versos, e os espaços dos versos pelos espaços dos pés, e os espaços dos pés pelos espaços das sílabas, e os espaços das longas pelo espaço das sílabas breves; não medindo pelas páginas (pois então medimos espaços, não tempos), mas quando pronunciamos as palavras e elas vão passando, e dizemos “é uma estrofe longa, porque composta de tantos versos; versos longos, porque constam de tantos pés; pés longos, porque se prolongam por tantas sílabas; sílaba longa, porque é o dobro de uma breve. Mas nem por este caminho obtemos uma medida certa do tempo; porque pode acontecer que um verso mais curto, pronunciado com mais vagar, ocupe mais tempo que um mais longo, pronunciado às pressas. E o mesmo vale para um verso, um pé, uma sílaba. Daí me pareceu que o tempo não é outra coisa senão uma distensão; mas de quê, não sei; e admira-me que não seja da própria mente. Pois o que meço eu, rogo-te, ó meu Deus, quando digo, ou de modo indefinido, “este tempo é mais longo que aquele”, ou de modo definido, “este é o dobro daquele”? Que meço o tempo, eu o sei; e, no entanto, não meço o tempo futuro, porque ainda não é; nem o presente, porque não se estende por espaço algum; nem o passado, porque já não é. Que meço, pois? Os tempos que passam, não os passados? Pois assim eu disse.

Capítulo XXVII

Coragem, minha mente, e avança com vigor. Deus é o nosso auxílio; ele nos fez, e não nós a nós mesmos. Avança para onde a verdade começa a amanhecer. Suponhamos, pois, que a voz de um corpo começa a soar, e soa, e continua soando, e eis que cessa; agora é silêncio, e aquela voz é passada e já não é voz. Antes de soar, era futura e não podia ser medida, porque ainda não era; e agora não pode, porque já não é. Então, pois, enquanto soava, podia; porque então havia o que se pudesse medir. Mas mesmo então não estava parada; pois ia passando e desaparecendo. Seria por isso mesmo mais mensurável? Pois, enquanto passava, ia-se estendendo por algum espaço de tempo, de modo que pudesse ser medida, visto que o presente não tem extensão. Se, pois, então se podia medir, eis que suponhamos outra voz que começou a soar e ainda soa num único tom contínuo, sem interrupção alguma; meçamo-la enquanto soa, já que, quando tiver deixado de soar, será passada e nada restará para medir; meçamo-la de verdade e digamos quanto ela dura. Mas ainda soa, e não pode ser medida senão desde o instante em que começou até o fim em que cessou. Pois é o próprio intervalo que medimos, a saber, de um começo até um fim. Por isso, uma voz que ainda não terminou não pode ser medida, de modo que se diga quão longa ou breve é; nem se pode dizer que é igual a outra, ou dupla em relação a uma simples, ou coisa semelhante. Mas, quando termina, já não é. Como, pois, poderá ser medida? E, no entanto, medimos os tempos; mas não os que ainda não são, nem os que já não são, nem os que não se estendem por alguma duração, nem os que não têm limites. Não medimos, pois, nem os tempos futuros, nem os passados, nem os presentes, nem os que passam; e, no entanto, medimos os tempos.

“Deus Creator omnium”: este verso de oito sílabas alterna sílabas breves e longas. As quatro breves, pois — a primeira, a terceira, a quinta e a sétima —, são simples em relação às quatro longas — a segunda, a quarta, a sexta e a oitava. Cada uma destas, em relação a cada uma daquelas, tem o dobro do tempo: pronuncio-as, declaro-o e verifico que é assim, tanto quanto o percebe o simples sentido. Pelo simples sentido, pois, meço uma sílaba longa por uma breve e sinto que ela tem o dobro; mas, como uma soa depois da outra, se a primeira é breve e a segunda longa, como reterei a breve, e como, ao medir, a aplicarei à longa, para verificar que esta tem o dobro, visto que a longa não começa a soar enquanto a breve não deixa de soar? E essa mesma longa, meço-a como presente, se não a meço senão depois de terminada? Ora, o seu terminar é o seu passar. Que é, pois, o que meço? Onde está a sílaba breve com que meço? Onde a longa que meço? Ambas soaram, voaram, passaram, já não são; e, no entanto, meço, e respondo com confiança (tanto quanto se pode fiar num sentido exercitado) que, quanto ao espaço de tempo, esta sílaba é simples e aquela dupla. E, contudo, eu não poderia fazê-lo se elas não estivessem já passadas e terminadas. Não são, pois, elas mesmas, que já não são, o que meço, mas algo na minha memória, que ali permanece fixado.

É em ti, minha mente, que meço os tempos. Não me interrompas, isto é, não te interrompas a ti mesma com o tumulto das tuas impressões. Em ti meço os tempos; a impressão que as coisas, ao passarem, produzem em ti permanece mesmo depois que elas se foram; é isto que meço, ainda presente, e não as coisas que passaram para produzir essa impressão. É isto que meço quando meço os tempos. Ou isto, pois, é o tempo, ou eu não meço os tempos. E quando medimos o silêncio e dizemos que este silêncio durou tanto tempo quanto aquela voz? Não estendemos o nosso pensamento à medida de uma voz, como se ela soasse, para podermos declarar algo dos intervalos de silêncio num dado espaço de tempo? Pois, ainda que a voz e a língua estejam quietas, percorremos em pensamento poemas, versos e qualquer outro discurso, ou as dimensões dos movimentos, e declaramos, quanto aos espaços de tempo, quanto este dura em relação àquele, não de outro modo que se os pronunciássemos em voz alta. Se alguém quer emitir um som prolongado e determinou em pensamento quão longo ele deve ser, já percorreu em silêncio um espaço de tempo e, confiando-o à memória, começa a emitir aquele som, que vai soando até ser levado ao fim proposto. Ou antes, já soou e soará; pois o tanto dele que está acabado já soou, e o resto soará. E assim vai passando, até que a intenção presente faça passar o futuro para o passado; crescendo o passado à medida que diminui o futuro, até que, consumido o futuro, tudo seja passado.

Capítulo XXVIII

Mas como diminui ou se consome aquele futuro que ainda não é? Ou como cresce aquele passado que já não é, senão porque, na mente que realiza isto, se dão três operações? Pois ela espera, considera e recorda; de modo que aquilo que espera, através daquilo que considera, passa para aquilo que recorda. Quem nega, pois, que as coisas futuras ainda não são? E, no entanto, há na mente a expectativa das coisas futuras. E quem nega que as coisas passadas já não são? E, no entanto, há ainda na mente a memória das coisas passadas. E quem nega que o tempo presente não tem extensão, porque passa num instante? E, no entanto, perdura a nossa consideração, através da qual aquilo que há de estar presente avança para tornar-se ausente. Não é, pois, longo o tempo futuro, que ainda não é; mas um futuro longo é “uma longa expectativa do futuro”; nem é longo o tempo passado, que já não é; mas um passado longo é “uma longa memória do passado.”

Vou recitar um salmo que sei de cor. Antes de começar, a minha expectativa estende-se ao todo; mas, depois que comecei, tudo o que dele eu for separando para o passado estende-se pela minha memória; assim a vida desta minha ação divide-se entre a memória, quanto ao que já recitei, e a expectativa, quanto ao que estou para recitar; mas a “consideração” está presente comigo, para que por ela o que era futuro seja transportado de modo a tornar-se passado. E quanto mais isto se faz e refaz, tanto mais, encurtando-se a expectativa, se alonga a memória, até que toda a expectativa por fim se esgote, quando, terminada toda aquela ação, ela tiver passado para a memória. E o que acontece no salmo inteiro acontece também em cada uma das suas partes e em cada uma das suas sílabas; o mesmo vale para aquela ação mais longa da qual este salmo talvez seja parte; o mesmo vale para a vida inteira do homem, da qual todas as ações do homem são partes; o mesmo vale para toda a era dos filhos dos homens, da qual todas as vidas dos homens são partes.

Capítulo XXIX

Mas, porque a tua benignidade é melhor do que todas as vidas, eis que a minha vida não é senão dispersão, e a tua destra me sustentou, no meu Senhor, o Filho do Homem, Mediador entre ti, o Uno, e nós, os muitos — muitos também pelas nossas múltiplas dispersões em meio a muitas coisas —, para que por ele eu alcance aquele em quem fui alcançado, e seja recolhido do meu antigo modo de viver para seguir o Uno, esquecendo-me das coisas que ficaram para trás, e, não distendido, mas estendido, não para as coisas que hão de vir e passar, mas para as que estão adiante, não com dispersão, mas com intenção, prossigo para o prêmio da minha vocação celestial, onde ouça a voz do teu louvor e contemple as tuas delícias, que nem vêm nem passam. Mas agora os meus anos se consomem em gemidos. E tu, ó Senhor, és o meu consolo, meu Pai eterno; mas eu me dispersei pelos tempos, cuja ordem não conheço; e os meus pensamentos, as entranhas mais íntimas da minha alma, são despedaçados e dilacerados por tumultuosas variedades, até que eu conflua em ti, purificado e fundido pelo fogo do teu amor.

Capítulo XXX

E agora estarei de pé e me firmarei em ti, no meu molde, a tua verdade; e não suportarei as perguntas dos homens que, por uma doença penal, têm sede de mais do que podem conter, e dizem: “Que fazia Deus antes de fazer o céu e a terra?” Ou: “Como lhe veio à mente fazer alguma coisa, se nunca antes tinha feito coisa alguma?” Concede-lhes, ó Senhor, que reflitam bem no que dizem e descubram que não se pode dizer “nunca” onde não há “tempo”. Isto, pois, que se diz dele, que “nunca fez”, que outra coisa é senão dizer que “em ‘nenhum tempo fez?” Que vejam, portanto, que não pode haver tempo sem a criatura, e deixem de dizer essa vaidade. Que também eles se estendam para as coisas que estão adiante, e te compreendam antes de todos os tempos, Criador eterno de todos os tempos, e que nenhum tempo é coeterno contigo, nem criatura alguma, ainda que haja alguma criatura anterior a todos os tempos.

Capítulo XXXI

Ó Senhor meu Deus, que profundidade é esse recôndito dos teus mistérios, e quão longe dele me lançaram as consequências dos meus pecados! Cura os meus olhos, para que eu participe da alegria da tua luz. Certamente, se existe uma mente dotada de tão vasta ciência e presciência que conheça todas as coisas passadas e futuras como eu conheço um salmo bem conhecido, verdadeiramente essa mente é maravilhosa além de toda medida, e espantosa a ponto de causar temor; pois nada do passado, nada do que há de vir nos séculos futuros lhe está mais oculto do que me estava oculto, quando eu cantava aquele salmo, o que e quanto dele havia passado desde o começo, o que e quanto restava até o fim. Mas longe esteja que tu, Criador do universo, Criador das almas e dos corpos, longe esteja que tu conheças desse modo todas as coisas passadas e futuras. De modo muito, muito mais maravilhoso, e muito mais misterioso, tu as conheces. Pois não é como os sentimentos de quem canta o que sabe, ou ouve um canto bem conhecido, que, pela expectativa das palavras futuras e pela lembrança das passadas, variam e dividem os seus sentidos — não é assim que algo acontece contigo, imutavelmente eterno, isto é, Criador eterno das mentes. Assim, pois, como tu no Princípio conheceste o céu e a terra sem nenhuma variação no teu conhecimento, assim fizeste no Princípio o céu e a terra sem nenhuma distensão na tua ação. Quem entende, que te confesse; e quem não entende, que te confesse. Oh, quão alto és tu, e, no entanto, os humildes de coração são a tua morada; pois tu levantas os que estão abatidos, e não caem aqueles de quem tu és a elevação.