Mon cœur lâche

« Heureux les pauvres en esprit, car le royaume des cieux est à eux ! » — Matthieu 5:3

Le deuxième chapitre de Tozer parle de nos affaires, et de quelque chose de plus profond. Quand Dieu a créé les êtres humains, il les a entourés de bons cadeaux, que la Genèse appelle simplement des « choses ». Ces choses étaient faites pour rester à l’extérieur de nous. « Au plus profond du cœur de l’homme se trouvait un sanctuaire où nul autre que Dieu n’était digne d’entrer. »

Le péché a changé cela. Désormais, les choses se sont installées à l’intérieur. Tozer dit qu’il y a en nous « une racine dure et fibreuse de vie déchue, dont la nature est de posséder, toujours posséder ». Écoute combien de fois tu prononces deux petits mots : « Les pronoms “mon” et “le mien” ont l’air assez innocents sur le papier, mais leur emploi constant et universel en dit long. » Le résultat est le monde à l’envers : « Les dons de Dieu prennent maintenant la place de Dieu. »

Tozer appelle cet ennemi accapareur qui est en nous « la vie du moi », et il dit qu’on ne le bat pas en se battant plus fort, mais en se rendant. C’est ce que Jésus voulait dire par « Heureux les pauvres en esprit ». Le mot « pauvre », explique Tozer, évoque « le mendiant ordinaire dans les rues de Jérusalem » : quelqu’un qui ne s’accroche à rien.

Pour montrer à quoi cela ressemble, Tozer raconte l’une des histoires les plus dures de la Bible. Abraham attendit d’être vieux pour avoir un fils, Isaac, et il l’aimait tant que le garçon devint « la joie et l’idole de son cœur ». Puis Dieu demanda à Abraham d’emmener Isaac sur une montagne et de l’offrir en sacrifice. C’est une histoire troublante, et Tozer ne fait pas semblant du contraire. Il imagine le vieil homme cette nuit-là, « la silhouette courbée et la lutte convulsive, seul sous les étoiles ». Au matin, Abraham avait décidé d’obéir et de faire confiance à Dieu pour ressusciter son fils d’entre les morts.

Dieu l’arrêta avant qu’il ne fasse le moindre mal au garçon. Tozer imagine Dieu disant à Abraham, « en substance » : « Je n’ai jamais eu l’intention que tu tues réellement ce garçon. Je voulais seulement l’ôter du temple de ton cœur, afin d’y régner sans rival. » Abraham rentra chez lui avec Isaac sain et sauf, et le résumé de Tozer est l’une des plus belles phrases du livre : « Il avait tout, mais il ne possédait rien. Voilà le secret spirituel. »

Abraham n’a pas perdu son fils. Il a perdu sa mainmise. Tozer ajoute une promesse pour tous ceux qui ont peur de lâcher prise sur les gens qu’ils aiment : « Tout ce que nous lui confions est en sécurité, et rien n’est vraiment en sécurité qui ne lui soit pas confié. » Il en va de même pour nos talents : « Nous n’avons pas plus le droit de nous attribuer le mérite de dons particuliers que celui d’avoir les yeux bleus ou des muscles solides. »

Que faire, alors ? D’abord, arrêter de nous trouver des excuses. « Celui qui se défend lui-même n’aura que lui-même pour défense, et il n’en aura pas d’autre. » Ensuite, être précis : « Il se peut qu’il doive devenir précis, nommer les choses et les gens par leur nom, un par un. » Tozer reconnaît franchement que cela fait mal, comme une dent qu’on arrache.

Sa prière à la fin du chapitre est la plus courageuse du livre, parce qu’elle avoue la peur :

« Père, je veux te connaître, mais mon cœur lâche a peur de renoncer à ses jouets. Je ne peux pas m’en séparer sans saigner intérieurement, et je n’essaie pas de te cacher la terreur de cette séparation. Je viens en tremblant, mais je viens. Je t’en prie, arrache de mon cœur toutes ces choses que j’ai chéries si longtemps et qui sont devenues une part même de mon être vivant, afin que tu puisses y entrer et y demeurer sans rival. »

« Je viens en tremblant, mais je viens. » C’est peut-être la phrase la plus utile que tu retiendras de ce chapitre. Donner des choses à Dieu ne veut pas dire les jeter. Abraham a gardé Isaac. Tu peux garder ton téléphone, ton sport, ta musique, tes amis, tes projets. La question est de savoir si ce sont eux qui te tiennent, ou si c’est Dieu. Il y a peut-être une chose — une personne, un rêve, la façon dont les gens te voient — que tu aurais vraiment du mal à lâcher. C’est de celle-là que parle Tozer.

Une chose à faire cette semaine : écris, en la nommant, la chose que tu aurais le plus de mal à remettre à Dieu. Puis prie sur elle les mots de Tozer : « Je viens en tremblant, mais je viens. » Tu n’as pas besoin de te sentir courageux. Tu as juste besoin de venir.