Comment un Dieu juste peut pardonner

« … de montrer sa justice dans le temps présent, de manière à être juste tout en justifiant celui qui a la foi en Jésus. » — Romains 3:26 (LSG)

Être « justifié », c’est être déclaré juste — non coupable — devant Dieu. Spurgeon fait remarquer que tu ne peux pas te justifier toi-même (tu ne ferais que te raconter des histoires), et que les autres ne peuvent pas le faire à ta place non plus : certains te couvriront d’éloges pour de petits services, et d’autres te démoliront pour moins que ça. Un seul avis compte. « C’est Dieu qui justifie. » Et lui seul le peut, parce que c’est contre lui que tu as péché. Si quelqu’un te fait du mal, toi seul peux lui pardonner ; un inconnu ne peut pas le faire à ta place. C’est pour ça qu’aucun prêtre ni intermédiaire ne peut te remplacer, dit-il — « tu ferais mieux de t’occuper toi-même des affaires de ton âme ». Regarde Saul, qui traquait les chrétiens comme un loup au milieu des brebis, et qui est devenu le plus grand prédicateur de ce message-là précisément. Ou pense au fils prodigue dans l’histoire racontée par Jésus : son père a couru l’accueillir avec autant d’amour que s’il n’était jamais parti — à tel point que le frère aîné s’est mis à râler. Spurgeon te l’applique directement : si tu reviens à Dieu, « il te traitera comme si tu n’avais jamais mal agi ! »

Et quand c’est Dieu qui le fait, c’est réglé. « Si le Juge m’acquitte, qui peut me condamner ? » Spurgeon raconte ici sa propre histoire. Ado, il était écrasé par la culpabilité ; sa vie était une misère. Puis il a entendu ces mots : « Tournez-vous vers moi, et vous serez sauvés, vous tous qui êtes aux extrémités de la terre ! » Et il raconte : « je regardai, et en un instant le Seigneur me justifia. » Il dit qu’il est devenu aussi sûr d’être pardonné qu’il avait été sûr d’être condamné — sur la base des mêmes preuves : la parole de Dieu.

Mais ça soulevait une question difficile, qui ne le lâchait pas. Pendant ces mois sombres, il avait vraiment eu le sentiment que Dieu devait le punir. Un pardon qui aurait simplement haussé les épaules devant le péché n’aurait pas satisfait sa conscience. Alors comment Dieu peut-il être juste et laisser quand même partir le coupable ? La réponse, dit-il, est une chose que personne n’aurait pu inventer : le propre Fils du Juge a pris la sentence. Jésus « porta mon péché en son propre corps sur le bois ». Dieu n’a pas baissé la barre ni émoussé l’épée ; la peine a vraiment été payée, par quelqu’un qui pouvait la payer. « Dieu épargnera le pécheur parce qu’il n’a pas épargné son Fils. » Et si Jésus est mort à ta place, pourquoi devrais-tu mourir toi aussi ?

Puis l’image : un naufrage, et un canot de sauvetage juste à côté. « Je n’ai rien avec moi », dis-tu. Personne ne t’a demandé d’apporter quoi que ce soit. Ceux qui fuient pour sauver leur vie laissent même leurs vêtements derrière eux. « Saute, tel que tu es. » Et Spurgeon se met lui-même dans le canot, à côté de toi : son seul espoir, c’est la croix. « Si tu péris en te confiant en lui, il faut que je périsse aussi. »

Alors — de quoi s’agit-il vraiment ? Le vrai pardon ne fait pas comme si le péché n’avait aucune importance ; il signifie que quelqu’un en a payé le prix. Tu connais sans doute la différence. Quand quelqu’un te dit « c’est bon, pas grave » à propos d’un truc qui n’était clairement pas bon, ça ne ressemble pas vraiment à un pardon — tu as plutôt l’impression qu’il ne t’a pas pris au sérieux. Au fond, on sait tous que le mal a un coût. Tout ce que veut dire Spurgeon, c’est qu’à la croix Dieu prend ton mal complètement au sérieux et te laisse partir libre, parce que Jésus en a porté lui-même le prix.

Voilà pourquoi être justifié par Dieu est plus solide que toute la popularité du monde, que de t’entendre dire que tu es quelqu’un de bien, ou que tous tes efforts pour te sentir en paix avec toi-même. Ces verdicts-là changent comme la météo. Celui de Dieu, non — il repose sur quelque chose de déjà accompli. Spurgeon va jusqu’à dire qu’un pécheur pardonné se tient sur un terrain plus sûr que quelqu’un qui essaie d’être assez bien, parce que celui qui essaie ne pourrait jamais être sûr d’en avoir fait assez. La grâce n’est pas seulement plus douce que l’effort ; elle est plus certaine.

Une chose à faire cette semaine : lis lentement l’un des récits de la mort de Jésus — Luc 23, par exemple. Quand tu arrives à la croix, arrête-toi et dis-toi, honnêtement et personnellement : « C’était le prix de ce que j’ai fait, et il l’a payé. » Puis fais ce qu’a fait Spurgeon. Ne l’analyse pas à mort. Regarde.