Pecados y miserias nacionales

Sermón 130

Pecados y miserias nacionales ¹³⁸¹³⁸Predicado en St. Matthew’s, Bethnal-Green, el domingo 12 de noviembre de 1775, a beneficio de las viudas y los huérfanos de los soldados que cayeron hace poco cerca de Boston, en Nueva Inglaterra

«Yo pequé, yo hice la maldad: ¿qué hicieron estas ovejas?»

2 Samuel 24:17.

1. El capítulo comienza: «Y volvió el furor del Señor a encenderse contra Israel, e incitó a David contra ellos a que dijese: Ve, cuenta a Israel y a Judá». «Volvió»: se había encendido contra ellos solo unos pocos años antes; a consecuencia de lo cual «hubo hambre en la tierra por tres años consecutivos» (2 Samuel 21:1), hasta que David consultó al Señor y se le enseñó el modo de aplacarlo. No se nos informa de qué manera concreta había ofendido Israel ahora a Dios, ni por qué causa particular se encendió su ira, sino solamente del efecto. «Incitó a David contra ellos a que dijese: Ve, cuenta a Israel y a Judá». «Él»: ¡no Dios! ¡Guardaos de imputar esto a la fuente del amor y de la santidad! No fue Dios, sino Satanás, quien así incitó a David. Así lo declara expresamente el pasaje paralelo de la Escritura: «Mas Satanás se levantó contra Israel, e incitó a David a que contase a Israel» (1 Crónicas 21:1). Satanás se puso en pie delante de Dios para acusar a David y a Israel, y para pedir a Dios permiso para tentar a David. Estar de pie es propiamente la postura del acusador ante los tribunales de los hombres; y por eso la Escritura, que suele hablar de las cosas de Dios a la manera de los hombres, representa a Satanás compareciendo en esta postura ante el tribunal de Dios. «Y dijo David a Joab y a los príncipes del pueblo: Id, contad a Israel desde Beerseba hasta Dan, y traedme el número de ellos, para que yo lo sepa» (1 Crónicas 21:2).

2. No se ve con claridad en qué consistía el pecado de contar así al pueblo. No hay prohibición expresa de ello en ninguna de las Escrituras que existían entonces. Sin embargo, leemos: «Joab abominaba el mandamiento del rey» (1 Crónicas 21:6); y Joab no era hombre de conciencia muy delicada, de modo que reconvino a David antes de obedecer. «Joab respondió: ¿Para qué procura mi señor esto?» «¿Por qué ha de ser causa de pecado» —de castigo o de calamidad— «para Israel?» Dios castiga con frecuencia a un pueblo por los pecados de sus gobernantes, porque por lo general el pueblo es partícipe de sus pecados, de una u otra manera. Y el justo Juez aprovecha esta ocasión para castigarlo por todos sus pecados. En esto Joab tenía razón; porque después que fueron contados, se dice: «Y desagradó este negocio a los ojos de Dios». Sí, «punzó a David su corazón; y dijo David al Señor: Yo he pecado gravemente por haber hecho esto; mas ahora, oh Señor, te ruego que quites el pecado de tu siervo» (2 Samuel 24:10). ¿No estaba el pecado en el motivo por el que se hizo la cosa? ¿No lo hizo en el orgullo de su corazón? Probablemente por un principio de vanidad y ostentación, gloriándose no en Dios, sino en el número de su pueblo.

3. En lo que sigue hallamos que aun Joab fue por una vez un verdadero profeta: David fue causa de pecado, de castigo, para Israel. Su pecado, añadido a todos los pecados del pueblo, colmó la medida de sus iniquidades. Así, «envió el Señor pestilencia a Israel desde la mañana» —en que el profeta Gad dio a David a escoger entre guerra, hambre o pestilencia— «hasta la tarde del tercer día. Y murieron del pueblo, desde Dan hasta Beerseba, setenta mil hombres» (2 Samuel 24:15). «Y cuando David vio al ángel que hería al pueblo» —el cual apareció en forma de hombre con una espada desenvainada en la mano, para convencerle más plenamente de que esta plaga venía directamente de Dios—, «dijo: Yo pequé, yo hice la maldad: ¿qué hicieron estas ovejas?»

4. ¿No hay, en varios aspectos, una notable semejanza entre el caso de Israel y el nuestro? La maldad general ocasionó entonces un castigo general; ¿y no produce ahora la misma causa el mismo efecto? También nosotros hemos pecado, y somos castigados; y quizá esto no sea más que el principio de dolores. Quizá el ángel está ahora extendiendo su mano sobre Inglaterra para destruirla. ¡Oh, que el Señor dijera al fin al que destruye: «Basta ahora; detén tu mano»!

5. Que el vicio es padre de la miseria, pocos lo niegan; lo confirma el sufragio general de todas las épocas. Pero rara vez nos lo aplicamos a nosotros mismos; cuando hablamos del pecado como causa de la miseria, solemos referirnos al pecado de otros, y suponemos que nosotros sufrimos porque ellos pecan. Pero ¿hace falta ir tan lejos? ¿No bastan nuestros propios vicios para explicar todos nuestros sufrimientos? Consideremos esto con justicia e imparcialidad; examinemos nuestros propios corazones y nuestras vidas. Todos sufrimos, y todos hemos pecado. ¿Pero no nos será más provechoso que cada uno considere sus propios pecados como causa de sufrimientos para sí mismo y para otros, y diga: «Yo pequé, yo hice la maldad: ¿qué hicieron estas ovejas?»

I. 1. Indaguemos, primero, qué sufren; y después, cuál es la causa de estos sufrimientos. Que el pueblo sufre, nadie puede negarlo; que está afligido de un modo más que ordinario. Miles y decenas de miles están hoy profundamente afligidos por falta de trabajo. Es verdad que esta falta se ha remediado en alguna medida en algunas ciudades grandes y opulentas. Pero también es verdad que esto dista mucho, muchísimo, de ser lo general en el reino. Nada es más seguro que el hecho de que miles de personas en el oeste de Inglaterra, en particular por todo Cornualles, en el norte, y aun en los condados del centro, están del todo sin empleo. De ahí que quienes antes no carecían de nada carezcan ahora de todo. Tan lejos están de la abundancia de que antes gozaban, que se hallan en la más deplorable miseria, privados no solo de las comodidades, sino de la mayor parte de lo necesario para la vida. He visto no pocas de estas desdichadas criaturas, a poco más de cien millas de Londres, de pie en las calles con el rostro pálido, los ojos hundidos y los miembros enflaquecidos, o arrastrándose de un lado a otro como sombras que andan. He conocido familias que hace pocos años vivían con holgura y decoro, reducidas a no tener más ropa que la que llevaban puesta, ni más alimento que el que podían recoger en el campo. Allí iba uno u otro de ellos una vez al día, a recoger los nabos que el ganado había dejado; y los cocían, si podían conseguir unos palos, o si no, se los comían crudos. ¡Tal es la falta de alimento a que muchos de nuestros compatriotas se ven hoy reducidos por falta de trabajo!

2. Bastante grave es esta calamidad que multitudes sufren cada día. Pero no sé si muchos más no padecen una calamidad todavía más grave. Gran aflicción es verse privado de pan; pero aún mayor es verse privado del juicio. Y este es hoy el caso de miles y miles de nuestros compatriotas. Una pobreza tan extendida (aunque no en tan alto grado) la vi hace varios años. Pero una locura tan extendida no la vi nunca, ni creo que la haya visto el hombre más anciano que vive. Miles de personas sencillas y honradas en todo el país han perdido por completo el juicio por causa del veneno que con tanta diligencia se esparce por toda ciudad y pueblo del reino. Claman a gritos por la libertad mientras la tienen en sus manos, mientras de hecho la poseen, y en tan gran medida que no se conoce otra igual en ninguna otra nación bajo el cielo; ya entendamos la libertad civil, la libertad de disfrutar de toda nuestra propiedad legal, o la libertad religiosa, la libertad de adorar a Dios según los dictados de nuestra propia conciencia. Por tanto, todos los que, apasionada o lastimeramente, claman: «¡Servidumbre! ¡Esclavitud!», cuando no hay más peligro de tal cosa que de que el cielo les caiga sobre la cabeza, están completamente trastornados; han perdido la razón; tienen el entendimiento del todo confundido. Es verdad que muchos de ellos han recobrado últimamente el juicio; pero quedan aún multitudes que en este respecto están tan perfectamente locos como cualquiera de los internos de Bedlam.

3. Que nadie piense que es pequeña la calamidad que ha caído sobre nuestra tierra. Si vierais, como yo he visto, en todo condado, ciudad y pueblo, a hombres que antes eran de disposición tranquila, apacible y amistosa, enloquecidos por el celo de partido, echando espumarajos de rabia contra sus pacíficos vecinos, prontos a degollarse unos a otros y a hundirse la espada en las entrañas; si hubierais oído a hombres que antes temían a Dios y honraban al rey, ahora respirando las más amargas invectivas contra él, y maduros, si se presentara la ocasión, para la traición y la rebelión, no juzgaríais entonces que esto es un mal pequeño, un asunto de poca monta, sino uno de los juicios más pesados que Dios puede permitir que caigan sobre una tierra culpable.

4. Tal es la condición de los ingleses en su patria. ¿Y es mejor en el extranjero? Temo que no. Por quienes están ahora en el lugar sé que también en nuestras colonias muchos están haciendo beber al pueblo copiosamente del mismo vino mortal; miles de los cuales se inflaman así más y más, hasta que se les trastorna por completo la cabeza y están locos a todos los efectos. La razón se pierde en la rabia; su silbo apacible y delicado queda ahogado por el clamor popular. La sabiduría ha caído en las plazas. ¿Y dónde está el lugar de la prudencia? Apenas se halla en estas provincias. Aquí sí hay esclavitud, verdadera esclavitud, en el sentido más propio de la palabra. Porque la forma de gobierno regular, legal y constitucional ya no existe. Aquí hay servidumbre real, no imaginaria: no queda ni la sombra de la libertad inglesa. No solo no se permite libertad de prensa —nadie se atreve a imprimir una página, ni una línea, a menos que se ajuste exactamente a los sentimientos de nuestros señores, el pueblo—, sino que no hay libertad de palabra. Su lengua no es suya. Nadie debe atreverse a pronunciar una sola palabra, ni en favor del rey Jorge, ni en contra del ídolo que han levantado: el nuevo gobierno, ilegal y anticonstitucional, del todo desconocido para nosotros y para nuestros antepasados. Aquí no hay libertad religiosa; no hay libertad de conciencia para los que «honran al rey», y a quienes, por consiguiente, el sentido del deber mueve a defenderlo de las viles calumnias que continuamente se vierten contra él. Aquí no hay libertad civil; no se goza del fruto del propio trabajo más allá de lo que le plazca al populacho. Un hombre no tiene seguridad para su oficio, su casa, su propiedad, a menos que nade a favor de la corriente. Más aún, no tiene seguridad para su vida, si a su vecino popular se le antoja degollarlo: porque no hay ley, ni magistrado legal que conozca de los delitos. Ahí está el abismo de la tiranía, del poder arbitrario por un lado, y de la anarquía por el otro. Y, como si todo esto no fuera miseria suficiente, ¡ved además al cruel monstruo, la guerra! Pero ¿quién puede describir la complicada miseria que esta encierra? ¡Escuchad! ¡Rugen los cañones! Una nube negra como la pez cubre la faz del cielo. ¡El ruido, la confusión y el terror reinan sobre todo! Por todas partes se oyen gemidos de moribundos. Los cuerpos de los hombres son traspasados, desgarrados, hechos pedazos; ¡su sangre se derrama sobre la tierra como agua! Sus almas emprenden el vuelo al mundo eterno; quizá a la miseria eterna. Los ministros de la gracia apartan la vista de la horrible escena; los ministros de la venganza triunfan. Tal ha sido ya el aspecto de las cosas en aquella tierra antes feliz, donde la paz y la abundancia, aun cuando estaban desterradas de gran parte de Europa, sonrieron durante casi cien años.

5. ¿Y qué es lo que arrastra a estas pobres víctimas al campo de sangre? Es un gran fantasma que avanza delante de ellas y al que se les enseña a llamar ¡libertad! Es este

el que infunde en sus pechos un duro amor a la guerra,

y sed de venganza, y desprecio de la muerte.

Entretanto, la verdadera libertad es pisoteada y se pierde en la anarquía y la confusión.

6. Pero ¿cuál de estos guerreros pensó entretanto en la esposa de su juventud, que ahora queda viuda y desconsolada, quizá sin nadie que cuide de ella; quizá privada de su único consuelo y sostén, y sin tener dónde recostar la cabeza? ¿Quién pensó en sus hijos desvalidos, ahora huérfanos desamparados, que tal vez lloran pidiendo pan mientras a su madre no le queda nada que darles sino sus penas y sus lágrimas?

II. 1. Y sin embargo, «estas ovejas, ¿qué hicieron?», aunque todo esto ha venido sobre ellas. «¿Pensáis que estos, porque han padecido tales cosas, han sido más pecadores que los demás hombres? No, os digo; antes si no os arrepentís, todos pereceréis igualmente». Nos conviene, pues, considerar nuestros propios pecados, causa de todos nuestros sufrimientos. Conviene a cada uno de nosotros decir: «Yo pequé; yo hice la maldad».

2. Me faltaría el tiempo si intentara enumerar todas las maneras en que hemos pecado; pero, en general, esto es cierto:

El rico, el pobre, el alto, el bajo,

se han desviado de su suave mandato;

las olas de maldad se desbordan

e inundan toda la tierra culpable:

pueblo y sacerdote yacen ahogados en pecado,

y Tofet bosteza para recibirlos.

¡Cuán innumerables son entre nosotros las violaciones de la justicia! ¿Quién no adopta la vieja máxima: Si possis, recte; si non, quocunque modo rem: «Si puedes ganar dinero honradamente, hazlo; pero, de un modo u otro, gana dinero»?

¿Dónde se ha de hallar la misericordia, si se opone al interés? ¡Qué pocos tendrán escrúpulo, a cambio de una buena suma, en oprimir a la viuda o al huérfano! ¿Y dónde hallaremos la verdad? El fraude y el engaño no se apartan de nuestras plazas. ¿Quién es el que habla verdad en su corazón? ¿De quién son las palabras retrato de sus pensamientos? ¿Dónde está el que ha «dejado la mentira», el que nunca dice lo que no piensa? ¿Quién se avergüenza de esto? Es verdad que una vez se dijo, y nada menos que por un estadista: «Todos los demás vicios han tenido sus patronos; pero la mentira es un vicio tan bajo, tan abominable, que nunca se ha hallado todavía nadie que se atreviera a defenderla abiertamente». ¿Quién imaginaría que este escritor vivía en una corte? ¿y, además, en el siglo presente? ¿No defendía él mismo, entonces, como todos sus colegas estadistas, un oficio de mentira deliberada? ¿No defendía la inocencia, sí, y la necesidad, de emplear espías, la raza de mentirosos más vil bajo el sol? Y sin embargo, ¿quién tuvo jamás escrúpulo en usarlos, sino lord Clarendon?

3. ¡Oh verdad, adónde has huido? ¡Qué pocos te conocen! ¿No decimos continuamente mentiras por decirlas, sin sacar de ello provecho ni placer? ¿No está aun nuestro lenguaje común lleno de falsedad? Hace más de cien años se quejaba el poeta:

Nunca hubo un buen día

desde que a la baja lisonja se llamó cumplido.

¿Qué habría dicho si hubiera vivido un siglo después, cuando ese arte fue llevado a la perfección?

4. Quizá hay de esto una prueba palpable en la que no se suele reparar. Si censuráis a un hombre en muchos otros aspectos, no se ofende mucho. Pero si decís que es un mentiroso, no lo soporta; se enciende al instante. ¿Por qué? Porque un hombre puede soportar que se le censure cuando tiene conciencia de su propia inocencia. Pero si decís que es un mentiroso, tocáis una llaga: es culpable, y por eso no puede soportarlo.

5. ¿Hay un carácter más despreciable aún que el del mentiroso? Quizá sí: el del epicúreo. ¿Y no somos una generación de epicúreos? ¿No es nuestro vientre nuestro dios? ¿No son el comer y el beber nuestro principal deleite, nuestra mayor felicidad? ¿No es el estudio principal (temo que el único) de muchos hombres honorables acrecentar el placer del gusto? ¿Cuándo se llevó el lujo (no solo en la comida, sino en el vestido, el mobiliario y los carruajes) a tal altura en Gran Bretaña desde que es nación? Hace poco hemos extendido el imperio británico casi por todo el globo. Hemos llevado nuestros laureles a África, a Asia, a los climas ardientes y helados de América. ¿Y qué hemos traído de allí? Toda la elegancia del vicio que podían ofrecer el mundo oriental y el occidental.

6. El lujo es siempre padre de la pereza. Todo glotón será, a su debido tiempo, un zángano. Cuanta más comida y bebida devora, menos gusto tendrá por el trabajo. Esta degeneración de los británicos respecto de sus antepasados, templados y activos, ya se notó en el siglo pasado. Pero si el señor Herbert decía entonces:

¡Oh Inglaterra, llena de pecado, pero más de pereza!,

¿qué diría ahora? Observad la diferencia entre el siglo pasado y el presente, aunque sea en un solo caso: en el pasado, el Parlamento solía reunirse hora quinta, ante meridiem, «¡a las cinco de la mañana!». Si aquellos británicos pudieran asomarse desde sus tumbas, ¿qué pensarían de la generación presente?

7. Permitidme tocar un punto más, en el que, a la verdad, aventajamos a todas las naciones de la tierra. Ni una sola nación bajo la bóveda del cielo puede competir con los ingleses en profanidad. Un descuido tan completo, un desprecio tan absoluto de Dios, no se halla en ninguna otra parte. En ningún otro lugar, salvo en Irlanda, podéis oír por todas partes en las calles

el horrendo juramento, la terrible maldición,

última arma de la guerra del desdichado,

¡y la blasfemia, triste compañera de la desesperación!

8. Ahora, que cada uno de nosotros ponga la mano sobre su corazón y diga: «“Señor, ¿soy yo?” ¿He añadido a esta inundación de injusticia e impiedad, y con ello a la miseria de mis compatriotas? ¿No soy culpable en alguno de los aspectos anteriores? ¿Y no sufren ellos porque yo he pecado?». Si tenemos alguna ternura de corazón, alguna entrañable misericordia, alguna compasión de los afligidos, sigamos este pensamiento hasta que sintamos profundamente nuestros pecados como una gran causa de sus sufrimientos.

9. Pero ahora que la plaga ha comenzado, y ha hecho ya tales estragos tanto en Inglaterra como en América, ¿qué podemos hacer nosotros para que se detenga? ¿Cómo nos pondremos «entre los muertos y los vivos»? ¿Hay mejor manera de apartar la ira de Dios que la que prescribe Santiago: «Pecadores, limpiad las manos; y vosotros de doble ánimo, purificad los corazones»? Primero: «Limpiad las manos». Quitad inmediatamente la maldad de vuestras obras. Huid al instante del pecado, de toda mala palabra y obra, como de delante de la serpiente. «Ninguna palabra corrompida salga de vuestra boca»; ninguna conversación falta de caridad, ninguna sin provecho. Que no se halle engaño en vuestra boca: hablad a todo hombre verdad de corazón. Renunciad a toda manera de obrar, por lucrativa que sea, que sea contraria a la justicia o a la misericordia. Haced a cada uno lo que, en circunstancias parecidas, quisierais que él os hiciera a vosotros. Sed sobrios, templados, activos; y en toda palabra y obra procurad tener una conciencia sin remordimiento delante de Dios y delante de los hombres. Luego, por la gracia todopoderosa de aquel que os amó y se entregó a sí mismo por vosotros, «purificad con la fe vuestros corazones». No seáis más de doble ánimo, claudicando entre la tierra y el cielo, procurando servir a Dios y a las riquezas. Purificad vuestros corazones del orgullo, humillándoos bajo la poderosa mano de Dios; de todo celo de partido, enojo, resentimiento y amargura, que ahora especialmente os asediarán con facilidad; de todo prejuicio, intolerancia y estrechez de espíritu; de la impetuosidad y la impaciencia ante la contradicción; del amor a la disputa, y de todo grado de disposición inmisericorde o implacable. En lugar de esta sabiduría terrena, diabólica, que «la sabiduría que es de lo alto» penetre hondo en vuestros corazones; esa «sabiduría» que «primeramente es pura», después «pacífica, benigna», fácil de convencer, persuadir o aplacar, «llena de misericordia y de buenos frutos, sin parcialidad», abrazando a todos los hombres, «no fingida», genuina y sincera. Ahora, si alguna vez, «quitada toda malicia, toda gritería» (insultos), «y maledicencia, sed los unos con los otros benignos», con todos vuestros hermanos y compatriotas, «misericordiosos» con todos los que están en angustia, «perdonándoos los unos a los otros, como también Dios os perdonó en Cristo».

10. Y «ahora, aprobad mi consejo», cada uno de vosotros, presentes delante de Dios. «Redime tus pecados con arrepentimiento, y tus iniquidades con misericordias para con los pobres; que tal vez será eso una prolongación de tu tranquilidad»: de lo que de ella aún nos queda. Mostrad misericordia especialmente a las pobres viudas, a los huérfanos desvalidos de vuestros compatriotas, que ahora se cuentan entre los muertos, que cayeron entre los muertos en una tierra lejana. ¿Quién sabe si el Señor no se dejará aún aplacar, calmará la locura del pueblo, apagará las llamas de la contienda e infundirá en todos el espíritu de amor, unidad y concordia? Entonces no alzará espada el hermano contra el hermano, ni sabrán más de la guerra. Entonces florecerán la abundancia y la paz en nuestra tierra, y todos sus habitantes estarán agradecidos por las innumerables bendiciones de que gozan, y «temerán a Dios y honrarán al rey».

Londres, 7 de noviembre de 1775