La oración de fe nunca falla

La necesidad más profunda de la Iglesia hoy no es cosa material ni externa alguna, sino que la necesidad más profunda es espiritual. El trabajo sin oración jamás traerá el reino. Descuidamos orar del modo prescrito. Rara vez entramos en el aposento y cerramos la puerta para un tiempo de oración. Los intereses del reino nos apremian densos y veloces, y hemos de orar. El dar sin oración jamás evangelizará al mundo.—Dr. A. J. Gordon

El gran tema de la oración, esa necesidad tan amplia de la vida cristiana, está íntimamente ligado a la plenitud personal del Espíritu Santo. Es “por un mismo Espíritu” que tenemos entrada al Padre (Ef. 2:18), y por el mismo Espíritu, habiendo entrado en la sala de audiencia por el “camino nuevo y vivo”, se nos capacita para orar en la voluntad de Dios (Rom. 8:15, 26-27; Gál. 4:6; Ef. 6:18; Jud. 20-21).

He aquí el secreto de la oración que prevalece: orar bajo la inspiración directa del Espíritu Santo, cuyas peticiones por nosotros y a través de nosotros son siempre conforme al propósito divino, y por tanto ciertas de respuesta. “Orar en el Espíritu Santo” no es sino cooperar con la voluntad de Dios, y tal oración es siempre victoriosa. ¡Cuántos cristianos hay que no saben orar, y que buscan, a fuerza de empeño, de resoluciones, de unirse a círculos de oración, etcétera, cultivar en sí mismos el “santo arte de la intercesión”, y todo en vano! Aquí, para ellos y para todos, está el único secreto de una verdadera vida de oración: “Sed llenos del Espíritu”, que es “el Espíritu de gracia y de súplica”.—Rev. J. Stuart Holden, M.A.

El capítulo anterior terminó con la afirmación de que la oración puede hacer todo lo que Dios puede hacer. Es una afirmación tremenda, pero es una afirmación confirmada por la historia y la experiencia. Si permanecemos en Cristo —y si permanecemos en Él, vivimos en obediencia a su santa voluntad— y nos acercamos a Dios en su nombre, entonces se abren ante nosotros los recursos infinitos del tesoro divino.

El hombre que de veras ora obtiene de Dios muchas cosas negadas al hombre sin oración. El fin de toda oración verdadera es obtener aquello por lo que se ora, así como el clamor del niño por pan tiene por objeto la obtención del pan. Esta manera de ver saca la oración por completo de la esfera de los actos religiosos. La oración no es representar un papel ni cumplir gestos religiosos. La oración no es oficial, ni formal, ni ceremonial, sino directa, cordial, intensa. La oración no es una labor religiosa que hay que cumplir y que vale porque se hace bien. La oración es el niño desvalido y menesteroso que clama a la compasión del corazón del Padre y a la generosidad y el poder de la mano del Padre. La respuesta es tan segura de venir como puede ser tocado el corazón del Padre y movida la mano del Padre.

El objeto del pedir es recibir. El fin del buscar es hallar. El propósito del llamar es despertar la atención y entrar; y ésta es la aseveración reiterada y repetida de Cristo: que la oración, sin duda, será contestada, y su fin, sin duda, alcanzado. No por algún rodeo, sino obteniendo la cosa misma que se pidió.

El valor de la oración no está en el número de las oraciones, ni en la extensión de las oraciones, sino que su valor se halla en la gran verdad de que, por nuestra relación con Dios, tenemos el privilegio de descargar nuestros deseos y dar a conocer a Dios nuestras peticiones, y Él nos aliviará concediéndolas. El niño pide porque el padre tiene por costumbre conceder las peticiones del niño. Como hijos de Dios, necesitamos algo, y lo necesitamos con urgencia, y acudimos a Dios por ello. Ni la Biblia ni el hijo de Dios sabe nada de aquella declaración medio incrédula de que hemos de contestar nosotros mismos nuestras propias oraciones. Dios contesta la oración. El verdadero cristiano no ora para excitarse a sí mismo, sino que su oración es el excitarse a sí mismo para echar mano de Dios. El corazón de la fe no sabe nada de aquel especioso escepticismo que detiene los pasos de la oración y hiela su ardor susurrando que la oración no afecta a Dios.

D. L. Moody solía contar la historia de una niñita cuyos padres habían muerto, y que fue acogida en otra familia. La primera noche preguntó si podía orar como acostumbraba. Le dijeron: “¡Oh, sí!”. Así que se arrodilló y oró como su madre le había enseñado; y cuando hubo terminado, añadió una pequeña oración propia: “Oh Dios, haz a esta gente tan buena conmigo como lo fueron mi padre y mi madre”. Luego se detuvo y levantó la vista, como esperando la respuesta, y añadió: “Por supuesto que lo harás”. ¡Cuán dulcemente sencilla era la fe de aquella pequeña! Esperaba que Dios respondiera y “obrara”, y “por supuesto” obtuvo lo que pedía; y ése es el espíritu con que Dios nos invita a acercarnos a Él.

En contraste con aquel incidente está la historia que se cuenta del singular líder de clase de Yorkshire, Daniel Quorm, que visitaba a un amigo. Una mañana se acercó al amigo y le dijo: “Lamento que hayas sufrido tan gran decepción”.

“Pues no”, dijo el hombre, “no he sufrido decepción alguna”.

“Sí”, dijo Daniel, “esperabas algo notable para hoy”.

“¿Qué quieres decir?”, dijo el amigo.

“Pues oraste que se te guardara dulce y apacible todo el día. Y, por como han ido las cosas, veo que has quedado muy decepcionado”.

“Oh”, dijo el hombre, “pensé que te referías a algo en particular”.

La oración es poderosa en sus operaciones, y Dios nunca decepciona a los que ponen en Él su confianza y su fe. Puede que tengan que esperar mucho la respuesta, y puede que no vivan para verla, pero la oración de fe nunca yerra su objeto.

“Un amigo mío en Cincinnati había predicado su sermón y se había dejado caer en su silla, cuando se sintió impulsado a hacer un nuevo llamamiento”, dice el Dr. J. Wilbur Chapman. “Un muchacho al fondo de la iglesia levantó la mano. Mi amigo dejó el púlpito y bajó hasta él, y le dijo: ‘Háblame de ti’. El muchacho dijo: ‘Vivo en Nueva York. Soy un pródigo. He deshonrado el nombre de mi padre y he quebrantado el corazón de mi madre. Huí y les dije que nunca volvería hasta hacerme cristiano, o hasta que me llevaran a casa muerto’. Aquella noche salió de Cincinnati una carta que decía a su padre y a su madre que su hijo se había vuelto a Dios.

“Siete días después, en un sobre con orla negra, llegó una respuesta que decía: ‘Mi querido hijo, cuando recibí la noticia de que habías recibido a Jesucristo, el cielo se cubrió de nubes: tu padre había muerto’. Luego la carta pasaba a contar cómo el padre había orado por su hijo pródigo con su último aliento, y concluía: ‘Eres cristiano esta noche porque tu viejo padre no quiso dejarte ir’.”

A un muchacho de catorce años su padre le encargó una tarea. Sucedió que en aquel momento pasó un grupo de muchachos y se lo llevaron con ellos, de modo que el trabajo quedó sin hacer. Pero el padre volvió a casa aquella tarde y dijo: “Frank, ¿hiciste el trabajo que te di?”. “Sí, señor”, dijo Frank. Dijo una mentira, y su padre lo sabía, pero no dijo nada. Aquello inquietó al muchacho, pero se fue a la cama como de costumbre. A la mañana siguiente su madre le dijo: “Tu padre no ha dormido en toda la noche”.

“¿Por qué no durmió?”, preguntó Frank.

Su madre dijo: “Pasó toda la noche orando por ti”.

Esto le clavó la flecha en el corazón. Quedó profundamente convencido de su pecado, y no halló descanso hasta que se puso a bien con Dios. Mucho después, cuando el muchacho llegó a ser el obispo Warne, dijo que su decisión por Cristo vino de la oración de su padre aquella noche. Vio a su padre en su solitaria y dolorosa vigilia orando por su hijo, y eso le partió el corazón. Dijo: “Nunca podré estarle bastante agradecido por aquella oración”.

Un evangelista, muy usado de Dios, ha dejado constancia de que comenzó una serie de reuniones en una pequeña iglesia de unos veinte miembros, muy fríos y muertos, y muy divididos. Dos o tres mujeres sostenían una pequeña reunión de oración. “Prediqué, y terminé a las ocho”, dice. “No había nadie que hablara ni orara. La tarde siguiente habló un hombre.

“A la mañana siguiente cabalgué seis millas hasta el estudio de un ministro, y me arrodillé en oración. Volví, y dije a la pequeña iglesia:

“‘Si podéis reunir lo bastante para darme hospedaje, me quedaré hasta que Dios abra las ventanas del cielo. Dios ha prometido bendecir estos medios, y creo que lo hará’.

“En diez días había tantas almas angustiadas que reuní a ciento cincuenta de ellas a la vez en una reunión de interesados, mientras los cristianos oraban en otra casa de culto. Varios centenares, creo, se convirtieron. Es cosa segura creer a Dios.”

Una madre pidió al difunto John B. Gough que visitara a su hijo para ganarlo para Cristo. Gough halló la mente del joven llena de nociones escépticas, e impermeable a todo argumento. Por fin, se le pidió al joven que orara, una sola vez, pidiendo luz. Él respondió: “No conozco nada perfecto a quien o a lo cual pudiera orar”. “¿Y el amor de tu madre?”, dijo el orador. “¿No es perfecto ése? ¿No ha estado siempre a tu lado, dispuesta a acogerte y a cuidar de ti, aun cuando tu propio padre te había echado de veras a la calle?”. El joven se ahogó de emoción, y dijo: “S-í, señor; así es”. “Entonces ora al Amor: eso te ayudará. ¿Lo prometes?”. Lo prometió. Aquella noche el joven oró en la intimidad de su cuarto. Se arrodilló, cerró los ojos, y, luchando un instante, profirió las palabras: “Oh Amor”. Al instante, como por un relámpago, le vino el viejo texto de la Biblia: “Dios es amor”, y dijo, con voz quebrada: “¡Oh Dios!”. Luego otro relámpago de verdad divina, y una voz dijo: “De tal manera amó Dios al mundo, que ha dado á su Hijo unigénito”, y allí, al instante, exclamó: “Oh Cristo, tú, encarnación del más divino amor, muéstrame luz y verdad”. Todo había terminado. Estaba en la luz de la paz más perfecta. Bajó corriendo las escaleras, añade el narrador de este incidente, y dijo a su madre que estaba salvo. Aquel joven es hoy un elocuente ministro de Jesucristo.

Una sequía de agua amenazaba a Hakodate, en el Japón. La señorita Dickerson, de la Escuela de Niñas de la Iglesia Metodista Episcopal, veía menguar el abastecimiento de agua día tras día, y en uno de los meses de otoño apeló a la Junta de Nueva York en busca de ayuda. No había dinero disponible, y nada se hizo. La señorita Dickerson averiguó el costo de perforar un pozo artesiano, pero halló el gasto demasiado grande para emprenderlo. En la tarde del 31 de diciembre, cuando el agua estaba casi agotada, las maestras y las alumnas mayores se reunieron a orar por agua, aunque no tenían idea de cómo habría de contestarse su oración. Un par de días después se recibió en la oficina de Nueva York una carta que decía algo así: “Filadelfia, 1 de enero. Son las seis de la mañana del día de Año Nuevo. Todos los demás miembros de la familia están dormidos, pero me desperté con una extraña impresión de que alguien, en algún lugar, necesita dinero que el Señor quiere que yo provea”. Adjunto venía un cheque por una cantidad que cubría justamente el costo del pozo artesiano y de la conducción del agua a los edificios de la escuela.

“He visto la mano de Dios extendida para sanar entre los paganos con tan poderosa fuerza de milagros como en los tiempos apostólicos”, dijo una vez un conocido ministro al autor. “Predicaba yo a dos mil niñas huérfanas por el hambre, en Kedgaum, la India, en la Misión Mukti (salvación) de Ramabai. Un enjambre de serpientes, tan venenosas y mortíferas como el reptil que mordió a Pablo, invadió de pronto los terrenos amurallados, ‘enviadas por Satanás’, dijo Ramabai, y varias de sus más hermosas y fieles niñas cristianas fueron mordidas por ellas, dos de ellas dos veces. Vi a cuatro de la mismísima flor de su rebaño en convulsiones a la vez, inconscientes y al parecer en las agonías de la muerte.

“Ramabai cree la Biblia con una fe implícita y obediente. Éramos allí tres misioneros. Ella dijo: ‘Haremos exactamente lo que dice la Biblia; quiero que ministréis para su sanidad según Santiago 1:14-18’. Nos guió al dormitorio donde sus niñas yacían en espasmos, y pusimos nuestras manos sobre sus cabezas y oramos, y las ungimos con aceite en el nombre del Señor. Cada una de ellas quedó sana tan pronto como fue ungida, y se incorporó y cantó con el rostro resplandeciente. Aquel milagro y prodigio entre los paganos confirmó poderosamente la palabra del Señor, y fue una proclamación profunda y arrolladora de Dios.”

Hace algunos años, el relato de una maravillosa obra de gracia relacionada con una de las estaciones de la Misión al Interior de la China atrajo mucha atención. Tanto el número como el carácter espiritual de los convertidos habían sido con mucho mayores que en otras estaciones donde la consagración de los misioneros había sido tan grande como en el lugar más fructífero.

Esta rica cosecha de almas siguió siendo un misterio hasta que Hudson Taylor, en una visita a Inglaterra, descubrió el secreto. Al terminar uno de sus discursos, un caballero se adelantó para conocerlo. En la conversación que siguió, el Sr. Taylor quedó sorprendido del conocimiento exacto que aquel hombre poseía acerca de esta estación del interior de la China. “Pero ¿cómo es”, preguntó el Sr. Taylor, “que estás tan al tanto de las condiciones de aquella obra?”. “¡Oh!”, respondió, “el misionero de allí y yo somos antiguos compañeros de estudios; durante años nos hemos carteado con regularidad; me ha enviado nombres de interesados y de convertidos, y a éstos los he llevado cada día a Dios en oración”.

¡Al fin se halló el secreto! Un hombre que oraba en su patria, orando de manera definida, orando cada día, por casos concretos entre los paganos. Ése es el verdadero misionero de intercesión.

El mismo Hudson Taylor, como todo el mundo sabe, fue un hombre que sabía orar y cuya oración fue bendecida con respuestas fructíferas. En la historia de su vida, contada por el Dr. y la Sra. Howard Taylor, hallamos página tras página encendida de oración contestada. En su primer viaje a la China, en 1853, cuando tenía sólo veintiún años, tuvo una respuesta definida a la oración que fue gran aliento para su fe. “Acababan de cruzar el estrecho de Dampier, pero aún no habían perdido de vista las islas. Por lo común se levantaba una brisa después de la puesta del sol y duraba hasta cerca del alba. Se le sacaba el mayor provecho, pero durante el día quedaban inmóviles con las velas flameando, a menudo derivando hacia atrás y perdiendo buena parte de la ventaja ganada de noche.” La historia continúa en las propias palabras de Hudson Taylor:

“Esto ocurrió de manera notable en una ocasión en que estábamos en peligrosa cercanía al norte de Nueva Guinea. La noche del sábado nos había llevado a un punto a unas treinta millas de tierra, y durante el culto del domingo por la mañana, que se celebró en cubierta, no pude menos que ver que el capitán parecía preocupado y con frecuencia se acercaba al costado del barco. Cuando terminó el culto supe por él la causa. Una corriente de cuatro nudos nos arrastraba hacia unos arrecifes sumergidos, y estábamos ya tan cerca que parecía improbable que pasáramos la tarde a salvo. Después de la comida se echó al agua el bote grande y todos los brazos se esforzaron, sin éxito, en apartar la proa del barco de la costa.

“Después de estar juntos en cubierta un rato en silencio, el capitán me dijo:

“‘Bien, hemos hecho todo lo que puede hacerse. Sólo nos queda esperar el resultado’.

“Se me ocurrió un pensamiento, y repliqué: ‘No, hay una cosa que aún no hemos hecho’.

“‘¿Cuál es?’, inquirió.

“‘Cuatro de los que vamos a bordo somos cristianos. Retirémonos cada uno a su camarote, y en oración concertada pidamos al Señor que nos dé inmediatamente una brisa. Con la misma facilidad puede enviarla ahora que a la puesta del sol’.

“El capitán accedió a esta propuesta. Fui y hablé con los otros dos hombres, y tras orar con el carpintero, los cuatro nos retiramos a esperar en Dios. Tuve un tiempo de oración bueno, aunque muy breve, y luego me sentí tan seguro de que nuestra petición había sido concedida que no pude seguir pidiendo, y muy pronto volví a subir a cubierta. El primer oficial, un hombre sin Dios, estaba al mando. Me acerqué y le pedí que arriara los puños o esquinas de la vela mayor, que habían sido recogidos para reducir el inútil flameo de la vela contra la jarcia.

“‘¿De qué serviría eso?’, respondió con aspereza.

“Le dije que habíamos estado pidiendo viento a Dios; que venía de inmediato; y que a estas alturas estábamos tan cerca del arrecife que no había un minuto que perder.

“Con un juramento y una mirada de desprecio, dijo que prefería ver un viento antes que oír hablar de él.

“Pero mientras hablaba le observé el ojo, siguiéndolo hasta el sobrejuanete, y allí, en efecto, la esquina de la vela más alta comenzaba a temblar con la brisa.

“‘¿No ves que viene el viento? ¡Mira el sobrejuanete!’, exclamé.

“‘No, no es más que un soplo pasajero’, replicó (una simple ráfaga de viento).

“‘Soplo pasajero o no’, grité, ‘haz el favor de arriar la vela mayor y dejarnos aprovecharlo’.

“Esto no tardó en hacerlo. Al minuto siguiente, el pesado pisar de los hombres en cubierta hizo subir al capitán de su camarote para ver qué pasaba. ¡La brisa había venido de veras! En pocos minutos surcábamos las aguas a seis o siete nudos por hora... y aunque el viento a veces era inconstante, no lo perdimos del todo hasta después de pasar las islas Pelew.

“Así me alentó Dios”, añade este santo orador, “antes de desembarcar en las costas de la China, a llevarle a Él en oración toda clase de necesidad, y a esperar que honraría el nombre del Señor Jesús y daría la ayuda que cada emergencia requiriese.”

En un discurso en Cambridge hace algún tiempo (reseñado en “The Life of Faith”, del 3 de abril de 1912), el Sr. S. D. Gordon contó, a su manera inimitable, la historia de un hombre de su propio país, para ilustrar con un caso de la vida real el hecho de la realidad de la oración, y que no es mero hablar.

“Este hombre”, dijo el Sr. Gordon, “procedía de una antigua familia de Nueva Inglaterra, y algo más atrás, de una familia inglesa. Era un gigante de estatura, un hombre agudo de mente, y de formación universitaria. Se había ido a vivir al Oeste, y representaba un distrito prominente en nuestra Cámara del Congreso, que corresponde a vuestra Cámara de los Comunes. Era allí un líder destacado. Se había criado en una familia cristiana, pero era escéptico, y solía dar conferencias contra el cristianismo. Me dijo que, en sus conferencias, gustaba de probar, según él pensaba, de modo concluyente, que no había Dios. Ése era el tipo de su incredulidad.

“Un día me contó que estaba sentado en la Cámara Baja del Congreso. Era en tiempo de una elección presidencial, cuando el sentir de partido corría muy alto. Se habría pensado que aquél era el último lugar donde un hombre pensaría en cosas espirituales. Dijo: ‘Estaba sentado en mi escaño, en aquella Cámara atestada y aquella atmósfera acalorada, cuando me vino la sensación de que el Dios cuya existencia yo creía poder refutar con éxito estaba allí mismo sobre mí, mirándome desde lo alto, y de que estaba disgustado conmigo y con lo que yo hacía. Me dije: “Esto es ridículo; supongo que he estado trabajando demasiado. Iré a comer bien y a dar un largo paseo, y a sacudirme, a ver si eso me quita esta sensación”’. Comió de más, dio un paseo y volvió a su escaño, pero no lograba sacudirse la impresión de que Dios estaba allí y estaba disgustado con él. Salió a caminar, día tras día, pero nunca pudo quitarse de encima el sentimiento. Luego volvió a su circunscripción, en su Estado, dijo, para arreglar allí sus asuntos. Tenía la ambición de ser gobernador de su Estado, y su partido era el dominante en el Estado, y, en cuanto tales cosas podían juzgarse, iba camino de llegar a gobernador allí, en uno de los Estados más dominantes de nuestro Oeste Central. Dijo: ‘Fui a casa a dejar aquel asunto arreglado en lo posible, y a prepararme para ello. Pero apenas había llegado a casa e intercambiado saludos, cuando mi esposa, que era una mujer cristiana ferviente, me dijo que unos cuantos habían hecho un pequeño pacto de oración para que yo llegara a ser cristiano’. Él no quería que ella supiera la experiencia por la que acababa de pasar, y así dijo con toda la despreocupación que pudo: ‘¿Cuándo empezó esto, esto de orar vuestro?’. Ella nombró la fecha. Entonces hizo un cálculo muy rápido, y supo, al recordar, que era el día del calendario en que aquella extraña impresión le vino por primera vez.

“Me dijo: ‘Quedé tremendamente sacudido. Quería ser honrado. Era perfectamente honrado al no creer en Dios, y pensaba que tenía razón. Pero si lo que ella decía era verdad, entonces, aun considerándolo como un abogado que examina las pruebas de un caso, sería buena prueba de que había realmente algo en su oración. Estaba terriblemente sacudido, y quería ser honrado, y no sabía qué hacer. Aquella misma noche fui a una pequeña capilla metodista, y si alguien hubiera sabido cómo hablar conmigo, creo que aquella noche habría aceptado a Cristo’. Luego dijo que la noche siguiente volvió de nuevo a aquella capilla, donde se celebraban reuniones cada noche, y allí se arrodilló ante el altar, y rindió su gran y fuerte voluntad a la voluntad de Dios. Después dijo: ‘Supe que había de predicar’, y todavía predica en un Estado del Oeste. Ésa es la mitad de la historia. Hablé también con su esposa —quería juntar las dos mitades, para captar la enseñanza que había en todo ello— y ella me contó esto. Había sido cristiana —lo que llamáis una cristiana nominal, extraña confusión de términos—. Luego llegó un tiempo en que fue llevada a una entrega plena de su vida al Señor Jesucristo. Entonces dijo: ‘En seguida vino una gran intensificación del deseo de que mi esposo fuera cristiano, e hicimos aquel pequeño pacto de orar por él cada día hasta que llegara a ser cristiano. Aquella noche estaba yo arrodillada junto a mi cama antes de acostarme, orando por mi esposo, orando muy fervientemente, y entonces una voz me dijo: “¿Estás dispuesta a los resultados que vendrán si tu esposo se convierte?”’. El pequeño mensaje fue tan clarísimo que dijo que se asustó; nunca había tenido tal experiencia. Pero siguió orando aún más fervientemente, y de nuevo vino la voz callada: ‘¿Estás dispuesta a las consecuencias?’. Y otra vez hubo una sensación de sobresalto, de susto. Pero aún siguió orando, y preguntándose qué significaba esto, y por tercera vez la voz callada vino más callada que nunca, según ella lo describía: ‘¿Estás dispuesta a las consecuencias?’.

“Entonces me dijo que exclamó con gran fervor: ‘Oh Dios, estoy dispuesta a cualquier cosa que tú tengas por buena, con tal que mi esposo te conozca y llegue a ser un verdadero cristiano’. Dijo que al instante, cuando aquella oración salió de sus labios, vino a su corazón una maravillosa sensación de paz, una gran paz que no podía explicar, una ‘paz que sobrepuja todo entendimiento’, y desde aquel momento —era la noche misma del pacto, la noche en que su esposo tuvo aquella primera extraña experiencia— la seguridad nunca la abandonó de que él aceptaría a Cristo. Pero durante todas aquellas semanas oró con la firme seguridad de que el resultado venía. ¿Cuáles fueron las consecuencias? Fueron de una clase que creo que nadie tendría por pequeña. Era la esposa de un hombre en una posición política muy prominente; era la esposa de un hombre que iba camino de llegar a ser el primer funcionario de su Estado, y ella, oficialmente, la primera dama en sociedad de aquel Estado, con toda la honra que esa posición social implicaría. Ahora es la esposa de un predicador metodista, con su hogar cambiado cada dos o tres años, yendo de un lugar a otro, una posición social muy distinta, y con unos ingresos muy diferentes de los que de otro modo habría tenido. Y, sin embargo, jamás conocí a una mujer que tuviera más de la maravillosa paz de Dios en el corazón y de la luz de Dios en el rostro que aquella mujer.”

Y el comentario del Sr. Gordon sobre aquel incidente es éste: “Ahora bien, se ve en seguida que no hubo cambio alguno en el propósito de Dios por medio de aquella oración. La oración llevó a cabo su propósito; no lo cambió. Pero la entrega de la mujer dio la oportunidad de llevar a cabo la voluntad que Dios quería realizar. Si nos entregáramos a Él y aprendiéramos su voluntad, y empleáramos todas nuestras fuerzas en aprender su voluntad y en plegarnos a su voluntad, entonces comenzaríamos a orar, y sencillamente no hay nada que pudiera resistir el tremendo poder de la oración. ¡Oh, ojalá hubiera más hombres lo bastante sencillos para ponerse en contacto con Dios, y darle el señorío de toda la vida, y aprender su voluntad, y luego entregarse, como Jesús se entregó, al sagrado servicio de la intercesión!”

Para el hombre o la mujer que conoce a Dios y sabe orar, no hay nada de notable en las respuestas que vienen. Están seguros de ser oídos, puesto que piden conforme a lo que saben que es la mente y la voluntad de Dios. El Dr. William Burr, obispo de Europa en la Iglesia Metodista Episcopal, cuenta que hace algunos años, cuando visitó la Escuela de Niños de la iglesia en Viena, halló que, aunque el año no había concluido, se habían gastado todos los fondos disponibles. Vaciló en hacer un llamamiento especial a sus amigos de América. Se aconsejó con los maestros. Ellos llevaron el asunto a Dios en oración ferviente y continua, creyendo que Él concedería su petición. Diez días después, el obispo Burt estaba en Roma, y le llegó una carta de un amigo de Nueva York, que decía en sustancia así: “Cuando iba a mi oficina en Broadway una mañana (y la fecha era precisamente aquella en que los maestros estaban orando), una voz pareció decirme que usted necesitaba fondos para la Escuela de Niños de Viena. Con muchísimo gusto le adjunto un cheque para la obra”. El cheque era por la cantidad necesaria. No había habido comunicación humana alguna entre Viena y Nueva York. Pero mientras aún hablaban, Dios les respondió.

Hace algún tiempo apareció en un semanario religioso inglés el relato de un incidente narrado por un conocido predicador en el curso de un discurso a los niños. De la verdad de la historia él podía dar fe. Una niña yacía enferma en una casita de campo, y su hermana menor oyó decir al médico, al salir de la casa: “Nada sino un milagro puede salvarla”. La niñita fue a su alcancía, sacó las pocas monedas que contenía, y con perfecta sencillez de corazón fue de tienda en tienda por la calle del pueblo, preguntando: “Por favor, quiero comprar un milagro”.

De cada una se marchaba decepcionada. Hasta el farmacéutico del lugar tuvo que decir: “Querida mía, aquí no vendemos milagros”. Pero afuera, junto a su puerta, dos hombres conversaban, y habían oído por casualidad la petición de la niña. Uno era un gran médico de un hospital de Londres, y le pidió que le explicara qué quería. Cuando comprendió la necesidad, se apresuró con ella hasta la casita, examinó a la niña enferma y dijo a la madre: “Es verdad: sólo un milagro puede salvarla, y ha de realizarse en seguida”. Tomó sus instrumentos, practicó la operación, y la vida de la paciente se salvó.

D. L. Moody da esta ilustración del poder de la oración: “Estando en Edimburgo, un amigo me señaló a un hombre, y dijo: ‘Ese hombre es el presidente del Club de Incrédulos de Edimburgo’. Fui y me senté a su lado y le dije: ‘Amigo mío, me alegro de verlo en nuestra reunión. ¿Está preocupado por su bienestar?’.

“‘No creo en ningún más allá’.

“‘Pues arrodíllese y déjeme orar por usted’.

“‘No, no creo en la oración’.

“Me arrodillé junto a él mientras seguía sentado, y oré. Se burló mucho de ello. Un año después volví a encontrarlo. Lo tomé de la mano y le dije: ‘¿No ha contestado Dios todavía mi oración?’.

“‘No hay Dios. Si usted cree en uno que contesta las oraciones, pruebe conmigo’.

“‘Pues muchos están orando ahora por usted, y el tiempo de Dios llegará, y creo que usted será salvo todavía’.

“Algún tiempo después recibí una carta de un destacado abogado de Edimburgo que me decía que mi amigo incrédulo había venido a Cristo, y que diecisiete de los hombres de su club habían seguido su ejemplo.

“No sabía cómo contestaría Dios la oración, pero sabía que la contestaría. Acerquémonos confiadamente a Dios.”

Robert Louis Stevenson cuenta una vívida historia de una tormenta en el mar. Los pasajeros que iban abajo estaban muy alarmados, pues las olas barrían la nave. Al fin uno de ellos, contra las órdenes, se arrastró hasta la cubierta, y llegó hasta el piloto, que estaba amarrado al timón, el cual hacía girar sin inmutarse. El piloto divisó al hombre sobrecogido de terror, y le dirigió una sonrisa tranquilizadora. Bajó el pasajero, y consoló a los demás diciendo: “He visto el rostro del piloto, y sonrió. Todo va bien”.

Así nos sentimos cuando, por la puerta de la oración, hallamos el camino a la presencia del Padre. Vemos su rostro, y sabemos que todo va bien, pues su mano está sobre el timón de los acontecimientos, y “aun los vientos y las olas le obedecen”. Cuando vivimos en comunión con Él, venimos con confianza a su presencia, pidiendo en la plena confianza de recibir y de hallar la justificación de nuestra fe.