Se prueba además la felicidad de una vida enteramente consagrada a Dios, por la vanidad, la sensualidad y los pobres y ridículos placeres con que se ven obligados a conformarse los que viven según sus propios caprichos. Esto se representa en diversos caracteres

TODAVÍA PODEMOS ver más de la felicidad de una vida consagrada a Dios considerando los pobres artificios para ser felices, y los despreciables modos de vida, a que se ven arrojados los que no están bajo la dirección de una piedad estricta, sino que buscan la felicidad por otros medios.

Si uno mira la vida de los que no viven según más regla que sus propios caprichos y fantasías; si uno ve tan solo qué es lo que ellos llaman gozo, y grandeza, y felicidad; si uno ve cómo se alegran y se arrepienten, cambian y vuelan de un engaño a otro, hallará gran motivo para alegrarse de que Dios haya señalado un camino estrecho y angosto que lleva a la vida, y de que no estemos abandonados a la necedad de nuestra propia mente, ni obligados a conformarnos con las sombras de gozo y de felicidad que la flaqueza y la necedad del mundo han inventado. Digo inventado, porque las cosas que forman el gozo y la felicidad del mundo son meras invenciones, que no tienen fundamento alguno en la naturaleza ni en la razón, que de ningún modo son el bien ni la felicidad propios del hombre, que de ningún modo perfeccionan ni su cuerpo ni su mente, ni lo llevan a su verdadero fin.

Por ejemplo: cuando un hombre se propone ser feliz por los caminos de la ambición, elevándose a ciertas alturas imaginarias por encima de los demás, esto es verdaderamente una invención de felicidad que no tiene fundamento alguno en la naturaleza, sino que es un engaño tan fabricado por nosotros mismos como si un hombre pretendiera hacerse feliz subiendo por una escalera de mano.

Si una mujer busca la felicidad en los colores finos o en los lunares postizos de su rostro, en las joyas y los vestidos ricos, esto es tan meramente una invención de felicidad, tan contraria a la naturaleza y a la razón, como si se propusiera hacerse feliz pintando un poste y poniéndole los mismos adornos. En este sentido llamo a estos gozos y felicidades del mundo meras invenciones de felicidad, porque ni Dios, ni la naturaleza, ni la razón los han señalado como tales, sino que todo lo que en ellos parece gozoso, o grande, o feliz, es enteramente creado o inventado por la ceguera y la vanidad de nuestra propia mente.

Y sobre estas invenciones de felicidad deseo que pongas los ojos, para que aprendas de ellas cuán gran bien es la religión, que te libra de tal multitud de necedades y de vanas búsquedas como son el tormento y la aflicción de las mentes que se apartan de su verdadera felicidad en Dios.

Mira a Flatus, y aprende cuán desdichados son los que quedan abandonados a la necedad de sus propias pasiones.

Flatus es rico y tiene salud, y sin embargo está siempre inquieto y siempre buscando la felicidad. Cada vez que lo visitas, le encuentras algún proyecto nuevo en la cabeza; se entrega a él con avidez, como a algo que vale más la pena y que hará más por él que todo lo que ya ha pasado. Cada cosa nueva se apodera de él de tal modo que, si lo apartaras de ella, se creería completamente perdido. Su temperamento sanguíneo y sus fuertes pasiones le prometen tanta felicidad en todo, que siempre sale engañado y con nada queda satisfecho.

Al comienzo de su vida, los vestidos finos eran su delicia; no preguntaba más que por los mejores sastres y peluqueros, y no pensaba en sobresalir en otra cosa que en el vestir. No reparaba en gastos, sino que llevaba cada refinamiento a su mayor altura. Pero como esta felicidad no respondía a sus expectativas, abandonó sus brocados, se puso una casaca sencilla, despotricó contra los petimetres y los galanes, y se entregó al juego con gran avidez.

Este nuevo placer lo satisfizo durante algún tiempo: no envidiaba ningún otro modo de vida. Pero, arrastrado por los azares del juego a un duelo en el que escapó de la muerte por muy poco, abandonó los dados y dejó de buscar la felicidad entre los jugadores.

Lo siguiente que se apoderó de su imaginación errante fueron las diversiones de la ciudad, y durante más de un año no le oías hablar de otra cosa que de damas, salones, fiestas de cumpleaños reales, comedias, bailes y tertulias. Pero, hastiado de ellas, recurrió a la bebida sin medida. Aquí tuvo muchas noches alegres y halló gozos más intensos que ninguno de los que había sentido antes. Aquí pensó en plantar su tienda y no buscar más allá; pero, por desgracia, cayó con una fiebre, se enojó con todos los licores fuertes y se despidió de la felicidad de estar borracho.

El siguiente intento en pos de la felicidad lo llevó al campo; durante dos o tres años nada fue tan feliz como la caza; se entregó a ella con toda su alma, y saltó más setos y zanjas de los que jamás se habían saltado en tan poco tiempo. Nunca lo veías sino con casaca verde; era la envidia de todos los que tocaban el cuerno, y siempre hablaba a sus perros con gran propiedad de lenguaje. Si lo encontrabas en casa en un día de mal tiempo, le oías tocar el cuerno y te entretenía con los sorprendentes lances de la última noble cacería. Apenas había superado Flatus a todo el mundo en la cría y el adiestramiento de sus perros, construido nuevas perreras y nuevos establos y comprado un nuevo pabellón de caza, cuando al punto divisó otra felicidad, aborreció el ruido insensato y el ajetreo de la caza, regaló los perros y estuvo, durante algún tiempo después, sumido en los placeres de la construcción.

Ahora inventa nuevas clases de palomares, y tiene en sus graneros y establos artificios como nunca se habían visto; se asombra de la torpeza de los antiguos constructores, está enteramente empeñado en el perfeccionamiento de la arquitectura, y apenas consiente en colgar una puerta del modo ordinario. Dice a sus amigos que nunca en su vida se había deleitado tanto en cosa alguna; que tiene más felicidad entre sus ladrillos y su argamasa de la que jamás tuvo en la corte; y que está ideando cómo tener algún pequeño asunto que hacer en ese terreno mientras viva.

Al año siguiente deja su casa sin terminar, se queja ante todo el mundo de albañiles y carpinteros, y se consagra enteramente a la felicidad de pasear a caballo. Desde entonces nunca puedes verlo sino montado, y tan sumamente encantado con este nuevo modo de vida que te diría que, con tal de que le dieran su caballo y una campiña despejada por donde cabalgar, podías quedarte con todo lo demás. Una variedad de sillas y bridas nuevas, y un gran cambio de caballos, añadieron mucho al placer de este nuevo modo de vida. Pero, sin embargo, habiéndose cansado al cabo de algún tiempo tanto él como sus caballos, lo más feliz que se le ocurrió luego fue ir al extranjero y visitar países lejanos; y allí, en efecto, la felicidad superó su imaginación, y solo le inquietaba no haber comenzado antes una vida tan hermosa. Al mes siguiente regresó a casa, incapaz de soportar por más tiempo la impertinencia de los extranjeros.

Después de esto fue un gran estudioso durante un año entero; madrugaba y trasnochaba con su gramática italiana, para tener la felicidad de entender la ópera cada vez que la oyera, y no ser como esas personas irrazonables que se complacen en no saben qué.

Flatus es muy malhumorado, o lo contrario, según como vayan sus asuntos cuando lo visitas; si lo encuentras cuando algún proyecto está casi agotado, hallarás a un hombre irritable y grosero; pero si lo hubieras visto justo cuando emprendía su régimen de equitación, o comenzaba a sobresalir en tocar el cuerno, te habría saludado con gran cortesía.

Flatus está ahora completamente parado, y hace lo que nunca hizo antes en su vida: razona y reflexiona consigo mismo. Pierde varios días considerando cuál de los modos de vida que ha desechado probará de nuevo.

Pero aquí viene en su auxilio un nuevo proyecto. Ahora vive de hierbas y corre por el campo para adquirir tan buen fuelle como cualquier lacayo corredor del reino.

He sido tan minucioso en tantos detalles necios de esta clase de vida porque espero que cada necedad particular que aquí ves se convierta naturalmente en un argumento a favor de la sabiduría y la felicidad de una vida religiosa.

Si pudiera ponerte delante un relato detallado de todas las circunstancias de terror y angustia que acompañan cada día a la vida en el mar, cuanto más detallado fuera el relato, tanto más te haría sentir la felicidad de vivir en tierra y alegrarte de ella.

Del mismo modo, cuanto más enumere las necedades, las ansiedades, los engaños y los deseos inquietos que recorren cada parte de una vida consagrada a las pasiones humanas y a los placeres mundanos, tanto más te conmoverá esa paz, ese reposo y ese sólido contentamiento que la religión da a las almas de los hombres.

Si apenas echas una mirada a un loco o a un necio, quizá signifique poco o nada para ti; pero si tuvieras que atenderlos durante algunos días y observar la lamentable locura y estupidez de todas sus acciones, sería un espectáculo conmovedor, y te haría bendecir a menudo tu suerte por gozar de tu razón y de tus sentidos.

Exactamente así, si solo se te habla en general de la necedad y la locura de una vida consagrada al mundo, apenas te causa impresión alguna; pero si se te muestra cómo viven tales personas cada día; si ves la continua necedad y locura de todas sus acciones y designios particulares, sería un espectáculo conmovedor, y te haría bendecir a Dios por haberte dado una felicidad mayor a la que aspirar.

De modo que los caracteres de esta clase, cuanto más necedad y ridiculez encierran, con tal de que sean naturales, más útiles son para corregir nuestra mente; y por eso en ninguna parte son más apropiados que en los libros de devoción y de piedad práctica. Y así como en varios casos aprendemos mejor la naturaleza de las cosas mirando lo que les es contrario, así quizá comprendemos mejor la excelencia de la sabiduría contemplando las desatinadas extravagancias de la necedad.

Continuaré, pues, este método un poco más, y procuraré recomendarte la felicidad de la piedad mostrándote, con algunos otros ejemplos, cuán desdichada y pobremente viven los que viven sin ella.

Pero quizá digas que la vida ridícula e inquieta de Flatus no es el estado común de quienes se entregan a vivir según sus propios caprichos y descuidan las reglas estrictas de la religión, y que por tanto no es un argumento tan grande a favor de la felicidad de una vida religiosa como yo pretendo.

Respondo que me temo que es uno de los caracteres más comunes de la vida, y que pocas personas pueden leerlo sin ver en él algo que les pertenece. Porque ¿dónde hallaremos a ese hombre sabio y feliz que no haya perseguido ávidamente diferentes apariencias de felicidad, pensando unas veces que estaba aquí, y otras veces allí?

Y si las personas dividieran su vida en etapas particulares y se preguntaran qué perseguían, o qué tenían principalmente a la vista, cuando tenían veinte años, qué a los veinticinco, qué a los treinta, qué a los cuarenta, qué a los cincuenta, y así sucesivamente hasta que las llevaron a su último lecho, muchísimas personas hallarían que han amado, y aborrecido, y perseguido tantas apariencias diferentes de felicidad como se ven en la vida de Flatus.

Y así ha de suceder necesariamente, en mayor o menor grado, con todos aquellos que se proponen cualquier otra felicidad que la que nace de una piedad estricta y ordenada.

Pero, en segundo lugar, concedamos que la generalidad de las personas no tiene un temperamento tan inquieto y voluble como Flatus: la diferencia es entonces solo esta: Flatus está cambiando continuamente y probando algo nuevo, pero otros se contentan con un solo estado; no dejan el juego para dedicarse luego a la caza. Tienen, por el contrario, tanta constancia en su temperamento que unos no buscan otra felicidad que la de amontonar riquezas; otros envejecen en los deportes del campo; otros se contentan con beber hasta matarse, sin preguntar en lo más mínimo por ninguna otra felicidad.

Pues bien, ¿hay algo más feliz o más razonable en una vida como esta que en la vida de Flatus? ¿No es tan grande y deseable, tan sabio y feliz, estar cambiando constantemente de una cosa a otra, como no ser otra cosa que un acaparador de dinero, un cazador, un jugador o un borracho durante toda la vida?

¿Ha de considerarse la religión una carga, un estado aburrido y melancólico, por llamar a los hombres de una felicidad como esta a vivir según las leyes de Dios, a esforzarse por la perfección de su naturaleza y a prepararse para un estado eterno de gozo y de gloria en la presencia de Dios?

Pero vuelve ahora los ojos hacia otro lado, y deja que los gozos frívolos, la felicidad de baratija de Feliciana, te enseñen cuán sabios son, y de qué engaño escapan, aquellos cuyo corazón y cuya esperanza están puestos en una felicidad en Dios.

Si vivieras con Feliciana tan solo medio año, verías toda la felicidad que ella ha de tener mientras viva. No le queda nada más por venir que la pobre repetición de aquello que nunca habría podido agradarle ni una sola vez, si no fuera por la pequeñez de su mente y la falta de reflexión.

Ha de volver a vestirse con elegancia y a tener su día de visitas. Ha de volver a cambiar el color de sus vestidos, a tener un tocado nuevo y a ponerse lunares postizos en la cara. Ha de volver a ver quién actúa mejor en el teatro y quién canta mejor en la ópera. Ha de volver a hacer diez visitas en un día, y a pasarse diez veces al día tratando de hablar con arte, con soltura y con elegancia acerca de nada.

Ha de volver a deleitarse con alguna moda nueva, y a enojarse por el cambio de alguna antigua. Ha de volver a los naipes y al juego a medianoche, y a estar en la cama al mediodía. Ha de volver a complacerse en cumplidos hipócritas, y a turbarse por afrentas imaginarias. Ha de volver a complacerse en su buena suerte en el juego, y a atormentarse por la pérdida de su dinero. Ha de volver a prepararse para una fiesta de cumpleaños real, y a ver la ciudad llena de buena sociedad. Ha de volver a oír las camarillas y las intrigas de la ciudad; a tener noticias secretas de amoríos privados, y avisos tempranos de bodas, riñas y separaciones.

Si la ves bajar de su carruaje con más viveza que de costumbre, conversar con más animación y parecer más llena de gozo que la semana pasada, es porque acaba de llegar a la ciudad algún vestido nuevo y sorprendente, o alguna diversión nueva.

Estas son todas las partes sustanciales y ordinarias de la felicidad de Feliciana; y nunca en su vida conoció un día agradable que no se debiera a una o a varias de estas cosas.

Por esta felicidad ha estado siempre sorda a los razonamientos de la religión; por ella su corazón ha estado demasiado alegre y despreocupado para considerar lo que es bueno o malo con respecto a la eternidad, o para escuchar el sonido de palabras tan aburridas como sabiduría, piedad y devoción.

Por miedo a perder algo de esta felicidad no se atreve a meditar en la inmortalidad de su alma, a considerar su relación con Dios, ni a volver sus pensamientos hacia aquellos gozos que hacen infinitamente felices a los santos y a los ángeles en la presencia y la gloria de Dios.

Pero obsérvese aquí que, por pobre que parezca este círculo de felicidad, la mayoría de las mujeres que evitan la restricción de la religión por una vida alegre tienen que contentarse con partes muy pequeñas de él. Así como no tienen la fortuna ni la posición de Feliciana en el mundo, tienen que renunciar a los consuelos de una vida piadosa a cambio de una parte muy pequeña de su felicidad.

Y si miras al mundo y observas la vida de aquellas mujeres a quienes ningún argumento puede persuadir a vivir enteramente para Dios, empleándose de un modo sabio y piadoso, hallarás que la mayoría de ellas son de las que pierden todos los consuelos de la religión sin ganar la décima parte de la felicidad de Feliciana. Son de las que gastan su tiempo y su fortuna solo en imitar los placeres de gente más rica, y que más bien miran y anhelan, que disfrutan, aquellos engaños que solo pueden comprarse con fortunas considerables.

Pero si una mujer de alta cuna y gran fortuna, después de haber leído el Evangelio, deseara más bien ser una criada de la casa en alguna familia piadosa donde la sabiduría, la piedad y una gran devoción dirigieran todas las acciones de cada día; si deseara esto antes que vivir en la cumbre de la felicidad de Feliciana, yo no la tendría por loca ni por melancólica, sino que pensaría que juzgaba tan rectamente del espíritu del Evangelio como si hubiera preferido ser el pobre Lázaro a la puerta antes que el rico que se vestía de púrpura y de lino fino, y hacía cada día banquete con esplendidez. [Lucas 16:19 y ss.]

Pero, para seguir adelante: si quieres saber qué felicidad es ser gobernado por la sabiduría de la religión y estar consagrado a los gozos y las esperanzas de una vida piadosa, mira la pobre condición de Succus, cuya mayor felicidad es una buena noche de descanso en la cama y una buena comida cuando se levanta. Cuando habla de felicidad, es siempre con expresiones que te muestran que no tiene en sus pensamientos más que su cama y su comida.

Esta atención a sus comidas y a su reposo hace que Succus ordene todo el resto de su tiempo en relación con ellos. No emprende ningún asunto que pueda agitarle el ánimo o interrumpir sus horas de comer y de descansar. Si lee, será solo media hora, porque eso basta para entretener el ánimo; y leerá algo que le haga reír, por cuanto eso dispone mejor el cuerpo para el alimento y el descanso. O si alguna vez tiene ganas de permitirse un pensamiento grave, recurre siempre a algún útil tratado sobre la cocina antigua. Succus es enemigo de todos los asuntos de partido, pues ha hecho la observación de que se come tan bien entre los whigs como entre los tories.

Habla con calma y moderación sobre todos los temas, y teme tanto dejarse llevar por la ira como resfriarse, pues está muy seguro de que ambas cosas son igualmente perjudiciales para el estómago. Si alguna vez lo ves más acalorado que de ordinario, es en alguna ocasión provocadora, cuando la disputa sobre la cocina sube mucho de tono, o en defensa de algún plato querido que a menudo lo ha hecho feliz. Pero ha tratado tanto tiempo estos temas, conoce tan bien todo lo que puede decirse por ambas partes, y ha respondido tan a menudo a todas las objeciones, que por lo general zanja la cuestión con gran gravedad.

Succus es muy leal, y en cuanto le gusta algún vino bebe a la salud del rey de todo corazón. Nada podría meterle en la cabeza pensamientos rebeldes, a menos que llegara a ver una proclama contra el comer huevos de faisán.

Todas las horas que no están dedicadas al reposo o a la nutrición las considera Succus tiempo perdido o sobrante. Por esta razón se aloja cerca de un café y de una taberna, para que al levantarse por la mañana esté cerca de las noticias, y al despedirse por la noche no tenga que andar mucho hasta la cama. Por la mañana lo ves siempre en el mismo sitio del salón del café; y si parece más atentamente ocupado que de ordinario, es porque algún criminal se ha escapado de Newgate, o porque anoche robaron a alguna dama, aunque no saben decir dónde. Cuando ha averiguado todo lo que puede, se va a casa a resolver el asunto con el mozo del barbero que viene a afeitarlo.

El siguiente tiempo perdido que le pesa en las manos es el que va de la comida a la cena. Y si alguna vez le vienen a la cabeza pensamientos melancólicos, es en ese momento, cuando a menudo se queda a solas consigo mismo una hora o más, y eso justo después de que ha pasado el mayor placer que conoce. Tiene miedo de dormir, porque ha oído que a esa hora no es saludable, de modo que se ve obligado a rechazar a un huésped tan bienvenido.

Pero aquí pronto encuentra alivio en una costumbre fija de jugar a los naipes, hasta que llega la hora de pensar en algún pequeño bocado delicado para la cena.

Después de esto, Succus toma su copa, habla de la excelencia de la constitución inglesa y alaba sobre todo a aquel ministro que tiene la mejor mesa.

Un domingo por la noche puedes oírle a veces condenar la iniquidad de los libertinos de la ciudad; y lo más amargo que dice contra ellos es que cree de veras que algunos están tan perdidos que en toda una semana no hacen una comida ordenada ni duermen una noche entera de un tirón.

A las once, Succus da las buenas noches a todos y se despide con gran amistad. Enseguida está en la cama, y duerme hasta que llega la hora de ir al café a la mañana siguiente.

Si vivieras con Succus un año entero, esto es todo lo que verías en su vida, salvo algunas maldiciones y juramentos que suelta según se presenta la ocasión.

Y ahora no puedo dejar de hacer esta reflexión:

Que así como creo que el medio más eficaz del mundo para inspirar a una persona verdadera piedad es ver el ejemplo de algún eminente cultivador de la religión, así lo siguiente más eficaz para llenarnos del mismo celo es ver la necedad, la bajeza y las pobres satisfacciones de una vida desprovista de religión. Así como lo uno nos mueve a amar y admirar la sabiduría y la grandeza de la religión, así lo otro puede hacernos temer vivir sin ella.

Porque ¿quién puede dejar de bendecir a Dios por los medios de gracia y por la esperanza de la gloria, cuando ve en qué variedad de necedades se hunden los que viven sin ella? ¿Quién no se entregaría de todo corazón a todos los trabajos y ejercicios de una vida piadosa, y estaría «firme y constante, creciendo en la obra del Señor siempre» [1 Corintios 15:58], cuando ve a qué torpe sensualidad, a qué pobres miras, a qué groseros placeres quedan abandonados los que buscan la felicidad por otros caminos?

De modo que, ya consideremos la grandeza de la religión, ya la pequeñez de todas las demás cosas y la bajeza de todos los demás placeres, no hay nada en toda la naturaleza de las cosas en que pueda descansar una mente reflexiva, sino una felicidad puesta en las esperanzas de la religión.

Considera ahora contigo mismo cuán sin razón se pretende que una vida de piedad estricta ha de ser un estado aburrido y angustioso. Porque ¿puede decirse con alguna razón que los deberes y las restricciones de la religión han de hacer nuestra vida pesada y melancólica, cuando solo nos privan de una felicidad como la que aquí se te ha puesto delante?

¿Ha de ser tedioso y fatigoso vivir en el ejercicio continuo de la caridad, la devoción y la templanza, obrar con sabiduría y virtud, hacer el bien hasta el límite de tus fuerzas, imitar las perfecciones divinas y prepararte para el disfrute de Dios? ¿Ha de ser aburrido y fatigoso ser librado de la ceguera y la vanidad, de las falsas esperanzas y los vanos temores, crecer en santidad, sentir los consuelos de la conciencia en todas tus acciones, saber que Dios es tu Amigo, que todas las cosas han de ayudarte a bien, que ni la vida ni la muerte, ni los hombres ni los demonios pueden hacerte daño alguno; sino que todos tus sufrimientos y todas tus obras ofrecidos a Dios, todas tus vigilias y oraciones, y tus trabajos de amor y de caridad, todos tus progresos, han de ser recompensados dentro de poco con gloria eterna en la presencia de Dios? ¿Ha de ser un estado como este aburrido y fatigoso por carecer de una felicidad como la que disfrutan Flatus o Feliciana?

Pues bien, si esto no puede decirse, entonces no se pierde felicidad ni placer alguno por ser estrictamente piadoso, ni el hombre devoto tiene nada que envidiar a ningún otro estado de vida. Porque todo el arte y el ingenio del mundo, sin religión, no pueden sacar más de la vida humana, ni llevar su felicidad a mayor altura, de lo que lo han hecho Flatus y Feliciana.

El ingenio más fino, el mayor talento de la tierra, si no está gobernado por la religión, ha de ser tan necio, tan bajo y tan vano en sus medios de ser feliz como el pobre Succus.

Si vieras a un hombre esforzarse torpemente toda su vida por saciar su sed llevándose a la boca una y la misma copa vacía, sin duda despreciarías su ignorancia.

Pero si vieras a otros de dotes más brillantes y de entendimiento más fino ridiculizar la torpe satisfacción de una sola copa, y pensar saciar su propia sed con una variedad de copas vacías, doradas y de oro, ¿pensarías que estos eran en algo más sabios, o más felices, o mejor empleados por sus dotes más finas?

Pues bien, esta es toda la diferencia que puedes ver en la felicidad de esta vida.

El alma torpe y pesada puede contentarse con una sola apariencia vacía de felicidad, y estar toda la vida intentando continuamente llevarse a la boca una y la misma copa vacía. Pero que el ingenioso, el gran erudito, el talento fino, el gran estadista, el caballero cortés, junten todos sus cabezas, y solo podrán mostrarte apariencias vacías de felicidad, más numerosas y variadas; pon todo el mundo en sus manos, déjales cortar y labrar como gusten, y solo podrán hacer una mayor variedad de copas vacías.

De modo que, si no te parece duro verte privado de los placeres de la glotonería por amor a la religión, no tienes razón para que te parezca duro verte apartado de cualquier otro placer mundano. Porque busca tan hondo y mira tan lejos como quieras: no hay aquí nada que hallar que sea más noble o más grande que el comer y beber opíparamente, a menos que lo busques en la sabiduría y en las leyes de la religión.

Y si todo lo que hay en el mundo no son más que otras tantas copas vacías, ¿qué importa cuál tomes, o cuántas tomes, o cuántas tengas?

Si tan solo te acostumbraras a meditaciones como estas, a reflexionar sobre la vanidad de todos los órdenes de vida sin piedad, a considerar cómo todos los caminos del mundo no son más que otros tantos caminos diferentes de error, ceguera y equivocación, pronto hallarías que tu corazón se vuelve con ello más sabio y mejor. Estas meditaciones despertarían tu alma a un deseo ferviente de aquella felicidad sólida que solo se halla acudiendo a Dios.

Los ejemplos de gran piedad no son ahora comunes en el mundo; quizá no tengas la dicha de vivir a la vista de alguno, ni de que su luz y su fervor inflamen tu virtud. Pero la miseria y la necedad de los hombres mundanos es lo que sale a tu encuentro en todas partes, y no necesitas mirar lejos para ver cuán pobre y vanamente pasan los hombres su vida soñando, por falta de sabiduría religiosa.

Esta es la razón por la que te he puesto delante tantos caracteres de la vanidad de una vida mundana: para enseñarte a sacar provecho de la corrupción de la época, y para que puedas hacerte sabio, si no viendo lo que es la piedad, al menos viendo cuánta miseria y necedad reinan donde la piedad no está.

Si volvieras tu mente a reflexiones como estas, tu propia observación llevaría esta enseñanza mucho más lejos, y todo tu trato y tu conocimiento del mundo serían para ti una convicción diaria de la necesidad de buscar una felicidad mayor que la que pueden dar todos los pobres placeres de este mundo.

Meditar en la perfección de los atributos divinos, contemplar las glorias del cielo, considerar los gozos de los santos y los ángeles que viven para siempre en el resplandor y la gloria de la Presencia divina: estas son las meditaciones de las almas adelantadas en la piedad, y no tan adecuadas a toda capacidad.

Pero ver y considerar el vacío y el error de toda felicidad mundana; ver la grosería de la sensualidad, la pobreza del orgullo, la estupidez de la avaricia, la vanidad del vestido, el engaño del honor, la ceguera de nuestras pasiones, la incertidumbre de nuestra vida y la brevedad de todos los proyectos mundanos: estas son meditaciones adecuadas a toda capacidad, aptas para impresionar a todas las mentes; no requieren profundidad de pensamiento ni especulación sublime, sino que se nos imponen por todos nuestros sentidos, y nos las enseña casi todo lo que vemos y oímos.

Esta es aquella sabiduría que «clama y da su voz» [Proverbios 8:1] en las calles, que está a todas nuestras puertas, que apela a todos nuestros sentidos y nos enseña en todo y en todas partes, por todo lo que vemos y todo lo que oímos, por los nacimientos y los entierros, por la enfermedad y la salud, por la vida y la muerte, por los dolores y la pobreza, por la miseria y la vanidad, y por todos los cambios y azares de la vida, que no hay ninguna otra cosa que el hombre deba buscar, ningún otro fin en la naturaleza al que deba tender, sino una felicidad que solo se halla en las esperanzas y las expectativas de la religión.