Quanto Elas Valem para Nós?

"Se havemos de orar apenas na medida de um exercício simples, agradável e prazeroso, e nada sabemos de vigiar em oração e do cansaço na oração, não faremos descer a bênção que poderíamos. Não sustentaremos os nossos missionários, que estão esmagados pelas terríveis trevas do paganismo. . . . Devemos servir a Deus até o ponto do sofrimento, e cada um deve perguntar a si mesmo: Em que grau, em que ponto estou eu estendendo, pelo sofrimento pessoal, pela abnegação pessoal, até o ponto da dor, o reino de Cristo? . . . É sempre verdade que o que pouco custa pouco vale."

Rev. J. Hudson Taylor, China.

ELA apanhou o seu pote de água e ficou nos observando com certa curiosidade. Os modos das Missie Ammals Caçadoras de Retratos estavam além da sua compreensão. Depois sentou-se à vontade e pôs-se a conversar. Isso foi há um ano.

Depois, à noite, ela e todos os seus vizinhos se reuniram na praça do mercado para a reunião ao ar livre. Brilho da Vida falou pela primeira vez. "Há um ano eu era hindu. Eu adorava os deuses que vocês adoram. Eles me ouviam quando eu orava? Não! São deuses mortos. Deus é o Deus vivo! Venham ao Deus vivo!"

Um após o outro, todos os meninos deram testemunho naquela noite. Suas vozes claras de menino ecoavam ao redor da roda. E alguns escutavam, e alguns riam.

Atrás de nós havia um pequeno templo de demônios. Tinha uma varanda fechada com grades pesadas. Por entre essas grades podia-se ver a forma de um ídolo. Ao nosso lado havia um santuário. Alguém tinha posto as nossas lanternas no alto desse santuário em forma de pirâmide. Diante de nós estava a massa de rostos escuros. Atrás de nós, então, muros negros, grades negras, um vulto negro; diante de nós a reunião negra, o negro perdendo-se no negro. Ao nosso redor, luz, luz brilhando dentro do negro. Assim era há um ano. Agora estamos de volta a Dohnavur, e quase o primeiro lugar aonde fomos foi esta aldeia, onde havíamos levado a luz e a havíamos firmado no coração das trevas. Um jovem professor, cheio de fervor, fora enviado para manter aquela luz acesa ali, e fomos com grande expectativa. A luz tinha se espalhado? Fomos direto à casa da nossa velha amiga. Ela estava amistosa como sempre, do seu jeito estranho e rude de gente do campo, mas o seu coração não tinha se acendido. "Diga-me, de que serve o seu Caminho? Vai encher o vazio que tenho aqui dentro?", e deu em si mesma uma palmada sonora na região para onde se supõe que vai a comida. "Vai encher os meus potes de arroz, ou alimentar os meus bois, ou fazer as minhas palmeiras darem bom suco? Se não faz todas essas coisas boas, para que serve?"

"Se é tão importante, por que vocês não vieram antes?" A querida velhinha que perguntou isso morava aqui, e a procuramos pelos pátios labirínticos, mas não a encontramos. A moça que escutava em meio à sua dor está bem agora, mas diz que o desejo que tinha esfriou. Encontramos duas ou três que parecem estar se acendendo; que o vento de Deus sopre a chama até virar um incêndio! Mas voltamos sentindo que nós mesmos precisamos aprender mais sobre o poder da oração, se estas almas frias hão de pegar fogo. Lembramo-nos de como, quando éramos crianças, apanhávamos a luz do sol, a concentrávamos e púnhamos fogo em pedacinhos de papel; e ansiamos que as nossas orações fossem uma lente para concentrar a Luz do Amor do nosso Deus e incendiar as almas delas.

Só um pequeno motivo de ânimo pode ser contado, para nos alegrar. Certo dia Bênção foi ver se a Aldeia do Guerreiro estava mais amigavelmente disposta, e Dourada foi à Petra onde tinham jurado que nunca nos deixariam entrar. Antes de entrar na aldeia, Bênção ajoelhou-se debaixo de uma figueira-de-bengala e, lembrando-se do servo de Abraão, orou pedindo um sinal que fortalecesse a sua fé de que Deus agiria naquele lugar. Enquanto ela orava, uma criança veio e ficou olhando para ela; então, vendo-a orar, disse: "Foi aquela Missie Ammal que esteve aqui há mais de um ano que mandou você?" Bênção disse: "Sim." Então a criança repetiu o corinho que tínhamos ensinado às crianças naquele primeiro dia. "Nenhum de nós esquece", disse ela; e contou a Bênção que os pais tinham concordado em nos deixar ensinar, se algum dia voltássemos. A aldeia tinha sido aberta. Ele vai adiante.

A experiência de Dourada fortaleceu igualmente a nossa fé. Na mesma rua onde fizeram uma manifestação pública para purificar o caminho contaminado pela nossa presença de "casta baixa", vinte casas se abriram, e nelas ela é uma visitante bem-vinda. Mas tudo isso é só por causa do Amor, dizem elas. Ainda não querem a Cristo; então, concentremos a luz!

Depois, há necessidade do fogo de Deus para queimar as cordas que prendem as almas. Há uma com quem o Espírito contendeu no ano passado, quando estivemos aqui. Mas uma corda de pecado estava enrolada em volta da sua alma. Ela tem um cunhado perverso e uma irmã ainda mais perversa, e os dois juntos tramaram uma trama tão maligna que, pagã como é, ela recuou e recusou indignada. Então eles drogaram a comida dela às escondidas e fizeram com ela o que quiseram. E agora o nó que ela não atou, e que a princípio detestava totalmente, parece duplamente atado pela sua própria vontade. Ah, saber usar melhor a lente incendiária da oração!

Pode haver certa dose de sentimento, ao menos em teoria, em abrir terreno novo. O desconhecido guarda possibilidades e nos atrai para a frente. Mas, ao refazer o caminho, não há nada disso. A plena luz do dia da verdade nua mostra tudo exatamente como é. Peço que você olhe mais uma vez para as coisas exatamente como elas são, embora não seja um olhar interessante.

Um pátio onde as mulheres já ouviram muitas vezes. Podemos entrar? Ah, sim, entrem! Mas, junto conosco, entra um velho faquir de um tipo especialmente infame. Seu corpo está todo emplastrado de lama; ele não veste nada além de lama. Seu cabelo é emaranhado e polvilhado de cinzas, seu rosto está lambuzado de vermelhão e amarelo, seus velhos olhos perversos são vesgos e maldosos, e ele mostra todos os dentes, vermelhos de bétel, e rosna as suas várias exigências. As mulheres dizem: "Chee!" Então ele rola na poeira, e se contorce, e se retorce, e uiva; e derrama taças de ira tão imundas que as mulheres, coagidas, lhe dão tudo o que ele exige, e ele sai rolando para outro lugar.

Agora podemos ler para as mulheres? Não! Muitos salamaleques, mas elas não têm tempo. Ontem à noite houve uma briga monumental entre duas amigas em pátios vizinhos, e histórias de família foram expostas, e genealogias descobertas. Hoje estão discutindo essas coisas e, como já ouviram tudo aquilo antes, não têm tempo para ler.

Outro pátio, mais refinado; aqui o oposto do faquir, um asceta digno, está sentado em meditação silenciosa. "Nós sabemos tudo isso! Vocês já nos contaram!" Mas as mulheres são amigáveis, e entramos; e, depois de uma longa e séria conversa, a avó de cabelos brancos toca o seu rosário. "Esta é a minha escada para o céu." As bagas são finas e engastadas em ouro cinzelado, mas não passam de lágrimas solidificadas, lágrimas derramadas com ira pelo seu deus, dizem elas, que se transformaram nestas bagas. Como podem lágrimas fazer escadas para o céu? Ela não sabe. Não se importa. E um riso corre ao redor, mas o coração da gente não ri. Tais escadas são perigosas.

Outra casa; aqui os homens são gentis e nos deixam entrar e sair livremente. O Caminho, dizem eles, é muito bom; já ouviram o Iyer pregar. Mas um dia há um alvoroço na casa. Um dos filhos está muito doente. Ele vem sofrendo há algum tempo; agora piora de repente, e surgem suspeitas. Então as mulheres sussurram a verdade: o pai e ele estão em pé de guerra, e o pai o está envenenando aos poucos—pequenas doses de estricnina estão fazendo o serviço. O alvoroço não é muito violento, mas basta como desculpa para não querer escutar direito. Esse tipo de coisa nos lança de volta sobre Deus. Senhor, ensina-nos a orar! Ensina-nos o verdadeiro segredo do fervor ardente na oração. Sabemos tão pouco disso. Senhor, ensina-nos a orar!

"Ah, Amma! Amma! não ore! As suas orações estão me atormentando!"

Todos erguemos os olhos, espantados. Tínhamos acabado de ter a nossa Reunião de Oração do Grupo, quando uma mulher entrou correndo na sala e começou a exclamar desse jeito. Era a mãe de uma das nossas moças, de quem já lhes falei uma vez. A moça ainda está no covil do Feroz. Agora a mãe estava toda agitada e despejou uma história curiosa.

"Quando vocês foram embora no ano passado, eu orei. Orei, e orei, e tornei a orar ao meu deus para desfazer a obra de vocês. O coração da minha filha ficou impressionado com as palavras de vocês. Clamei ao meu deus que lavasse as palavras e as apagasse. Ele as apagou? Ah, não! E orei por um noivo, e veio um; e o carro estava pronto para levá-la, e surgiu um impedimento; o casamento foi desfeito. E chorei até os meus olhos quase se desfazerem. E de novo veio outro noivo, e de novo surgiu um obstáculo. E ainda outra vez veio um noivo, e ainda outra vez um obstáculo; e eu não consigo que a minha filha seja 'amarrada', e os vizinhos zombam, e a minha Casta está desonrada"—e a pobre velha mãe chorou, simplesmente soluçou na sua vergonha, com o rosto coberto de confusão. "Então fui de novo ao meu deus e disse: 'O que mais posso oferecer a você? Já não lhe dei tudo o que tenho? E você rejeita a minha oração!' Então o meu deus me apareceu num sonho e disse: 'Diga aos cristãos que não orem. Nada posso fazer contra as orações deles. As orações deles estão me impedindo!' Por isso eu lhes suplico: parem com as suas orações por catorze dias—só catorze dias—até eu conseguir que a minha filha seja amarrada!"

"E depois que ela for amarrada?", perguntamos. "Ah, então ela poderá seguir livremente o Deus de vocês! Não a impedirei mais!"

Pobre velha mãe! Todas as mentiras são permitidas quando se trata dessas coisas. Sabíamos que o noivo pretendido vinha de um lugar a trezentas milhas de distância, e a ideia era levar a pobre moça à força assim que ela estivesse "amarrada". Temos orado a Deus noite e dia para que impeça isso. E Ele está impedindo! Mas é preciso continuar. Aquela mãe é uma devota. Ela recebeu o aflato. Às vezes, à noite, ele cai sobre ela, e ela dança a dança selvagem e perversa, e tenta agarrar a moça, que se encolhe no canto mais distante da casinha; e ela dança ao redor dela e entoa o cântico que, mesmo à luz do dia, tem poder, mas que à noite exerce um apelo indizível. Certa vez a moça quase cedeu, e então, em seu desespero, mal sabendo o pecado que aquilo era, correu ao lugar onde se guardava veneno, bebeu de uma vez o bastante para matar duas pessoas e deitou-se no chão para morrer. Melhor morrer do que fazer o que queriam que ela fizesse, pensou. Mas descobriram o que ela tinha feito, e meios drásticos foram usados imediatamente, e o veneno só a deixou doente e lhe causou dias de dor violenta. Por isso há necessidade da oração que impede. Senhor, ensina-nos a orar!

A Índia está abarrotada do horrível? "Pitoresca", é como a chamam os que a "fizeram" em um ou dois meses e escreveram um livro para descrevê-la. E a parte mais pitoresca, concordam eles, está ligada aos templos.

A Índia termina numa rocha pontiaguda; você pode ficar de pé bem na ponta da rocha, tendo só o oceano diante de si e quase toda a Ásia atrás. Há um templo erguido no extremo da ponta, como se reivindicasse a terra para si. Levamos os nossos meninos e meninas convertidos ao Cabo para as férias de Natal, e certa manhã alguns de nós passamos uma hora junto a um velho muro perto do templo, muro esse que, por estar cheio de caranguejos-eremitas, é muito interessante. Estávamos observando os modos divertidos dessas criaturas degeneradas quando, através dos suaves sons do mar, ouvimos o som da voz de um brâmane e, erguendo os olhos, vimos isto:

Um pequeno grupo de cinco, sentados entre as rochas e o mar, dando um toque de vida à cena e tornando o quadro perfeito. Eram dois homens, uma mulher, uma criança e o sacerdote. Todos traziam a marca de Vishnu em forma de V. O sacerdote enrolou a sagrada erva Kusa nos dedos da mão direita e deu a cada um deles um punhado de erva, e eles fizeram como ele tinha feito. Depois espalharam a erva sobre a areia, para purificá-la da mácula da terra, e então começaram. O sacerdote entoou nomes de Deus, depois parou e traçou sinais na areia. Eles o seguiram exatamente. Depois se banharam, curvando-se para o Oriente entre um mergulho e outro, e adorando; então voltaram e repetiram tudo. Mas, antes de repetir, pintaram cuidadosamente as marcas na testa, usando pigmento branco e vermelho e consultando um pequeno espelho de mão inglês—o único pedaço incongruente de Ocidente neste Oriente, mas símbolo dos tempos. A criança acompanhava tudo, como as crianças fazem, do seu jeito gracioso. Era uma coisinha delicada, num seeley carmesim e com muitas joias de ouro. A mulher mais velha estava vestida de verde-escuro; o colorido era uma alegria para os olhos, carmesim e verde, e o marrom da rocha, contra o azul do mar.

Era uma daquelas manhãs primorosas que temos muitas vezes nos trópicos, quando tudo, em toda parte, mostra Deus a você; faz resplandecer a palavra como uma palavra iluminada; canta-a na Canção do Universo; e ali, neste nicho meridional da catedral da Natureza, sob a transparência do céu, aqueles cinco, do único modo que conheciam, reconheciam a Presença de um grande Deus e O adoravam. Não havia nada de revoltante ali, nenhum indício de idolatria repulsiva. Eles adoravam o Invisível. Muito majestoso soava o sânscrito em que entoavam a sua adoração. "Rei da Imensidão! Rei da Eternidade! Ilimitado, Sem Fim, Ó Infinito!" Poderia ter sido o eco de algum antigo hino cristão. Poderia ter sido, mas não era.

Eles não estão adorando a Deus, o Senhor. Poderiam estar, mas não estão. De quem é a responsabilidade? Será em parte sua e minha? A beleza da cena se afastou de nós; o azul do céu azul está apagado—

"Só como almas eu vejo o povo lá embaixo,
Presos os que deviam vencer, escravos os que deviam ser reis;
Ouvindo a sua única esperança com um espanto vazio,
Tristemente contentes com uma aparência de coisas.

Então, num ímpeto, o anseio intolerável
Estremece em mim como um toque de trombeta:
Ah, salvar estes! Perecer para salvá-los,
Morrer pela vida deles, ser oferecido por todos eles!"

O quadro é feito de almas—almas a serem salvas. "Ah, salvar estes! Perecer para salvá-los!" É isso o que o quadro diz. Quadro! Não há quadro algum. No lugar onde ele estava há simplesmente uma dor—o mundo de Deus, e Deus desonrado nele! Ah, ver este povo como almas! Refinados ou vulgares, belos ou horríveis, ou simplesmente apáticos, ah, vê-los "só como almas", e ansiar por eles, e orar por eles como almas que hão de viver eternamente em algum lugar, e pelas quais cada um de nós, na sua medida, é responsável diante de Deus. Você diz que não somos responsáveis por essas almas em particular? Quem disse primeiro esse tipo de coisa? "Quando negamos ser guardadores do nosso irmão, somos o seu Caim." Se não somos responsáveis, por que assumimos a responsabilidade de apelar a eles em poesia apaixonada?

"Que toda raça, toda tribo,
Neste globo terrestre,
A Ele toda majestade atribua,
E O coroe Senhor de tudo!"

De que adianta dizer às pessoas que façam certa coisa se não temos interesse em que a façam ou não? Os anjos, os mártires e os santos, a quem apelamos antes, já O coroaram há muito tempo. Cantar para eles sobre o assunto não fará diferença alguma; mas, quando nos voltamos para toda raça e tribo, o caso muda. Como podem eles coroá-Lo Senhor de tudo, se não sabem a respeito Dele? Por que não sabem a respeito Dele? Porque não lhes contamos. É verdade que muitos a quem contamos ouviram "a sua única esperança com um espanto vazio"; mas, por outro lado, é verdade que o cântico eterno se eleva mais pleno hoje por causa daqueles que, aqui neste escuro paganismo, ouviram, e responderam, e O coroaram Rei.

Mas cantar hinos à distância nunca salvará almas. Pela graça de Deus, vir, dar e orar salvarão. Estamos preparados para isso? Ou preferimos cantar? Tu que sondas os corações, volta sobre nós a Tua luz que tudo esquadrinha! Estamos vindo, dando, orando até doer? Estamos orando, sim, agonizando em oração? ou a oração não passa de "um exercício agradável"—um santo alívio para os nossos sentimentos?

Estivemos sentados juntos sob o muro, à beira do mar do Sul. Olhamos para os cinco enquanto adoravam a Outro, e não ao nosso Deus. Agora, que esta pequena janela do Sul seja como uma pequena vidraça transparente, através da qual você possa olhar longe, para o Norte, por sobre os países da fronteira e as montanhas até o Tibete, por sobre o Tibete e adiante pela vastidão da Ásia Central, até a China, a Mongólia, a Manchúria; e mesmo então você terá visto só algumas das grandes terras escuras do Norte, que esperam e esperam—por você.

E isto é só a Ásia, só uma parte da Ásia. Deus olha para o mundo inteiro; e, por cada um dos milhões que nunca O coroaram Rei, Cristo usou a coroa de espinhos. Quanto valem para nós esses milhões? Achamos que eles valem a reorganização do nosso dia, para termos mais tempo para orar? Achamos que valem a renúncia a uma única ambição, o afrouxar do nosso apego a um único filho ou amigo? Achamos que valem abrir mão de qualquer coisa que nos seja muito querida? Fiquemos quietos por um momento e pensemos. Cristo considerou que as almas valiam o Calvário. Quanto elas valem para nós?

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