O Segredo de uma Vida Feliz

A esta nova vida espiritual em que eu entrara deram-se muitos nomes diferentes. Os metodistas chamavam-na “a Segunda Bênção” ou “a Bênção da Santificação”. Os presbiterianos preferiam “a Vida Superior” ou “a Vida de Fé”. Os Amigos falavam dela como “a vida escondida com Cristo em Deus”. Qualquer que fosse a terminologia, a verdade por trás de cada expressão era exatamente a mesma, e podia reduzir-se a quatro palavras simples: “Não eu, mas Cristo.”

Em cada caso, o âmago da questão era a entrega — entregarmo-nos ao Senhor para que Ele operasse dentro de nós, moldando tanto os nossos desejos quanto as nossas ações segundo a Sua vontade. Significava tomá-Lo pela Sua palavra: confiar que Ele nos salvasse não somente do castigo do pecado, mas também do poder do pecado, e crer na Sua promessa de nos dar graça e socorro em todo momento de necessidade.

Pessoalmente, prefiro chamar isto simplesmente de “a vida de fé”, porque essa é a descrição mais simples.

Mas, no livro em que a expus mais plenamente, chamei-a O Segredo de uma Vida Feliz, porque por tanto tempo fora verdadeiramente um segredo para mim — e porque receio que ainda seja um segredo para centenas de filhos de Deus que cambaleiam sob os mesmos pesados fardos que outrora carreguei. Não era um segredo porque Deus o escondesse, mas porque eu ainda não o havia descoberto. Sempre foi um segredo aberto — espalhado claramente pelas páginas da Escritura — bastando que eu tivesse a percepção espiritual para vê-lo.

“Os segredos dos deuses vêm de antanho, Guardados para sempre, e para sempre contados; Tagarelados a todos os ouvidos, mas publicados numa língua Cujo sentido só os deuses podem desdobrar.”

Um boi e um filósofo podem olhar para o mesmo campo e, contudo, ver coisas inteiramente diversas. Do mesmo modo, antes e depois desta gloriosa descoberta, eu olhava para a mesma Bíblia e lia até os mesmos versículos — mas via-os com olhos inteiramente diferentes. A Escritura, como a natureza, está aberta a todos, mas nem todos a veem de fato. A lei da gravitação operou claramente diante da humanidade por séculos, mas somente Newton a reconheceu. Do mesmo modo, a lei da fé estava escrita claramente na Bíblia, embora eu não a houvesse conseguido discernir. As forças que dominamos na natureza não foram criadas por nós, apenas descobertas; existiam tão verdadeiramente antes da descoberta quanto depois. E tenho certeza de que nenhum descobridor científico jamais sentiu maior deleite ao desvendar os segredos da natureza do que eu senti quando desvendei os “segredos de Deus”.

A minha alegria era tão grande que me sentia constrangida a falar dela a todos — a insistir que me ouvissem. A princípio, meu marido — obreiro cristão sincero e bem-sucedido — ficou algo alarmado. Temia que eu estivesse a regozijar-me em algum erro que viesse a prejudicar-me e talvez a outros.

Ele voltava frequentemente ao argumento de que o “homem velho” dentro de nós jamais poderia ser completamente vencido nesta vida, e que sempre haveria de nos manter em algum grau de servidão.

Certa manhã, enquanto discutíamos isto, eu disse: “Pois bem, possível ou não, a Bíblia certamente o diz. Que fazes tu desta passagem de Romanos 6: ‘Sabendo isto, que o nosso homem velho foi com Ele crucificado, para que o corpo do pecado seja desfeito, para que não sirvamos mais ao pecado.’ Que outra coisa pode isso significar senão que o poder do pecado há de ser verdadeiramente vencido, de modo que já não precisemos servi-lo?”

Sobressaltado pela luz súbita que parecia fulgurar daquelas palavras, ele disse: “Não há tal passagem na Bíblia.”

“Oh, sim, há”, respondi. Abri a minha Bíblia e mostrei-lha. Era um versículo que ele, naturalmente, conhecia havia anos e, contudo, naquele momento apareceu-lhe com um sentido tão novo e tão marcante que se sentiu como se nunca o houvesse visto antes. Trouxe consigo uma profunda convicção e, daquele momento em diante, ele não descansou enquanto não descobriu a verdade por si mesmo.

O seu próprio relato desta descoberta, publicado em 1868, foi o que se segue. Depois de descrever a falta que vinha sentindo na sua vida cristã, continuou: “Eu sabia que a Bíblia parecia prometer ao cristão uma vida melhor do que aquela que eu conhecia, e por anos crescera em mim a convicção de que havia alguma parte da verdade de Deus que eu ainda estava por descobrir. Sentia que faltava algo essencial no modo como eu compreendia a Escritura — algo que suprisse aquele espírito de amor que a Bíblia declara ser maior do que todo o conhecimento e toda a fé. Muitas vezes eu havia exprimido a minha crescente impressão de que alguma verdade esperava para irromper da Palavra de Deus— algo que enchesse os nossos corações de um amor capaz de suportar todas as coisas. O meu sentimento era tão forte que marquei um encontro com vários irmãos versados na Escritura, a fim de examinarmos, com cuidado e em detalhe, que parte da Palavra de Deus deixáramos de compreender e de ensinar.

As circunstâncias adiaram aquele encontro, mas, nesse meio-tempo — por um canal completamente inesperado — recebi o segredo que me ensinou a alegria da liberdade cristã e o poder do verdadeiro serviço. Esse segredo era a fé. Quão estranho que eu, que constantemente ensinara a fé como o canal para o perdão dos pecados, não houvesse percebido que somente a fé é também o meio de livramento do poder interior do pecado. Não somente o pecador, mas também o cristão, deve receber tudo pela fé.

“Por esse tempo, encontrei alguns cristãos cuja vida interior, tal como a descreviam, parecia inteiramente diversa da minha. Declaravam que a santificação prática se obtinha, exatamente como a justificação, por simples fé; que podia ser realizada em qualquer momento em que a fé conseguisse apreendê-la plenamente; e insistiam em que eles próprios a haviam experimentado. O assunto continuava a confrontar-me, e vez após vez me eram apresentadas passagens da Escritura — passagens às quais eu sinceramente me julgava completamente submisso. Contudo, encarava toda a questão com profundo desassossego, pois parecia-me que o que eles buscavam e afirmavam possuir não era nada menos do que a perfeição na carne —e isso, eu sabia, era impossível.”

Mal posso descrever a profundidade do preconceito que eu sentia contra este ensino. Poucas ideias jamais suscitaram em mim tão instintiva resistência, e passei muitas horas ansiosas preocupado com o que eu julgava serem as perigosas consequências desta “heresia” que se infiltrava entre nós. A minha oposição era tão decidida que até passagens familiares da Escritura — textos que eu conhecia havia anos — pareciam estranhas e quase irreconhecíveis quando alguém as citava para provar que a santificação era pela fé e que era possível “andar dignamente diante do Senhor, agradando-lhe em tudo”.

Certa manhã, leram-me Romanos 6:6: “Sabendo isto, que o nosso homem velho foi crucificado com Cristo, para que o corpo do pecado seja desfeito, para que não sirvamos mais ao pecado.” O meu amigo acrescentou: “Certamente estas palavras hão de significar alguma coisa — e algo que torna possível a um crente deixar de ser escravo do pecado.”

Fiquei tão sobressaltado com a força do versículo que exclamei enfaticamente: “Essa passagem não está na Bíblia!”— ainda que, na verdade, fosse para mim uma das passagens mais familiares de toda a Escritura. Quando fui forçado a admitir que ela realmente ali estava, refugiei-me na explicação de que era apenas verdade judicial: algo verdadeiro “aos olhos de Deus”, mas nunca de fato verdadeiro na experiência de um cristão.

Mas, daquele momento em diante, comecei a perguntar-me se não haveria alguma verdade no que aquelas pessoas ensinavam. Aos poucos raiou em mim que eu as havia entendido mal. Não falavam de perfeição na carne, mas da morte da carne — e de uma vida escondida em Cristo.

Uma vida de permanecer Nele, de andar Nele, de viver pelo Seu poder — uma vida de vitória e de alegria que era verdadeiramente agradável a Deus.

“Então é só isso o que você quer dizer?”, perguntei certa vez, quando esta verdade me fora apresentada com força fora do comum. “Isso não é nada novo. Sempre soube disso.”

“Mas você o tem vivido?”, veio a resposta.

“Sim”, respondi, “por vezes tenho vivido assim. Muitas vezes entreguei-me inteiramente aos cuidados do Senhor e percebi que eu estava morto, e que somente Ele vivia em mim.”

“Você tem conhecido isto como uma experiência ocasional”, disse o meu amigo com brandura. “Mas alguma vez o conheceu como uma vida? Você diz que às vezes se refugia no Senhor — mas alguma vez fez Nele a sua morada?”

Vi imediatamente que não. A minha fé neste assunto fora intermitente. Em momentos de dificuldade fora do comum, ou sempre que me sentia especialmente fraco, eu me voltara exclusivamente para o Senhor e sempre O achara suficiente para a minha necessidade. Mas que essa experiência ocasional pudesse tornar-se — e devesse tornar-se — a experiência de toda a minha vida, isso nunca me ocorrera.

“Que pensaria você”, continuou o meu amigo, “de pessoas que confiassem em Cristo de modo tão intermitente para a salvação das suas almas? Suponha que numa semana se sentissem impotentes e se lançassem inteiramente sobre Ele, apenas para passar a semana seguinte tentando merecer em parte a própria salvação, pedindo-Lhe somente que suprisse o que lhes faltasse. Não julgaria você tal procedimento incoerente e insensato? E, contudo, não será igualmente incoerente — e igualmente desonroso para Cristo — confiar Nele desse modo intermitente para a sua vida diária? Ora andando pela fé, ora apoiando-se na sua própria força?”

Não pude negar a verdade disto, e a possibilidade — e a beleza — de uma vida de fé contínua começou a abrir-se diante de mim.

Tal foi o relato que meu marido fez da sua descoberta. Para minha grande alegria, daquele tempo em diante estivemos inteiramente unidos no assunto. Não que qualquer de nós cresse haver-se tornado sem pecado, ou que nunca mais falhássemos. Antes, havíamos descoberto o segredo da vitória — que já não éramos escravos do pecado, obrigados a ceder ao seu poder, mas podíamos, se assim escolhêssemos, tornar-nos “mais que vencedores por meio daquele que nos amou”.

Isto não significava que as tentações jamais cessassem. Mas havíamos aprendido que o Senhor é capaz e está disposto a livrar-nos de toda tentação — bastando que confiemos Nele. Vimos que a nossa velha crença —de que estávamos condenados a ser a vida inteira “servos do pecado”— era contrária à Escritura e uma calúnia contra a plenitude da salvação de Cristo, pois Ele morreu precisamente para libertar-nos da servidão do pecado. “Porque o pecado não terá domínio sobre vós, pois não estais debaixo da lei, mas debaixo da graça.”

Aprendemos ainda que a fé — a fé somente — era o caminho para a vitória, e que o esforço e a luta própria nada realizavam nesta batalha. A nossa parte era a entrega e a confiança; a parte de Deus era todo o resto.

Pela terceira vez, como já disse, um véu pareceu erguer-se das páginas da Escritura, e por toda parte víamos o “segredo da vitória” brilhando em letras de luz. Textos antigos desabrochavam com nova plenitude. Tome-se, por exemplo: “Porque todo o que é nascido de Deus vence o mundo; e esta é a vitória que vence o mundo, a nossa fé. Quem é que vence o mundo, senão aquele que crê que Jesus é o Filho de Deus?” Antes pensávamos que isto se referia somente a uma vitória futura, depois da morte. Agora víamos que falava de uma vitória presente, por uma fé presente, enquanto ainda vivíamos no mundo.

Ou este: “Eis o Cordeiro de Deus, que tira o pecado do mundo.” Sempre o havíamos tomado como significando a remoção da pena do pecado. Agora víamos que significava a remoção do seu poder — que já não precisamos servi-lo nem ser escravizados por ele.

Eu poderia dar incontáveis exemplos deste desvelar da Escritura, mas estes hão de bastar. Havíamos feito uma descoberta transformadora, e ela enchia todo o nosso pensamento. Sempre que encontrava um amigo, a minha primeira pergunta era: “De quanto tempo você dispõe? Tenho uma coisa maravilhosa para lhe contar.” E derramava a minha história da grande salvação que eu havia descoberto.

Para a maioria, era tão nova e deliciosa quanto fora para mim, e muitos a abraçaram imediatamente como realidade experimentada. Mas uma amiga — a mesma que me despertara para as coisas religiosas aos dezesseis anos, e que desde então fora a minha mais íntima confidente espiritual — ouviu e depois disse: “Mas, Hannah, isso não é nada novo. Sempre soube disso.”

“Então por que”, exclamei indignada, “nunca mo disseste? Sabias como lutei todos estes anos — ganhando algumas batalhas, perdendo muitas mais — e todo esse tempo tinhas este segredo da vitória e nunca mo disseste! Como pudeste ser tão indelicada?”

“Mas eu pensava que todos o soubessem”, disse ela. “É o que os Quakers sempre ensinaram. A sua pregação é quase inteiramente sobre isso.”

“Pois bem”, disse eu, “nem todos o sabem. Muito poucos o sabem. A maioria dos cristãos crê que deve permanecer ‘servos do pecado’ a vida inteira por causa da fraqueza da carne. E a maioria pensa que, se algum dia houver de alcançar a vitória, terá de lutar por ela por si mesma, e somente quando a derrota parecer iminente é que poderá chamar o Senhor em socorro. Não compreendem que a batalha deve ser entregue a Ele desde o princípio — assim como os israelitas ficaram quietos junto ao mar Vermelho e viram a salvação do Senhor.”

“E”, acrescentei com convicção, “pretendo contar isto a todos quantos puder.”

E assim fiz. Jovens ou velhos, cristãos maduros ou principiantes — ninguém escapava de ouvir a história se eu ousasse falar. Quase todos os que a ouviram a abraçaram e começaram a viver no seu poder.

Uma delas foi a minha filhinha, de uns sete ou oito anos. Começara a manifestar uma teimosia forte que eu achava quase impossível de governar. Ela mesma a reconhecia como errada e se esforçava por vencê-la, mas parecia quase possuída por ela. Certo dia veio a mim, perplexa, e disse: “Mamãe, por que sou tão levada? Sei que sou uma menininha cristã, e eu pensava que as crianças cristãs eram sempre boas. Mas, por mais que eu me esforce por me fazer boa, simplesmente não consigo deixar de ser levada.”

Pela minha própria experiência, compreendia-a perfeitamente. Eu disse: “Penso, querida, que a razão é que tu estás tentando fazer-te boa. Nunca podemos fazer-nos bons, por mais que tentemos. Somente o nosso Pai Celestial pode fazê-lo. Sempre que te sentires tentada a ser levada, conta-Lhe tudo a respeito, pede-Lhe que te faça boa, e então confia que Ele o fará. Ele certamente tirará a travessura.”

Ela pensou um momento e disse: “Oh, eu não sabia disso. Pensava que a gente tinha de usar a vontade e fazer aquilo sozinha.”

Ela se afastou em silêncio, ponderando claramente aquela ideia nova. Logo notei uma grande mudança. A sua teimosia parecia inteiramente desaparecida; estava mansa e obediente como um cordeirinho. Nada disse, querendo respeitar a delicadeza do momento. Poucos dias depois, ouvi-a brincando baixinho com as suas bonecas e murmurando com sereno deleite: “Oh, estou tão contente que o Pai Celestial esteja me fazendo tão boa. É tão bom ser boa.”

Ainda assim nada disse. Mas, poucas noites depois, ao aconchegá-la na cama, ela explodiu: “Oh, mamãe, não estás contente de que o Pai Celestial esteja me fazendo tão boa? Ele vai me fazer muito mais boa ainda, mas não estás contente de que Ele me tenha feito tão boa quanto eu sou agora?”

Enquanto a abraçava e beijava, regozijando-me com ela, ela acrescentou com seriedade: “Mamãe, tu contas isto a todo o mundo?”

Eu disse que procurava fazê-lo, mas ela insistiu: “Não deves apenas procurar— tens de fazê-lo mesmo todas as vezes que pregares. Penso que muita gente é como eu era — querendo ser boa, mas sem saber como. Tens de contar a cada pessoa que encontrares.”

Sempre tomei isso como uma espécie de chamado divino para a minha obra.

Na verdade, os nossos corações estavam tão cheios que dificilmente precisávamos de encorajamento. Todos os que conhecíamos acabaram por ouvir a história e, em pouco tempo, levantou-se grande agitação — não somente na nossa própria comunidade, mas por toda a igreja americana e até na Inglaterra. Chegavam cartas de todas as direções perguntando que seria essa “nova doutrina ensinada pelos Pearsall Smiths de Millville, Nova Jersey”. Surgiram reuniões e conferências que continuam até hoje, muitas conhecidas como “reuniões para o aprofundamento da vida espiritual”.

Esta descoberta foi o começo de um grande avivamento na vida espiritual da Igreja em toda parte. Alcançou o seu auge nas reuniões de 1873 e 1874 no Continente, e mais tarde em Oxford e Brighton, onde milhares vieram ouvir a mensagem. Os seus efeitos ainda se fazem sentir em incontáveis vidas. Aonde quer que eu vá, as pessoas me dizem que a sua vida inteira foi mudada pelo que ali aprenderam.

Não era uma religião nova que descobriam, mas a vitalidade da antiga. Verdades que havia muito professavam tornavam-se realidades vivas. Haviam chamado a Cristo o seu Salvador; agora aprendiam que Ele verdadeiramente salva e, confiando Nele, achavam-No fiel.

Não havia nada de sectário no ensino. Ninguém tinha de mudar de credo nem de denominação.

Em todas as igrejas — metodista, Quaker, católica e outras — sempre houve os que verdadeiramente compreenderam e viveram a vida de fé. Ela está, creio eu, no coração de todo credo cristão. Tudo quanto é necessário é que os crentes deixem de apenas professar a sua fé e comecem realmente a crê-la — e sempre a acharão verdadeira.

A vida de fé serve a todo credo e a toda denominação. A história é a mesma em toda parte.