A abnegação de Deus

Sempre senti que este foi o momento em que verdadeiramente descobri a abnegação de Deus.

Até então, embora eu me regozijasse na salvação que havia encontrado para mim mesma, ainda sofria de uma secreta e torturante suspeita de que, no fim, era uma salvação bastante egoísta — tanto da parte de Deus quanto da minha.

Como poderia um Deus bom deleitar-se no Céu sabendo que grande parte dos seres que Ele mesmo havia criado estava condenada à miséria eterna — a não ser que Ele fosse, de algum modo, um Deus egoísta? Eu sabia que a Bíblia dizia que Ele era um Deus de amor, e supunha que isso devia ser verdade. Mas bem no fundo permanecia aquele sentimento oculto de que o seu amor não podia sustentar comparação com o ideal de amor que eu sentia no meu próprio coração.

Eu sabia que, por imperfeito que fosse o meu amor, jamais poderia deleitar-me no Céu enquanto um só dos meus filhos — por mais desobediente que fosse — estivesse do lado de fora. E o pensamento de que Deus podia, e de fato o fazia, deleitar-se no Céu enquanto incontáveis milhares dos seus filhos estavam do lado de fora parecia revelar uma falha no elemento mais essencial do amor. Assim, mesmo enquanto eu era grata pelo perdão e pela segura esperança do Céu para mim mesma, muitas vezes sentia que o Deus a quem eu adorava devia ser um Deus egoísta, importando-se mais com o seu próprio conforto e com a sua glória do que com os seres sofredores que havia feito.

Mas agora eu começava a ver que a largueza do amor de Deus estava muito além de tudo quanto eu jamais imaginara. Se eu reunisse todo o amor abnegado do coração de cada mãe do mundo inteiro, o multiplicasse por milhões e o comprimisse em um só lugar, ainda assim não teria mais do que uma pálida sombra da abnegação de Deus.

Eu sempre O havia concebido como amoroso. Mas agora descobri algo muito mais profundo: Ele não meramente possuía amor — Ele era o próprio amor, o amor encarnado e entretecido na própria essência do seu ser.

Vi que Deus era, por assim dizer, feito de amor, de modo que, na própria natureza das coisas, não podia agir contrariamente ao amor. Não era que Ele escolhesse não fazê-lo — era que Ele não podia, porque o amor era a própria essência da sua natureza. A lei do amor, como a lei da gravidade, é inevitável em sua operação.

Deus, se assim posso dizer, está sob essa lei e não pode deixar de obedecer-lhe. E, uma vez que compreendi isso, confiar no Deus de amor tornou-se tão natural quanto respirar. Toda dúvida se evaporou, e eu me enchi de um deleite sem limites ao pensar em ter sido criada por um Deus tão abnegado.

Vi que o seu papel de Criador era, em si mesmo, uma garantia absoluta de que Ele cuidaria de nós e faria todas as coisas cooperarem para o nosso bem. As responsabilidades da propriedade resplandeceram com uma clareza de tirar o fôlego. Não os direitos da propriedade — como eu sempre havia pensado — mas os seus deveres, as obrigações que a propriedade impõe.

Assim como, numa sociedade civilizada, as pessoas são consideradas responsáveis — pela opinião pública ou mesmo pela lei — por cuidar devidamente das coisas que possuem, assim também o nosso Criador está necessariamente obrigado, pela lei moral da sua natureza, a cuidar devidamente dos seres que fez. Ele deve ser tido por responsável pelo nosso bem-estar.

Era tudo tão glorioso que muitas vezes parecia bom demais para ser verdade — que pertencêssemos verdadeiramente a um Deus tão abnegado. Muitas vezes, quando alguma nova percepção da sua bondade me arrebatava, eu tomava a minha Bíblia, abria-a nas passagens que declaram que pertencemos a Ele, e punha os dedos sobre os versículos, lendo-os em voz alta apenas para certificar-me de que realmente diziam — livremente e sem limitação — que Ele era de fato o meu Dono.

A expressão “Lembra-te do teu Criador” assumiu de súbito um caráter inteiramente diferente. Eu sempre a havia entendido como uma advertência destinada a assustar-nos para o bom comportamento. Agora ela brilhava de consolo — uma deliciosa certeza de que tudo deve ir bem com as criaturas de um Criador tão abnegado.

Vi que Deus era bom não meramente num sentido religioso, mas no sentido mais verdadeiro e mais prático da palavra. E um Criador bom estava, é claro, obrigado a fazer que tudo corresse bem com a sua criação. O fato de que nada estava oculto aos seus olhos — outrora tão apavorante — tornou-se a verdade mais consoladora do universo, porque significava que Ele sabia tudo a nosso respeito e podia, portanto, fazer o melhor por nós.

A minha própria experiência como mãe — outrora fonte de conflito com as minhas crenças a respeito de Deus — entrou agora em perfeita harmonia. Os meus filhos têm sido a alegria da minha vida. Não consigo imaginar bem-aventurança mais requintada do que os momentos em que os meus braços os envolveram. Esses momentos me pareceram mais próximos da alegria do Céu do que qualquer outra coisa na terra. E penso que essa alegria me ensinou mais sobre os sentimentos de Deus para com os seus filhos do que qualquer outra coisa.

Se eu, um ser humano finito e de capacidade limitada, podia achar tal alegria nos meus filhos, que deve sentir Deus — com o seu coração infinito — pelos seus? A maior parte da minha compreensão do amor de Deus veio dessa mesma experiência. Não podia crer que Deus me houvesse criado com maior capacidade de amor abnegado e de sacrifício de mim mesma do que Ele próprio possuía. Desde que descobri o coração materno de Deus, tenho respondido a toda dúvida acerca do amor de Deus simplesmente olhando para dentro do meu próprio coração de mãe.

Para mim, é impossível que uma verdadeira mãe seja egoísta para com os seus filhos. Uma mãe que põe o seu próprio conforto e bem-estar acima dos filhos é, no meu entender, uma mãe desnaturada, uma que falhou na sua mais alta vocação. E se olharmos para aquilo a que chamamos a criação inferior, até os animais nos ensinam o supremo dever da doação materna. A tigresa morrerá antes de deixar que mal algum venha sobre as suas crias. Passará fome para que elas comam. Poderia Deus fazer menos?

Falo de sacrifício de si mesmo, mas na verdade não posso realmente chamar-lhe sacrifício. Nenhuma verdadeira mãe — que conheça a realidade da maternidade — jamais consideraria o seu cuidado pelos filhos como um sacrifício. Pode envolver esgotamento ou dificuldade, mas não sacrifício no sentido comum. O verdadeiro sacrifício seria se não lhe fosse permitido cuidar deles.

Por essa razão, creio que muitas mães decepcionadas — que não recebem a gratidão que desejam — só podem culpar a si mesmas, porque exigiram gratidão em vez de inspirá-la.

Essa compreensão me revelou os sentimentos de Deus para conosco: que aquilo a que chamamos o “sacrifício de si mesmo” de Cristo foi simplesmente a expressão natural e necessária do seu amor; e que o espantoso não é que Ele o tenha feito, mas que não pudesse ter feito de outro modo.

Desde que descobri o coração materno de Deus, jamais consegui sentir a mínima ansiedade por qualquer um dos seus filhos — e por seus filhos não entendo somente os bons, mas igualmente os maus. Não nos disse Jesus que o Bom Pastor deixa as noventa e nove ovelhas seguras para buscar a que se perdeu, e não descansa até encontrá-la?

Vista à luz da maternidade, a palavra “perdido” torna-se profundamente consoladora. Nada pode estar “perdido” a menos que pertença a alguém. Estar perdido significa apenas “ainda não encontrado”. A moeda perdida continua a ser ouro, trazendo a imagem do rei. A ovelha perdida continua a ser ovelha, e não lobo. O filho perdido continua a ser filho, com o sangue do pai nas veias.

Assim, se uma pessoa é um “pecador perdido”, isso significa simplesmente que ela pertence ao Bom Pastor, e que o Pastor, pelos próprios deveres da propriedade, deve ir atrás daquilo que se perdeu — e continuar indo até encontrá-lo.

Para mim, a palavra “perdido” contém a mais forte prova possível de propriedade.

Quem pode imaginar uma mãe com um filho perdido tendo um só momento de descanso até que ele seja encontrado?

E quem poderia imaginar Deus menos preocupado do que uma mãe?

Creio que todos os problemas da vida espiritual, que tantas vezes angustiam as almas conscienciosas, desapareceriam como a névoa da manhã diante do sol nascente, se somente se permitisse que o pleno resplendor do coração materno de Deus brilhasse sobre eles.

Cheguei a ver que, uma vez que a Escritura declara que fomos criados à imagem de Deus, somos obrigados a crer que o que há de melhor em nós — e não o que há de pior — é o que reflete essa imagem. Tudo o que, nos nossos momentos mais elevados e abnegados, parece egoísta, cruel, injusto ou interesseiro jamais deve ser atribuído a Deus, por mais que as coisas possam “parecer”. Se Deus é abnegado, então Ele deve ser pelo menos tão abnegado quanto o mais nobre ideal que possamos conceber — e, é claro, infinitamente mais.

Todos os textos bíblicos acerca da bondade de Deus brilharam de súbito com um sentido novo. Compreendi que a sua bondade não é uma benevolência condescendente, mas uma bondade genuína e de todo o coração — uma bondade que inclui a verdadeira abnegação, a profunda consideração e, acima de tudo, a justiça. A justiça sempre me pareceu um dos primeiros elementos essenciais da bondade; não consigo imaginar chamar de “bom” alguém que seja injusto, por mais impressionante que seja a sua aparência exterior de virtude. Em suma, tive uma revelação tão avassaladora da bondade e da abnegação intrínsecas e inerentes de Deus que nada, desde então, foi capaz de abalá-la. Muitos aspectos do seu trato com o mundo têm sido, e ainda são, misteriosos para mim; mas estou convencida de que cada um deles poderia ser explicado à luz do seu amor e da sua justiça, se eu pudesse ver com bastante profundidade. E creio que um dia verei com clareza aquilo que agora sustento pela fé: que a sua benignidade verdadeiramente se estende sobre todas as suas obras.

Não quero dizer que toda essa compreensão me tenha vindo de uma só vez. Mas quero dizer que naquele dia, viajando num bonde na Filadélfia, uma luz irrompeu sobre o caráter de Deus — uma luz que jamais se turvou no mínimo que fosse, e só se tornou mais brilhante a cada ano que passou.

Para mim, basta dizer: “Deus é”, e a resposta a toda dificuldade já está presente. O que me assombra é que eu, juntamente com tantos outros cristãos, houvesse deixado de ver isso, mesmo com a Bíblia aberta diante de nós — e que toda sorte de distorções do caráter de Deus, e até calúnias declaradas contra a sua bondade, possa encontrar pronto acolhimento em corações cristãos. Para mim, tais deturpações tornaram-se quase insuportáveis. Eu podia ouvir com paciência — e até com interesse — quase qualquer ideia estranha ou heterodoxa que não difamasse o caráter de Deus. Mas a única coisa que eu não podia suportar, a única coisa diante da qual eu não podia ficar calada, era qualquer coisa que — ainda que sob um manto de piedade — insinuasse o mais leve insulto ao amor de Deus ou à sua abnegação.

Jamais esquecerei um incidente memorável em nossa casa, quando um distinto pregador de Boston nos visitava. Ao café da manhã, a conversa voltou-se para o amor de Deus. Ele insistiu em que não se deve confiar demais nele, pois havia limites para o que Deus podia suportar — tal como, dizia ele, havia limites para o amor de uma mãe. Afirmava que uma filha poderia cometer certos pecados que uma mãe jamais poderia perdoar, pecados que fechariam para sempre o seu coração e a sua casa, e argumentava que Deus era o mesmo. Crer de outro modo, dizia ele, era sustentar uma “religião de avó”.

Não tenho dúvida de que ele pretendia minar as minhas opiniões acerca da Restauração, ainda que não estivéssemos discutindo esse assunto. Ele desejava simplesmente convencer-me de que Deus não era tão “tolamente amoroso” quanto eu cria. Mas ouvir as mães, e o Deus que criou as mães, assim deturpados foi mais do que eu podia suportar. Embora ele fosse meu hóspede, irrompi numa indignação feroz, declarei que não me sentaria à mesa com ninguém que sustentasse ideias tão caluniosas a respeito de Deus, e saí da sala em lágrimas. Recusei-me a vê-lo de novo. Não pretendo que essa reação tenha sido cortês, nem sequer semelhante à de Cristo, mas mostra quão avassaladoramente eu sentia a respeito do assunto. Para mim, a honra de Deus pesava mais do que toda regra de etiqueta social.

Vejo agora que eu poderia ter defendido essa honra com igual força, mas de um modo muito mais semelhante ao de Cristo. Ainda assim, até o dia de hoje, a única coisa que acho extremamente difícil de tolerar é qualquer coisa que difame o caráter de Deus. Nada mais se compara a isso em importância, pois toda a nossa salvação depende absolutamente de quem Deus é. A não ser que se possa mostrar que ele é inteiramente bom, inteiramente abnegado e inteiramente justo, então o nosso caso é de todo desesperado. Só Deus é a nossa salvação, e se Ele nos falhar — ainda que no menor grau — não temos para onde mais nos voltar.