Quase de Hora em Hora

“Pai dos órfãos e juiz das viúvas é Deus em sua santa morada.” — Salmos 68:5

As pessoas adoram os melhores momentos da vida de Müller — as orações respondidas, o dinheiro que apareceu. Elas pulam a parte do outono de 1838, que é justamente a parte de que você mais precisa se alguma vez já orou com força e não ouviu nada de volta. Porque, durante semanas naquele ano, as respostas vieram tão devagar que quase o quebraram.

Àquela altura, havia cerca de cem pessoas para alimentar em três casas de órfãos. E o dinheiro simplesmente parou de chegar antes da necessidade. Müller escreveu sem rodeios: Deus “agora dá por dia, e quase de hora em hora”. Não havia folga, nem reserva. Toda manhã ele realmente não sabia como as crianças iam comer naquela noite. Em alguns dias, não entrava absolutamente nada.

Aqui vai uma decisão daquelas semanas que mostra o quanto ele levava a sério os próprios princípios. Ele e seus colaboradores combinaram que nunca comprariam nada que não pudessem pagar na hora — nada de pendurar a conta na padaria, nada de “coloca na nossa conta”. A Bíblia dizia “A ninguém devam coisa alguma”, e ele se recusava a proteger as crianças da fome entrando em dívida às escondidas. Preferia ser pobre de forma aberta e honesta a pegar emprestado em segredo. Então pagavam à vista cada pão, ou não compravam.

O que ele fazia durante a espera? Não fingia serenidade, e também não desistia. Num dos piores dias, sentou-se e escreveu onze razões específicas que apresentou a Deus para que Deus mandasse ajuda. Leia essas razões e você vê uma mente que se recusa a escorregar para um desânimo vago. Ele argumentou que tinha começado tudo aquilo para provar que Deus responde à oração, então o fracasso faria parecer que Deus estava ausente. Argumentou que Deus chama a si mesmo de Pai dos órfãos — então aquelas eram, de certo modo, os próprios filhos de Deus passando fome. Argumentou que os crentes fracos que estavam observando ficariam arrasados, e os céticos iam rir e dizer que já sabiam que aquilo ia desmoronar. Ele até admitiu a razão mais crua e pessoal: que ele mesmo simplesmente não conseguia carregar esse peso, e precisava que Deus não o deixasse sobre ele por tempo demais. Isso não é um homem fingindo que é fácil. Isso é um homem lutando.

E ele foi sincero sobre como seus colaboradores carregavam aquilo junto com ele, de um jeito que ainda mexe com a gente. Quando o dinheiro acabou, eles deram o próprio. Um vendeu o relógio e seus alfinetes de ouro. Uma mulher deu os últimos dezesseis xelins que tinha, dizendo que não seria certo orar pedindo provisão se ela não estivesse disposta a dar o que já estava na sua mão. Outra disse para não se preocuparem com o salário dela durante um ano inteiro. As pessoas mais próximas da necessidade foram as que mais deram.

Você vai ter temporadas como aquele outono — em que está fazendo a coisa certa e a ajuda simplesmente não vem, ou vem tão tarde e tão pouca que você começa a se perguntar se entendeu tudo errado. Repare no que Müller fez nesse intervalo. Ele não abandonou suas convicções para fazer a dor parar. Não fingiu sentir uma paz que não sentia. Levou a Deus argumentos reais, específicos, quase teimosos, e continuou alimentando as crianças, um dia honesto de cada vez.

Uma resposta lenta não é o mesmo que nenhuma resposta. Mas você só aprende isso ficando na lentidão sem desistir e sem trapacear para sair dela.

Uma coisa para fazer: pegue aquela oração da qual você já meio que desistiu e, como Müller, escreva as razões verdadeiras pelas quais você está pedindo — os porquês reais e específicos, não um desejo educado. Depois, continue fazendo a próxima coisa honesta que está na sua frente enquanto espera. Fé no intervalo não é um sentimento. É se recusar a desistir e se recusar a trapacear, no mesmo dia.