A Costureira Que Deu Tudo

“Em verdade vos digo que esta viúva pobre depositou na caixa de ofertas mais do que todos os outros. Porque todos eles deram do que lhes sobrava; ela, porém, da sua pobreza deu tudo o que tinha, todo o seu sustento.” — Marcos 12:43–44

Uma das maiores ofertas do começo da obra com os órfãos veio de uma das pessoas mais pobres que Müller conhecia, e a história dela merece ser contada sem enfeites, porque não é o conto certinho que as pessoas esperam.

Müller a chama de A. L. Ela ganhava a vida com a agulha, costurando, e isso rendia talvez três xelins e seis pence por semana — quase nada, e menos ainda quando ela estava fraca demais para trabalhar, o que acontecia com frequência. Fazia anos que Müller a conhecia simplesmente como uma mulher pobre. Ele não fazia ideia de que alguma coisa tinha mudado.

Mas algo tinha mudado. O pai dela tinha morrido, e, por meio da avó, ela tinha recebido quatrocentas e oitenta libras — uma verdadeira fortuna para alguém na situação dela. É aqui que a história fica desconfortável e real. O pai dela bebia muito e morreu cheio de dívidas. Pela lei, os filhos não deviam nada aos credores dele. O irmão e as irmãs dela ofereceram aos credores uma parte — um quarto do que era devido — e os credores, que não tinham direito a nada, aceitaram contentes. Mas A. L. não conseguiu conviver com aquilo. “Por mais pecador que meu pai tenha sido”, disse ela, “ainda assim ele era meu pai.” Em silêncio, ela foi a cada um dos credores e pagou integralmente as dívidas do pai, com a parte que lhe cabia — quarenta libras a mais do que os outros. Ela limpou, em segredo, a bagunça que o pai bêbado deixou, porque achava que uma filha de Deus devia fazer isso.

Depois deu cem libras à mãe — o dobro do que os irmãos deram. E então mandou cem libras a Müller para a casa de órfãos.

Müller, é justo dizer, não simplesmente embolsou o dinheiro. Ele se sentou com ela e questionou com firmeza, tentando garantir que ela não estivesse dando num impulso de emoção do qual depois se arrependeria. Questionou as motivações dela. Ela não arredou o pé. A resposta dela é uma das frases mais afiadas do livro inteiro: “O Senhor Jesus deu a última gota do seu sangue por mim, e eu não daria a ele estas cem libras?” Depois ela o fez aceitar mais cinco libras, para os pobres.

O que torna isso quase inacreditável é o que ela fez em seguida: nada mudou. Ela não melhorou de vida. As roupas continuaram as mesmas roupas simples e baratas. Ela continuou costurando por seus três xelins por semana enquanto doava centenas de libras em notas de cinco libras. Quase ninguém ficou sabendo — mal seis pessoas sabiam que ela algum dia tinha tido aquele dinheiro. Meses depois, quando a maior parte já tinha ido embora, ela voltou e deu mais cinco libras, e acrescentou cinco xelins por cima “como prova de que dou as cinco libras com alegria”. No fim, cada centavo se foi, anos antes de ela morrer. E então, mais pobre do que nunca, ela foi cuidada por Deus: outro crente lhe mandou pão, durante meses, e Müller conta que a boca dela estava “cheia de ações de graças” mesmo em meio a um sofrimento real.

Seja honesto sobre o que isso desperta em você, porque é para despertar mesmo. A maioria de nós dá aquilo que não vai fazer falta. A. L. deu aquilo de que ela realmente ia precisar. E fez isso sem deixar ninguém elogiá-la, que é a parte que quase ninguém consegue. Generosidade que todo mundo vê é fácil; ela paga você de volta em admiração. A dela não pagou nada que se pudesse ver.

Ela é a prova viva exatamente daquilo que Müller construiu a casa de órfãos para provar: que se pode confiar em Deus tão completamente que dá para abrir mão da sua rede de segurança sem entrar em pânico.

Uma coisa para fazer: dê algo que você realmente vá sentir — dinheiro, tempo ou esforço que lhe custe um conforto de verdade — e não conte a ninguém. O segredo é o teste. Se você precisa do reconhecimento, não foi bem um presente. Veja se consegue dar do jeito que A. L. deu: em silêncio, e para Deus.