A Feira da Vaidade

“Não temas as coisas que hás de padecer… Sê fiel até à morte, e dar-te-ei a coroa da vida.” — Apocalipse 2:10

Antes de chegarem lá, Evangelista os encontra uma última vez, e o que ele diz não é reconfortante — é honesto. Uma cidade difícil vem pela frente, ele avisa. Vocês vão ser muito maltratados lá, e “um de vós, ou ambos, haveis de selar com sangue o testemunho que sustentais.” Em outras palavras: um de vocês vai morrer aqui. Seja fiel até a morte, e o Rei vai lhe dar a coroa da vida. Depois disso, ele os manda entrar mesmo assim.

A cidade se chama Vaidade, e ela mantém uma feira que nunca fecha — a Feira da Vaidade, montada bem no meio da única estrada para a Cidade Celestial, vendendo de tudo: casas, honras, títulos, reinos, prazeres, cargos, corpos, almas — “e o que mais houver.” Todo desejo tem a sua barraca. E a estrada para Deus passa bem no meio dela, porque, diz Bunyan, o único jeito de evitar essa feira completamente seria sair do mundo de vez. Você não pode. Você tem que atravessá-la.

Eis por que esta talvez seja a parada mais relevante do livro para você. A Feira da Vaidade é o mundo como um enorme mercado, gritando para você comprar uma identidade. Tudo está à venda, e tudo diz que isto — este visual, este status, esta coisa, este nível de atenção — é o que finalmente vai fazer de você alguém. A feira de Bunyan tinha ruas de mercadorias. A sua cabe no bolso e se atualiza toda vez que você recarrega a tela. O discurso de venda é idêntico: o seu valor está à venda aqui, venha comprar.

Repare no que acontece quando os dois homens atravessam a feira, porque esse é o ponto central. Eles causam um alvoroço instantâneo — e não fizeram nada. Eles simplesmente não se encaixam. As roupas deles são diferentes (as vestes recebidas na Cruz). O jeito de falar é diferente — ninguém os entende. E, acima de tudo: quando os vendedores gritam “O que vocês vão comprar?”, os peregrinos tapam os ouvidos com os dedos e respondem: “Compramos a verdade.”

É só isso. Eles não protestaram, nem pregaram, nem quebraram nenhuma barraca. Eles só não estavam interessados — e não estar interessado foi a coisa mais ofensiva que poderiam ter feito. A feira sabe lidar com inimigos. O que ela não suporta é alguém que olha para tudo o que ela vende e, tranquilamente, não sente tentação nenhuma. Se você já escolheu não comprar o que todo mundo ao seu redor está comprando — não correr atrás da coisa, não fazer show por atenção —, você conhece a reação que Cristão recebeu. Não é um dar de ombros. É hostilidade. Quem está totalmente vendido à feira sente a sua indiferença como um insulto.

A coisa fica violenta. Eles espancam os dois homens, os cobrem de sujeira, os prendem numa jaula e os expõem para serem ridicularizados. E a resposta dos peregrinos — paciência, nenhum insulto de volta, bondade em troca de crueldade — chega a conquistar algumas pessoas, o que enfurece ainda mais a multidão. Há um julgamento, um júri de cartas marcadas (Sr. Cego, Sr. Odeia-a-Luz, Sr. Malícia, Sr. Implacável), e Fiel é condenado. Eles o açoitam, o apunhalam, o apedrejam e o queimam na fogueira.

E então Bunyan faz aquilo que muda a forma como você lê o livro inteiro. No instante em que Fiel morre, há uma carruagem com cavalos esperando atrás da multidão, e ele é recolhido e levado “pelo caminho mais direto para a porta celestial” — chega em casa antes de todo mundo. Aquele que perdeu tudo, na verdade, venceu — e chegou primeiro. O mundo tinha certeza absoluta de que o havia destruído. Na verdade, o havia promovido. Cristão, enquanto isso, sobrevive e segue caminhando, e esse acaba sendo o caminho mais difícil, não o mais fácil.

Esta é a parte honesta que as versões mais suaves deixam de fora: seguir a Deus pode, de verdade, custar caro para você — amigos, reputação e, em alguns lugares, muito mais. Bunyan não finge que não. Mas ele vira o placar. O que parece perder tudo, do ponto de vista da feira, é ganhar tudo do ponto de vista de Deus.

Uma coisa para fazer: escolha uma coisa que a feira diz que você precisa ter para ser alguém — um status, um visual, um número, um objeto — e recuse-se a comprá-la de propósito, por um período definido. Observe como você se sente e como as pessoas reagem ao ver que você não quer aquilo. Aquele lampejo de “peraí, por que você não liga pra isso?” — vindo dos outros e de você mesmo — é você aprendendo a falar uma língua diferente numa cidade que só vende vaidade.