A Porta e a Casa do Intérprete

“Pedi, e dar-se-vos-á; buscai, e encontrareis; batei, e abrir-se-vos-á.” — Mateus 7:7

Cristão finalmente chega à Porta Estreita. Em cima dela estão escritas as palavras: “Batei, e abrir-se-vos-á.” Então ele bate — mais de uma vez, porque está apavorado de ser mandado embora — e um homem chamado Boa-Vontade abre e, antes que Cristão consiga terminar de pedir desculpas por si mesmo, o puxa para dentro. Cristão começa a confessar toda a sua ficha bagunçada: o pântano, o atalho, o caminho errado. A resposta de Boa-Vontade é uma das melhores frases do livro: “Não fazemos objeção a ninguém, não importa o que tenha feito antes de chegar aqui. De maneira nenhuma são lançados fora.”

Pare um pouco nisso, porque é um recado direto para qualquer um que acha que se desqualificou. Cristão chega imundo, atrasado e acabando de cometer um erro sério — e mesmo assim a porta se abre. A porta é o ponto em que você realmente se volta para Cristo, e a única condição é que você venha. Não que você chegue limpo. Não que você tenha colocado a vida em ordem antes. Você bate, e ela se abre. Tudo o que você fez antes da porta fica antes da porta.

Mas repare no que não acontece: o fardo não cai. Cristão pede — praticamente implora — que Boa-Vontade o tire dele, e a resposta é: “Contente-se em carregá-lo até chegar ao lugar da libertação; ali ele cairá das suas costas sozinho.” Passar pela porta é real, mas o peso da culpa só sai mais adiante na estrada. Guarde isso; vai importar no próximo capítulo.

Boa-Vontade o manda seguir até a Casa do Intérprete, uma espécie de galeria de cenas estranhas e inesquecíveis — como andar por uma série de curtas-metragens que Deus fez só para você. Algumas delas:

Uma sala tão cheia de poeira que ninguém consegue respirar, até que jogam água. Um homem varre e só sufoca todo mundo com a poeira voando; aí alguém borrifa água e a sala fica limpa. A poeira é o pecado. A varrição é tentar consertar a si mesmo com regras e esforço — isso só levanta ainda mais a sujeira. A água é a graça. Você não consegue esfregar a seco o próprio coração até ele ficar limpo; alguma coisa precisa ser derramada.

Dois meninos, Paixão e Paciência. Paixão quer todas as coisas boas dele agora e faz birra até ganhar um saco de tesouro — que ele torra todo e acaba em trapos. Paciência está disposto a esperar pelo que dura. Bunyan está descrevendo a divisão mais profunda que existe: as pessoas que precisam ter tudo neste mundo imediatamente, e as pessoas dispostas a esperar por algo que não se desgasta. Quase tudo o que a cultura vende para você é o discurso de Paixão.

Um homem trancado numa gaiola de ferro. Ele já esteve, aos próprios olhos, a caminho do céu — e agora é um “homem de desespero”, convencido de que não tem mais esperança. Como ele chegou ali? “Parei de vigiar. Cedi ao que eu queria. Pouco a pouco endureci o meu próprio coração.” É a cena mais assustadora da casa, e o Intérprete diz a Cristão que se lembre dela como um aviso. Isso não é sobre um grande pecado dramático. É sobre ir anestesiando a própria consciência, devagar e em silêncio, até você não conseguir mais senti-la.

O que a casa inteira ensina é que enxergar as coisas com clareza é uma arma. Cristão não recebe um manual de regras aqui. Ele recebe imagens gravadas a fogo na memória — de como a graça funciona, de como o desespero acontece, de quanto vale esperar — para que, quando encontrar essas coisas na estrada, ele as reconheça. A maioria das pessoas bate de frente com essas realidades às cegas. Cristão pode estudá-las antes.

Uma coisa para fazer: escolha a cena que mais mexeu com você — a poeira sufocante, os dois meninos ou a gaiola — e descubra por quê. Esse incômodo é informação. A poeira significa que você vem tentando se esfregar até ficar limpo com esforço. Os meninos significam que você está viciado no agora. A gaiola significa que você vem endurecendo em silêncio em relação a alguma coisa. Diga qual delas é você, e você acabou de receber o mesmo presente que Cristão recebeu: ver a coisa chegando.