Le sens de la croix

Le sens de la croix. Nous ne pourrons jamais nous passer de nous rappeler ce que signifie la croix. Je crois que Dieu veut que la croix entre profondément, comme une épée, dans la vie de chacun d’entre nous.

Alors, quand je parle du sens de la croix, je parle du sens profond, personnel, de ce symbole immense de notre foi. Quand j’étais toute petite, je me suis mise à aimer les cantiques sur la croix. Je suis sûre que bien des fois, quand on m’a demandé : « Quel est votre cantique préféré ? », j’ai répondu : « Beneath the Cross of Jesus », « Au pied de la croix de Jésus ».

C’est vers l’âge de quatorze ans que je me suis rendu compte que je mentais quand je chantais ce cantique. Parce que, tel qu’il est, il dit : « Je prends, ô croix, ton ombre pour ma demeure ; je ne demande pas d’autre soleil que le soleil de sa face. »

Et je me suis dit : je connais tout un tas de soleils que j’aimerais bien, que je demanderais volontiers, en plus du seul soleil de la face de Jésus. Mais j’ai appris que ces expressions très élevées du désir spirituel, nous ne pouvons pas toujours les dire en toute honnêteté, mais nous pouvons en faire une prière. Et donc je chante ces cantiques, non pas en mentant, mais simplement en disant : « Seigneur, aide-moi à pouvoir dire cela en toute honnêteté, rends cela réel dans ma vie. »

Mais il a fallu encore bien des années avant que je réfléchisse profondément au sens de ces paroles, et tout le cantique cherche à montrer que la croix, qui est un symbole de souffrance — et elle veut dire torture, n’est-ce pas ? La croix sur laquelle Jésus a été cloué était l’instrument d’exécution du temps de Jésus. Et je suis sûre que beaucoup d’entre vous portent aujourd’hui une petite croix en or autour du cou. Eh bien, vous imaginez-vous porter une petite chaise électrique en or autour du cou ? Nous trouverions cela absolument horrible.

Et pourtant, la croix était l’instrument de torture et de mort au temps de Jésus. Mais il a transformé cet instrument pour nous tous, pour tous les temps, si bien que nous pouvons vraiment chanter : « Dans la croix du Christ je me glorifie, elle domine les ruines du temps. » C’est un autre des grands cantiques sur la croix.

Pour en revenir à « Au pied de la croix de Jésus », ce qu’Elizabeth Clephane, l’auteur de ce cantique, nous faisait remarquer, c’est que la croix était l’ombre d’un rocher puissant dans une terre altérée, un foyer au milieu du désert, un repos sur le chemin. Avez-vous jamais pensé à la croix comme à une ombre contre la chaleur, un foyer dans le désert, un repos sur le chemin ? Et puis elle la décrit et dit : « Sur cette croix de Jésus, mes yeux parfois peuvent voir la forme mourante de celui qui y a souffert pour moi. Et de mon cœur frappé surgissent deux merveilles, je l’avoue : les merveilles de son amour glorieux et ma propre nullité. »

Les linguistes modernes ont presque toujours changé ce dernier mot en « mon indignité », mais c’était plus fort que cela dans la version originale : « ma propre nullité ». Et puis elle met une strophe sur un lieu de rendez-vous. Il faut que je m’arrête pour réfléchir, là.

Elle parle d’un lieu de rencontre entre Dieu et nous, et en fait d’un réconfort et d’un repos. Toute la strophe parle d’un repos et d’un lieu, un lieu de rendez-vous entre Dieu et l’homme. Autrement dit, un lieu de rencontre.

Nous venons à la croix comme le chrétien dans Le Voyage du pèlerin. Et si vous n’avez pas lu Le Voyage du pèlerin de John Bunyan, je vous le recommande vivement. Lisez-le vous-mêmes, lisez-le à vos enfants, lisez-le et relisez-le, parce que c’est une description de toute la vie chrétienne.

Et quand le pèlerin, Chrétien, est arrivé à la croix, il portait un fardeau de péché terriblement lourd. Et quand il est arrivé à la croix, l’histoire nous raconte que ce fardeau lui est tout simplement tombé du dos, a dévalé la colline du Calvaire et a roulé jusque dans le tombeau. Et il a levé les yeux vers la croix et il a dit : « Il m’a donné le repos par ses souffrances, et la vie par sa mort. »

Dieu nous donne le repos par la croix. Il y a deux grands principes que comprend l’intelligence de la croix. Et cette première causerie portera sur le premier, qui est le renoncement.

Le second, c’est l’acceptation. Le renoncement et l’acceptation. Et vous rappelez-vous quelles sont les trois conditions pour être disciple ? Quand Jésus a dit : « Si vous voulez être mon disciple, vous devez faire deux choses » — trois choses.

Premièrement, renoncez à vous-mêmes. Cela paraît très dangereux à notre époque, n’est-ce pas ? Nous devenons tout nerveux et inquiets, parce que c’est du « déni ». Et si vous êtes dans le déni, alors bien sûr, il vous faut vraiment l’aide d’un professionnel.

Eh bien, prenons la parole de Jésus. Nous avons besoin de ce renoncement. Et ce qu’il veut dire par là, c’est abandonner notre droit sur nous-mêmes.

C’est une autre traduction. « Si vous voulez être mon disciple, vous devez abandonner votre droit sur vous-mêmes. » Est-ce facile ? Je crois que c’est la chose la plus difficile que chacun de nous ait à faire, toute sa vie durant.

Peu importe depuis combien de temps nous marchons avec le Seigneur. Il ne se passe pas un jour sans que Dieu nous donne l’occasion d’abandonner notre droit sur nous-mêmes. Et c’est la mort.

En un mot comme en cent, c’est la mort. Nous devons mourir à nous-mêmes. Pas une seule fois, mais encore et encore et encore.

La deuxième condition, c’est : prenez la croix. Cela veut dire l’acceptation. Et suivez-moi.

Et cela veut dire l’obéissance. Nous avons chanté des chants sur l’adoration. Et j’entends ce mot bien plus souvent de nos jours dans les églises que je ne l’ai jamais entendu dans l’église où j’ai grandi.

On n’employait pas ce mot. Nous adorions, bien sûr. Mais nous ne parlions pas de l’adoration.

Ni ne chantions : « Je veux vraiment t’adorer, Seigneur », et ce genre de choses. Et il y avait une affirmation assez renversante dans l’un des chants que nous avons entendus ce matin.

Que je me tiendrai debout pour t’adorer toute la nuit, et toute la journée aussi. Et je pense combien il est relativement facile de chanter l’adoration. D’écrire sur l’adoration.

De parler d’adoration. Et même de prier au sujet de l’adoration. En comparaison de la forme la plus haute de l’adoration.

Savez-vous quelle est la forme la plus haute de l’adoration ? Ce n’est pas de chanter, de parler, de prier et d’écrire. C’est l’obéissance. L’obéissance est la forme la plus haute de l’adoration.

Je pense parfois que, lorsque nous faisons des affirmations à couper le souffle dans nos chants, si nous étions à l’écoute de la voix du Saint-Esprit, il nous dirait peut-être : « Ne me le dis pas. Montre-le-moi. » Quand Amy Carmichael était une toute nouvelle missionnaire en Inde, elle allait de village en village et annonçait l’Évangile par l’intermédiaire d’un interprète.

Et un vieil homme est venu la trouver après l’une de ses causeries et lui a dit : « Nous avons entendu tes paroles. Maintenant, peux-tu nous montrer la vie de ton Seigneur Jésus ? » Et des années plus tard, alors qu’elle était missionnaire en Inde — elle est restée en Inde cinquante-trois ans sans un seul congé —, presque exactement la même chose s’est reproduite. Elle avait parlé bien des fois dans ce village, et un vieil homme est venu la trouver et lui a dit : « Nous avons entendu la prédication.

Peux-tu maintenant nous montrer la vie de ton Seigneur Jésus ? » Et c’est ce que le monde cherche, mesdames. Si chaque femme dans cette salle ce matin venait à la sainte croix et abandonnait son droit sur elle-même, cela changerait l’État de Californie. On ne peut pas dire jusqu’où iraient les ondes de choc d’un engagement pareil.

Dieu nous appelle au renoncement. Et cela veut dire nous dire non à nous-mêmes. Le renoncement, c’est non à moi-même.

J’abandonne mon droit sur moi-même. Et je dis : « que ma volonté ne se fasse pas, mais la tienne. » Il existe bien des sortes de renoncement.

Jésus a renoncé à tout ce dont il jouissait au ciel et il est venu sur la terre comme un bébé sans défense. Le Seigneur de l’univers a renoncé à toute cette puissance, toute cette toute-puissance, toute cette omniscience, toute cette omniprésence — parce que l’omniprésence, bien sûr, cela veut dire être partout à la fois. Et Dieu est omniprésent.

Mais Jésus est devenu un tout petit bébé, sans défense, un bébé emmailloté. Il n’aurait pas pu survivre sans sa mère. Il a abandonné toute cette gloire.

Un autre de mes cantiques préférés, quand j’étais petite fille, c’était « Out of the Ivory Palaces », « Hors des palais d’ivoire ». Un cantique sur son renoncement. « Hors des palais d’ivoire, dans un monde de douleur, c’est son seul grand amour éternel qui fit venir mon Sauveur. »

Nous suivons donc notre Seigneur Jésus quand nous renonçons à notre droit sur nous-mêmes. L’apôtre Paul a pu dire : « J’ai été crucifié avec Christ; et si je vis, ce n’est plus moi qui vis, c’est Christ qui vit en moi;

si je vis maintenant dans la chair, je vis dans la foi au Fils de Dieu, qui m’a aimé et qui s’est livré lui-même pour moi. » Nous avons été crucifiés avec Christ. Cela fait mal.

À quoi d’autre nous attendions-nous ? Combien de fois entendons-nous des gens dire : « Eh bien, je ne sais pas pourquoi une telle doit souffrir comme elle souffre. C’est une personne si bonne. Je ne sais pas pourquoi le Seigneur a permis que cela lui arrive, à lui.

C’est un homme si merveilleux. Je ne sais pas pourquoi le Seigneur permet les famines, les inondations, les tremblements de terre et les incendies, et que des petits enfants soient avortés. » Bien sûr, nous devons nous incliner et reconnaître que nous nous heurtons à un mystère.

Mais ce n’est pas un mystère total quand il s’agit de la souffrance humaine, en particulier la souffrance des chrétiens. Dans mon livre intitulé A Path Through Suffering, j’ai une annexe qui donne au moins vingt-huit raisons différentes que la Bible nous a données en guise d’explication du pourquoi nous devons souffrir. Eh bien, l’une d’elles, c’est afin que nous connaissions Christ.

L’apôtre Paul disait qu’il ne voulait qu’une seule chose au monde. Il disait : « je fais une chose: oubliant ce qui est en arrière et me portant vers ce qui est en avant, je cours vers le but, pour remporter le prix de la vocation céleste de Dieu en Jésus-Christ. » Je veux « connaître Christ, et la puissance de sa résurrection, et la communion de ses souffrances ».

Et il n’aurait pas pu y avoir de résurrection sans la crucifixion. Vous et moi, nous ne pouvons pas ressusciter à une vie nouvelle avec Jésus-Christ sans abandonner notre droit sur nous-mêmes. Maintenant, soyons bien clairs là-dessus : nous avons le choix.

Nous ne sommes pas obligés d’abandonner notre droit sur nous-mêmes, à moins de vouloir être disciples de Jésus. Je me souviens d’avoir entendu Henry Grant, le psychologue, raconter qu’il possédait quatre glaciers, dans les années soixante, je crois, à l’époque où tout s’était écroulé et où il n’y avait plus aucunes bonnes manières. Et il avait décidé que dans ces glaciers il aurait des jeunes gens de belle apparence, soignés, bien habillés et polis.

Et sans cesse des clients venaient le trouver et lui disaient : « Où diable trouvez-vous tous ces jeunes gens si bien de leur personne, si bien habillés, si soignés ? Ils sont si courtois. Où les trouvez-vous ? » Et il répondait : « Nous ne les trouvons pas, nous les fabriquons. » Et il racontait que l’une des premières choses qu’il faisait quand un jeune garçon venait chercher du travail, c’était de lui montrer la photo d’un garçon avec une belle coupe de cheveux.

Et il lui disait : « Voilà comment tu vas porter les cheveux. » Aucune explication verbale, simplement : « Regarde, tu regardes cette photo, c’est comme ça que tu vas avoir les cheveux. » Et le garçon disait : « Vous allez me dire comment je dois porter les cheveux ? »

Et il répondait : « Non, pas si tu ne veux pas travailler ici. Ce sont les conditions. » Et les filles devaient porter des bas et des chaussures convenables.

Et il racontait qu’immanquablement une fille arrivait au travail le premier jour sans bas, sans les bonnes chaussures, et il lui disait : « Eh bien, rentre chez toi chercher ce qu’il faut. » Elle répondait : « Rentrer chez moi ? J’habite à l’autre bout de la ville, il me faut une heure et demie pour venir ici. » Il disait : « Eh bien, veille à ne pas refaire la même erreur.

À la prochaine. » C’est un choix. Si vous voulez suivre Jésus-Christ, alors vous abandonnez votre droit sur vous-mêmes.

Et cela veut dire : je ne m’appartiens plus. C’est ce qui est écrit en 1 Corinthiens 6 : « vous ne vous appartenez point à vous-mêmes… vous avez été rachetés à un grand prix. Glorifiez donc Dieu dans votre corps ».

Et c’est dans ce corps physique. Le mien se trouve être grand et maigre, anglo-saxon et féminin, et c’est le seul corps dans lequel je suis ici, en ce monde, pour glorifier Dieu. Mais je ne m’appartiens pas.

Je suis sa propriété. Et cela explique bien des choses. Quand nous demandons pourquoi, souvenons-nous que j’ai cédé mes droits à Jésus-Christ.

Je lui ai dit que je voulais sa volonté et non la mienne. Jésus était sans défense comme un bébé. Les foules le suivaient, mais pas à cause des paroles qu’il prononçait.

On le suivait à cause des pains et des poissons qu’il distribuait et des miracles que les gens voulaient voir. Et on l’a défié, on a discuté avec lui, on l’a haï, et finalement on l’a arrêté, on lui a bandé les yeux, on l’a flagellé, giflé, couronné d’épines et cloué sur une croix. Réminiscence, humiliation.

Comprenons-nous la croix dans notre vie de tous les jours ? En Luc 18:31, Jésus dit exactement aux disciples ce qui va arriver. Il dit : « Voici, nous montons à Jérusalem, et tout ce qui a été écrit par les prophètes au sujet du Fils de l’homme s’accomplira. Car il sera livré aux païens;

on se moquera de lui, on l’outragera, on crachera sur lui, et, après l’avoir battu de verges, on le fera mourir; et le troisième jour il ressuscitera. » Or ce n’est pas la première fois que Jésus explique cela à ses disciples.

Le verset 34 dit : « Mais ils ne comprirent rien à cela; c’était pour eux un langage caché, des paroles dont ils ne saisissaient pas le sens. » N’est-ce pas étonnant, que les douze disciples que Jésus avait personnellement choisis pour le suivre, pour marcher avec lui, pour voir les miracles, pour l’entendre prier, pour manger avec lui et pour monter avec lui dans les montagnes et dans les bois…

Ceux qui ont observé sa vie de plus près ne savaient pas de quoi il parlait. Ils ne savaient pas de quoi il parlait. Et en Matthieu 16:21, nous avons un passage semblable.

Jésus commença « à faire connaître à ses disciples qu’il fallait qu’il allât à Jérusalem, qu’il souffrît beaucoup de la part des anciens, des principaux sacrificateurs et des scribes, qu’il fût mis à mort ». Vous êtes-vous jamais arrêtées pour réfléchir à la nécessité que nous trouvons ici : la volonté de Dieu, qui a créé le monde, qui peut faire tout ce qu’il veut.

Et Jésus a été placé sous la nécessité, entre les mains des hommes. À leurs caprices. À la merci de leur haine.

Il faut qu’il aille à Jérusalem, il faut qu’il souffre, il faut qu’il soit mis à mort et que le troisième jour il soit ressuscité. Et Pierre lui a dit exactement ce que vous et moi aurions dit si nous avions été là : l’ayant pris à part, il se mit à le reprendre. « Jamais, Seigneur, dit-il, cela ne t’arrivera jamais. »

Une autre traduction dit : « A Dieu ne plaise, Seigneur! Cela ne t’arrivera pas. » Et la réaction de Jésus est plutôt saisissante, n’est-ce pas ? Il se tourne vers lui, vers Pierre, qu’il vient d’appeler un roc quelques versets plus haut. Il dit : « je te dis que tu es Pierre, et que sur cette pierre je bâtirai mon Église,

et que les portes du séjour des morts ne prévaudront point contre elle. Je te donnerai les clefs du royaume des cieux ». Une responsabilité immense, qu’il offre à Pierre. Mais quand Pierre dit : « Jamais, Seigneur, cela ne t’arrivera jamais », Jésus se retourne et dit à Pierre : « Arrière de moi, Satan!

tu m’es en scandale; car tes pensées ne sont pas les pensées de Dieu, mais celles des hommes. » Qu’y avait-il au cœur de l’objection de Pierre ? Un encouragement à s’apitoyer sur soi-même.

Il voulait que Jésus se protège. Qu’il ait pitié de lui-même. Qu’il échappe à la souffrance qui lui était destinée.

Et ainsi Pierre se range du côté de Satan. Satan adore l’apitoiement sur soi. S’il peut seulement nous mettre dans un marécage, dans un bourbier, à nous plaindre si fort — pauvre petite moi, qu’est-ce que j’ai fait pour mériter cela ? —, il est ravi au plus haut point.

Il adore cela. Parce que l’apitoiement sur soi est satanique. Il est satanique.

Et c’est une chose à laquelle nous, les femmes, sommes particulièrement sujettes. Et contre laquelle nous devons nous battre de toutes nos forces, bec et ongles, pour nous refuser à nous-mêmes la triste, douce et puante complaisance de l’apitoiement sur soi. Et je dois avouer que cette expression vient de mon vieux professeur de Bible, Richard Maxwell, au Prairie Bible Institute, au Canada.

Je me souviens qu’après ce qui devait être une longue séance de prière, les jeunes s’étaient levés et avaient confessé toutes sortes de petites choses ridicules et insignifiantes qu’ils regrettaient beaucoup et dont on n’avait pas vraiment envie d’entendre parler. Et quand la réunion de prière a été finie, il s’est simplement levé et il a dit : « Ô Seigneur, délivre-nous de nos tristes, doux et puants moi-mêmes. » Souvenez-vous : quand vous vous apitoyez sur vous-mêmes, vous vous rangez du côté de Satan.

Alors Jésus dit à ses disciples : « Si quelqu’un veut venir après moi, qu’il renonce à lui-même, qu’il se charge de sa croix, et qu’il me suive. Car celui qui voudra sauver sa vie la perdra,

mais celui qui la perdra à cause de moi la trouvera. » Et vous savez, c’est Jésus qui a dit cela. Jim Elliot a dit : « Il n’est pas fou, celui qui donne ce qu’il ne peut garder pour gagner ce qu’il ne peut perdre. »

Je ne saurais vous dire combien de gens m’ont dit que c’était la plus merveilleuse des vérités. Comment Jim Elliot a-t-il bien pu trouver cela ? Eh bien, il lisait la Bible. Il n’y a rien de vraiment original dans l’idée.

« Car celui qui voudra sauver sa vie la perdra, mais celui qui la perdra à cause de moi la trouvera. » Le renoncement, c’est être prêt à perdre sa vie.

À perdre sa réputation. À perdre le contrôle de ses enfants. Je ne saurais vous dire combien de lettres je reçois de mes auditeurs de la radio, avec de tristes histoires de difficultés mêlées de pertes, parce que les parents n’ont jamais lâché prise, ne se sont jamais retirés et ne se sont jamais tus.

Or je suis très reconnaissante que Dieu m’ait accordé le privilège d’être belle-mère, et j’ai un gendre tout à fait exceptionnel qui me demande parfois conseil. Et j’essaie de ne pas distribuer mes conseils tant qu’il ne me les demande pas. Mais c’est l’un des grands renoncements, n’est-ce pas ? Et quand votre premier enfant part pour le cours préparatoire, ou pour l’école maternelle, ou là où vous l’envoyez hors de votre foyer, c’est un renoncement, n’est-ce pas ? Je n’oublierai jamais cela : quelques jours avant que ma fille Valérie parte pour l’université…

J’ai pensé que c’était vraiment la première grande séparation, parce qu’elle ne reviendrait plus jamais vivre à la maison. Elle avait bien fréquenté l’école publique pendant une partie de sa scolarité. Mais j’ai compris : elle part à l’université, c’est fini, elle ne sera plus jamais beaucoup à la maison.

Elle serait peut-être là un peu l’été, et en fin de compte elle s’est mariée dès qu’elle a eu son diplôme. Mais ce fut une chose terriblement douloureuse de comprendre qu’elle était grande, que ma tâche était presque terminée et que je devais la remettre à Dieu. Comprenons-nous la croix ? Les disciples ne la comprenaient pas.

Nous ne la comprenons pas. Comprenons bien ici que la souffrance est une nécessité. Il est écrit dans l’épître aux Hébreux que Jésus « a appris, bien qu’il fût Fils, l’obéissance par les choses qu’il a souffertes ».

Voilà un mystère. Le Fils de Dieu sans tache a dû apprendre l’obéissance. Non par les choses dont il jouissait, mais par les choses qu’il a souffertes.

Alors si jamais, jamais nous sommes tentées de dire : « Pourquoi faut-il que je souffre ? », laissons tomber cette question et posons-nous plutôt celle-ci : « Pour qui est-ce que je me prends ? » Pour que j’en sois exemptée ? Mon Seigneur Jésus a appris l’obéissance par les choses qu’il a souffertes, et il est écrit en Hébreux 2:10 qu’il est le Prince de notre salut, qui a été élevé à la perfection par quoi ? Par les souffrances. Élevé à la perfection par les souffrances.

La nécessité de la souffrance, si nous voulons être disciples. Voilà de quoi parle la croix. Abandonnez votre droit sur vous-mêmes.

Or cela suppose une mentalité radicalement différente. Et j’ai apporté une lettre qui est l’une des plus étonnantes et des plus insolites que j’aie reçues, et je reçois des centaines de lettres tout à fait étonnantes. Mais je ne peux pas résister à l’envie de vous lire cette lettre pour illustrer cette mentalité radicalement différente, un revirement total dans la vie d’une femme.

Voici l’histoire, dit-elle : « Mon mariage de trente-trois ans prenait fin. Il n’y avait plus aucune communication, on se préparait à en finir avec ce mariage douloureux qui n’avait pas seulement gâché ma vie, mais aussi gâché mes deux garçons de trente et vingt-sept ans. Le passé était effrayant et douloureux, l’avenir ne semblait pas meilleur, alors je me suis mise à crier à Dieu : “S’il te plaît, guéris mon mariage.”

J’ai supplié Dieu pendant environ un mois. Dieu m’a dit par vous : “Va, et traite ton mari comme tu traiterais Jésus. Appelle-le seigneur et sers-le.” »

Or je tiens à vous assurer que ce n’est pas une idée d’Elisabeth Elliot. Cela aussi, je l’ai tiré de la Bible. Parce que c’est trop absurde, n’est-ce pas ? Vous imaginez-vous dire à quelqu’un qui a vécu un mariage affreux pendant trente-trois ans : « Eh bien, commence à le traiter comme tu traiterais Jésus et appelle-le seigneur » ?

Où ai-je pris cela ? Eh bien, il est écrit en 1 Pierre 3, à propos de la manière dont les femmes mariées à des maris non chrétiens doivent les traiter : prenez Sara pour exemple. Elle l’appelait seigneur. Elle « obéissait à Abraham et l’appelait son seigneur », et ne cédait pas à des peurs hystériques.

La lettre continue : « Je n’avais rien à perdre, alors j’ai décidé d’essayer. Je suis rentrée à la maison.

Il était toujours assis dans son fauteuil comme une momie, sans même cligner des yeux, à regarder la télévision. Je déteste cette scène. Mais je me suis maîtrisée et je lui ai demandé très respectueusement si je pouvais lui parler un moment.

Aussitôt, à ma grande surprise, il a éteint la télévision et il a écouté. Que dit-on ensuite à Jésus ? On demande pardon, n’est-ce pas ? Alors c’est ce que j’ai fait. Je lui ai dit combien j’étais compréhensive — combien j’étais incompréhensive —, combien j’avais été bête, combien j’avais eu tort toute ma vie, et je lui ai demandé pardon, même s’il avait décidé de ne pas poursuivre notre mariage.

Nouvelle surprise. Il m’a dit qu’il m’aimait, qu’il m’avait toujours aimée, et qu’il voulait partir parce qu’il avait l’impression d’être un fardeau pour moi et pour notre famille. Comme il ne travaille pas, qu’il fume et qu’il buvait auparavant, il se sent incapable, et cela n’a rien à voir avec moi.

Alors je lui ai dit combien il est important pour moi, et aussi pour les garçons, qu’il soit avec nous, à la maison, et c’est ainsi que j’ai compris combien notre communication avait été faussée par nos propres sentiments faussés l’un envers l’autre. Nous sommes toujours les mêmes personnes, mais notre foyer est fondé sur l’enseignement de Dieu, et chaque fois que je suis en colère contre lui et que je veux le rabaisser, je me rappelle : comment le traiterais-je s’il était Jésus ? Toute mon attitude change.

Mes paroles sont si différentes. Je chante avec amour et respect. Et vous savez quoi ? Depuis plus d’un mois — cela n’était jamais arrivé en trente-trois ans —, nous ne nous sommes pas disputés.

Je n’ai plus de crampes d’estomac quand il ouvre la bouche pour parler. Je l’aime tendrement, je l’accepte tel qu’il est et je fais volontiers ce qu’il me demande. J’écoute et je respecte ses idées, même si elles sont à cent quatre-vingts degrés des miennes, et j’ai aussi le courage d’exprimer mes idées, mais j’essaie de les dire d’une manière qui ne le blesse pas.

C’est un dur travail, mais cela en vaut la peine. Elisabeth, il y a dans ma maison une paix que je n’avais jamais, jamais connue. Cette maison a été bâtie par Jésus et elle tiendra pour toujours.

Je remercie Dieu. P.-S. J’essaie de ne pas blesser mon mari, mais je n’y arrive pas toujours, alors je lui dis que je regrette le jour même. Comme la Bible l’enseigne, je lui parle aussi de mes blessures et nous les réglons le jour même.

Oh, comme cela marche bien ! Mon seul regret, c’est de ne pas l’avoir su plus tôt. Dieu a promis de restaurer mon passé et ma volonté fidèle.

J’aime Dieu de tout mon cœur, de toute mon âme, de toute ma pensée et de toute ma force. » Alors j’ai réussi à retrouver cette dame, je l’ai appelée au téléphone et je lui ai dit : « Est-ce que je peux lire votre lettre ? Est-ce que je peux la rendre publique ? » Et elle a dit : « Bien sûr. » Cela faisait quatre mois, et je lui ai demandé : « Comment ça va maintenant ? » « De mieux en mieux chaque jour », m’a-t-elle dit.

« Je vis avec Jésus. » À quoi a-t-elle renoncé ? À son droit d’avoir raison. Y a-t-il une seule d’entre nous qui ne veuille pas avoir raison ? Plus d’une fois, des gens m’ont dit : « Il faut toujours que vous ayez raison, hein ? » Et j’ai envie de répondre : « Avez-vous jamais rencontré quelqu’un qui veuille avoir tort ? » Moi, jamais.

Mais je suis sûre que je donne l’impression de croire que j’ai toujours raison, et je sais que c’est très loin de la vérité. Mais cette femme a abandonné son droit sur elle-même. Elle a abandonné son droit aux excuses de son mari.

Et combien de fois campons-nous sur nos droits en disant : « Eh bien, c’est sa faute, c’est lui qui l’a fait, et je vais attendre qu’il me présente ses excuses, parce qu’il sait qu’il a eu tort. » Et vous pouvez rester couchée, les larmes vous coulant dans les oreilles, il ne bougera pas d’un pouce. Il va ronfler.

Il ronflera avant même que vous y ayez pensé. Cette dame a perdu sa vie et elle l’a trouvée. Nous avons tellement peur de perdre nos droits, de perdre le respect, de perdre du terrain si nous faisons ce qui est juste.

Celui qui perd sa vie la trouvera. Et elle a trouvé une vie toute nouvelle et un mari tout nouveau, tout cela par ce seul principe tout simple, et il vient de Matthieu 25:40. Jésus a dit : « toutes les fois que vous avez fait ces choses à l’un de ces plus petits de mes frères, c’est à moi que vous les avez faites. »

Votre mari est l’un de ses frères. Faites-le pour Jésus. Bon, Jésus, bien sûr, parlait à ce moment-là de tout petits enfants.

Peu importe de qui il s’agit. La façon dont nous traitons qui que ce soit, c’est la façon dont nous traitons Jésus. « toutes les fois que vous n’avez pas fait ces choses à l’un de ces plus petits, c’est à moi que vous ne les avez pas faites. »

Quelqu’un a dit que le mariage, ce sont les funérailles de votre vie. Bon, ce n’est pas une chose qu’on rappelle à la mariée pendant qu’elle remonte l’allée. Elle remonte l’allée avec un seul objet en tête.

Ce visage bien-aimé, là-bas, au bout. Rien d’autre ne l’intéresse. Il est là, et elle est sur le point de se donner à lui totalement, en présence de Dieu et des témoins, pour toujours.

Dans la maladie comme dans la santé, dans la richesse comme dans la pauvreté, pour le meilleur et pour le pire. Elle ne s’inquiète pas de la maladie, elle ne s’inquiète pas de la pauvreté, et elle ne s’inquiète pas du pire. Cela viendra.

Ce qu’elle prend pour le gros lot va se révéler une pochette-surprise. Mais si, lors de la préparation au mariage, nous pouvions simplement asseoir ces deux personnes et leur dire : « Chacun de vous renonce à sa vie. Vous donnez votre vie à cette personne et pour cette personne. »

Parce que l’amour veut dire deux choses. L’intention de l’unité. Et il va falloir que je meure à moi-même si j’ai l’intention de maintenir et de favoriser l’unité entre moi et mon mari Lars, qui se tient là-bas, à la porte du fond, et qui me donne des conseils.

Et l’autre chose, c’est l’intention du bien de l’être aimé. Le souci du bien de l’être aimé. L’intention de l’unité, le souci du bien de l’être aimé.

La dame dont j’ai lu la lettre savait tout simplement que rien n’allait marcher et qu’ils allaient divorcer. Et elle s’est dit : « Eh bien, que faut-il que je fasse ? Je vais essayer ce qu’a dit Elisabeth. » Ce qu’Elisabeth a tiré tout droit de Matthieu 25:40.

Amy Carmichael dit dans son petit bijou de livre intitulé If — et je vous recommande les livres d’Amy Carmichael. Commencez à la lire et vous pourrez oublier de lire Elisabeth Elliot, parce que j’ai l’impression que tout ce que je sais, je l’ai appris d’Amy Carmichael ; bon, c’est une légère exagération, mais elle a écrit un livre qui est un chef-d’œuvre. Un livre très mince, avec une seule phrase par page.

Et l’une d’elles dit : « Si je refuse de prendre la deuxième place, ou la vingtième, sans faire d’histoires, alors je ne sais rien de l’amour du Calvaire. » Le renoncement.

Nous renonçons à contrôler nos enfants, et celles d’entre nous qui cherchent à contrôler leur mari, il est temps de lâcher prise. Parce que Dieu ne nous a pas établies gardiennes de leur morale. Nous ne sommes pas responsables de la moralité de notre mari.

Nous pouvons prier pour eux, et nous avons une autre arme en plus de la prière, qui est « un esprit doux et paisible ». Et je reçois beaucoup, beaucoup de lettres de femmes qui me racontent toutes les choses terribles que fait leur mari, ou toutes les choses merveilleuses qu’il devrait faire et qu’il ne fait pas. Elles me confessent les péchés de leur mari et me disent : « Vous ne trouvez pas que j’ai raison ? »

Et c’est peut-être bel et bien un péché, bien sûr, mais depuis quand Dieu nous a-t-il établies au-dessus de nos maris ? Ce n’est pas dans le Livre. Ce Livre dit que « le mari est le chef de la femme ». Alors oubliez le contrôle de votre mari, oubliez le contrôle de vos enfants une fois qu’ils sont grands. Il faut que j’essaie de ne pas chercher à contrôler mes petits-enfants, à leur faire faire toutes sortes de choses que je veux pour eux.

Je veux leur apprendre des choses. Je veux leur montrer des choses, et je le fais, et ma fille le veut bien, mon gendre le veut bien, mais il faut que je fasse attention. Mon petit-fils aîné a une coupe de cheveux qui n’est pas de mon goût.

Il ne m’a pas consultée là-dessus. Et je ne lui ai pas dit comment il devrait vraiment se coiffer. Je lui ai juste glissé un petit mot, je lui ai dit : « Tu sais, je te trouve si beau, mais je ne vois pas autant de ton visage que je le voudrais. »

Et il le prend avec bonne humeur et il en rit simplement : « Oh, c’est mamie qui parle. » Renoncez au désir de choses que Dieu ne vous donne pas. Le mariage, par exemple : qu’en est-il ? Voulez-vous simplement l’offrir à Jésus-Christ ? Ouvrez les mains, laissez-le aller et dites : « Seigneur, je veux ce que tu veux me donner.

Tu sais ce qui est le mieux pour moi. Je renonce à ce désir brûlant, qui m’accapare tout entière, insistant, et qui gouverne ma vie. » Beaucoup de jeunes femmes ont pour ainsi dire mis leur vie entre parenthèses en attendant un homme.

La Bible dit : « Espère en l’Éternel! » Dieu sait si le mariage est une bonne chose pour vous, et Dieu sait s’il ne l’est pas. Vous demandez peut-être une pierre en croyant que c’est du pain.

Le renoncement à l’œuvre accomplie pour Dieu. Certains d’entre vous connaissent l’histoire : pendant ma toute première année de missionnaire, j’ai mis par écrit une certaine langue tribale. C’était un travail difficile.

Il m’a fallu la plus grande partie de neuf mois rien que pour la mettre par écrit. On est encore loin de la traduction de la Bible, mais c’est la première étape. Mais neuf mois de travail se trouvaient dans une seule valise, et elle a été volée.

Il n’y avait pas de photocopieuses à cette époque, ni de magnétophones. Nous avons prié pour que Dieu nous fasse retrouver la valise. Je ne l’ai jamais retrouvée.

J’ai fait ce travail pour Dieu, et je suis prête à renoncer à mes droits sur ce que je fais pour Dieu si cela semble n’aboutir à rien. Si personne ne l’apprécie jamais. Si personne ne dit jamais merci.

Si personne n’en profite jamais. Dieu ne gaspille jamais le temps d’un serviteur. Le renoncement à mes droits.

Et il y a ici ce matin des personnes qui sont pleines d’amertume. Je ne sais pas qui vous êtes, mais quelqu’un a fait quelque chose d’impardonnable, et vous n’allez pas pardonner à cette personne, du moins pas avant qu’elle vous ait présenté ses excuses. Et il y a de fortes chances qu’elle ne le fasse pas.

Il nous a appris à prier : « Pardonne-nous nos offenses, comme nous pardonnons à ceux qui nous présentent leurs excuses. » La croix entre profondément. Si nous venons à la croix de Jésus, nous devons ouvrir les mains.

Lâchez prise. Laissez Dieu prendre en main votre vie. Donnez-vous à lui.

Donnez-lui vos droits. Mourez. Allez-y, mourez.

Et pour citer encore mon professeur de Bible, M. Maxwell : une dame est venue le trouver un jour et lui a dit : « Oh, monsieur Maxwell, j’ai si peur que le Seigneur m’appelle peut-être à être missionnaire, missionnaire à l’étranger. Je ne veux pas être missionnaire à l’étranger. » Elle a dit : « Je crois que j’en mourrais, s’il faisait cela. »

Et M. Maxwell a posé la main sur l’épaule de la dame et lui a dit : « Faites donc, ma sœur. Vous ne serez jamais bonne à rien comme missionnaire ni comme servante du Seigneur tant que vous ne serez pas morte. » Renoncez à votre droit à des excuses.

Mourez à vous-mêmes. Lâchez prise. « celui qui perdra sa vie à cause de moi la retrouvera. » Que Dieu vous bénisse.

Or les deux choses que Jésus nous a démontrées de façon si éclatante sont le renoncement et l’acceptation, lorsqu’il est allé à la croix. Il a abandonné tous ses droits quand il est venu dans ce monde comme un bébé sans défense, et il a renoncé à tout pour le Père. Et il a prié à Gethsémané : « que ma volonté ne se fasse pas, mais la tienne. »

Et cela devrait être la note dominante de notre vie, semblable à celle de Marie quand elle a reçu ce visiteur qui lui annonçait qu’elle allait être la mère du Fils de Dieu. La réponse de Marie a été immédiate : un renoncement total à ses propres projets. Comment aurait-elle pu imaginer essayer d’expliquer à Joseph qu’elle ne lui avait pas été infidèle ?

Et, vous vous en souvenez, dans le récit, Joseph a bel et bien cru qu’elle lui avait été infidèle, parce que la Bible dit que, lui, « qui était un homme de bien », allait rompre avec elle secrètement, parce que, bien sûr, selon la loi juive, il ne pouvait pas épouser une femme impudique. Comment allait-elle s’expliquer devant les gens de la ville ? Comment allait-elle expliquer sa grossesse à ses parents ? Mais nous ne trouvons pas un mot pour se défendre de la part de Marie. Dieu s’est chargé de l’explication auprès de Joseph.

Il a envoyé un ange pour que ce soit clair. Mais Marie a renoncé à ses projets. Vous pouvez imaginer — vous pouvez seulement essayer d’imaginer — le choc de recevoir un tel visiteur et une telle annonce. Mais elle a ouvert les mains, et ce devrait être notre attitude envers Christ tout au long de la vie.

Des mains ouvertes. Laisser aller ce que Dieu veut prendre et recevoir ce que Dieu veut donner. Et nous ne pouvons pas recevoir ce qu’il veut donner tant que nous n’avons pas laissé aller ce qu’il veut prendre.

Le renoncement et l’acceptation sont donc les grands principes de la croix. Maintenant, regardez les exigences de l’incarnation. Il s’est mis dans une situation où il avait faim.

Il était fatigué. Il avait soif. Il n’a jamais possédé de maison.

Il était un rabbin itinérant pendant les trois seules années dont nous sachions grand-chose. Nous pouvons seulement supposer qu’il a dû travailler dur dans l’atelier de charpentier avec son père adoptif, Joseph. Et je pense que, quand il dit : « je fais les œuvres que je vois faire à mon Père », il parlait bien sûr de son Père céleste, mais, petit garçon, il a dû apprendre de Joseph à se servir des outils.

Le marteau, la scie et l’herminette. Et Jésus a probablement dit exactement ce que dit n’importe quel petit garçon quand il essaie d’apprendre quelque chose de son papa : « C’est bien comme ça, papa ? C’est comme ça que je le tiens ? C’est ça que je fais ? » Et son père corrige, et corrige, et corrige.

Et Jésus était un petit garçon. Un petit garçon sans défense, pour commencer. Il n’était pas tout-puissant.

La Bible dit qu’il ne put faire beaucoup de miracles en certains endroits « à cause de leur incrédulité ». C’est renversant, n’est-ce pas, de penser que celui qui a créé les cieux et les étoiles est sans pouvoir à cause du manque de foi des gens auxquels il parlait. Et je veux juste vous donner une petite idée de sa puissance, quand la Bible dit qu’il a fait les étoiles — parlez d’une litote laconique ! — « il fit aussi les étoiles », comme si ce n’était, en quelque sorte, pas plus compliqué que de brouiller des œufs ou de faire un gâteau.

Eh bien, je viens d’apprendre, il y a quelques années, deux ou trois ans, l’existence d’une étoile qui se trouve dans la constellation du Scorpion, qu’on peut voir bas sur l’horizon en été. C’est une supergéante rosée. Trois cent quatre-vingt-dix fois la taille du soleil.

Et le soleil, certains d’entre vous le savent, fait un million deux cent cinquante mille fois la taille de la terre. Arrivez-vous à concevoir cela ? Moi, je suis perdue dès que je dépasse le million. Un million un quart, c’est un peu beaucoup.

Cette étoile fait trois cent quatre-vingt-dix fois la taille du soleil, qui fait un million un quart de fois la taille de la terre. Alors certains d’entre vous peuvent calculer de tête la taille de cette étoile. Mais si vous prenez une balle de caoutchouc creuse, que vous la coupez en deux et que cette balle représente cette étoile appelée Antarès, alors vous pouvez mettre à l’intérieur de la balle Vénus, Mercure, Mars, la terre et le soleil.

Et Vénus, Mercure, Mars et la terre continueront leurs orbites autour du soleil sans toucher l’intérieur de cette balle de caoutchouc. Voilà la taille d’une seule étoile. Une seule étoile.

Et quand j’ai entendu un prédicateur écossais raconter cela — c’est là que je l’ai appris, sur une cassette —, il a terminé cette nouvelle renversante, cette taille incompréhensible, immense, en disant : « Ce sont des galets sur les rivages d’un grand océan d’espace et de temps, où la lumière nage pendant un milliard d’années d’un univers-île à un autre univers-île, et de toute cette grandeur stellaire, la Bible dit, dans une belle litote : “il fit aussi les étoiles.” »

Elles sont l’ouvrage de ses doigts. Ces toutes petites mains ont été sans défense et, pour finir, clouées, immobiles, pour vous et pour moi. Le renoncement, l’acceptation de la volonté de son Père. Regardez d’abord Jésus : il n’a jamais fait de miracle pour lever les contraintes de sa propre humanité. Quelle a été la tentation de Satan dans le désert ? Jésus avait jeûné pendant quarante jours, il avait très faim, et Satan est venu et a aussitôt profité de ce moment de faiblesse pour lui suggérer : pourquoi ne pas ordonner que ces pierres deviennent des pains ? Jésus n’a jamais fait un seul miracle pour son propre bien, pour lever les contraintes de son humanité. Personne d’autre ne peut changer des pierres en pain. Il a fait des miracles, il a changé l’eau en vin, mais ce n’était pas pour lui-même, il ne l’a jamais fait pour lui-même. Il n’a jamais brisé la dureté

du cœur de ses auditeurs. Il l’aurait pu, n’est-ce pas ? Mais c’était Dieu qu’il avait accepté : il avait accepté totalement de la main de son Père sa volonté, qu’il soit un être humain, un homme vivant dans un corps d’homme, un corps juif, pendant trente-trois ans, marchant ici sur la terre, les pieds couverts de poussière, si fatigué qu’il a dû s’asseoir au bord du puits, assoiffé sur la croix. Ses propres disciples ne savaient pas de quoi il parlait, ils ne comprenaient pas. Il a vécu, comme quelqu’un l’a dit, ses chaînes jusqu’au terrible bout. Il a vécu ses chaînes jusqu’au terrible bout. Bon, je ne vois personne ici en ce moment qui soit handicapé, mais je suis sûre qu’il doit bien y avoir quelqu’un. Je vois deux ou trois déambulateurs, donc quelqu’un ici a un peu de mal à marcher sans aide, et je suis sûre qu’il y a un certain nombre de personnes avec beaucoup de sortes différentes de

handicaps. Vous aimeriez bien vous débarrasser de ces chaînes, de ces contraintes, n’est-ce pas ? Mon mari a un glaucome, et le glaucome mène invariablement et immanquablement à la cécité, à moins de prendre des gouttes. Bon, on ne peut jamais garantir que, si vous prenez les gouttes régulièrement et fidèlement, vous ne deviendrez jamais aveugle, mais on peut certainement retarder la chose un certain temps. Dix fois par jour, mon mari doit prendre des gouttes, c’est une contrainte, et dix fois par jour il doit garder les yeux fermés pendant cinq minutes et se tenir les canaux lacrymaux comme ceci pendant cinq minutes. Cinquante minutes par jour. Eh bien, c’est, comme vous diriez… j’imagine qu’après coup on peut dire : « Vous savez, je viens juste de faire le calcul, ce n’est rien. » Il n’en fait jamais une histoire, il remercie toujours Dieu de pouvoir encore voir, et il n’en fait aucun cas. Combien de fois nous venons tout juste de nous

asseoir au restaurant, juste au moment où la serveuse arrive, et voilà mon mari assis comme ceci. L’hôtesse de l’air a dit hier dans l’avion : « Eh bien, vous étiez en profonde méditation, alors j’ai décidé de ne pas vous déranger. » Eh bien, on ne peut pas être tout le temps en train de tout expliquer à tout le monde, n’est-ce pas ? Mais ce n’est qu’une petite chose. Je ne sais pas quelles peuvent être vos chaînes. Peut-être sont-elles émotionnelles, peut-être sont-elles mentales, peut-être spirituelles, peut-être physiques, peut-être tout cela à la fois. Avez-vous jamais accepté ce qui ne peut pas être changé ? Cela ne peut pas être changé. Il y a tout un tas de choses dans nos vies qui ne peuvent pas être changées. La femme dont je vous ai lu la lettre ce matin ne pouvait pas changer son mari, et Dieu savait qu’elle avait essayé. Et je suppose que chacune d’entre nous qui a jamais eu un mari pourrait penser à une ou deux toutes petites

suggestions que nous pourrions faire et qui feraient de lui le mari parfait que nous pensions épouser. Et j’ai été mariée à trois hommes très, très différents, très différents. Bon, rassurez-vous : les deux premiers sont au ciel. Je n’ai jamais divorcé, mais Dieu m’a donné des épreuves pour apprendre à être soumise à trois sortes d’hommes très, très différentes. Ce sont les circonstances dans lesquelles Dieu m’a placée. Le renoncement, c’est non à moi-même ; l’acceptation, c’est oui à Dieu. « Oui, Seigneur, je le prends. » Je pensais autrefois que c’était une terrible croix à porter que d’être aussi grande que je le suis. Quand j’avais douze ans… Bon, la plupart des filles arrêtent bien de grandir à douze ans, mais quand vous mesurez un mètre soixante-quinze à douze ans et que tous les garçons de quatrième vous arrivent à peu près jusqu’ici, c’est extrêmement gênant, et je pensais

que c’était un grand handicap. Eh bien, il y a longtemps que j’ai appris à remercier Dieu pour les circonstances. Or il y a beaucoup de choses dans nos vies que nous ne pouvons pas changer. Vous n’êtes pour rien dans la date de votre naissance, ce qui veut dire que vous n’êtes absolument pour rien dans le fait d’être vieille. Bon, à certaines d’entre vous, j’aimerais demander : quand commence le milieu de la vie ? Eh bien, la Bible dit qu’une vie normale dure soixante-dix ans, donc le milieu de la vie, c’est trente-cinq ans. Vous ne vouliez pas entendre cela, n’est-ce pas ? Et après, vous êtes vieille. Je ne peux vraiment pas comprendre les chrétiennes qui détestent cette idée. Pourquoi ? C’était l’idée de Dieu, pas la vôtre. Dans le beau cantique de Joseph Addison, il y a une strophe qui dit : « À chaque période de ma vie, je poursuivrai ta bonté, et après la mort, dans des mondes lointains, je reprendrai ce glorieux thème. » Or, en cette

période de ma vie, je ne suis pas seulement vieille, certains diraient même que je suis âgée. Je ne vieillis pas plus vite que n’importe qui d’autre. Votre bébé de trois mois vieillit au même rythme que moi. Donc nous vieillissons tous. Mais qu’est-ce que je viens d’entendre, qui est politiquement correct, et que nous disions mal ? Ah oui, ils ont changé le nom de la maison de retraite : ce n’est plus pour les vieux, c’est pour les plus âgés ; on n’est plus âgé, on est vieillissant. Eh bien, moi, je suis âgée et je suis vieille, et j’en remercie Dieu, mais c’est l’une des circonstances de ma vie sur laquelle je n’ai pas eu le choix. Je n’y suis absolument pour rien. Je n’ai rien eu à voir avec mes parents, qui ils étaient, de quelle couleur j’allais être, quelle taille j’allais avoir, quels pourraient se révéler mes handicaps, mon intelligence, mon tempérament, mes

idiosyncrasies, mes particularités, ma personnalité. Ce sont les attributions de Dieu, et l’un des versets de ma vie, c’est le Psaume 16:5 : « L’Éternel est mon partage et mon calice; C’est toi qui m’assures mon lot ». Je ne saurais vous dire quelle paix cela me donne. Tout est attribué, réparti, accordé, donné. Or, si je dois en faire une offrande en retour à Jésus-Christ, avec actions de grâces, que dois-je faire d’abord ? Je ne peux pas offrir ma vieillesse tant que je ne l’ai pas acceptée, que je ne l’ai pas reçue à deux mains en disant : « Oui, Seigneur, je la prends, et maintenant je te l’offre en retour avec actions de grâces. » Et c’est ainsi un cycle continu : ma vie est une offrande. Je renonce à mon droit sur moi-même, mes mains sont ouvertes ; en renonçant, je reçois ce que Dieu veut me donner, et ainsi ma vie devient louange, chaque minute de chaque jour. Une partie de mon travail, c’est de faire le

ménage, une partie c’est la cuisine, une partie c’est de parler, une partie c’est de préparer des émissions de radio, une partie c’est d’écrire des livres. Pensez-vous que Dieu soit plus impressionné quand je suis assise devant l’ordinateur à écrire un livre que quand je fais de la compote de pommes ? Je ne crois pas, parce que faire de la compote de pommes se trouve être ce qu’il veut que je fasse à ce moment-là. Et ainsi les circonstances de ma vie dictent certaines choses. J’ai un mari, donc j’ai certaines obligations et certains devoirs envers lui, au sujet desquels je dis : « Oui, Seigneur. » Quand je suis devenue veuve pour la première fois, c’était la dernière chose au monde que je voulais. Je ne peux pas imaginer quelqu’un qui veuille le don du veuvage, mais Dieu m’a appris que c’était un don. Jim et moi avions été amoureux pendant cinq ans et demi avant que Dieu nous réunisse. Nous avons eu vingt-sept mois de mariage, et puis j’étais veuve. J’avais eu le

don du célibat pour commencer, et j’avais eu le merveilleux don auquel j’avais toujours aspiré, qui était le mariage, et puis Dieu m’a donné le don ineffable de la maternité, et puis je suis devenue veuve. « Oui, Seigneur. » Dans l’acceptation est la paix — un poème d’Amy Carmichael : « Dans l’acceptation est la paix ». Je ne pouvais pas changer le fait que j’étais veuve. Jim ne reviendrait pas. Je pouvais être pleine de ressentiment, je pouvais haïr Dieu, je pouvais lui montrer le poing et lui dire : « Je ne vais plus te faire confiance », ou bien je pouvais perdre ma vie, dire : « Oui, Seigneur », et par là la trouver. Et j’ai connu la paix, la joie et la liberté. Je ne sais pas contre quoi vous pouvez vous irriter, que vous savez ne pas pouvoir changer. Vous ne pouvez pas changer votre mari, autant arrêter d’essayer. Acceptez cela, priez, et peut-être, par « un esprit doux et paisible », vous pourriez… Il y a de fortes chances que

Dieu ne veuille pas le changer de la manière dont vous voulez qu’il soit changé. Dieu est peut-être en train de travailler sur vous pour changer certaines choses. Bon, certaines d’entre vous n’ont pas de mari et vous en avez un peu assez d’entendre parler de tout cela, et certaines d’entre vous sont très contentes de ne pas avoir de mari alors que vous en aviez un autrefois. Mais il y en a parmi vous qui se rongent le cœur parce que vous n’en avez jamais eu et qu’il ne semble pas que vous en aurez jamais un. Et je suis très sérieuse quand je dis que c’est là que la croix entre profondément dans nos cœurs. Mon cœur se serre pour les centaines de belles jeunes chrétiennes que mon mari et moi rencontrons partout où nous allons. Où sont les hommes chrétiens pieux ? Vous aimeriez toutes connaître la réponse à cette question. Mais le célibat est une chose à accepter. « Oui, Seigneur. » Ce n’est pas mon affaire de savoir si mercredi

prochain il va m’amener l’homme de mes rêves. Ce n’est pas mon affaire. Seul aujourd’hui est mon affaire. Parfois des gens me disent : « Eh bien, comment savoir si j’ai le don du célibat ? » Eh bien, je réponds : « Quel jour sommes-nous ? » « Eh bien, vendredi. » « Bon. Êtes-vous célibataire aujourd’hui ? » « Oui. » « Vous avez le don du célibat. » Dieu seul sait si c’est un don permanent. Vous n’avez pas à le lui demander, il vous le montrera. Je pensais vraiment que mon veuvage était un don permanent. Je n’avais jamais imaginé avoir un deuxième mari. Je pensais que c’était un miracle d’avoir eu le premier. Alors quand le deuxième s’est présenté, treize ans plus tard, je me suis dit : « Eh bien, je serai probablement de nouveau veuve », parce qu’il avait dix-huit ans de plus que moi, et je suis bien devenue veuve de nouveau au bout de quatre ans et demi de mariage. Eh bien, c’en était fini, pour ce qui me concernait. Mon esprit était totalement

fermé. Alors quand Lars Gren m’a fait la cour, à la manière d’un gentleman du Sud, avec une lenteur délibérée et de la patience, mon esprit était fermé. Le Seigneur a commencé à me dire, quand j’ai vu que Lars se rapprochait pour l’estocade : « Tu ne m’as pas posé une seule question là-dessus. » Voilà ce que Dieu me disait : « Tu n’as même pas prié. Comment sais-tu que je ne veux pas que tu épouses cet homme ? » « Eh bien, je ne sais pas, Seigneur, je ne pouvais pas imaginer que tu le veuilles, mais se pourrait-il que tu le veuilles ? » Eh bien, il le voulait. Ma situation matrimoniale est un don. Je suis maintenant une épouse, et c’est un don à recevoir avec actions de grâces et à offrir en retour pour être avec Christ. Or je ne sais pas quelle est la chose la plus difficile dans votre vie, bien sûr que je ne le sais pas. Peut-être que personne d’autre ne le sait non plus. Peut-être avez-vous dans votre vie quelque chose dont vous ne pouvez parler à personne, dont vous n’oseriez pas parler. C’est là que la

croix prend son sens profond et personnel. Elle veut dire souffrance, n’est-ce pas ? Elle veut dire la mort à moi-même, peut-être à mes rêves, peut-être à mes ambitions, peut-être à ce que j’espérais pour mes enfants — et cela fait mal à beaucoup d’entre nous —, peut-être à quelque chose d’autre que je ne peux même pas imaginer. Quelqu’un a écrit ceci : « Quiconque s’offre à Dieu doit offrir la gloire de la vie qui est en lui, que ce soit en y renonçant ou en s’en réjouissant. » Quelle que soit l’offrande, que ce soit renoncer à quelque chose ou se réjouir de quelque chose, par un renoncement ou par une étreinte. Il y a certaines choses dans nos vies auxquelles nous devons renoncer. Nous renonçons certainement au péché au nom de Christ, et il revient encore et encore, et nous y renonçons au nom de Jésus-Christ, nous le laissons aller. Beaucoup d’entre vous qui recevez ma lettre d’information ont peut-être lu,

il y a plusieurs années, quand ma fille attendait son cinquième, que j’en étais contrariée. Non pas parce que je n’aime pas les familles nombreuses — comme je vous l’ai dit, je viens d’une famille de six —, mais je plaignais tellement ma fille d’avoir son cinquième si peu de temps après le quatrième. Elle avait tout ce qu’elle pouvait assumer : elle faisait l’école à la maison à deux enfants, elle avait deux enfants d’âge préscolaire, et la voilà enceinte du cinquième. Et j’étais très contrariée, et j’ai écrit à ce sujet dans ma lettre d’information, en racontant simplement comment j’avais dû me mettre à genoux et reconnaître d’abord que cela ne me regardait absolument pas. Vous savez, je voulais dire à mon gendre… je voulais qu’il aille dormir dans le jardin pendant un moment, je l’avoue. Je veux dire, c’est absurde, c’est stupide, je ne crois pas le lui avoir dit, mais je bouillonnais intérieurement. Quand mon gendre et ma fille sont entrés dans ma

chambre — je logeais dans leur chambre d’amis —, ils sont entrés vers cinq heures du matin avec cette annonce. Je n’étais pas enchantée. Je me suis mise à genoux et j’ai simplement dit : « Seigneur, je sais combien mon attitude est mauvaise à ce sujet. Tu es l’auteur de la vie. C’est ma fille, c’est mon enfant, elle t’appartient, pas à moi. Et donc, tu connais mes sentiments, Seigneur : l’apitoiement, la contrariété, le trouble. Je ne peux pas gérer ces sentiments. Je te les donne, Seigneur. » Or, pour tous les sentiments que vous ne pouvez pas gérer, je vous recommande ce simple petit geste : mettez-vous simplement à genoux, ouvrez les mains et dites : « Seigneur, j’y renonce au nom de Jésus, et par ta grâce je ne le reprendrai pas. » C’est étonnant ce que cela peut faire. J’ai fait part de cela à une dame qui avait des problèmes presque pathologiques de jalousie, quand son mari parlait à une autre femme. Elle disait :

« Chaque fois que je vois mon mari en conversation avec une autre femme, je ne le supporte pas, je deviens complètement folle, et je n’ai aucune raison de penser qu’il m’ait jamais été infidèle ni qu’il veuille jamais l’être. » Elle a dit : « Je sais que c’est tout simplement stupide, que puis-je faire ? » Alors je lui ai simplement dit ce petit geste. Elle a dit : « Je ne saurais vous dire quelle différence cela a fait dans ma vie. » L’acceptation de ce que Dieu permet. Le renoncement d’abord, l’acceptation ensuite. Non à moi-même, oui à Dieu. Ce même auteur poursuit en disant : « Ce n’est pas en rendant notre chair insensible que nous sanctifions le nom de Dieu sur la terre. » Or, quand j’ai parlé de maîtriser vos émotions et que j’en ai écrit dans mon livre que voici, quelqu’un me dit : « Je ne comprends pas comment vous vous êtes débarrassée de vos émotions. » Alors, pourquoi aurais-je jamais parlé de m’en débarrasser ? Quand vous éduquez un enfant, vous ne vous

débarrassez pas de l’enfant, vous amenez l’enfant sous l’autorité. Quand vous dressez un cheval de course, vous ne vous débarrassez pas du cheval, vous amenez le cheval de course sous l’autorité des rênes. Et ainsi j’amène mes émotions sous l’autorité de Jésus-Christ. Mes émotions étaient complètement déréglées au sujet du cinquième de Valérie. Ce n’était pas son problème à elle, c’était mon problème avec Dieu. Ce n’est pas en rendant notre chair insensible que nous sanctifions le nom de Dieu sur la terre. Et comment sanctifions-nous le nom de Dieu sur la terre ? Nous prions tout le temps : « Que ton nom soit sanctifié », et je dois être prête à coopérer à la sanctification de son nom, autrement dit à ce que son nom soit rendu saint. Est-ce évident dans ma vie, est-ce évident dans votre vie, que vous êtes une femme qui fait paraître saint le nom de Dieu ? Le nom de Dieu est saint, bien sûr. Nous ne pouvons

rien faire pour changer le fait que son nom est saint, mais nous pouvons certainement faire beaucoup pour changer la perception que les gens ont de sa sainteté. Au fait, ce n’est pas en rendant notre chair insensible. Alors je viens à Dieu avec tous ces sentiments qui bouillonnent, mes faiblesses, mes péchés, mes sottises, mes habitudes agaçantes qui rendent mon mari fou — et il y en a —, et je prie, et je crois que le Seigneur a fait quelques progrès avec moi, parce que je ne veux pas l’agacer. Mais voilà ce avec quoi je viens à Dieu, voilà ce que je suis, voilà le bagage avec lequel je viens. Ce n’est pas que je puisse m’en débarrasser par moi-même. Chrétien a dû venir au pied de la croix, et c’est au pied de la croix que le fardeau a roulé. Je reçois des lettres qui me demandent des conseils sur toutes sortes de problèmes dont je ne sais absolument rien,

vous savez. Ma réponse est simple, et on m’accuse d’être simpliste parce que la réponse est simple : portez-le au pied de la croix. Je ne peux pas vous dire ce que vous devriez faire dans telle ou telle situation, mais je peux vous dire où vous pouvez le découvrir : apportez-le au pied de la croix. Regardez-le à la lumière de la face de Dieu, il vous paraîtra différent. Si vous contestez quelque chose que dit la Bible et que vous dites : « Eh bien, c’est impossible dans ma situation, je ne peux pas faire cela, je ne peux pas être soumise à ce mari, je ne peux pas rester à la maison pour m’occuper de mes enfants, il faut que je travaille »… Il y a tout un tas de choses que la Bible ne traite pas. Je ne sais rien, je ne sais pas quoi dire à une femme dans l’une ou l’autre de ces situations. Je sais seulement que la Bible me dit que je dois être soumise à mon mari, et la Bible me dit,

en tant que femme plus âgée, d’enseigner aux plus jeunes femmes à rester à la maison, et je fais donc de mon mieux pour m’en tenir à ce que la Bible dit vraiment. Mais voici ce qui arrive quand vous ou moi venons au pied de la croix : nous venons, non en rendant notre chair insensible, mais en l’offrant à Dieu, brûlante de la flamme de la vie. « Hors de mon esclavage, de ma douleur et de ma nuit, Jésus, je viens, je viens vers ta liberté, ta joie et ta lumière, Jésus, je viens ; hors de ma maladie vers ta santé, hors de mon dénuement vers ta richesse, hors de mon péché et vers toi-même, Jésus, je viens. » Je l’offre à Dieu, brûlante de la flamme de la vie. Tout peut être mis dans le feu que Christ est venu allumer. La Bible dit qu’il est venu « jeter un feu sur la terre ». Eh bien, je suis sûre que cela veut dire bien plus que ce que cet auteur me dit, mais cet auteur m’a certainement entrouvert la porte un peu plus, si bien

que j’ai pu comprendre un petit peu mieux : tout peut être mis dans le feu que Christ est venu allumer, que ce soit le bois amer de la douleur — le bois amer de la douleur — ou la substance de la joie, il brûlera vers le haut avec la même splendeur de lumière. En Romains 12, nous lisons que nous devons faire de notre vie « un sacrifice vivant, saint, agréable à Dieu ». Qu’est-ce qui peut rendre ma vie sainte ?

Je ne suis pas sainte en moi-même. Comment puis-je apporter mon corps comme un sacrifice vivant, saint, agréable à Dieu ? C’est le sacrifice qui le sanctifie. C’est le fait de déposer ma vie sur l’autel de Dieu, sur ce feu qu’il est venu allumer sur la terre, qui la rend sainte, parce qu’elle est offerte, comme, au temps de l’Ancien Testament, les ustensiles du tabernacle : certains étaient faits d’or, certains d’airain et certains d’argent.

C’était le même or, le même airain et le même argent que ceux qui servaient à fabriquer d’autres objets dans le monde, mais ceux du temple, du tabernacle, étaient appelés saints, non parce qu’ils étaient faits d’une matière différente, mais parce qu’ils étaient offerts à Dieu. Mon travail dans ma cuisine est saint quand il est offert à Dieu, mon travail à mon bureau est saint parce qu’il est offert à Dieu, mon travail à la planche à repasser est un travail saint. Vous, les mamans de petits bébés, c’est un travail saint quand vous allaitez ce bébé, c’est un travail saint quand vous changez ces couches.

Ma petite-fille Elizabeth, qui est maintenant l’aînée des filles, avait sans doute sept ou huit ans. Sa mère lui avait demandé de donner un biberon à je ne sais plus quel bébé — j’ai oublié —, et je sais que ce bébé n’avait pas eu beaucoup de biberons, ils étaient tous allaités, mais c’était une occasion où Valérie a dit : « Veux-tu bien donner ce biberon au bébé ? » Et Elizabeth a simplement levé les yeux au ciel, elle m’a regardée et elle a dit : « Oh, mamie, je crois que je lui ai donné à peu près un million de biberons. » Et j’ai dit : « Et si c’était le bébé Jésus, est-ce que tu ne verrais pas les choses autrement ? »

« Non, je suppose que si. » C’est l’offrande à Jésus de votre vie, de votre travail, de tout ce que vous avez, de tout ce que vous faites, de tout ce que vous êtes et de tout ce que vous souffrez. Mettez-le sur l’autel, laissez les flammes le porter vers le ciel, soyez un sacrifice vivant, saint, agréable à Dieu. Or j’ai apporté une autre belle lettre, très différente, d’un fermier, qui disait : « Je n’ai pas toujours l’occasion d’écouter votre émission, mais vos paroles m’ont réconforté et interpellé, moi qui suis une créature pécheresse mais qui aspire à obéir à Dieu. J’ai acheté Stepping Heavenward » — qui est un vieux livre écrit il y a cent ans par Elizabeth Prentiss — « il y a quelques mois, et il m’a été particulièrement utile ces deux derniers mois. Ma femme et moi attendions la naissance de notre premier enfant, et la date prévue était mon anniversaire, le 15 novembre. David Levi » — il donne le nom de famille — « est né le 27 juillet. » La date prévue était en novembre, mais David est né en juillet. « Il a vécu environ une demi-heure, puis il est allé auprès de notre Créateur. Ma femme Arletha et moi enseignions aux enfants de première et deuxième année à l’école du dimanche. Le verset à apprendre pour l’été était Marc 10:13-16 : “Laissez venir à moi les petits enfants, et ne les en empêchez pas; car le royaume de Dieu est pour ceux qui leur ressemblent.” Il a pris pour nous un sens nouveau et plus profond. Deux jours avant la naissance de David, je suis descendu prendre le petit déjeuner à l’hôpital. J’ai emporté Stepping Heavenward — Arletha et moi l’avons lu et le lisons encore à haute voix ensemble — et je l’ai ouvert à cette page du journal. » Il y a tant de choses que je pourrais dire. Ce livre, Stepping Heavenward, est le journal d’une jeune fille, qui commence à l’âge de seize ans et l’accompagne à travers les fiançailles, le mariage, la maternité, la mort, toutes sortes de choses de sa vie, et donc il cite son livre : « Et vraiment, avec tant de choses pour me rendre heureuse, que deviendrais-je si je n’avais pas d’épreuves ? » La souffrance, la persévérance, le caractère, l’espérance, qui « ne trompe point, parce que l’amour de Dieu est répandu dans nos cœurs par le Saint-Esprit ». Or cette lettre a été écrite le 12 septembre 1993. Il y a agrafé trois pages de plus. Celle-ci, janvier 1994 : « Pourquoi ne vous ai-je pas écrit depuis si longtemps ?

La plus grande partie de mon énergie est passée à soutenir Arletha et à mon travail. J’avais espéré que nous serions plus avancés dans le processus de deuil à l’heure qu’il est, mais il y a des moments où c’est encore très dur. C’est quelqu’un… » Et puis il s’arrête. Page suivante, 11 avril.

« Nous sommes maintenant le 11 avril. J’essaie de nouveau de terminer la lettre que je vous ai commencée en janvier mais où je ne suis pas allé bien loin. Depuis janvier, Arletha va beaucoup mieux. Nous avons traversé beaucoup de souffrances depuis juillet, mais il y a eu aussi beaucoup de croissance. J’écoute encore votre émission quand je peux.

Je peux encore entendre… » Et de nouveau il s’arrête. « 21 janvier 1995. Je regarde en arrière mes tentatives pour terminer une lettre à votre ministère et je me dis : n’abandonne pas. J’ai vraiment l’impression d’avoir retenu un cadeau en ne vous faisant pas savoir combien votre ministère m’a aidé dans ma marche. Ma femme et moi attendons notre deuxième enfant en avril » — c’est le mois prochain —, « ce qui veut dire qu’elle en est à vingt-huit semaines. Sans entrer dans les détails, mon sujet de prière est un bébé en bonne santé, mais plus encore que nous puissions être en paix et faire entièrement confiance à Dieu chaque jour. Nous avons aussi apprécié de lire My Utmost for His Highest, d’Oswald Chambers. Parfois nous ne saisissons pas où il veut en venir, mais d’ordinaire c’est éclairant et stimulant. Il y a des choses difficiles là-dedans. J’ai beaucoup plus de mal avec les choses que je peux comprendre qu’avec celles que je ne peux pas comprendre. Il en va de même avec la Bible. » Puis il dit : « Est-il possible que Dieu, dans sa sagesse, ait su que je devais lui donner mon premier enfant afin de créer en moi un vrai désir d’enfants et de me faire comprendre quelle bénédiction ils sont ? Il y a deux ans, je n’étais pas très enthousiaste à l’idée d’avoir des enfants.

Non pas parce que je ne les aimais pas, mais parce que je savais le conflit qui naîtrait pour moi de ce qu’ils exigeraient de mon temps. Il faut qu’on nous laisse respirer, mais il faut aussi que nous laissions les autres prendre part à notre respiration. Merci d’avoir permis à Dieu de se servir de vous et d’être restée fidèle. Je prie pour votre ministère. » J’ai simplement pensé à la manière dont le prix d’un enfant a été enseigné à ce père par la mort de cet enfant, et ces parents ont accepté la mort de leur enfant. Nous pouvons essayer toutes sortes de moyens pour surmonter le deuil, et le monde a toutes sortes d’étapes psychologiques à franchir.

Il y a un processus de deuil par lequel on me dit qu’il faut passer. Il comprend cinq étapes et il implique des choses comme la colère et le marchandage, par lesquelles je ne crois pas qu’un chrétien ait besoin de passer. Peut-être y arriverez-vous de cette façon, mais je sais que, quand j’ai su que mon mari Jim avait disparu, Dieu m’a remis en mémoire les paroles d’Ésaïe 43 : « Si tu traverses les eaux, je serai avec toi; Et les fleuves, ils ne te submergeront point; Si tu marches dans le feu, tu ne te brûleras pas, Et la flamme ne t’embrasera pas. Car je suis l’Éternel, ton Dieu ». Il veut nous apprendre qu’il nous aime. Et vous qui éduquez vos petits enfants en leur donnant la fessée, vous devez prendre ce petit enfant dans vos bras, lui donner la fessée et lui dire : « Mon chéri, je veux que tu saches que j’ai fait cela parce que je t’aime. » Bon, il ne va pas le croire. Est-ce que vous le croyiez, vous, quand vos parents vous disaient : « Cela me fait plus mal qu’à toi » ?

Bien sûr que non. Mais le temps vient où vous devenez parent et où vous savez que c’est l’absolue vérité. Et la Bible dit que le père qui ne corrige pas son fils le hait. Le monde le dit à l’envers, n’est-ce pas ? Si vous donnez la fessée à votre enfant, vous haïssez votre enfant, c’est de la maltraitance. Eh bien, rien n’est plus éloigné de la vérité. La maltraitance et la fessée sont deux choses très, très différentes. Dieu doit, en quelque sorte, nous donner la fessée parfois. C. S. Lewis dit qu’il nous murmure à l’oreille dans nos joies. Très souvent, nous n’écoutons pas Dieu quand tout va bien, et il nous murmure à l’oreille dans nos joies, et nous ne l’entendons pas. Il nous parle dans notre conscience, et il nous crie dans notre douleur. C’est quand nous sommes au fond du baril, quand tout semble s’être effondré, que Dieu obtient enfin notre attention. Il dit : « Si vous souffrez avec moi, vous régnerez aussi avec moi. » La croix de Jésus veut dire souffrance. « Jésus, garde-moi près de la croix : là, une source précieuse, offerte à tous, le flot qui guérit coule de la montagne du Calvaire. Dans la croix, sois ma gloire à jamais, jusqu’à ce que mon âme ravie trouve le repos au-delà du fleuve. » Pouvez-vous chanter honnêtement ces cantiques sur la croix ?

Cette strophe à laquelle j’essayais de penser quand j’ai commencé à parler, la voici : « Ô abri sûr et heureux, ô refuge éprouvé et doux, ô lieu de rendez-vous où l’amour du ciel et la justice du ciel se rencontrent ! Comme au saint patriarche » — elle parle de David — « fut donné un songe merveilleux, ainsi la croix de mon Sauveur me paraît une échelle qui monte au ciel. » La croix est un abri sûr et heureux. Non pas une chose à craindre, non pas une chose devant laquelle reculer, non pas une chose à éviter. Un abri sûr et heureux, un refuge éprouvé et doux. Et cette dame dont je vous ai lu la lettre tout à l’heure était au bout du rouleau. Il n’y avait absolument aucune solution, sinon de venir à ce lieu de rendez-vous et de trouver l’abri de la croix en disant : « Oui, Seigneur, je vais faire ce que tu dis. » L’acceptation. Le renoncement à toute l’amertume. L’acceptation de la vie qui sort de la mort. Paul a dit : « la mort agit en nous, et la vie agit en vous ». Et si vous voulez coopérer avec Jésus à cette mort qui agit dans le monde, il va falloir que vous soyez du pain rompu et du vin répandu. La vie va agir en quelqu’un d’autre parce que la mort s’est mise à l’œuvre en vous. Et comme l’a dit un orateur de la chapelle quand j’étais étudiante — et je ne l’ai jamais oublié —, si votre vie est brisée en se donnant à Jésus, c’est peut-être parce que des morceaux nourriront une multitude, alors qu’un pain entier ne peut rassasier qu’un petit garçon. Le sens de la croix. Le renoncement et l’acceptation. Non à moi-même, oui à Dieu. Que Dieu vous bénisse.