Le besoin qu’a tout homme d’un refuge

« Chacun sera comme un abri contre le vent, Et un refuge contre la tempête, Comme des courants d’eau dans un lieu desséché, Comme l’ombre d’un grand rocher dans une terre altérée. » — Ésaïe 32:2.

J’ai ce soir un texte de l’Ancien Testament qui m’est très précieux — j’aime l’Ancien Testament, il est plein de Christ — Ésaïe 32:2 : « Chacun sera comme un abri contre le vent, Et un refuge contre la tempête, Comme des courants d’eau dans un lieu desséché, Comme l’ombre d’un grand rocher dans une terre altérée. »

Il y a bien des années, je voyageais sur le continent, visitant quelques-unes des galeries d’art d’Allemagne, et je vis dans la nouvelle galerie d’art de Munich un tableau qui fit sur mon esprit une impression très profonde. Il représentait l’approche d’un orage ; les nuages de tonnerre s’amoncelaient, épais et menaçants ; les arbres ployaient sous les premières atteintes de la tempête qui montait. Chevaux et bétail détalaient à travers les champs, affolés, et une petite troupe d’hommes, de femmes et d’enfants, le corps courbé, le visage blême, la terreur peinte dans chaque regard et chaque geste, fuyaient devant l’orage en quête d’un abri. Je ne suppose pas que telle fût l’intention de l’artiste, mais il m’a toujours semblé que cette œuvre était une représentation exacte de toute vie humaine. Tout homme et toute femme a besoin d’un abri. Vous demandez : un abri contre quoi ? Un abri contre quatre choses.

1. Un abri contre une conscience qui accuse. — Tout d’abord, chacun de nous a besoin d’un abri contre les accusations de sa propre conscience. Tout homme et toute femme ici ce soir a une conscience, et tout homme et toute femme ici ce soir a péché contre sa propre conscience. Il n’est pas de tourment comparable au tourment d’une conscience qui accuse. Nous n’avons pas besoin d’aller à la Parole de Dieu pour le découvrir. Nous le trouvons aussi dans la littérature païenne. Ce ne fut pas un poète chrétien, mais un païen d’environ l’époque du Christ, le poète latin Juvénal, qui a dit :

« Crois-moi, nul supplice qu’inventent les poètes

N’égale la douleur farouche, indicible

Que ressent celui qui, nuit et jour, sans repos,

Porte au fond de son cœur le compte de ses fautes. »

Ce fut un autre poète païen, bien qu’il vécût dans un pays chrétien, le poète Lord Byron, qui écrivit :

« Ainsi meurent les âmes ténébreuses,

Ou vivent tel le scorpion ceint de feu ;

Ainsi se tord l’âme que le remords a déchirée,

Impropre à la terre, non destinée au ciel ;

Ténèbres au-dessus, désespoir au-dessous,

Autour de lui l’ombre, en lui la mort. »

Mais nous n’avons pas besoin d’aller chercher chez les poètes les tourments d’une conscience qui accuse. Nous les trouvons autour de nous chaque jour, dans la vie et l’expérience réelles. Un soir, à la fin d’un culte, à l’église dont je suis aujourd’hui le pasteur à Chicago, une femme au visage hanté vint à moi et dit : « Je voudrais vous voir en particulier. » Je répondis : « Si vous voulez venir à mon bureau demain à 14 heures, le pasteur y sera ; et si vous avez quelque chose à dire, nous serons heureux de vous écouter. »

Le lendemain à 14 heures, la femme vint à mon bureau, et M. Hyde, le pasteur, était présent, et je dis à la femme : « Eh bien, quel est le problème ? » Elle fit un effort pour parler, et n’y parvint pas. De nouveau je dis : « Quel est le problème ? » Elle fit alors un effort, et de nouveau échoua. Pour la troisième fois je dis : « Quel est le problème ? Nous ne pouvons vous aider si vous ne nous dites pas votre trouble. » Alors elle articula, dans un souffle : « J’ai tué un homme. C’était il y a quatorze ans, de l’autre côté de l’océan Atlantique, dans le vieux pays, dans les ténèbres d’une forêt ; j’ai enfoncé un poignard dans la gorge d’un homme, j’ai lâché le poignard et je me suis enfuie. On le trouva dans la forêt, le poignard à ses côtés. Personne ne me soupçonna, mais tout le monde crut qu’il s’était suicidé. Je restai là deux ans, et jamais personne ne me soupçonna ; mais moi, je savais que je l’avais fait, et j’étais misérable, et finalement je vins en Amérique pour voir si je pouvais y trouver la paix. Je me rendis d’abord à New York, puis vins à Chicago, et je suis ici depuis douze ans, mais je n’ai pas trouvé la paix. Souvent je vais au bord du lac, je me tiens sur la jetée et je regarde les eaux sombres au-dessous, et je m’y jetterais si je ne craignais ce qui pourrait m’attendre au-delà de la mort. » Hantée et traquée par sa propre conscience pendant quatorze ans ! L’enfer sur la terre ! Eh bien, quelqu’un dira : je conçois fort bien qu’une personne qui a commis un acte aussi affreux, souillant ses mains de sang humain, soit hantée par sa conscience. Mais moi, je n’ai jamais rien fait de tel. Cela se peut, mais vous avez péché ; et lorsque la conscience pointe vers nous le doigt de l’accusation, nous ne pesons pas tant la grandeur ou la petitesse de notre péché. Mais vous dites : « Ma conscience ne me trouble pas. » Cela se peut, car c’est un fait psychologique bien connu que la conscience parfois s’endort ; mais la conscience ne meurt jamais. Le jour vient où cette conscience endormie qui est la vôtre s’éveillera, et votre conscience pointera vers vous le doigt de l’accusation, et malheur à l’homme dont la conscience s’éveille et qui n’a pas d’abri contre sa propre conscience. Dans la ville de Toronto, il y a bien des années, il y avait une jeune fille venue de la campagne. Elle avait entendu parler des divertissements de la ville, avait quitté son foyer et était venue là pour une vie de plaisir, fréquentant les théâtres, les bals et les amusements de ce genre ; et, comme bien d’autres qui vont dans la grande ville avec le même dessein, elle fut prise dans le tourbillon des péchés de la ville et sombra, plus bas, toujours plus bas, dans une vie de honte. Sa conscience ne la troublait pas ; mais un soir, les Fiske Jubilee Singers chantaient à Toronto, et des amis demandèrent à la jeune fille de venir les entendre, et elle y alla. Enfin ils entonnèrent ce cantique au refrain étrange :

« Ma mère une fois, ma mère deux fois,

Ma mère se réjouira ;

Au ciel une fois, au ciel deux fois,

Ma mère se réjouira. »

La pauvre fille était assise là-haut, dans la galerie, et tandis qu’elle entendait monter jusqu’à elle les accents de ce chœur, tout le souvenir de son enfance lui revint ; elle redevenait une enfant, de nouveau à la maison, dans la vieille demeure. C’était le soir ; la lampe était posée sur la table, et sa mère au doux visage était assise là, la Bible ouverte sur ses genoux, et elle, petite fille de quatre ans aux cheveux d’or, était agenouillée aux genoux de sa mère, apprenant à prier.

Tout lui revint de nouveau. De nouveau les Jubilee Singers en vinrent à ce refrain :

« Ma mère une fois, ma mère deux fois,

Ma mère se réjouira ;

Au ciel une fois, au ciel deux fois,

Ma mère se réjouira. »

Et tandis que ces mots montaient de nouveau vers elle, le sang afflua, brûlant, aux joues de la jeune fille ; elle bondit sur ses pieds et se précipita au bas des escaliers, dehors, dans les rues de la grande ville. Elle courut, courut, courut, aussi vite que ses pieds, déjà las, pouvaient la porter, au-delà des réverbères, jusque dans la campagne ; et le lendemain matin, lorsqu’un fermier vint à la porte de sa ferme, la pauvre fille était là, agrippée au seuil, morte ! Traquée jusqu’à la mort par sa propre conscience.

Oh, il y a ici ce soir des hommes et des femmes dont la conscience est endormie, mais dont la conscience s’éveillera un jour ; et malheur à l’homme ou à la femme dont la conscience s’éveille et qui n’a pas d’abri contre elle.

II. Un abri contre la puissance du péché en nous-mêmes. — En second lieu, nous avons besoin d’un abri contre la puissance du péché en nous-mêmes. Or, tout homme et toute femme ici ce soir qui se connaissent tant soit peu savent qu’il y a en eux des puissances du mal qui dépassent ce qu’ils peuvent maîtriser par leurs propres forces. S’il est un homme ou une femme qui pense avoir une pleine maîtrise de soi, s’il est un homme qui pense avoir le pouvoir de s’arracher, par ses propres forces, au péché qui est au-dedans, c’est un homme tristement abusé. Il y a ici ce soir des gens chez qui l’appétit de la boisson forte est irrésistible. Il y en a d’autres qui n’en ont cure, mais qui sont asservis à d’autres péchés. D’autres ont la passion du jeu. D’autres ne se soucient ni de l’un ni de l’autre, mais ont l’amour d’autres choses. Chez l’un, c’est un caractère ingouvernable ; chez d’autres, c’est une langue acérée, dure, portée à la critique. Chez les uns c’est une chose, chez les autres une autre. Mais chez chaque homme et chaque femme d’entre nous, entre ces quatre murs, il y a la puissance du péché en nous-mêmes, qui dépasse ce que nous pouvons maîtriser par nos propres forces. Nous avons besoin d’un abri contre la puissance du péché au-dedans.

Je me souviens qu’un soir un jeune homme vint à moi à la fin d’une réunion comme celle-ci, à Minneapolis, en Amérique, et il dit : « Je vous ai entendu prêcher dans la rue ce soir, et je me suis dit : “cet homme peut m’aider”, et je suis venu ici et suis resté pendant tout le culte. Voulez-vous maintenant m’aider ? » Je répondis que j’en serais très heureux si je le pouvais. Il dit : « Écoutez ; j’étais employé là-bas, en Pennsylvanie, et je me suis mis à mener une vie dissolue. Or, dit-il, vous savez qu’une vie dissolue coûte de l’argent. Elle coûtait plus que je ne gagnais, et je mis la main dans la caisse de mon employeur et pris son argent. Bien sûr, je fus pris, mais mon employeur était un homme bon. Il aurait pu m’envoyer en prison ; au lieu de cela, il dit : “Vous devez aller dans le Nord-Ouest. C’est un pays neuf ; recommencez là-bas votre vie.” Ils m’envoyèrent ici, et j’ai maintenant une bonne situation, comme vous le voyez à mon uniforme », et il le désigna. « Mais, dit-il, je prends à Minneapolis exactement le même chemin que j’ai pris en Pennsylvanie. J’ai peur de quitter cette salle ce soir. Avant d’avoir fait un pâté de maisons depuis cette salle, je rencontrerai quelqu’un qui me connaît, et aussi sûr que je le ferai, je suis perdu. »

Peut-être n’avez-vous aucune faiblesse dans le sens où l’avait ce jeune homme, et peut-être en avez-vous ; mais tout homme et toute femme ici a au-dedans la puissance du péché, qui dépasse ce qu’ils peuvent maîtriser par leurs propres forces. Nous avons besoin d’un abri contre la puissance du péché au-dedans.

III. Un abri contre la puissance du diable. — En troisième lieu, nous avons besoin d’un abri contre la puissance du diable. Chez nous, dans notre pays, il y a quantité de gens trop sages pour croire à l’existence d’un diable personnel. Moi, je crois à l’existence d’un diable personnel. Je vais vous dire pourquoi. D’abord, parce que le vieux Livre le dit, et j’ai constaté que l’homme qui croit à la Bible finit toujours par avoir raison à la longue, et que l’homme trop sage et trop avancé pour croire à la Parole de Dieu finit par avoir tort à la longue, chaque fois. Or, il fut un temps où j’étais si sage que je ne croyais de la Bible que ce qui était assez sage pour s’accorder avec moi. Dieu merci, ce temps est passé. Dieu merci, il m’a ouvert les yeux et les oreilles jusqu’à ce que j’en sois venu au point où je sais — je voudrais avoir le temps de vous dire comment je le sais — que ce Livre, du premier chapitre jusqu’au dernier, est la Parole même de Dieu. Or ce Livre nous enseigne qu’il existe un diable personnel. Ouvrez 1 Pierre 5:8 : « Votre adversaire, le diable, rôde comme un lion rugissant, cherchant qui il dévorera. » Éphésiens 6:11, 12 : « Revêtez-vous de toutes les armes de Dieu, afin de pouvoir tenir ferme contre les ruses du diable. Car nous n’avons pas à lutter contre la chair et le sang, mais contre les dominations, contre les autorités, contre les princes de ce monde de ténèbres, contre les esprits méchants dans les lieux célestes. » Mais, mes amis, il y a une autre raison pour laquelle je crois à un diable personnel, et c’est l’enseignement de ma propre expérience et de mon bon sens. Il y a des années, un grand savant français traversait le désert d’Arabie sous la conduite d’un guide arabe. Comme le soleil se couchait à l’occident, le guide étendit son tapis de prière sur le sol et se mit à prier. Quand il eut fini, le savant, qui le regardait avec mépris, lui demanda ce qu’il faisait. Il répondit : « Je prie. » « Tu pries ! prier qui ? » « Allah, Dieu. » Le savant dit : « As-tu jamais vu Dieu ? » « Non. » « As-tu jamais entendu Dieu ? » « Non. » « As-tu jamais tendu les mains pour toucher Dieu et le sentir ? » « Non. » « Alors tu es bien fou de croire en un Dieu que tu n’as jamais vu, un Dieu que tu n’as jamais entendu, un Dieu que tu n’as jamais touché de ta main tendue. » Le guide arabe ne dit rien. Ils se retirèrent pour la nuit, se levèrent de bonne heure le lendemain matin, et un peu avant le lever du soleil ils sortirent de la tente. Le savant dit au guide arabe : « Il y avait un chameau autour de cette tente la nuit dernière. » Avec une lueur singulière dans l’œil, l’Arabe dit : « As-tu vu le chameau ? » « Non. » « As-tu entendu le chameau ? » « Non. » « As-tu tendu la main pour toucher le chameau ? » « Non. » « Eh bien, tu es un étrange savant, de croire en un chameau que tu n’as jamais vu, un chameau que tu n’as jamais entendu, un chameau que tu n’as jamais touché de tes mains tendues. » « Oh, mais, dit l’autre, voici ses empreintes tout autour de la tente. » À cet instant, le soleil se levait dans toute sa splendeur orientale, et, d’un geste gracieux de sa main barbare, le guide dit : « Vois les empreintes du Créateur, et sache qu’il y a un Dieu. » Je crois que le sauvage inculte eut le dessus dans la discussion. Mes amis, nous voyons partout, dans le magnifique univers, les empreintes du Créateur. Mais, hélas ! nous voyons partout, dans la société humaine, les empreintes de l’ennemi. Vous n’avez qu’à parcourir les rues de Jordan et vous voyez les empreintes de Satan ; vous les voyez dans vos repaires d’infamie, sur les visages des hommes et des femmes dans les rues, et, hélas ! hélas ! vous voyez les empreintes de Satan jusque dans les foyers de culture et de raffinement. Que signifie que des hommes et des femmes instruits, des hommes et des femmes raffinés, tombent sous le pouvoir de toutes ces étranges impostures — la Science chrétienne, la théosophie et toutes ces absurdités du même genre ? Cela signifie qu’il y a un diable — rusé, subtil, magistral, prodigieux — plus fort que vous et moi en ruse et en puissance. Nous avons besoin d’un abri contre la subtilité, la ruse, la puissance du diable.

IV. Un abri contre la colère à venir. — En quatrième lieu, nous avons besoin d’un abri contre la colère à venir. Il y a quantité de gens qui ne croient pas qu’il existe « une colère à venir ». Moi, j’y crois. Pourquoi ? De nouveau, parce que le vieux Livre le dit. Le vieux Livre dit, comme je vous l’ai montré hier soir, que « Dieu a fixé un jour où il jugera le monde selon la justice », et Dieu en a donné l’assurance en ressuscitant Jésus-Christ d’entre les morts. Le vieux Livre dit : « Il y aura un jour de colère et de révélation du juste jugement d’un Dieu saint et outragé ! » Je crois cela parce que la Bible le dit.

Une autre raison pour laquelle je crois qu’il y a « une colère à venir », c’est que mon bon sens le dit. Voyez plutôt : voici un homme qui s’enrichit en dépouillant son prochain, qui s’enrichit en volant la veuve et l’orphelin. Il le fait par des moyens légaux. Oh oui, il est trop rusé pour tomber sous le coup de la loi. Mais il s’enrichit en appauvrissant les autres. Il croît en richesse et il est honoré et respecté. Lorsqu’il descend la rue dans son magnifique équipage, le monsieur qui passe se tourne et dit à son fils : « Voilà M. Untel, un homme d’un rare talent pour les affaires, un homme qui est aujourd’hui l’un de nos grands capitalistes. J’espère, mon garçon, que lorsque tu seras grand, tu réussiras aussi bien que lui. » Il vit dans l’honneur, meurt dans l’honneur, meurt respecté de tout le monde — ou presque. Et les victimes de sa rapacité, les victimes de son oppression, les victimes de sa malhonnêteté gisent là-bas, blanchissant dans le champ du potier, où elles sont allées prématurément à cause de sa rapine. Voulez-vous me faire croire qu’il n’y aura pas un jour où ces hommes qui ont vécu de richesses arrachées à la pauvre veuve et à l’orphelin n’auront pas à comparaître devant un Dieu juste et à en répondre, et à recevoir ce qu’ils n’ont jamais reçu en ce monde, le juste salaire de leur malhonnêteté ? Bien sûr qu’il y a un jour de jugement ; bien sûr qu’il y a un enfer. S’il n’y en a pas, alors il devrait y en avoir. Voyez plutôt : voici un homme qui traverse la vie sans jamais accorder à Dieu une seule pensée d’une année à l’autre. Il laisse Dieu en dehors de ses affaires, laisse Dieu en dehors de sa vie sociale, laisse Dieu en dehors de ses études, laisse Dieu en dehors de ses plaisirs, et fait du jour de Dieu un jour de plaisir ; le livre de Dieu jamais ouvert, le Fils de Dieu foulé aux pieds. Et ainsi cet homme a vécu, et ainsi il meurt, traversant le monde en ignorant le Dieu qui l’a fait et qui a donné son Fils pour mourir sur la croix afin de le sauver. Voulez-vous me faire croire qu’il n’y aura pas un jour où cet homme devra comparaître devant un Dieu juste et répondre à ces questions : « Qu’as-tu fait de mon jour ? » « Qu’as-tu fait de mes lois ? » « Qu’as-tu fait de ma Parole ? » « Qu’as-tu fait, surtout, de mon Fils ? » Bien sûr qu’il y a un jour de jugement. Et vous et moi, nous avons besoin d’un abri contre lui, chacun de nous, car chacun de nous a péché et est privé de la gloire de Dieu. Il y a donc ces quatre choses contre lesquelles nous avons besoin d’un abri : notre propre conscience, la puissance du péché au-dedans, la puissance et la subtilité du diable, et la colère à venir.

Y a-t-il un abri ? Je relis mon texte : « Chacun sera comme un abri contre le vent, Et un refuge contre la tempête, Comme des courants d’eau dans un lieu desséché, Comme l’ombre d’un grand rocher dans une terre altérée. » Chacun sera — quel est cet homme ? Il n’y a qu’un seul homme qui soit un abri : l’Homme-Dieu, Jésus-Christ. Il est un abri contre la conscience. Je vous ai raconté une partie d’une histoire, je vais maintenant vous dire le reste. Quand cette femme vint me dire comment elle avait été hantée par sa conscience pendant quatorze ans, je pris la Bible et lui dis : « Croyez-vous ce qui est écrit dans ce livre ? » Elle dit : « Oui, monsieur, je crois tout. J’ai été élevée dans l’Église luthérienne ! » « Très bien, dis-je, écoutez ! » (Ésaïe 53:6) « “Nous étions tous errants comme des brebis ?” » Je dis : « Cela est-il vrai de vous ? » « Oh, monsieur, dit-elle, cela l’est. » « “Chacun suivait sa propre voie.” » « Cela est-il vrai de vous ? » « Oh oui, c’est là le trouble. C’est vrai. » Je dis : « Qu’êtes-vous ? » Elle dit : « Je suis perdue. » « Fort bien, écoutez la suite : “Et l’Éternel a fait retomber sur lui l’iniquité de nous tous.” Maintenant, dis-je, qui est ce lui ? » Elle dit : « C’est Jésus-Christ. » « Bien, écoutez : “Et l’Éternel a fait retomber sur Jésus-Christ l’iniquité de nous tous.” Maintenant, dis-je, que ma Bible représente votre péché, que ma main droite vous représente, et ma main gauche Jésus-Christ. » Je fermai la Bible et répétai le texte : « Nous étions tous errants comme des brebis. Chacun suivait sa propre voie. » Et je posai ma Bible sur mon autre main et dis : « Où est votre péché, maintenant ? » Elle dit : « Il est sur moi. » « Bien, écoutez : “L’Éternel a fait retomber sur lui l’iniquité de nous tous.” » Et je posai la Bible sur l’autre main. « Où est votre péché, maintenant ? » Elle hésita, puis dit : « Il est sur Jésus-Christ. » « Juste ! » dis-je. « Est-il donc encore sur vous ? » Il se passa quelques instants avant qu’elle ne parle, puis elle éclata en un cri de joie : « Non, il est sur Jésus-Christ ! » Cette femme, qui avait été hantée par sa conscience pendant quatorze ans, sortit ce jour-là de mon bureau avec la paix de Dieu dans le cœur. Y a-t-il ici un homme ou une femme hanté par le souvenir du passé ? Christ est un abri, et il y a pour vous, ce soir, la paix en lui.

Christ est un abri contre le péché au-dedans. J’ai connu un jeune homme d’une bonne famille, très instruit, aux nobles aspirations, mais complètement dominé par le péché sous l’une de ses formes les plus répugnantes. Il essaya de s’en arracher, essaya d’être un homme, mais échoua, et il sombra, toujours plus bas, plus bas, plus bas, jusqu’à être enfin dans le désespoir et au bord de la tombe d’un suicidé ; et une nuit affreuse, où le désespoir s’était abattu sur son âme, il cria à Dieu pour l’amour de Christ, et Christ le rendit libre. Et jamais plus il ne retomba dans ce péché.

En troisième lieu, il est un abri contre la puissance du péché. Je connais un homme dans notre pays — je crois n’avoir jamais connu de ma vie un homme plus complètement au pouvoir de Satan que lui — un homme aux dons intellectuels éclatants, l’orateur le plus remarquable que j’aie jamais entendu, et pourtant il avait sombré, il était tombé au pouvoir de Satan, il avait sombré jusqu’à ce que tous ses amis l’aient abandonné, jusqu’à ce que sa femme et ses enfants soient devenus des errants, et il était un vagabond dans les rues. L’homme était tombé si bas qu’en une occasion, m’a-t-on dit, il jeta sa pauvre femme à terre (l’une des plus nobles femmes qui aient jamais soutenu un mari déchu) et la piétina de son talon. Je lui dis : « John, tu devrais te repentir. » Il dit : « Eh bien, je ne crois pas comme toi. Je ne crois ni en Dieu ni en ta Bible. » « Mais, dis-je, John, cela n’y change rien ; si tu veux prendre Jésus-Christ pour ton Sauveur, il te sauvera, et si tu ne le prends pas, tu es perdu. » Quelques mois plus tard, dans une autre ville, il monta dans sa misérable mansarde et se jeta sur Christ, et Jésus-Christ vint à sa rencontre, le sauva et le transforma ; et aujourd’hui il est l’un des hommes les plus honorés de notre pays. Il n’y a nulle simple spéculation dans la religion de Jésus-Christ. C’est une réalité démontrable, d’aujourd’hui. Il ne s’agit pas seulement de ce que Christ a sauvé des gens il y a dix-neuf cents ans ; il les sauve aujourd’hui à Londres.

Encore une fois, Christ est un abri contre la colère à venir. Or, bien sûr, je ne puis le prouver par l’expérience, car cela est à venir ; mais je puis le prouver par un argument sans réplique. Cet argument, le voici : le Christ qui a le pouvoir de sauver les hommes de la puissance du péché maintenant a certainement le pouvoir de les sauver des conséquences du péché dans l’au-delà. N’est-ce pas là un bon argument ? Permettez-moi d’ajouter que toute religion qui ne vous sauve pas de la puissance du péché aujourd’hui ne vous sauvera pas des conséquences du péché dans l’éternité. Il y a en ce monde quantité de religion qui est absolument sans valeur. Les gens vous disent qu’ils sont chrétiens et qu’ils sont religieux. Ils font leurs prières et toutes sortes de choses. Je vais vous poser une question : « Avez-vous cette sorte de foi en Jésus-Christ qui vous sauve aujourd’hui de la puissance du péché ? » Si vous l’avez, vous avez cette sorte de foi en Jésus-Christ qui vous sauvera des conséquences du péché dans l’au-delà. Mais si vous avez cette sorte de foi en Jésus-Christ qui, après tout, n’est pas la foi, qui ne vous sauve pas maintenant, vous avez cette sorte de foi en Jésus-Christ qui ne vous sauvera pas du châtiment du péché dans l’au-delà.

Mes amis, Jésus-Christ est un refuge, un abri contre l’expérience et ses accusations, contre la puissance du péché au-dedans, contre la puissance de Satan, contre la colère à venir, contre tout ce dont l’homme a besoin d’un abri. Qui viendra ce soir à cet abri ?