Le Gel et le dégel

« Il donne la neige comme de la laine, Il répand la gelée blanche comme de la cendre… Il envoie sa parole, et il les fond; Il fait souffler son vent, et les eaux coulent. » — Psaume 147:16–18

Pense un peu à quel point le gel est étrange. Une seule nuit froide, et le monde entier devient dur, blanc, verrouillé. Puis un vent tiède se lève, quelques heures passent, et tout se remet à couler comme si de rien n’était. Personne n’a appuyé sur un interrupteur. Aucune machine n’a fait ça. Le premier point de Spurgeon, on glisse dessus sans s’arrêter : la Bible ne dit pas « le temps s’est mis à geler ». Elle dit : « Il donne la neige. Il répand la gelée blanche. Il envoie sa parole, et il les fond. » Dieu, directement, personnellement, d’une parole et d’un souffle. Sans forcer, sans effort. Il parle, et l’hiver arrive ; il parle encore, et l’hiver s’en va.

Maintenant, regarde Spurgeon faire ce qu’il fait toujours — transformer la météo en une histoire sur toi. Parce que ces deux mêmes forces, le gel et le dégel, sont exactement la façon dont Dieu travaille un cœur humain.

D’abord vient le gel. Il existe un vent glacial qui s’appelle la vérité sur toi-même, et quand il souffle, il gèle toutes les excuses confortables sur lesquelles tu t’appuyais. Tout à coup, tu le vois clairement : ce que tu as fait était vraiment mal ; tu es réellement incapable de te réparer toi-même ; tu n’es pas la personne bien que tu croyais être. On se sent à découvert, on grelotte — comme quand tu restes dehors et que le froid trouve chaque trou de ton manteau. Spurgeon dit que la loi (Dieu qui te montre la vérité) fait ça exprès. Ce n’est pas de la cruauté. C’est le gel qui doit venir en premier.

Mais — et c’est la partie que tu dois entendre — le gel tout seul ne sauve personne. Le gel seul rend juste la terre dure comme du fer ; il casserait la charrue qui essaierait de la travailler. Si tout ce que tu ressens, c’est ce sentiment froid, à découvert, « je suis coupable et je ne peux pas réparer ça », et que rien ne suit, ça ne t’adoucit pas — ça te durcit jusqu’au désespoir. Beaucoup de gens restent bloqués exactement là. Ils sentent le gel, décident qu’il n’y a plus d’espoir pour eux, et gèlent sur place.

Ce n’est pas là que Dieu compte te laisser. Ensuite vient le dégel. Un vent tiède du sud se met à souffler — la bonne nouvelle que Dieu pardonne, que Jésus a déjà payé pour le mal, qu’on veut vraiment de toi — et le cœur gelé fond. Et voici le passage magnifique sur lequel Spurgeon insiste : c’est le même Dieu qui fait les deux. Le prédicateur ne peut pas te faire dégeler. Un culte non plus. Faire des efforts non plus. Celui qui a envoyé le gel est le seul qui puisse envoyer le vent tiède, et il a bien l’intention de le faire. Spurgeon montre le brigand qui mourait à côté de Jésus — gelé une minute, et le même après-midi fondu de part en part : « Aujourd’hui tu seras avec moi dans le paradis. » Dieu peut agir aussi vite.

Il y a une vieille image : un nuage d’orage noir posé juste au-dessus de toi, puis le vent tourne et le chasse complètement du ciel — c’est la promesse de Dieu au sujet des péchés d’une personne pardonnée : « J’efface tes transgressions comme un nuage » (Ésaïe 44:22). Disparus. Balayés.

Alors si tu es dans le gel en ce moment — ce sentiment froid, pris sur le fait, plein de honte envers toi-même — ne le lis pas comme la fin de l’histoire. Lis-le comme la première moitié d’un système météo en deux temps. Le gel est réel, mais il n’a jamais été prévu pour durer. Il est là pour briser la terre dure afin que le dégel puisse faire son travail.

Une chose à faire si le gel t’a trouvé : n’essaie pas de te réchauffer avec des excuses, et ne te fige pas dans un « je suis un cas désespéré ». Fais la seule chose qui regarde dans la bonne direction — demande au Dieu qui a envoyé le froid d’envoyer le dégel. « Dieu, je ne peux pas faire fondre mon propre cœur. Envoie le vent tiède. » Cette prière, c’est toi qui te tournes vers le soleil.