La Clôture écroulée

« J’ai passé près du champ d’un paresseux… Et voici, les épines y croissaient partout, Les ronces en couvraient la face, Et le mur de pierres était écroulé. J’ai regardé attentivement, Et j’ai tiré instruction de ce que j’ai vu. » — Proverbes 24:30–32

Salomon se balade dans la campagne et s’arrête devant une petite ferme à l’abandon. Des mauvaises herbes partout. Des chardons jusqu’aux genoux. Et ce qu’il n’arrive pas à quitter des yeux, c’est le mur — un bon mur de pierres, autrefois, maintenant effondré, avec des brèches où une brebis passerait tranquillement.

Et voilà ce qui devrait te faire tilt : le propriétaire n’était pas un méchant. Il n’a pas démoli le mur. Il n’y a jamais touché, en fait. C’était justement ça, le problème. Sa paresse n’avait rien de spectaculaire ; c’était la paresse discrète — « je verrai ça plus tard », « encore un épisode », « ça va, c’est pas si grave ». Il avait toujours l’intention de s’en occuper. Il avait l’intention de prier. Il avait l’intention de se reprendre en main. Il avait l’intention de prendre Dieu au sérieux. Simplement… il ne l’a jamais fait. Et un mur n’a pas besoin que tu l’attaques pour tomber. Il suffit que tu l’ignores.

Alors faisons comme Salomon : plantons-nous devant la brèche et regardons vraiment.

De quoi le mur était-il fait ? Dans ta vie, il est construit avec des pierres bien réelles, bien ordinaires :

• Ce qu’on t’a appris. Quelqu’un — un parent, un grand-parent, un responsable de jeunes — t’a montré ce qui est juste, a prié avec toi, t’a mis la Bible entre les mains. Cette éducation, c’est un mur. Et la première pierre que les ados retirent, en général, c’est celle-là : tu commences par lever les yeux au ciel devant « la façon de faire à l’ancienne », et très vite, ce n’est plus seulement le style que tu as laissé tomber, c’est la chose elle-même.
• Savoir ce que tu crois vraiment. Pas des impressions — des connaissances. « Ce sont juste mes opinions, et chacun a les siennes », ça marche très bien pour les garnitures de pizza. Pas pour la vérité. Une foi faite uniquement de ressentis, sans fondations, tient un moment, puis s’effondre à la première poussée.
• Tes habitudes. Prier à des moments fixes — matin et soir, pas juste « quand ça me prend ». Spurgeon est cash là-dessus : ceux qui disent « je peux prier n’importe quand » sont en général ceux qui ne prient jamais. Lire la Bible. Aller vraiment à l’église en semaine, pas seulement le dimanche. Clôture le dimanche et laisse les six autres jours grands ouverts, et devine par quels jours les ennuis vont entrer.
• Être chrétien ouvertement. Pas en cachette. Dès que les gens savent de quel côté tu es, ce simple fait commence à te protéger — on ne se comporte pas pareil quand on ne se cache pas.
• La capacité de dire non. Spurgeon fait carrément la liste des pierres : « Non. Non. Non. » Quand les copains insistent, quelqu’un qui n’a pas de mur… n’arrive tout simplement pas à refuser. La fermeté, c’est un mur qu’on construit un refus à la fois.

Maintenant, passe par la brèche et regarde ce que coûte un mur écroulé.

D’abord, tu perds la limite. Quand le mur est debout, tu sais exactement ce qui est à toi et ce qui appartient au monde. Quand il est par terre, tu n’arrives vraiment plus à faire la différence — suis-je vraiment chrétien, ou juste un no man’s land ? C’est la clôture qui te permettait de répondre à ça les yeux fermés.

Ensuite, tu perds la protection. Un champ ouvert, c’est une invitation ouverte. Chaque pensée qui traîne, chaque mauvaise influence, chaque « pourquoi pas » entre tranquillement et se sert, parce que rien ne l’arrête. Ça ne sert à rien de prier « ne nous induis pas en tentation » pour ensuite foncer droit dessus — Dieu ne t’y conduira pas, mais tu es parfaitement capable de t’y conduire tout seul.

Enfin — et c’est ça qui fait peur — tu peux perdre le champ lui-même. En pays de collines, les murs ne servaient pas seulement à marquer une limite ; ils retenaient la terre, terrasse après terrasse. Le mur part, et la prochaine grosse pluie emporte le sol jusqu’à ce qu’il ne reste que le rocher nu. Laisse-toi dériver assez longtemps, et ce ne sont pas seulement tes habitudes qui disparaissent — c’est ton envie de quoi que ce soit de tout ça. Tu finis par ne plus arriver à t’en soucier.

Alors le dernier geste de Salomon, c’est de secouer le dormeur pour le réveiller, et c’est aussi le mien. Pas besoin de tout brûler pour tout perdre. Il suffit de continuer à te dire que tu répareras plus tard. Si une pierre est déjà tombée de ton mur — une habitude de prière que tu as lâchée, une limite que tu tenais avant — tu n’as pas besoin d’un retour spectaculaire. Tu as besoin de ramasser la pierre et de la remettre en place. Aujourd’hui.

Regarde ce que Satan a dit à Dieu à propos d’un homme que Dieu protégeait : « Ne l’as-tu pas protégé ? » (Job 1:10). Même le diable voyait le mur. Construis le tien assez haut pour qu’il le remarque.

Une chose à faire cette semaine : trouve la pierre qui est tombée — la prière que tu as arrêté de prier, le « non » que tu as arrêté de dire, la soirée d’église où tu as arrêté d’aller — et remets-la en place. Juste celle-là. C’est comme ça qu’un mur se reconstruit : pas d’un coup, une pierre à la fois.