Souvenons-nous, toutes les deux

« Si je monte aux cieux, tu y es ; Si je me couche au séjour des morts, t’y voilà. » — Psaume 139:8

Betsie ten Boom avait presque sept ans de plus que Corrie, et elle n’avait jamais été solide. Elle ne se maria jamais. Pendant la plus grande partie de sa vie, elle tint la maison au Beje, tint les comptes de la boutique, arrangea des bouquets et rendit belle une vieille maison défraîchie avec presque pas d’argent. Elle était douce, ordonnée et drôle. Corrie, vive et impatiente, l’admira toute sa vie et se sentit parfois reprise par elle.

Dans les camps, c’est Betsie qui devint la plus forte des deux. Pas physiquement : elle était bien plus faible. Mais sa foi semblait reposer sur quelque chose que le camp ne pouvait pas atteindre. Quand une Hollandaise fragile fut battue à mort dans la baraque 28, Corrie se tourna vers Betsie, horrifiée, et trouva son visage paisible. Ce n’était pas de l’indifférence. C’était la femme qui avait fondé la société contre les plaintes, qui avait dit le nom de Jésus à une prisonnière polonaise isolée, qui avait eu pitié de l’officier qui la battait, et qui était allée un jour inviter une surveillante de baraque brutale à la lecture de la Bible. Sa compassion était farouche. Simplement, le mal ne semblait pas pouvoir entrer en elle.

Le livre de Corrie de 1945 contient une phrase qui retourne le titre de son livre plus tardif. Betsie dépendait d’elle presque comme une enfant, écrivit-elle, et c’était comme si Corrie était la cachette de Betsie dans ce lieu de mal. Les deux sœurs s’abritaient l’une l’autre. Corrie apportait des soins concrets. Betsie apportait une foi qui gardait sa sœur du désespoir.

Le soir, elles faisaient des projets. Une fois rentrées, elles ouvriraient leur maison aux femmes qui sortiraient des camps. Elles créeraient à Haarlem un lieu pour les jeunes à qui la guerre avait volé leur jeunesse. Et toutes les deux, elles iraient en Amérique raconter ce que Dieu avait fait.

À la fin de l’automne, Betsie tomba gravement malade. Une infirmière hollandaise la fit admettre à la baraque de l’hôpital, où elle partagea une couchette étroite avec une jeune Française qui lui donna des coups de pied jusqu’à la faire tomber. Betsie ne se plaignit pas ; elle dit qu’il y avait tant de ténèbres dans le cœur de cette pauvre enfant, et que ce n’était pas par hasard qu’on l’avait mise à côté d’elle. En revenant à travers le brouillard, Corrie sentit monter en elle la révolte. Pourquoi Dieu les laissait-il là ? Pourquoi Betsie devait-elle souffrir ? Alors, écrivit-elle, elle entendit trois mots en français : « rempli de tendresse ». Personne n’était près d’elle. Elle crut que c’était Dieu qui lui parlait, non pour la gronder, mais avec amour.

Betsie s’affaiblit jusqu’à ne plus pouvoir marcher. Pendant qu’on l’emportait à l’hôpital, une prisonnière polonaise s’agenouilla près d’elle et pria. Cet après-midi-là, Corrie lui rendit visite encore une fois, et comme on la renvoyait, Betsie lui lança : « Souvenons-nous, toutes les deux. » Le lendemain matin, en regardant par la fenêtre près du lit de sa sœur, Corrie vit des infirmières emporter un corps si décharné qu’il en était presque méconnaissable. C’était Betsie. On était le 16 décembre 1944. Elle avait cinquante-neuf ans.

Vint d’abord la désolation. Puis, à sa propre surprise, la paix. Les paroles de Job lui revinrent : « L’Éternel a donné, et l’Éternel a ôté ; que le nom de l’Éternel soit béni ! » Les paroles qu’on associe le plus à Betsie, qu’il n’y a pas de fosse si profonde que l’amour de Dieu ne soit plus profond encore, viennent de The Hiding Place. Le livre de Corrie de 1945 contient une pensée voisine, dans la bouche de Corrie elle-même : pour ceux qui appartiennent au Sauveur, la mort n’est pas une fosse, mais un tunnel vers la lumière. Dans un cas comme dans l’autre, cette foi fut mise à l’épreuve à Ravensbrück, et elle tint bon. Cette nuit-là, Corrie fit de la place, là où dormait Betsie, à une femme russe que personne ne voulait accueillir.

Perdre quelqu’un qu’on aime peut donner l’impression de tomber dans une fosse sans fond. Si le chagrin t’engloutit, s’il te plaît, parles-en à une personne de confiance : un parent, un pasteur, un professeur, un médecin, ou une ligne d’écoute là où tu vis. Le psaume dit que même au séjour des morts, la tombe la plus profonde qui soit, Dieu est déjà là.

Une chose à faire cette semaine : pense à la personne qui a le plus été une « cachette » pour toi. Dis-lui, par un message, un mot ou en face, une façon précise dont elle t’a abrité.