Los dulces usos de la adversidad

«Hazme entender por qué pleiteas conmigo.»—Job 10:2.

¿Y CONTENDERÁ Dios con el hombre? Si Dios se aíra, ¿no puede quitar el aliento de sus narices y postrarlo en el polvo de la tierra? Si el corazón del Todopoderoso se mueve a ardiente indignación, ¿no puede hablar en su ira, y no se hundirá el alma del hombre en el más profundo infierno? ¿Contenderá Dios—se pondrá en orden de batalla contra su criatura? ¿y contra tal criatura?—criatura de una hora—cosa que no es, que hoy está aquí y mañana se ha ido? ¿Contenderá el Todopoderoso con la nada del hombre? ¿Tomará el Dios eterno las armas de guerra, y saldrá a pelear contra el insecto de un día? Bien podríamos clamar a él: «¿Tras quién ha salido mi señor el rey? Tras un perro muerto: tras una pulga.» ¿Cazarás la perdiz sobre los montes con un ejército, y saldrás contra un mosquito con escudo y lanza? El Dios eterno, que no se cansa ni se fatiga, ante cuya reprensión tiemblan y se estremecen las columnas del techo estrellado del cielo—¿se hará combatiente de una criatura? Con todo, así lo dice nuestro texto. Habla de que Dios contiende con el hombre. Ah, de cierto, hermanos míos, poca lógica se necesita para entender que esta no es una contienda de ira, sino una contienda de amor. Basta, me parece, una corta vista para descubrir que, si Dios contiende con el hombre, ha de ser una contienda de misericordia. Ha de haber en ello un designio de amor. Si estuviera airado, no se dignaría razonar con su criatura, ni tener con ella contienda de palabras; mucho menos se ceñiría el broquel, y echaría mano de su espada, para levantarse en batalla y contender con una criatura como el hombre. Todos percibiréis al instante que ha de haber amor aun en esta palabra en apariencia airada; que esta contienda ha de tener, después de todo, algo que ver con el contentamiento, y que esta batalla no es, al fin, sino una misericordia disfrazada, otra forma del abrazo del Dios de amor. Llevad esta consoladora reflexión en vuestros pensamientos mientras os predico; y si alguno de vosotros dice hoy: «Hazme entender por qué pleiteas conmigo,» el hecho mismo de que Dios contienda contigo, el hecho de que no te haya consumido, de que no te haya derribado al más hondo infierno, puede así, desde el mismo principio, daros consolación y esperanza.

Ahora bien, me propongo dirigirme a las dos clases de personas que hacen uso de esta pregunta. Primero, hablaré al santo probado; y luego hablaré al pecador que busca, que ha estado buscando paz y perdón por medio de Cristo, mas hasta ahora no lo ha hallado, sino que, por el contrario, ha sido abatido por la ley, y arrojado del propiciatorio en desesperación.

I. Primeramente, pues, AL HIJO DE DIOS. Tengo—sé que los tengo—en esta gran asamblea, algunos que han llegado a la posición de Job. Están diciendo: «Está mi alma aburrida de mi vida; daré yo suelta á mi queja sobre mí; hablaré con amargura de mi alma. Diré á Dios: no me condenes; hazme entender por qué pleiteas conmigo.» A veces, cuestionar a Dios es perverso. Como los hombres de Bet-semes fueron heridos de muerte cuando osaron levantar la tapa del arca y mirar en sus sagrados misterios, así muchas veces es muerte para nuestra fe el cuestionar a Dios. Sucede a menudo que las más agudas plagas caen sobre nosotros a causa de una curiosidad insolente que anhela fisgar entre las hojas plegadas del gran libro de consejo de Dios, y hallar la razón de sus misteriosas providencias. Pero, me parece que esta es una pregunta que puede hacerse. Inquirir aquí no será mera curiosidad: pues habrá de seguirse un efecto práctico. Santo probado, sígueme mientras procuro mirar en este misterio y responder a tu pregunta, y te ruego que escojas, de entre las varias respuestas que propondré, aquella que, a tu juicio, iluminado por el Espíritu Santo, te parezca la acertada. Has sido probado con tribulación tras tribulación: los negocios se te tuercen; la enfermedad nunca sale de tu casa; mientras que en tu propia persona eres el continuo sujeto de un triste abatimiento de espíritu. Parece como si Dios contendiera contigo, y estás preguntando: «¿Por qué es esto? Hazme entender por qué pleiteas conmigo.»

1. Mi primera respuesta de parte de Dios, hermano mío, es esta—puede ser que Dios contienda contigo para mostrar su propio poder al sostenerte. Dios se deleita en sus santos; y cuando un hombre se deleita en su hijo, si es un hijo notable por la viveza de su ingenio, se complace en verlo puesto a prueba con preguntas difíciles, porque sabe que todas las podrá responder. Así se gloría Dios en sus hijos. Ama oírlos probados, para que el mundo entero vea que no hay ninguno como ellos sobre la faz de la tierra, y aun Satanás se vea forzado, antes de poder hallar acusación contra ellos, a recurrir a su inagotable caudal de mentiras. A veces Dios pone de propósito a sus hijos en medio de las pruebas de este mundo. A la derecha, a la izquierda, delante, detrás, se ven cercados. Por dentro y por fuera arde la batalla. Mas allí está el hijo de Dios, sereno en medio del confuso clamor, confiado en la victoria. Y entonces el Señor señala gozosamente a su santo, y dice: «Mira, Satanás, él es más que un rival para ti. Aunque es débil, por mi poder todas las cosas puede hacer.» Y a veces Dios permite que el mismo Satanás venga contra uno de sus hijos; y el negro demonio del infierno, con alas de dragón, sale al encuentro de un pobre cristiano justo cuando este está desfallecido y cansado de sus tropiezos en el valle de la humillación. La lucha es larga y terrible, y bien puede serlo, pues es un gusano combatiendo con el dragón. Pero mira lo que ese gusano puede hacer. Es pisoteado, y con todo destruye el talón que lo pisa. Cuando el cristiano es derribado, prorrumpe en un clamor: «No te alegres de mí, oh enemiga mía, porque aunque caiga, me levantaré.» Y así señala Dios a su hijo, diciendo: «¡Mira allí! mira lo que puedo hacer: puedo hacer que la carne y la sangre sean más poderosas que el más astuto espíritu; puedo hacer que el pobre hombre, débil y necio, sea más que un rival para toda la astucia y el poder de Satanás.» ¿Y qué dirás de esta tercera prueba por la que Dios nos hace pasar? A veces Dios, por así decirlo, entra él mismo en la liza; oh, maravillémonos al contarlo. Dios, para probar la fuerza de la fe, a veces hace él mismo guerra a la fe. No penséis que esto es un vuelo de la imaginación. Es un hecho llano y sencillo. ¿No habéis oído nunca del arroyo de Jaboc, y de aquel Dios vestido de ángel que allí luchó con Jacob, y permitió que Jacob prevaleciera? ¿Para qué fue esto? Fue esto: así lo había determinado Dios: «Fortaleceré tanto a la criatura, que le permitiré vencer a su Creador.» Oh, ¡qué noble obra es esta, que mientras Dios derriba a su hijo con una mano, lo sostenga con la otra: dejando caer sobre él una medida de omnipotencia para aplastarlo, mientras la misma omnipotencia lo sustenta bajo la tremenda carga! El Señor muestra al mundo: «¡Mirad lo que la fe puede hacer!» Bien canta Hart de la fe—

«Huella el mundo y también el infierno;

vence a la muerte y la desesperación;

y, ¡oh!, maravillémonos al contarlo,

al cielo conquista por la oración.»

Por esto contiende Dios contigo: para glorificarse a sí mismo, mostrando a los ángeles, a los hombres, a los demonios, cómo puede infundir tal fuerza en el pobre y flaco hombre, que pueda contender con su Hacedor, y llegar a ser un príncipe vencedor como Israel, que como príncipe tuvo poder con Dios, y prevaleció. Esta, pues, puede ser la primera razón.

2. Déjame darte una segunda respuesta. Quizá, oh alma probada, el Señor hace esto para desarrollar tus gracias. Hay algunas de tus gracias que jamás se descubrirían si no fuera por tus pruebas. ¿No sabes que tu fe nunca luce tan grande en el tiempo de verano como en el de invierno? ¿No has oído que el amor es demasiado a menudo como la luciérnaga, que muestra poca luz salvo en medio de la oscuridad que la rodea? ¿Y no sabes que la esperanza misma es como una estrella—que no se ve en el resplandor de la prosperidad, y solo se descubre en la noche de la adversidad? ¿No entiendes que las aflicciones son a menudo el fondo negro sobre el cual Dios engasta las joyas de las gracias de sus hijos, para hacerlas brillar mejor? No hace mucho que, de rodillas, decías: «Señor, temo no tener fe; hazme saber que tengo fe.» Pero ¿sabes que estabas orando por pruebas? pues no puedes saber que tienes fe hasta que tu fe sea ejercitada. Nuestras pruebas, por decirlo así, son como caminantes en un bosque. Cuando no hay intruso en los silenciosos claros de la floresta, la liebre y la perdiz yacen; y allí reposan, y ningún ojo las ve. Pero cuando se oye el paso del intruso, entonces las ves saltar y correr por la verde senda, y oyes el batir de alas del faisán al buscar dónde esconderse. Ahora bien, nuestras pruebas son intrusas en el reposo de nuestro corazón; nuestras gracias se levantan de un salto y las descubrimos. Habrían quedado en su guarida, habrían dormido en su lecho, habrían reposado en su nido, si estas pruebas intrusas no las hubieran sobresaltado de sus lugares. Recuerdo una sencilla metáfora rural que usaba un ministro ya difunto. Dice que nunca fue muy diestro en buscar nidos de aves en el verano, pero que siempre podía hallar nidos en el invierno. Ahora bien, sucede a menudo que cuando un hombre tiene poca gracia, apenas puedes verla mientras están sobre él las hojas de su prosperidad; pero deja que venga la ráfaga del invierno y barra sus hojas marchitas, y entonces descubrirás sus gracias. Ten por seguro que Dios a menudo nos envía pruebas para que nuestras gracias sean descubiertas, y para que quedemos certificados de su existencia. Además, no es meramente descubrimiento, es verdadero crecimiento lo que resulta de estas pruebas. Hay una plantita, pequeña y raquítica, que crece bajo la sombra de una encina de anchas y extendidas ramas; y esta plantita valora la sombra que la cubre, y estima grandemente el quieto reposo que su noble amiga le brinda. Pero para esta plantita se ha dispuesto una bendición. Cierto día llega el leñador, y con su afilada hacha derriba la encina. La planta llora, y clama: «Mi abrigo se ha ido; todo viento recio soplará sobre mí, y toda tormenta procurará arrancarme de raíz.» «No, no,» dice el ángel de aquella flor, «ahora te alcanzará el sol; ahora caerá sobre ti la lluvia en más copiosa abundancia que antes; ahora tu raquítica forma se alzará en hermosura, y tu flor, que jamás habría podido desplegarse en perfección, reirá ahora al sol, y los hombres dirán: ¡Cuánto ha crecido aquella planta! ¡cuán gloriosa se ha vuelto su belleza por la remoción de lo que era su sombra y su deleite!» ¿No ves, pues, que Dios puede quitarte tus consuelos y tus privilegios para hacerte mejor cristiano? Pues el Señor siempre adiestra a sus soldados, no dejándolos echados en lechos de plumas, sino sacándolos afuera y acostumbrándolos a marchas forzadas y duro servicio. Les hace vadear arroyos, y cruzar ríos a nado, y escalar montañas, y andar muchas y largas jornadas con pesados morrales de dolor a la espalda. Así es como hace soldados—no ataviándolos con finos uniformes, para pavonearse a las puertas del cuartel, y ser gentiles caballeros a los ojos de los ociosos del parque. Dios sabe que los soldados solo se hacen en la batalla; no se crían en tiempos de paz. Podemos criar el material de que se hacen los soldados, mas los guerreros se educan de veras al olor de la pólvora, en medio del silbido de las balas y el rugir de los cañonazos—no en tiempos blandos y apacibles. Pues bien, cristiano, ¿no explica esto todo? ¿No está tu Señor sacando a luz tus gracias y haciéndolas crecer? Esta es la razón por la cual contiende contigo.

3. Otra razón puede hallarse en esto. Puede ser que el Señor contienda contigo porque tienes algún pecado secreto que te está haciendo grave daño. ¿Recuerdas la historia de Moisés? Nunca hubo hombre más amado del Señor su Dios que él, porque fue fiel como siervo en toda su casa. Pero ¿recuerdas cómo el Señor le salió al encuentro en el camino mientras iba a Egipto, y contendió con él? ¿y por qué? Porque tenía en su casa un hijo incircunciso. Este hijo, mientras no tuviera sobre sí el sello de Dios, era un pecado en Moisés; por tanto Dios contendió con él hasta que la cosa fue hecha. Ahora bien, con demasiada frecuencia tenemos alguna cosa incircuncisa en nuestra casa, algún gozo que es malo, alguna diversión que es pecaminosa, alguna ocupación que no es agradable a su voluntad. Y el Señor nos sale al encuentro a menudo como hizo con Moisés, de quien está escrito—«Y aconteció en el camino, que en una posada le salió al encuentro Jehová, y quiso matarlo.»—Éxodo 4:24. Ahora escudriña y mira, pues si son pequeñas para ti las consolaciones de Dios, hay algún pecado secreto dentro. Quítalo, no sea que Dios te hiera aún más dolorosamente, y te aflija en su ardiente indignación. Las pruebas a menudo descubren pecados—pecados que nunca habríamos hallado a no ser por ellas. Sabemos que las casas de Rusia están grandemente infestadas de ratas y ratones. Quizá un forastero apenas los notaría al principio, pero el momento en que los descubres es cuando la casa está en llamas; entonces salen a raudales en multitudes. Y así quema Dios a veces nuestros consuelos para hacer salir a nuestros pecados ocultos; y luego nos capacita para descabezarlos y deshacernos de ellos. Esa puede ser la razón de tu prueba, poner fin a algún pecado largamente consentido. Puede ser, también, que de este modo Dios quiera prevenir algún pecado futuro, algún pecado escondido a tus propios ojos, en el cual pronto caerías si no fuera porque él te aflige por su providencia. Había una hermosa nave que pertenecía al gran Señor de los mares; estaba a punto de zarpar del puerto de la gracia al puerto de la gloria. Antes de dejar la orilla, el gran Señor dijo: «Marineros, ¡sed valientes! Capitán, ¡sé osado! porque no perecerá ni un cabello de vuestra cabeza; os llevaré a salvo a vuestro anhelado puerto. El ángel de los vientos está comisionado para cuidar de vosotros en vuestro camino.» La nave zarpó muy alegremente con sus banderolas ondeando al aire. Flotó a rápida marcha con viento favorable por muchos y muchos días. Pero cierto día vino un huracán que los apartó del rumbo, y forzó su mástil hasta doblarlo como si hubiera de quebrarse en dos. La vela quedó hecha jirones; los marineros se alarmaron y el capitán mismo tembló. Habían perdido el rumbo. «Estaban fuera de la ruta recta,» decían; y se lamentaban en extremo. Cuando amaneció el día, las olas se aquietaron, y apareció el ángel de los vientos; y le hablaron, diciendo: «Oh ángel, ¿no se te mandó cuidar de nosotros, y guardarnos en nuestras travesías?» Él respondió: «Así fue, y así lo he hecho. Navegabais muy confiados, sin saber que un poco más adelante de vuestro navío yacía un banco de arena movediza en el cual habría naufragado y sido tragado vivo. Vi que no había modo de que escaparais sino apartándoos de vuestro rumbo. Mirad, he hecho como se me ordenó: seguid vuestro camino.» Ah, esta es una parábola de los tratos de nuestro Señor con nosotros. A menudo nos aparta del rumbo apacible que creíamos era la senda recta al cielo. Pero hay una razón secreta para ello; hay un banco de arena movediza más adelante que no está marcado en la carta. Nada sabemos de él; pero Dios lo ve, y no permitirá que esta hermosa nave, que él mismo ha asegurado, encalle en parte alguna; la llevará a salvo a su anhelado puerto.

4. Tengo ahora otra razón que dar, mas es una que algunos de vosotros no entenderéis; algunos, sin embargo, sí. Amados, recordáis que está escrito que «traeremos también la imagen del celestial,» es decir, la imagen de Cristo. Como él estuvo en este mundo, así hemos de estar nosotros. Hemos de tener comunión con él en sus padecimientos, para que seamos hechos conformes a su muerte. ¿No has pensado nunca que nadie puede ser semejante al Varón de dolores si no tiene también dolores? ¿Cómo podrás ser semejante a aquel que sudó como grandes gotas de sangre, si no dices tú alguna vez: «Mi alma está muy triste, hasta la muerte»? No pienses, oh muy amado, que puedes ser semejante a la cabeza coronada de espinas, y sin embargo no sentir jamás la espina. ¿Podrás ser semejante a tu Señor moribundo, y con todo quedar sin crucificar? ¿Ha de estar tu mano sin clavo, y tu pie sin herida? ¿Podrás ser semejante a él, a menos que, como él, te veas forzado a decir: «Dios mío, Dios mío, ¿por qué me has desamparado?» Dios te está cincelando—no eres sino un tosco bloque—te está haciendo a la imagen de Cristo; y aquel agudo cincel va quitando mucho de lo que impide que seas semejante a él. ¿Ha de ser desfigurado en su rostro por causa de la aflicción el que es nuestra cabeza, y hemos de gozarnos y cantar nosotros para siempre? No puede ser.

«Los herederos de la salvación, lo sé por su palabra,

por muchas tribulaciones han de seguir a su Señor.»

Dulce es la aflicción que nos da comunión con Cristo. Bendito el arado que abre profundos surcos, si los surcos son como los suyos. Bendita la boca que escupe sobre nosotros, si el salivazo procede de la misma causa que aquel que profanó su rostro. Benditos los clavos y las espinas, y el vinagre y la lanza, si tan solo nos hacen algo semejantes a aquel en cuya gloria seremos partícipes cuando le veamos como él es. Este es un asunto que no todos pueden entender, pues es una senda que ningún pie profano ha hollado, y ningún ojo descuidado ha visto siquiera. Mas el verdadero creyente puede gozarse en ella, porque ha tenido comunión con Cristo en sus padecimientos.

5. Al hijo de Dios daré una sola razón más. El Señor, puede ser, contiende contigo, hermano mío, para humillarte. Todos somos demasiado soberbios; el más humilde de nosotros apenas se acerca a la puerta de la verdadera humildad. Somos demasiado soberbios, pues la soberbia, supongo, corre por nuestras mismas venas, y no se nos puede sacar, como no se saca el tuétano de los huesos. Habremos de recibir muchos golpes antes de ser abatidos hasta la debida medida; y es porque nos levantamos de continuo que Dios de continuo nos vuelve a derribar. Además, ¿no sientes, al mirar atrás a tus pasadas tribulaciones, que después de todo has estado mejor cuando has tenido tribulaciones? Puedo decir de veras que hay una tristeza en el gozo, y hay un dulce gozo en la tristeza. No sé cómo es, pero ese amargo vino de la tristeza, una vez que logras beberlo, da tal calor al hombre interior como apenas puede darlo el vino del Líbano. Obra con tal influjo tónico sobre todo el organismo, que las venas mismas comienzan a estremecerse al saltar la sangre en ellas. ¡Extraño influjo! No soy médico, mas sé que mi dulce copa a menudo deja amargura en el paladar, y mi amarga copa siempre deja un dulce sabor en la boca. Hay en la tristeza un dulce gozo que no acierto a comprender. Hay música en esta arpa con todas sus cuerdas destempladas y rotas. Hay unas pocas notas que oigo de este triste laúd que jamás obtengo de la sonora trompeta. Suavidad y melodía obtenemos del gemido de la tristeza, que jamás obtenemos del canto del gozo. ¿No hemos de explicar esto por el hecho de que en nuestras tribulaciones vivimos más cerca de Dios? Nuestro gozo es como la ola que rompe contra la orilla—nos arroja a tierra. Pero nuestras tristezas son como aquella ola que se retira, que nos sorbe de nuevo hacia la gran profundidad de la Divinidad. Habríamos quedado encallados y varados en seco sobre la orilla si no fuera por aquella ola que se retira, aquel reflujo de nuestra prosperidad, que nos llevó de vuelta a nuestro Padre y a nuestro Dios. ¡Bendita aflicción! nos ha traído al propiciatorio; ha dado vida a la oración; ha encendido el amor; ha fortalecido la fe; ha traído a Cristo con nosotros al horno, y luego nos ha sacado del horno para vivir con Cristo más gozosamente que antes.

De cierto, no puedo responder mejor a esta pregunta. Si no he dado con la razón acertada, escudriña y mira, amado mío; pues la razón no está lejos, con solo que la busques—la razón por la cual él contiende contigo.

II. He terminado, pues, con los santos; me volveré ahora para dirigirme AL PECADOR QUE BUSCA, que se maravilla de no haber hallado paz ni consuelo. A propósito—apartándome un poco del asunto—oí a un hermano decir la otra noche, al describir su experiencia, que antes de ser convertido nunca estuvo enfermo, nunca tuvo aflicción alguna, pero que desde la hora misma en que se convirtió, halló que las pruebas y tribulaciones caían sobre él muy espesas. He estado pensando en ello desde entonces, y creo que he hallado una razón. Cuando somos convertidos, es el tiempo del canto de las aves; mas ¿sabéis que el tiempo del canto de las aves es el tiempo de la poda de las vides, y que tan cierto como llega el tiempo del canto de las aves, llega también el tiempo de la poda de las vides? Dios comienza a probarnos tan pronto como comienza a hacer cantar a nuestra alma. Esto no es apartarse del asunto. Creí que lo era. Justamente me ha traído a dirigirme al pecador. Has venido aquí esta mañana diciéndote a ti mismo: «Señor, no hace mucho fui despertado al sentido de mi estado perdido. Según se me indicó, fui a casa y busqué misericordia en oración. Desde aquel día hasta hoy nunca he cesado de orar. Mas, ¡ay! no obtengo consuelo, señor; me pongo peor de lo que jamás estuve antes—quiero decir que me vuelvo más abatido, más triste. Si me hubierais preguntado antes de mi convicción, señor, si el camino al cielo era fácil, habría dicho que sí. Pero ahora me parece sembrado de pedernales. Eso no me importaría, mas, ¡ay! me parece que la puerta que está al final del camino está cerrada; porque he llamado, y nunca se ha abierto; he pedido, y no he recibido; he buscado, y no he hallado. En verdad, en lugar de obtener paz, recibo terror. Dios contiende conmigo. ¿Podéis decirme, señor, por qué es esto?» Procuraré responder a la pregunta, con la ayuda de Dios.

1. Mi primera respuesta será esta. Quizá, mi querido oyente, Dios contiende contigo por un tiempo, porque aún no estás plenamente despertado. Recuerda que Cristo no sanará tu herida hasta haberla sondeado hasta lo más hondo. Cristo no es médico incapaz, ni cirujano necio, que cierre una herida con carne enferma dentro; sino que tomará las lancetas, y cortará, y cortará, y cortará otra vez de través, y dejará la llaga abierta, la expondrá, mirará en ella, la hará escocer; y después de eso, cerrará su boca y la sanará por entero. Quizá aún no has conocido tu propia vileza, tu propio estado perdido. Ahora bien, Cristo quiere que conozcas tu pobreza antes de enriquecerte. Su Espíritu Santo te convencerá de pecado, de justicia, y del juicio venidero. Te desnudará, y aunque el arrancarte tu propia justicia sea como desollarte y desgarrarte la piel del pecho, con todo lo hará; porque no te vestirá con la ropa de su propia justicia hasta que todo harapo de tu propia suficiencia sea arrancado. Por esto contiende Dios contigo. Has estado de rodillas. Baja más, hombre—baja más; póstrate sobre tu rostro. Has dicho: «Señor, nada soy.» Baja más, hombre; di: «Señor, menos que nada soy, y el primero de los pecadores.» Algo has sentido; ve y pide sentir más; que quizá seas aún más plenamente convencido de pecado—que aprendas a aborrecerlo con un aborrecimiento más perfecto, y a lamentar tu estado perdido con un lamento como el de Ramá, cuando Raquel lloraba por sus hijos y no quiso ser consolada, porque ya no existían. Procura conocer el fondo de tu caso. Haz cuestión de conciencia el mirar tus pecados cara a cara, y deja que arda también el infierno ante ti: date cuenta del hecho de que mereces perderte para siempre. Siéntate a menudo y toma consejo con el Señor tu Dios, a quien tan gravemente has ofendido. Piensa en tus privilegios, y en cómo los has despreciado; recuerda las invitaciones que has oído, y cuán a menudo las has rechazado; adquiere un debido sentido del pecado, y puede ser que Dios cese de contender contigo, porque se ha alcanzado todo el bien que él buscaba darte por medio de esta larga y penosa contienda.

2. Otra respuesta que te daré es esta: quizá Dios contiende contigo para probar tu vehemencia. Hay muchos señores Flexibles, que se ponen en camino al cielo por un breve tiempo, y al primer trecho pantanoso que encuentran, se salen por el lado más cercano a su propia casa, y se vuelven atrás. Ahora bien, Dios sale al encuentro de todo peregrino en el camino al cielo y contiende con él. Si puedes mantenerte firme, y decir: «Aunque él me matare, en él esperaré;» si te atreves a hacerlo, y a ser importuno con Dios, y a decir: «Aunque nunca me oiga, si perezco, oraré, y solo allí pereceré;» entonces has alcanzado el dominio y triunfarás. El Espíritu de Dios te está enseñando a luchar y a agonizar en oración. He visto a un hombre, cuando solemnemente se ha puesto en serio acerca de su alma, orar como si fuera un Sansón mismo, con las dos puertas de la misericordia en su mano, sacudiéndolas de un lado a otro como si antes las arrancara—puertas, y cerrojo, y todo—que irse sin obtener una bendición. Dios ama ver a un hombre poderoso en oración, empeñado en obtener la bendición, resuelto a tener a Cristo, o a perecer buscándolo. Ahora bien, ponte en serio. ¡Clama a voz en cuello! ¡no ceses! ¡Levántate en las vigilias de la noche! derrama tu corazón como agua delante del Señor, porque él te responderá cuando haya oído la voz de tu clamor; atenderá a tu súplica y te dará el deseo de tu corazón.

3. Y aún otra cosa más. «¿No podría ser, mis queridos oyentes, que la razón por la cual Dios contiende con vosotros y no os da paz, sea porque estáis albergando algún pecado?» Ahora bien, no diré cuál es; he conocido a un hombre solemnemente bajo convicción de pecado, pero la compañía que frecuentaba en día de mercado era de tal ralea, que hasta que no se separó enteramente de sus compañeros, no le fue posible tener paz. No sé cuál pueda ser tu peculiar pecado dominante. Puede ser un amor por la frivolidad; puede ser el deseo de asociarte con quienes te divierten; puede ser algo peor. Pero recuerda: Cristo y tu alma jamás serán uno hasta que tú y tus pecados seáis dos. Tus deseos y anhelos han de barrer del todo al diablo y a toda su cuadrilla, o de lo contrario Cristo no vendrá a morar contigo. «Bien,» dice alguno, «mas no puedo ser perfecto.» No, pero no puedes hallar paz hasta que desees serlo. Dondequiera que albergas un pecado, allí albergas miseria. Un solo pecado consentido de propósito, y no abandonado por verdadero arrepentimiento, destruirá el alma. Los pecados abandonados son como las mercancías que los marineros echan al mar en días de tempestad; aligeran la nave, y la nave nunca flotará hasta que hayas arrojado todos tus pecados por la borda. No hay esperanza alguna para ti hasta que puedas decir de veras,

«Cuanto no se aviene con tu amor,

oh, ayúdame a renunciar.»

«El ídolo más querido que he conocido,

sea cual sea ese ídolo,

ayúdame a arrancarlo de su trono,

y a adorarte solo a ti.»

4. Acercándome ya a la conclusión, prestadme vuestra más solemne atención mientras doy una indicación más en cuanto a la razón por la cual aún no habéis hallado paz. Mis queridos oyentes, quizá sea porque no entendéis a fondo el plan de salvación. Bien siento que todos los ministros—y aquí, quizá, soy yo tan gran pecador como cualquier otro, y me condeno a mí mismo mientras corrijo a los demás—todos nosotros, de un modo u otro, me temo, contribuimos a empañar el resplandor de la gracia de Dios, manifestada en la cruz de Cristo. A menudo temo preferir el calvinismo al Calvario, temo poner el sentido de necesidad del pecador como un vallado de espinos alrededor de la cruz, y estorbar al pobre pecador de acercarse cuanto quisiera al Cordero de Dios que sangra. Ah, mis queridos oyentes, recordad que, si queréis ser salvos, vuestra salvación viene toda y enteramente de Jesucristo, el Hijo de Dios que muere. Miradlo allá, pecador, sudando en el huerto. ¡Ved las rojas gotas de sangre que caen de aquel amado rostro! Oh, míralo, pecador, míralo en el pretorio de Pilato. Contempla los raudales de sangre que brotan de aquellos lacerados hombros. ¡Míralo, pecador, míralo en su cruz! ¡Contempla aquella cabeza aún marcada con las heridas con que las espinas traspasaron sus sienes! ¡Oh, contempla aquel rostro demacrado y desfigurado! ¡Ve el salivazo que aún cuelga allí—el salivazo de crueles escarnecedores! ¡Ve los ojos anegados en lágrimas con lánguida piedad! ¡Mira también aquellas manos, y contémplalas mientras manan como fuentes de sangre! Oh, detente y escucha mientras él clama: «¡Lama Sabactani!» Pecador, tu vida está en aquel que murió; tu sanidad está en aquellas heridas; tu salvación está en su destrucción. «Oh,» dice alguno, «mas no puedo creer.» Ah, hermano, ese fue una vez mi lastimero clamor. Pero te diré cómo llegué a creer. Cierta vez, estaba yo procurando hacerme creer, y una voz susurró: «Hombre vano, hombre vano, si quieres creer, ¡ven y ve!» Entonces el Espíritu Santo me llevó de la mano a un lugar solitario. Y mientras allí estaba, de repente apareció ante mí Uno sobre su cruz. Alcé la vista, no tenía yo entonces fe. Vi sus ojos anegados en lágrimas, y la sangre aún fluyendo: vi a sus enemigos en torno suyo, acosándolo hacia su sepultura; noté sus indecibles miserias; oí el gemido que no se puede describir; y al alzar la vista, abrió sus ojos y me dijo: «El Hijo del Hombre ha venido al mundo para buscar y salvar lo que se había perdido.» Batí las manos, y dije: «Jesús, sí creo, he de creer lo que has dicho; antes no podía creer, pero el verte a ti ha infundido fe en mi alma. No me atrevo a dudar—sería traición, sería alta traición, dudar de tu poder para salvar.» Deshecho por sus agonías, caí a tierra, y abracé sus pies, y cuando caí, ¡cayó también mi pecado! Y me gocé en el amor divino que borra el pecado y salva de la muerte.

Oh amigo mío, jamás obtendrás fe procurando hacerte tenerla. ¡La fe es el don de Cristo! ve y hállala en sus venas. Hay un lugar secreto donde la fe está atesorada; está en el corazón de Cristo; ve y recógela, pecador, según mana de allí. Ve a tu aposento, y siéntate y figúrate a Cristo en santa visión, muriendo en el madero, y a medida que tu ojo lo vea, tu corazón se derretirá, tu alma creerá, y te levantarás de tus rodillas clamando: «Sé a quién he creído, y estoy persuadido de que es poderoso para guardar lo que le he confiado hasta aquel día.»

Y ahora, el amor de Cristo Jesús, y la gracia de su Padre, y la comunión de su Espíritu, sean con vosotros por los siglos de los siglos. Amén y amén.