La disciplina

Porque el Señor al que ama, disciplina, y azota a todo el que recibe por hijo».

Hebreos 12:6.

DIFÍCILMENTE puede suponerse que lea estas líneas alguien que no haya bebido de la copa amarga de la aflicción. Algunos quizá hayan soportado incluso un gran combate de aflicciones. Escuadrón tras escuadrón se ha formado en orden de batalla y ha estrellado sus regimientos contra el alma entregada. Nos ha llegado de formas distintas, pero de una forma u otra nos ha llegado a todos. Tal vez nuestras fuerzas físicas y nuestra salud se han debilitado en el camino; o hemos sido atormentados por una angustia indecible del alma o del cuerpo; o nos hemos visto obligados a contemplar cómo nuestros seres queridos se escapaban lentamente del abrazo de nuestro afecto, condenado a permanecer a su lado paralizado e impotente. En algunos casos, la aflicción nos ha alcanzado al ganarnos el pan de cada día, conseguido con dificultad y dolor, mientras la preocupación nunca ha estado mucho tiempo ausente de nuestro corazón, ni la necesidad de nuestro hogar. En otros, hogares que estaban tan llenos de voces alegres como los bosques en primavera de coristas de dulce voz, están vacíos y silenciosos. ¡Ah, qué infinitos son los matices del dolor! ¡Qué extensa la escala del sufrimiento! ¡Cuántos pueden clamar con el salmista: «¡Todas tus ondas y tus olas han pasado sobre mí!

Podemos ver con claridad la razón de todo este sufrimiento. El curso de la naturaleza está desquiciado. El pecado del hombre ha puesto no solo a él mismo, sino a todo el curso de la naturaleza, en choque con la voluntad y la ley de Dios, de modo que gime y sufre dolores de parto. El egoísmo ha alejado además al hombre de sus semejantes, incitándolo a acumular para sí todo aquello sobre lo que puede poner la mano, olvidado de los amargos sufrimientos de quienes lo rodean e indiferente a sus penas. Y detrás de todo el curso de la naturaleza está la actividad incesante de espíritus malignos que, como en el caso de Job, pueden estar conspirando contra nosotros, deleitándose en cualquier daño que, por razones elevadas, se les permita causarnos.

Hay diferentes maneras de sobrellevar la aflicción. Algunos la menosprecian (v. 5). Se niegan a reconocer en sí mismos razón alguna para que les sobrevenga. Rechazan la lección que estaba destinada a enseñarles. Se endurecen en una indiferencia estoica, resueltos a soportarla con un valor desafiante y desesperado. Algunos desmayan bajo ella (v. 5). Se vuelven abatidos y desanimados, o pierden el ánimo y la esperanza. Como Flexible, pronto se acobardan y salen del Pantano del Desaliento con el menor costo posible para sí mismos; o, como Temeroso y Desconfiado, se vuelven atrás ante el rugido del león. Debemos estar sujetos. Llevando la copa a nuestros labios con mansedumbre y sumisión; diciendo con calma y confianza «Amén» a cada ola y a cada onda; procurando con amor aprender la lección escrita en la página de la prueba; e inclinándonos, como los juncos de la orilla del río, ante el huracán arrollador de la prueba. Pero este camino, aunque es el único verdadero y seguro, no es en modo alguno fácil.

Sujetarse en la aflicción solo es posible cuando podemos ver en ella la mano del Padre de los espíritus (v. 9). Mientras miremos las causas segundas, a los hombres o a las cosas, como el origen y la fuente de nuestras penas, nos llenaremos alternativamente de ardiente indignación y de dolor sin esperanza. Pero cuando llegamos a comprender que nada puede sucedernos sino lo que nuestro Padre permite, y que, aunque nuestras pruebas se originen en alguna fuente inferior, se convierten en la voluntad de Dios para nosotros desde el momento en que se les permite alcanzarnos atravesando la defensa de su presencia que nos rodea, entonces sonreímos entre lágrimas; besamos la mano querida que se sirve de otro como vara; comprendemos que el dolor de cada momento se origina en el corazón de nuestro Padre; y descansamos. Puede parecer que Judas prepara la copa y la acerca a nuestros labios; pero es, con todo, la copa que nuestro Padre nos da a beber, ¿y no la beberemos? Gran parte de la angustia desaparece de las pruebas de la vida tan pronto como discernimos la mano de nuestro Padre; entonces…

La aflicción se convierte en disciplina. Hay una gran diferencia entre ambas. La aflicción puede venir de una fuente maligna y hostil; la disciplina es obra del Padre, que se desvela por sus hijitos y desea eliminar de su carácter todo lo que no es amable ni santo, y lograr en ellos una conformidad completa con su carácter y su voluntad. Pero antes de que puedas apropiarte del consuelo de estas palabras, permíteme preguntarte con toda seriedad, lector, si eres un hijo. Nadie es hijo, en el sentido del que ahora hablamos, sino quienes han nacido en la familia divina por la regeneración, mediante la gracia del Espíritu Santo. De este nacimiento la fe es la señal y la prueba segura; porque está escrito: «Los que creen en su nombre no son engendrados de sangre, ni de voluntad de carne, ni de voluntad de varón, sino de Dios». ¿Eres un hijo? ¿Da el Espíritu testimonio a tu espíritu de que eres nacido de Dios? ¿Puedes alzar los ojos a su rostro y clamar: «¡Abba, Padre!»? Si es así, te rodea el cuidado tierno y amoroso de tu Padre. Nada puede alcanzarte sin atravesar el cerco de su protección. Por tanto, si la aflicción pone su mano áspera sobre tu brazo y te detiene, ten la seguridad de que primero ha tenido que obtener permiso de Aquel que te ama infinitamente, y que está dispuesto a exponerte a ti y a sí mismo al dolor por el inmenso provecho en que ha puesto su corazón.

Toda disciplina tiene un propósito. No hay nada tan absolutamente aplastante en el dolor como sentirse a la deriva, a merced de alguna ola casual que nos arrastra hacia una orilla desconocida. Pero una gran calma desciende sobre nosotros cuando comprendemos que la vida es una escuela en la que nos enseña nuestro Padre mismo, que nos pone las lecciones según ve que las necesitamos. El sargento instructor tiene un propósito en cada ejercicio; el profesor de música, un objetivo en cada escala; el labrador, un fin en cada método de cultivo. «La neguilla no se trilla con trillo, ni sobre el comino se hace rodar rueda de carreta, sino que con un palo se sacude la neguilla, y el comino con una vara». Así tiene Dios un propósito en cada dolor que nos permite sentir. No hay nada fortuito, improvisado ni caprichoso en su trato con los suyos.

Los propósitos a los que sirve la disciplina son muy variados. Desde luego, sabemos que el castigo de nuestros pecados fue puesto sobre la cabeza de nuestro gran Sustituto, y que, por tanto, estamos libres para siempre de sus consecuencias penales. Pero, aunque así es, con frecuencia la disciplina sigue a nuestras malas acciones; no para que expiemos el mal mediante el sufrimiento, sino para que nos veamos obligados a considerarlo a su verdadera luz. En medio del dolor que sufrimos nos vemos obligados a repasar nuestro pasado. El descuido, la falta de vigilancia, la falta de oración que han estado obrando dentro de nosotros desfilan lentamente ante nuestra mente. Vemos dónde nos habíamos estado desviando durante largos meses o años. Descubrimos con qué profundidad e insistencia habíamos estado contristando al Espíritu Santo de Dios. Encontramos que un distanciamiento había ido ensanchando la brecha entre Dios y nuestra alma, el cual, de haber avanzado más, habría acarreado la ruina moral. Tal vez nunca vemos nuestro verdadero carácter hasta que la luz se apaga sobre el paisaje, y las nubes cubren el cielo, y el viento se levanta gimiendo alrededor de la casa de nuestra vida.

Los tiempos de aflicción llevan a examinar el corazón, y cada vez somos más conscientes de pecados en los que apenas habíamos pensado. Y aunque la ofensa sea confesada y apartada, mientras dura la aflicción hay una disposición sosegada del corazón y de la mente, sumamente favorable al crecimiento espiritual. No podemos olvidar nuestro pecado mientras el golpe del Todopoderoso pesa sobre nuestra alma, y nos vemos obligados a mantener un hábito de santa vigilancia para que no se repita.

Es también en la aflicción donde aprendemos esa comunión con los padecimientos de Cristo y esa compasión por los demás que tan hermosas son en los verdaderos cristianos. No es el tipo más elevado de carácter el que, como las pinturas chinas, carece de un fondo de sombra. Aun Cristo solo pudo aprender la obediencia por lo que padeció, o llegar a ser un perfecto Sumo Sacerdote mediante la prueba de la tentación. ¡Y qué poco podemos entrar en las profundidades íntimas de su alma si no recorremos las sendas sombrías o yacemos postrados en los claros apartados de Getsemaní! Los que intentamos aliviar las penas de la humanidad debemos estar nosotros mismos experimentados en quebranto y llegar a ser varones de dolores.

Ten la seguridad, pues, de que no se te da a soportar ni un solo momento de dolor del que se hubiera podido prescindir. Cada uno ha sido objeto de la consideración divina antes de que se le permitiera venir, y cada uno será quitado en cuanto haya cumplido su misión necesaria.

Una disciplina especial es prueba de un amor especial (v. 6). Nos cuesta mucho menos colmar de cosas superfluas a quienes amamos que causarles dolor. La indulgencia es señal no de un amor intenso, sino de un amor escaso. El corazón que ama de verdad y con sabiduría soportará el dolor de causar dolor, se expondrá al riesgo de ser mal juzgado, no retrocederá ante la calumnia y el reproche, todo lo cual rehuiría con cautela un afecto menor. Porque nuestro Padre nos ama, nos disciplina. No se tomaría tanto trabajo con nosotros si no fuéramos amados de su corazón. Porque somos hijos, se dispone a azotarnos. ¡Pero cuánto sufre él mientras maneja ese azote de cuerdas! Aun así, recibe con gozo cada golpe; porque cada punzada y cada escozor te dicen a gritos que estás siendo recibido en el círculo íntimo del amor.

Cuando acudían a nuestro Señor quienes suplicaban su ayuda sanadora, por lo general él se apresuraba a ir a su lado. Pero en una ocasión se quedó aún dos días en el lugar donde estaba. Se atrevió a afrontar la sospecha de negligencia y el amoroso reproche del amor desconsolado, porque amaba a Marta, a su hermana y a Lázaro. Los amaba demasiado para conformarse con hacer por ellos cosas pequeñas o revelarles solo fragmentos de su gran gloria. Anhelaba enriquecerlos con la preciosa revelación de la vida de resurrección. Pero su fin solo podía alcanzarse a costa de un dolor indecible, aun hasta la muerte. Lázaro tenía que morir y yacer dos días en la tumba antes de que pudiera obrarse su milagro más poderoso. Y así dejó que la nube de tormenta descargara sobre el hogar que amaba, para poder derramar sobre él una luz que se abrió en un arco iris de gloria prismática.

Si te visita de manera señalada un sufrimiento que no puedes relacionar con una persistencia en el descuido o la negligencia, considera que eres uno de los favoritos del cielo. No es, como piensan los hombres, el hijo de la fortuna y del favor terrenal, dotado de dones con pródiga abundancia, el más amado de Dios; sino, con más frecuencia, el hijo de la pobreza y del dolor, del infortunio y del corazón quebrantado. «Pero si se os deja sin disciplina, de la cual todos han sido participantes, entonces sois bastardos, y no hijos». ¡Oh tú que escapas de la vara, comienza a preguntarte seriamente si de verdad has nacido de nuevo!

El dolor está lleno de preciosos frutos (vv. 10, 11). «No parece ser causa de gozo, sino de tristeza; pero después». ¡Qué lleno de sentido está ese «después»! ¿Quién podrá calcular el ciento por uno de bendición que brota de cada momento de dolor? Los Salmos son lágrimas cristalizadas. Las Epístolas fueron escritas en muchos casos en la cárcel. Los mayores maestros de la humanidad aprendieron sus lecciones más provechosas en la escuela del dolor. Los caracteres más nobles se han forjado en un horno. Hechos que vivirán para siempre, obras maestras del arte, de la música y de la literatura, nacieron en épocas de tormenta y tempestad y de angustia desgarradora. Y lo mismo sucede con nuestra disciplina terrenal. Los frutos más maduros nacen del dolor. «La senda del dolor, y solo esa senda, conduce a la tierra donde el dolor no se conoce».

La santidad es fruto del dolor, cuando la gracia de Dios lo santifica. No que el dolor nos haga necesariamente santos, porque esa es prerrogativa del Espíritu divino; y, de hecho, muchos que sufren son duros, quejumbrosos y poco amables. Sino que el dolor nos predispone a apartarnos de las distracciones de la tierra para recibir aquellas influencias de la gracia de Dios que obran con más eficacia cuando el alma está tranquila y quieta, sentada en una habitación velada y en penumbra, mientras el sufrimiento acosa el cuerpo o la mente. ¿Quién de nosotros no se siente dispuesto a sufrir, con tal de que se produzca este precioso resultado: que «participemos de su santidad»?

El fruto es otro resultado (v. 11). ¿Dónde crees tú que el Labrador de las almas ve con más frecuencia el fruto que tanto ama, y oye los acentos de la confianza más profunda? No donde sus dones son más abundantes, sino donde son más escasos. No en los salones de la ambición triunfante o del lujo saciado, sino en las chozas de la pobreza y en los cuartos consagrados a un dolor incesante. Fértil casi hasta el milagro es el suelo del dolor. Necesario más allá de toda medida es el cuchillo de podar del sufrimiento.

Cuenta, si quieres, las preciosas clases de fruto. Está la paciencia, que soporta la voluntad del Padre; y la confianza que ve la mano del Padre tras el áspero disfraz; y la paz, que permanece quieta, contenta con el plan del Padre; y la justicia, que se conforma a lo que el Padre requiere; y el amor, que se aferra más estrechamente que nunca al corazón del Padre; y la mansedumbre, que trata con indulgencia a los demás, por lo que hemos aprendido de nosotros mismos.

Y no es por mucho tiempo. Jesús, que sufrió la cruz, la vergüenza y los salivazos, está ahora sentado a la diestra del trono de Dios. Dentro de poco también nosotros saldremos de la gran tribulación para sentarnos a su lado. Cada lágrima, enjugada con un beso; cada latido de angustia, calmado; cada recuerdo de dolor, aliviado por el bálsamo divino de la dicha. Los frutos serán nuestros para siempre. Pero la tristeza y el gemido, que tal vez hayan sido nuestros compañeros de cada día hasta las puertas de la ciudad celestial, huirán en cuanto crucemos su umbral, incapaces de existir en aquella gloria radiante. «Y enjugará Dios toda lágrima de los ojos de ellos; y ya no habrá muerte, ni habrá más llanto, ni clamor, ni dolor». «Pues tengo por cierto que las aflicciones del tiempo presente no son comparables con la gloria venidera que en nosotros ha de manifestarse». «Porque esta leve tribulación momentánea produce en nosotros un cada vez más excelente y eterno peso de gloria». «Por lo cual, levantad las manos caídas y las rodillas paralizadas».