Imposible renovarlos para arrepentimiento

«Es imposible que los que una vez fueron iluminados y gustaron del don celestial, y fueron hechos partícipes del Espíritu Santo, y asimismo gustaron de la buena palabra de Dios y los poderes del siglo venidero, y recayeron, sean otra vez renovados para arrepentimiento, crucificando de nuevo para sí mismos al Hijo de Dios y exponiéndole a vituperio».-Hebreos 6:4-6.

El escritor sagrado enumera cuatro principios fundamentales: el arrepentimiento de obras muertas, que en la antigua dispensación se simbolizaba mediante diversos bautismos o lavamientos; la fe en Dios, figurada por la imposición de manos sobre la cabeza de las víctimas del sacrificio; la resurrección de los muertos; y el juicio eterno. Y luego se propone no echarlos otra vez, sino dejarlos. No hay en ello, sin embargo, idea alguna de abandonarlos. Los grandes principios sobre los que Dios salva el alma son idénticos en todas las épocas, e indispensables.

Solo podemos dejarlos como el niño deja la tabla de multiplicar una vez que la ha aprendido bien, aunque esté en la raíz de todo estudio posterior; como la planta deja la raíz cuando se eleva hasta ser un arbusto majestuoso, que saca toda su vida de aquel humilde origen; y como el constructor deja el fundamento para ir levantando piedra sobre piedra, y se apoya más pesadamente en el fundamento cuando más lejos lo ha dejado por debajo de sí. Y se nos enseña la razón por la que estos principios no se echan de nuevo. Sería inútil hacerlo; no serviría a ningún buen propósito; dejaría en el mismo estado en que los encontró a quienes habían apostatado de la fe. Y así llegamos a uno de esos pasajes que los espíritus sensibles han convertido en su propio tormento y angustia, igual que los hombres destilan el veneno más virulento de algunas de las flores más dulces.

HASTA DÓNDE PODEMOS LLEGAR Y, AUN ASÍ, APARTARNOS. Estos discípulos apóstatas habían sido iluminados (v. 4). Se les había llevado a ver su pecado y su peligro, la naturaleza transitoria del judaísmo, la dignidad y la gloria del Salvador. Otros hebreos podían ser ignorantes, con los pliegues del velo cayendo pesadamente sobre sus ojos; pero nunca podía ser así con ellos, pues habían estado en medio de la luz meridiana del Evangelio y habían sido iluminados.

Así puede suceder con nosotros. No como el salvaje, agachado ante su fetiche o vagando por la tierra agreste; no como el seguidor de Confucio, de Buda o de Mahoma, que anda a tientas en el crepúsculo de la naturaleza o de las conjeturas religiosas; no como las multitudes de nuestra propia tierra, cuyos corazones están tan oscuros como el caos en el que Dios mandó resplandecer el rayo primigenio: nosotros hemos sido iluminados. Podemos saber que somos pecadores; podemos haber aprendido desde la niñez el plan de salvación; podemos estar familiarizados con los misterios del reino de los cielos, en los cuales anhelan mirar los ángeles; y, sin embargo, podemos apartarnos.

Estos hebreos a los que aquí se alude también habían gustado del don celestial. ¿Qué don es ese? Oigo una voz, que bien conocemos, que habla desde el pozo de Sicar y dice: «El agua que yo te daré será en ti una fuente de agua que salte para vida eterna». Es la vida de Dios en el alma; es Cristo mismo; y él está dispuesto a estar en nosotros como un manantial perenne, que no se agota en la sequía ni se hiela con la escarcha, sino que brota con una belleza fresca y viva, como un manantial cálido que hace un paraíso en el círculo polar ártico.

Pero algunos se contentan con no recibirlo, sino solo gustarlo. Esto es lo que hicieron estas personas. Sorbieron la dulzura de Cristo. Tuvieron un vistazo pasajero y superficial de su corazón. Como los soldados de Gedeón, recogieron con las manos unas cuantas gotas del río de Dios y siguieron apresuradamente su camino. Así también nosotros podemos hallar cierto placer en pensar en Cristo. Sus sufrimientos nos conmueven; su belleza nos atrae; su historia nos emociona y nos inspira. Pero no es más que un sorbo; y, sin embargo, podemos apartarnos. También habían sido hechos partícipes del Espíritu Santo. No se dice que hubieran sido convertidos, regenerados o llenos del Espíritu Santo. La expresión es muy peculiar, y se emplea porque el escritor sagrado no podía afirmar de ellos ninguna de esas cosas, y aun así deseaba mostrar que habían sido puestos bajo sus influencias de gracia. Por ejemplo, él los había convencido de pecado, había contendido con ellos, los había apremiado con advertencias y ruegos, con temor y esperanza. Y ellos se le habían rendido hasta el punto de abandonar algunos de sus pecados y adoptar la apariencia exterior del cristianismo.

Además, habían gustado de la buena palabra de Dios y los poderes del siglo venidero. Lo primero son obviamente las Escrituras; y lo segundo es la expresión habitual para la era en que vivimos, la cual, con todas sus fuerzas espirituales, comenzaba a estremecer el corazón de los hombres cuando se escribieron estas palabras. Les gustaba un buen sermón; la Biblia estaba llena de interés y encanto para ellos; habían oído a los profetas y visto a los apóstoles de la era de Pentecostés. Todo esto había sido analizado, pesado y contado; y, sin embargo, estaban en peligro de volverse atrás. ¡Tengamos, pues, cuidado!

¿QUÉ ES APARTARSE? Es algo más que caer. El verdadero hijo de Dios puede caer, como cayeron David o Pedro; pero hay una enorme diferencia entre caer y apartarse. Esto último no puede sobrevenirle a un verdadero creyente, como tampoco puede venir sobre la tierra un segundo diluvio de aguas; pero sin duda pondrá al descubierto lo falsificado y lo fingido.

Apartarse es retroceder de la profesión exterior del cristianismo, no temporalmente, sino de forma definitiva; no como resultado de algún pecado repentino, sino porque el primer estímulo exterior se ha agotado y no hay vida verdadera latiendo en el corazón que repare o reavive la devoción menguante de la vida. Es parecerse a esos planetas errantes que nunca brillaron con luz propia, sino solo con la luz reflejada de algún sol central, y que, habiéndose soltado de la correa que los guiaba, se precipitan cada vez más lejos en la oscuridad de las tinieblas, sin una chispa de vida, de calor ni de luz. Es volverse como el perro a su vómito y como la puerca a su cieno, porque la reforma fue solo exterior y pasajera, y la naturaleza de perro o de puerca nunca fue cambiada por la obra de gracia del Espíritu Santo. Es ser otro Judas; cometer el pecado contra el Espíritu Santo; perder toda seriedad de sentimiento, todo deseo de cosas mejores, toda capacidad de tierna emoción; y volverse completamente insensible y muerto, como el pavimento que pisamos o la armadura oxidada que cuelga en los muros del viejo castillo.

POR QUÉ ES IMPOSIBLE RESTAURAR A TALES PARA ARREPENTIMIENTO. Observa que aquí no se dice nada de lo que Dios puede hacer. La única cuestión se refiere a los límites del poder humano y a los métodos ordinarios de influir en la voluntad humana. Observa también que no se nos dice que Dios no pudiera salvar a los que se habían apartado, sino que es imposible esperar que un hombre que ha pasado por las experiencias que acabamos de describir, y que, a pesar de ello, ha apostatado, pueda ser alcanzado o tocado por ninguno de esos argumentos o motivos que son armas conocidas en el arsenal del Evangelio. Si los argumentos más poderosos se han aplicado en vano a la conciencia; si, tras alguna leve respuesta que hacía esperar cosas mejores, ha recaído en el sopor y la insensibilidad de su estado anterior, no queda nada más por hacer. No hay nada más poderoso que el gemido del corazón quebrantado del Calvario y el trueno desde la cumbre del Sinaí; y, si se han probado en vano, no queda argumento alguno que pueda tocar la conciencia y despertar el corazón. Si estas personas nunca hubieran estado expuestas a tales llamamientos, habría habido alguna esperanza para ellas; pero ¿qué esperanza puede haber ahora, cuando, al pasar por ellos sin efecto duradero, se han endurecido en el proceso más de lo que estaban al principio?

He aquí un hombre sacado de un estanque helado y llevado a la enfermería. Al instante se le aplican franelas calientes; se le friccionan los miembros; se emplean todos los medios que conoce la ciencia moderna para devolver la vida. Al principio parece que estos recursos van a surtir efecto: hay espasmos y movimientos convulsivos; pero, ¡ay!, pronto cesan, y el cirujano mueve gravemente la cabeza. «¿No puede hacer nada más?» «Nada —responde—; he usado todos los métodos que puedo idear; y si estos fallan, es imposible renovarlo otra vez a la vida».

Este pasaje no tiene nada que ver con quienes temen que los condene. La presencia de esa ansiedad, como el grito que delató a la verdadera madre en los días de Salomón, establece sin lugar a dudas que no eres de los que se han apartado más allá de toda posibilidad de ser renovados para arrepentimiento. Si todavía te conmueven los sermones del Evangelio, si anhelas arrepentirte y tienes un temor reverente de llegar a ser reprobado, ¡anímate!, son señales de que este pasaje no tiene nada que ver contigo. ¿Por qué enfermarte con la medicina de un enfermo? Pero si te estás volviendo insensible y endurecido bajo la predicación del Evangelio, mira este pasaje y contempla tu condenación, a menos que detengas pronto tus pasos.

LA ILUSTRACIÓN DE LA NATURALEZA (v. 7). Mira aquel campo, bien situado, preparado con esmerado cultivo y arduo trabajo: la buena semilla se esparce con mano generosa; la lluvia cae a menudo sobre él; el sol lo besa; las estaciones, al pasar, lo invitan a dar fruto. Al principio parece que va a responder a las expectativas que se tenían de él. Pero mira: el verdor que cubre su faz resulta ser una cosecha de espinos y abrojos. El dueño para quien se labró viene a visitarlo. «¿Qué? —exclama—. ¿Han hecho ustedes todo lo que podían, esto, aquello y lo otro?» «Todo», es la respuesta. Entonces llega la sentencia, severa y triste: «Es inútil gastar más tiempo o cuidado. Déjenlo a su suerte. Que nunca más nazca fruto de él, desde ahora y para siempre».

Podemos parecernos a aquel campo; y, sin embargo, mientras haya una chispa de devoción, un estremecimiento de santo anhelo, un suspiro por una vida mejor, un deseo de ser penitentes y santos, todavía hay esperanza. El gran Labrador no nos desechará mientras haya un solo rasgo redimible en nuestra condición. No quebrará la caña cascada, ni apagará el pábilo que humea. No se cansará ni desmayará hasta haber convertido el desierto en un huerto, y la soledad en algo semejante al paraíso de Dios.