El secreto de una vida feliz

Esta nueva vida espiritual en la que había entrado había recibido muchos nombres distintos. Los metodistas la llamaban «la Segunda Bendición» o «la Bendición de la Santificación». Los presbiterianos preferían «la Vida Superior» o «la Vida de Fe». Los cuáqueros hablaban de ella como «la vida escondida con Cristo en Dios». Cualquiera que fuera la terminología, la verdad que había detrás de cada expresión era exactamente la misma, y podía reducirse a cuatro sencillas palabras: «No yo, sino Cristo».

En todos los casos, el meollo del asunto era la entrega: entregarnos al Señor para que Él obrara en nosotros, moldeando tanto nuestros deseos como nuestras acciones conforme a su voluntad. Significaba tomarle la palabra: confiar en que Él no solo nos salvaría del castigo del pecado, sino también de su poder, y creer en su promesa de darnos gracia y ayuda en todo momento de necesidad.

Personalmente, prefiero llamar a esto sencillamente «la vida de fe», porque es la descripción más clara.

Pero en el libro donde lo expliqué con mayor amplitud, lo titulé El secreto de una vida feliz, porque durante tanto tiempo había sido realmente un secreto para mí, y porque temo que sigue siendo un secreto para cientos de hijos de Dios que se tambalean bajo las mismas pesadas cargas que yo llevé en otro tiempo. No era un secreto porque Dios lo hubiera ocultado, sino porque yo aún no lo había descubierto. Siempre ha sido un secreto a voces, desplegado con claridad a lo largo de las páginas de las Escrituras, con tal de que yo hubiera tenido la percepción espiritual para verlo.

«Los secretos de los dioses vienen de antaño, guardados por siempre, y por siempre contados; divulgados a todos los oídos, mas proclamados en una lengua cuyo sentido solo los dioses pueden desentrañar».

Un buey y un filósofo pueden mirar el mismo campo y, sin embargo, ver cosas completamente distintas. De igual modo, antes y después de este glorioso descubrimiento, miraba yo la misma Biblia e incluso leía los mismos versículos, pero los veía con ojos completamente distintos. Las Escrituras, como la naturaleza, están abiertas a todos, pero no todos las ven de veras. La ley de la gravitación operó con toda claridad ante la humanidad durante siglos, pero solo Newton la reconoció. Del mismo modo, la ley de la fe había sido escrita con toda claridad en la Biblia, aunque yo no había sabido discernirla. Las fuerzas que aprovechamos en la naturaleza no fueron creadas por nosotros, sino solamente descubiertas; existían con la misma realidad antes de su descubrimiento que después. Y estoy segura de que ningún descubridor científico sintió jamás mayor deleite al desvelar los secretos de la naturaleza que el que yo sentí al desvelar los «secretos de Dios».

Mi gozo era tan grande que me sentía obligada a hablar de ello a todo el mundo, a insistir en que me escucharan. Al principio, mi esposo —un obrero cristiano ferviente y exitoso— se alarmó un tanto. Temía que yo pudiera estar regocijándome en algún error que me perjudicara y quizá también a otros.

Con frecuencia volvía al argumento de que el «viejo hombre» que hay en nosotros nunca podría ser completamente vencido en esta vida, y que siempre nos mantendría en algún grado de servidumbre.

Una mañana, mientras conversábamos sobre esto, le dije: «Bueno, posible o imposible, la Biblia ciertamente lo afirma. ¿Qué hace mi esposo de este pasaje de Romanos 6: “Sabiendo esto, que nuestro viejo hombre fue crucificado con Él, para que el cuerpo del pecado sea destruido, a fin de que no sirvamos más al pecado”? ¿Qué otra cosa puede significar sino que el poder del pecado ha de ser verdaderamente vencido, de modo que ya no tengamos que servirle?».

Sorprendido por la súbita luz que parecía brotar de aquellas palabras, dijo: «No hay tal pasaje en la Biblia».

«Oh, sí que lo hay», le respondí. Abrí mi Biblia y se lo mostré. Era un versículo que él, por supuesto, conocía desde hacía años, pero en aquel momento se le apareció con un significado tan nuevo y sorprendente que sintió como si nunca lo hubiera visto. Trajo consigo una profunda convicción, y desde aquel momento no descansó hasta descubrir la verdad por sí mismo.

Su propio relato de este descubrimiento, publicado en 1868, fue el siguiente. Tras describir la carencia que había venido sintiendo en su vida cristiana, continuó: «Sabía que la Biblia parecía prometer una vida mejor para el cristiano que la que yo conocía, y durante años había ido creciendo en mí la convicción de que había alguna parte de la verdad de Dios que aún no había descubierto. Sentía que faltaba algo esencial en el modo en que entendía las Escrituras: algo que supliera ese espíritu de amor que la Biblia declara ser mayor que todo conocimiento y toda fe. A menudo había expresado mi creciente sensación de que había alguna verdad esperando irrumpir de la Palabra de Dios, algo que llenara nuestros corazones de un amor capaz de soportarlo todo. Mi sentir era tan intenso que concerté una reunión con varios hermanos versados en las Escrituras, a fin de examinar, con cuidado y en detalle, qué parte de la Palabra de Dios habíamos dejado de comprender y de enseñar.

Las circunstancias retrasaron aquella reunión, pero entretanto —por un cauce completamente inesperado— recibí el secreto que me enseñó el gozo de la libertad cristiana y el poder del verdadero servicio. Aquel secreto era la fe. ¡Qué extraño que yo, que había enseñado constantemente la fe como el cauce para el perdón de los pecados, no hubiera visto que la fe sola es también el medio de liberación del poder interior del pecado! No solo el pecador, sino también el cristiano, ha de recibirlo todo por fe.

»Por este tiempo conocí a algunos cristianos cuya vida interior, tal como la describían, parecía por completo distinta de la mía. Declaraban que la santificación práctica se obtenía, igual que la justificación, por la simple fe; que podía realizarse en cualquier momento en que la fe fuera capaz de asirla plenamente; e insistían en que ellos mismos la habían experimentado. El tema seguía saliéndome al paso, y una y otra vez se me presentaban pasajes de las Escrituras: pasajes a los cuales yo sinceramente creía hallarme del todo sometido. Sin embargo, contemplaba todo el asunto con profunda inquietud, pues me parecía que lo que ellos buscaban y decían poseer no era nada menos que la perfección en la carne, y eso, yo lo sabía, era imposible».

Apenas puedo describir la profundidad del prejuicio que sentía contra esta enseñanza. Pocas ideas habían suscitado jamás en mí una resistencia tan instintiva, y pasé muchas horas de angustia preocupándome por lo que creía eran las peligrosas consecuencias de esta «herejía» que se colaba entre nosotros. Mi oposición era tan resuelta que incluso pasajes familiares de las Escrituras —textos que había conocido durante años— me parecían extraños y casi irreconocibles cuando alguien los citaba para probar que la santificación era por fe, y que era posible «andar como es digno del Señor, agradándole en todo».

Una mañana me leyeron Romanos 6:6: «Sabiendo esto, que nuestro viejo hombre fue crucificado con Cristo, para que el cuerpo del pecado sea destruido, a fin de que no sirvamos más al pecado». Mi amigo añadió: «De seguro estas palabras deben significar algo, y algo que hace posible que un creyente deje de ser esclavo del pecado».

Me sobresaltó tanto la fuerza del versículo que solté enfáticamente: «¡Ese pasaje no está en la Biblia!», aun cuando, en verdad, era uno de los pasajes más familiares para mí de todas las Escrituras. Cuando me vi obligado a admitir que realmente estaba allí, me refugié en la explicación de que no era más que una verdad judicial: algo cierto «a los ojos de Dios», pero jamás verdadero en la experiencia real de un cristiano.

Pero desde aquel momento empecé a preguntarme si acaso habría algo de verdad en lo que esta gente enseñaba. Poco a poco fui comprendiendo que los había malentendido. No hablaban de la perfección en la carne, sino de la muerte de la carne, y de una vida escondida en Cristo.

Una vida de permanecer en Él, de andar en Él, de vivir por su poder: una vida de victoria y gozo que era verdaderamente agradable a Dios.

«Entonces, ¿eso es todo lo que quieres decir?», pregunté una vez, cuando esta verdad se me había presentado con inusual fuerza. «Eso no es nada nuevo. Siempre lo he sabido».

«¿Pero lo has vivido?», fue la respuesta.

«Sí», contesté, «lo he vivido a veces. A menudo me he entregado por entero al cuidado del Señor y he comprendido que estaba muerto, y que solo Él vivía en mí».

«Lo has conocido como una experiencia ocasional», dijo mi amigo con dulzura. «¿Pero lo has conocido alguna vez como una vida? Dices que a veces te refugias en el Señor, ¿pero has hecho alguna vez tu morada en Él?».

Vi de inmediato que no. Mi fe en este asunto había sido intermitente. En momentos de dificultad extraordinaria, o cuando me sentía especialmente débil, me había vuelto exclusivamente al Señor y siempre lo había hallado suficiente para mi necesidad. Pero que esta experiencia ocasional pudiera llegar a ser —y debiera llegar a ser— la experiencia de toda mi vida, jamás se me había ocurrido.

«¿Qué pensarías», continuó mi amigo, «de personas que confiaran en Cristo de un modo tan intermitente para la salvación de sus almas? Supón que una semana se sintieran impotentes y se echaran por entero sobre Él, solo para pasar la semana siguiente tratando de ganar la salvación en parte por sí mismos, pidiéndole meramente que supliera lo que les faltaba. ¿No juzgarías tal proceder inconsecuente e insensato? Y sin embargo, ¿no es igual de inconsecuente —e igual de deshonroso para Cristo— confiar en Él de este modo intermitente para tu vida diaria? ¿A veces andando por fe, a veces apoyándote en tus propias fuerzas?».

No pude negar la verdad de esto, y la posibilidad —y la hermosura— de una vida de fe continua empezó a abrirse ante mí.

Tal fue el relato de mi esposo acerca de su descubrimiento. Para mi gran gozo, desde aquel momento quedamos por completo unidos en el asunto. No es que ninguno de los dos creyera haberse vuelto sin pecado, ni que jamás volviéramos a caer. Más bien, habíamos descubierto el secreto de la victoria: que ya no éramos esclavos del pecado, obligados a ceder a su poder, sino que podíamos, si lo elegíamos, llegar a ser «más que vencedores por medio de Aquel que nos amó».

Esto no significaba que las tentaciones cesaran jamás. Pero habíamos aprendido que el Señor es a la vez capaz y dispuesto a librarnos de toda tentación, con tal de que confiáramos en Él. Vimos que nuestra antigua creencia —de que estábamos condenados a ser «siervos del pecado» toda la vida— era contraria a las Escrituras y una calumnia contra la plenitud de la salvación de Cristo, pues Él murió precisamente para librarnos de la servidumbre del pecado. «Porque el pecado no se enseñoreará de vosotros, ya que no estáis bajo la ley, sino bajo la gracia».

Aprendimos además que la fe —la fe sola— era el camino a la victoria, y que el esfuerzo y la lucha propia nada lograban en esta batalla. Nuestra parte era la entrega y la confianza; la parte de Dios era todo lo demás.

Por tercera vez, como he dicho, pareció levantarse un velo de las páginas de las Escrituras, y por todas partes veíamos el «secreto de la victoria» resplandeciendo en letras de luz. Textos antiguos florecían con nueva plenitud. Tómese, por ejemplo: «Porque todo lo que es nacido de Dios vence al mundo; y esta es la victoria que vence al mundo, nuestra fe. ¿Quién es el que vence al mundo, sino el que cree que Jesús es el Hijo de Dios?». Antes pensábamos que esto se refería solo a una victoria futura, después de la muerte. Ahora veíamos que hablaba de una victoria presente, por una fe presente, mientras aún vivíamos en el mundo.

O este otro: «He aquí el Cordero de Dios, que quita el pecado del mundo». Siempre lo habíamos entendido como la remoción de la pena del pecado. Ahora veíamos que significaba la remoción de su poder: que ya no teníamos que servirle ni ser esclavos de él.

Podría dar innumerables ejemplos de este desvelamiento de las Escrituras, pero estos han de bastar. Habíamos hecho un descubrimiento transformador, y llenaba todos nuestros pensamientos. Siempre que me encontraba con un amigo, mi primera pregunta era: «¿Cuánto tiempo tienes? Tengo algo maravilloso que contarte». Y derramaba mi relato de la gran salvación que había descubierto.

Para la mayoría, era tan nuevo y deleitoso como lo había sido para mí, y muchos lo abrazaron de inmediato como una realidad experimental. Pero una amiga —la misma que me había despertado a las cosas religiosas a los dieciséis años, y que había sido mi más íntima confidente espiritual desde entonces— escuchó y luego dijo: «Pero, Hannah, eso no es nada nuevo. Yo siempre lo he sabido».

«Entonces, ¿por qué», exclamé indignada, «nunca me lo dijiste? Sabías cómo he luchado todos estos años —ganando unas pocas batallas, perdiendo muchas más— y todo ese tiempo tenías este secreto de la victoria y jamás me lo dijiste. ¿Cómo pudiste ser tan cruel?».

«Pero yo creía que todo el mundo lo sabía», dijo. «Es lo que los cuáqueros siempre han enseñado. Su predicación trata casi por entero de ello».

«Pues bien», dije, «no todo el mundo lo sabe. Muy pocos lo saben. La mayoría de los cristianos creen que han de seguir siendo “siervos del pecado” toda su vida a causa de la debilidad de la carne. Y la mayoría piensan que, si alguna vez han de alcanzar la victoria, deben pelear por ella ellos mismos, y solo cuando la derrota parece inminente pueden llamar al Señor para que les ayude. No comprenden que la batalla ha de entregarse a Él desde el principio, tal como los israelitas se detuvieron junto al Mar Rojo y vieron la salvación del Señor».

«Y», añadí con convicción, «tengo la intención de contárselo a todo aquel que pueda».

Y así lo hice. Jóvenes o ancianos, ya fueran cristianos maduros o principiantes, nadie escapaba de oír la historia si me atrevía a hablar. Casi todos los que la oían la abrazaban y empezaban a vivir en su poder.

Una de ellos fue mi hijita, de unos siete u ocho años. Había empezado a desarrollar una fuerte terquedad que me resultaba casi imposible de manejar. Ella misma reconocía que estaba mal e intentaba con todas sus fuerzas vencerla, pero parecía casi poseída por ella. Un día vino a mí, desconcertada, y dijo: «Mamá, ¿por qué soy tan traviesa? Sé que soy una niña cristianita, y creía que los niños cristianos eran siempre buenos. Pero por más que me esfuerzo en portarme bien, no puedo evitar ser traviesa».

Por mi propia experiencia, la comprendí perfectamente. Le dije: «Creo, cariño, que la razón es que estás tratando de hacerte buena tú misma. Nunca podemos hacernos buenos, por más que lo intentemos. Solo nuestro Padre Celestial puede hacerlo. Cada vez que te sientas tentada a portarte mal, cuéntaselo todo a Él, pídele que te haga buena, y luego confía en que Él lo hará. De seguro Él quitará la travesura».

Ella reflexionó un momento y dijo: «Ah, no lo sabía. Creía que había que usar la voluntad y hacerlo una misma».

Se alejó calladamente, considerando a todas luces esta nueva idea. Pronto noté un gran cambio. Su terquedad parecía haber desaparecido por completo; era mansa y obediente como un corderito. No dije nada, pues quería respetar la delicadeza del momento. Pocos días después la oí jugando dulcemente con sus muñecas y murmurando con callado deleite: «Ah, qué contenta estoy de que el Padre Celestial me esté haciendo tan buena. ¡Qué bonito se siente ser buena!».

Aun así no dije nada. Pero unas noches después, mientras la arropaba en la cama, exclamó de pronto: «Ah, mamá, ¿no estás contenta de que el Padre Celestial me esté haciendo tan buena? Me va a hacer mucho más buena todavía, pero ¿no estás contenta de que me haya hecho tan buena como soy ahora?».

Mientras la abrazaba y la besaba, regocijándome con ella, añadió con seriedad: «Mamá, ¿le cuentas esto a todo el mundo?».

Le dije que trataba de hacerlo, pero ella insistió: «No debes solo tratar; debes hacerlo de verdad cada vez que predicas. Creo que mucha gente es como yo era: quieren ser buenos, pero no saben cómo. Tienes que contárselo a cada persona que encuentres».

Siempre he tomado aquello como una especie de llamado divino a mi obra.

En verdad, nuestros corazones estaban tan llenos que apenas necesitábamos aliento. Todos los que conocíamos oyeron la historia con el tiempo, y pronto se levantó un gran revuelo, no solo en nuestra propia comunidad, sino por toda la iglesia americana e incluso en Inglaterra. Las cartas llovían de todas partes preguntando qué podría ser esta «nueva doctrina enseñada por los Pearsall Smith de Millville, Nueva Jersey». Surgieron reuniones y conferencias que continúan hasta el día de hoy, muchas conocidas como «reuniones para la profundización de la vida espiritual».

Este descubrimiento fue el comienzo de un gran avivamiento en la vida espiritual de la Iglesia por doquier. Alcanzó su cúspide en las reuniones de 1873 y 1874 en el Continente, y más tarde en Oxford y Brighton, donde acudieron miles a oír el mensaje. Sus efectos aún se sienten en incontables vidas. Dondequiera que voy, la gente me cuenta que su vida entera fue transformada por lo que allí aprendieron.

No era una religión nueva lo que descubrían, sino la vitalidad de la antigua. Verdades que habían profesado durante mucho tiempo se volvían realidades vivas. Habían llamado a Cristo su Salvador; ahora aprendían que Él verdaderamente salva, y al confiar en Él, lo hallaban fiel.

No había nada sectario en la enseñanza. Nadie tenía que cambiar de credo ni de denominación.

En todas las iglesias —metodista, cuáquera, católica y más— siempre ha habido quienes de veras comprendieron y vivieron la vida de fe. Ella yace, según creo, en el corazón de todo credo cristiano. Todo lo que se necesita es que los creyentes dejen de meramente profesar su fe y empiecen a creerla de verdad, y siempre la hallarán verdadera.

La vida de fe encaja en todo credo y toda denominación. La historia es la misma en todas partes.