La abnegación de Dios

Siempre he sentido que aquel fue el momento en que verdaderamente descubrí la abnegación de Dios.

Hasta entonces, aunque me regocijaba en la salvación que había hallado para mí misma, todavía padecía una secreta y atormentadora sospecha de que, en el fondo, era una salvación más bien egoísta, tanto de parte de Dios como de la mía.

¿Cómo podía un Dios bueno disfrutar de sí mismo en el Cielo sabiendo que una gran proporción de los seres que Él mismo había creado estaban condenados a una miseria eterna, a menos que fuese, de algún modo, un Dios egoísta? Sabía que la Biblia decía que era un Dios de amor, y suponía que debía de ser verdad. Pero en lo más hondo permanecía aquel sentimiento oculto de que su amor no podía resistir la comparación con el ideal de amor que yo sentía en mi propio corazón.

Sabía que, por imperfecto que fuera mi amor, jamás podría disfrutar del Cielo mientras uno solo de mis hijos, por desobediente que fuese, quedara fuera. Y el pensamiento de que Dios pudiera, y que de hecho disfrutara del Cielo mientras incontables miles de sus hijos quedaban fuera, parecía revelar una falla en el elemento más esencial del amor. Así que, aun estando agradecida por el perdón y por la segura esperanza del Cielo para mí misma, muchas veces sentía que el Dios que adoraba debía de ser un Dios egoísta, que se preocupaba más por su propia comodidad y su gloria que por los seres sufrientes que había hecho.

Pero ahora comencé a ver que la amplitud del amor de Dios sobrepasaba con mucho todo cuanto yo había imaginado jamás. Si reuniera todo el amor abnegado del corazón de cada madre en el mundo entero, lo multiplicara por millones y lo concentrara en un solo lugar, aun así no tendría más que una tenue sombra de la abnegación de Dios.

Siempre había pensado en Él como amoroso. Pero ahora descubrí algo mucho más profundo: Él no meramente poseía amor, sino que era el amor mismo, el amor encarnado y entretejido en la esencia misma de su ser.

Vi que Dios estaba, por así decirlo, hecho de amor, de modo que en la naturaleza misma de las cosas no podía obrar contrariamente al amor. No era que no quisiera, sino que no podía, porque el amor era la esencia misma de su naturaleza. La ley del amor, como la ley de la gravedad, es inevitable en su funcionamiento.

Dios, si me es lícito decirlo, está bajo esta ley y no puede menos que obedecerla. Y una vez que comprendí esto, confiar en el Dios de amor llegó a ser tan natural como respirar. Toda duda se evaporó, y me llené de un gozo sin límites al pensar que había sido creada por un Dios tan abnegado.

Vi que su condición de Creador era, en sí misma, una garantía absoluta de que cuidaría de nosotros y haría que todas las cosas cooperaran para nuestro bien. Las responsabilidades de la propiedad resplandecían con una claridad sobrecogedora. No los derechos de la propiedad, como siempre había pensado, sino sus deberes, las obligaciones que la propiedad impone.

Así como, en una sociedad civilizada, se considera a las personas responsables —por la opinión pública o incluso por la ley— de cuidar debidamente de las cosas que poseen, así también nuestro Creador está necesariamente obligado, por la ley moral de su propia naturaleza, a cuidar debidamente de los seres que ha hecho. Debe ser considerado responsable de nuestro bienestar.

Todo era tan glorioso que muchas veces parecía casi demasiado bueno para ser verdad: que en verdad perteneciéramos a un Dios tan abnegado. Muchas veces, cuando alguna nueva revelación de su bondad me embargaba, tomaba mi Biblia, la abría en los pasajes que declaran que le pertenecemos, ponía mis dedos sobre los versículos y los leía en voz alta, solo para asegurarme de que realmente decían —libremente y sin limitación alguna— que Él era, en efecto, mi Dueño.

La frase «Acuérdate de tu Creador» adquirió de pronto un carácter totalmente distinto. Siempre la había considerado una advertencia destinada a atemorizarnos hacia el buen comportamiento. Ahora resplandecía de consuelo, como una deliciosa seguridad de que todo tenía que ir bien para las criaturas de un Creador tan abnegado.

Vi que Dios era bueno no meramente en un sentido religioso, sino en el sentido más verdadero y práctico de la palabra. Y un buen Creador estaba, por supuesto, obligado a hacer que todo saliera bien con su creación. El hecho de que nada estuviera oculto a sus ojos —antes tan aterrador— se convirtió en la verdad más consoladora del universo, porque significaba que Él lo sabía todo acerca de nosotros y podía, por tanto, hacer lo mejor por nosotros.

Mi propia experiencia como madre —antes fuente de conflicto con mis creencias acerca de Dios— entró ahora en perfecta armonía. Mis hijos han sido el gozo de mi vida. No puedo imaginar dicha más exquisita que aquellos momentos en que mis brazos los han rodeado. Esos momentos han parecido más cercanos al gozo del Cielo que ninguna otra cosa en la tierra. Y creo que este gozo me ha enseñado más acerca de los sentimientos de Dios hacia sus hijos que ninguna otra cosa.

Si yo, un ser humano finito y de capacidad limitada, podía hallar tal gozo en mis hijos, ¿qué debe de sentir Dios —con su corazón infinito— por los suyos? La mayor parte de mi comprensión del amor de Dios ha brotado de esta misma experiencia. No podía creer que Dios me hubiera creado con una capacidad de amor abnegado y de sacrificio propio mayor que la que Él mismo poseía. Desde que descubrí el corazón maternal de Dios, he respondido a toda duda sobre el amor de Dios simplemente mirando en mi propio corazón de madre.

Para mí, es imposible que una verdadera madre pudiera ser egoísta con sus hijos. Una madre que antepone su propia comodidad y bienestar a sus hijos es, a mi juicio, una madre desnaturalizada, que ha fracasado en su más alta vocación. Y si uno observa lo que llamamos la creación inferior, incluso los animales nos enseñan el deber supremo de la entrega maternal. La tigresa morirá antes de dejar que ningún daño alcance a sus crías. Se privará de comer para que ellas coman. ¿Podría Dios hacer menos?

Hablo de sacrificio propio, pero en verdad no puedo llamarlo realmente sacrificio. Ninguna verdadera madre —una que conoce la realidad de la maternidad— consideraría jamás su cuidado por sus hijos como un sacrificio. Puede implicar agotamiento o penalidades, pero no sacrificio en el sentido ordinario. El verdadero sacrificio sería que no se le permitiera cuidar de ellos.

Por esta razón, creo que muchas madres decepcionadas —que no reciben la gratitud que anhelan— solo tienen la culpa a sí mismas, porque exigieron gratitud en lugar de inspirarla.

Esta comprensión me ha revelado los sentimientos de Dios hacia nosotros: que lo que llamamos el «sacrificio propio» de Cristo fue simplemente la expresión natural y necesaria de su amor; y que lo asombroso no es que lo hiciera, sino que no habría podido hacer otra cosa.

Desde que descubrí el corazón maternal de Dios, jamás he podido sentir la más mínima ansiedad por ninguno de sus hijos; y por sus hijos no entiendo solo a los buenos, sino igualmente a los malos. ¿Acaso no nos dijo Jesús que el Buen Pastor deja las noventa y nueve ovejas seguras para buscar la que se ha perdido, y no descansa hasta hallarla?

Vista a la luz de la maternidad, la palabra «perdido» se vuelve profundamente consoladora. Nada puede estar «perdido» a menos que sea propiedad de alguien. Estar perdido significa solamente «aún no hallado». La moneda perdida sigue siendo oro, y lleva la imagen del rey. La oveja perdida sigue siendo oveja, no lobo. El hijo perdido sigue siendo hijo, con la sangre de su padre en sus venas.

Así que, si una persona es un «pecador perdido», simplemente significa que es propiedad del Buen Pastor, y que el Pastor, por los deberes mismos de la propiedad, debe ir tras lo que está perdido, y seguir buscando hasta hallarlo.

Para mí, la palabra «perdido» contiene la prueba más contundente posible de propiedad.

¿Quién puede imaginar a una madre con un hijo perdido teniendo un solo momento de reposo hasta que el hijo sea hallado?

¿Y quién podría imaginar que Dios se preocupara menos que una madre?

Creo que todos los problemas de la vida espiritual, que tan a menudo angustian a las almas concienzudas, se disiparían como la niebla matutina ante el sol naciente, si tan solo se permitiera que el pleno resplandor del corazón maternal de Dios brillara sobre ellos.

Llegué a ver que, puesto que la Escritura declara que fuimos creados a imagen de Dios, estamos obligados a creer que lo mejor de nosotros —no lo peor— es lo que refleja esa imagen. Todo aquello que, en nuestros momentos más elevados y abnegados, nos parezca egoísta, cruel, injusto o interesado, jamás debe atribuirse a Dios, por más que las cosas «parezcan» ser así. Si Dios es abnegado, entonces debe ser al menos tan abnegado como el ideal más noble que podamos concebir, y por supuesto infinitamente más.

Todos los textos bíblicos acerca de la bondad de Dios resplandecieron de pronto con un nuevo significado. Comprendí que su bondad no es una benevolencia condescendiente, sino una bondad genuina y de todo corazón, que incluye verdadera abnegación, profunda consideración y, sobre todo, justicia. La justicia siempre me ha parecido uno de los primeros requisitos de la bondad; no puedo imaginar llamar «bueno» a nadie que sea injusto, por impresionante que sea su apariencia externa de virtud. En suma, tuve una revelación tan abrumadora de la bondad y la abnegación intrínsecas e inherentes de Dios, que nada desde entonces ha podido quebrantarla. Muchos aspectos de su trato con el mundo han sido, y siguen siendo, misteriosos para mí; pero estoy convencida de que cada uno de ellos podría explicarse a la luz de su amor y su justicia, si tan solo pudiera ver con suficiente profundidad. Y creo que un día veré con claridad lo que ahora sostengo por la fe: que su misericordia verdaderamente se extiende sobre todas sus obras.

No quiero decir que toda esta comprensión me llegara de una sola vez. Pero sí quiero decir que aquel día, viajando en un tranvía en Filadelfia, una luz irrumpió sobre el carácter de Dios, una luz que jamás se ha atenuado en lo más mínimo y que solo ha ido brillando más con cada año que pasa.

Para mí, basta decir «Dios es», y la respuesta a toda dificultad ya está presente. Lo que me asombra es que yo, junto con tantos otros cristianos, hubiéramos dejado de ver esto, aun teniendo la Biblia abierta ante nosotros; y que toda suerte de distorsiones del carácter de Dios, e incluso calumnias abiertas contra su bondad, puedan hallar franca acogida en corazones cristianos. Para mí, tales tergiversaciones llegaron a ser casi insoportables. Podía escuchar con paciencia —incluso con interés— casi cualquier idea extraña o poco ortodoxa que no difamara el carácter de Dios. Pero lo único que no podía soportar, lo único que no podía escuchar en silencio, era cualquier cosa que —aun bajo un manto de piedad— insinuara el más leve insulto al amor de Dios o a su abnegación.

Jamás olvidaré un incidente memorable en nuestro hogar, cuando un distinguido predicador de Boston nos visitaba. En el desayuno, la conversación giró en torno al amor de Dios. Él insistía en que no había que confiar demasiado en él, pues había límites para lo que Dios podía soportar, así como, decía, había límites para el amor de una madre. Afirmaba que una hija podía cometer ciertos pecados que una madre jamás podría perdonar, pecados que cerrarían para siempre su corazón y su hogar, y sostenía que con Dios sucedía lo mismo. Creer otra cosa, decía, era abrazar una «religión de abuelita».

No me cabe duda de que pretendía socavar mis ideas sobre la Restitución, aunque no estábamos tratando ese tema. Simplemente deseaba convencerme de que Dios no era tan «neciamente amoroso» como yo creía. Pero oír a las madres, y al Dios que creó a las madres, tan tergiversados era más de lo que podía soportar. Aunque él era mi huésped, prorrumpí en fiera indignación, declaré que no me sentaría a la mesa con nadie que sostuviera ideas tan calumniosas de Dios, y salí de la habitación bañada en lágrimas. Me negué a volver a verlo. No pretendo que aquella reacción fuera cortés, ni siquiera semejante a la de Cristo, pero muestra cuán abrumadoramente sentía yo el asunto. Para mí, la honra de Dios pesaba más que toda regla de etiqueta social.

Veo ahora que podría haber defendido esa honra con igual firmeza, pero de una manera mucho más semejante a la de Cristo. Aun así, hasta el día de hoy, lo único que me resulta sumamente difícil de tolerar es cualquier cosa que difame el carácter de Dios. Nada más se compara con esto en importancia, pues toda nuestra salvación depende absolutamente de quién es Dios. A menos que pueda demostrarse que es enteramente bueno, enteramente abnegado y enteramente justo, entonces nuestro caso es del todo desesperado. Solo Dios es nuestra salvación, y si Él nos falla —aun en el más mínimo grado— no tenemos ningún otro lugar adonde acudir.