Una lección de la vida interior

En Navidad, muchos de nuestros escaparates muestran un cuadro significativo. Es una escena invernal, triste y desolada. Hay un cielo oscuro y tormentoso, árboles desnudos, y hierba parda y malezas secas con manchas de nieve encima. En un árbol sin hojas, a un lado del cuadro, hay un nido vacío y cubierto de nieve, y en una rama cercana se posa un pajarillo. Hace frío, todo está oscuro y desolado, lo bastante para amedrentar a cualquier pájaro y empujarlo hacia algún clima más benigno. Pero este pájaro está allí posado, contento. Su cabecita se alza valiente hacia el cielo, y un canto de invierno está a punto de brotar de su diminuta garganta.

Este cuadro, que siempre está en mi estante, me ha predicado más de un sermón. Y el texto es siempre el mismo. Está en las dos palabras que encabezan este artículo: «Aunque» y «Con todo».

« Aunque la higuera no florezca, ni en las vides haya frutos, aunque falte el producto del olivo, y los labrados no den mantenimiento, y las ovejas sean quitadas de la majada, y no haya vacas en los corrales», (Habacuc 3:17). En muchas vidas llegan momentos en que, como este pájaro de invierno, el alma se encuentra sin consuelo. Todo parece oscuro y torcido. Todo aquello en lo que confiábamos nos falla. Las promesas parecen no cumplirse, y nuestras oraciones quedan sin respuesta. No encontramos nada en qué apoyarnos ni en la tierra ni en el cielo. Y es en momentos como estos cuando hace falta el valiente pajarillo con su mensaje. Aunque todo vaya mal en todas partes, con todo, hay una cosa en la que regocijarse: Dios. Él es el Dios de nuestra salvación. Él no cambia. Es el mismo Dios bueno, amoroso y tierno ayer, hoy y por los siglos.

Podemos regocijarnos en él siempre, tengamos o no alguna otra cosa en qué regocijarnos. Al decir regocijarnos en él, no quiero decir regocijarnos en nosotros mismos. Me temo que la mayoría de la gente piensa que eso es lo que se quiere decir. Sus sentimientos, revelaciones y experiencias forman la base de su gozo. Si ninguno de ellos es satisfactorio, no ven posibilidad alguna de gozo. Pero la lección que el Señor está tratando de enseñarnos todo el tiempo es la lección de la humildad.

Él nos manda apartar la mirada del yo y de sus experiencias. Debemos crucificar el yo y contarlo por muerto. Debemos dejar de preocuparnos por el yo. No deberíamos conocer ni desear nada sino a Dios.

La razón de esto es que Dios nos ha destinado a una vida más alta que la vida del yo. Así como ha destinado a la oruga a ser mariposa, ha dispuesto que su vida muera. Así, la mariposa puede ocupar su lugar. Del mismo modo, ha dispuesto que nuestra vida del yo muera, para que la vida divina sea nuestra en su lugar. La oruga destruye su forma de larva para convertirse en mariposa. Muere para poder vivir. Y exactamente así debemos hacer nosotros.

Así pues, lo más esencial ahora es morir al yo y renacer a una vida en Dios. Y es por esta razón que hay que aprender la lección del gozo en el Señor, y no en el yo. Toda alma que avanza debe, tarde o temprano, confiar en Dios. En Dios a secas, si se me permite decirlo. Debe confiar en él por lo que él es, no por sus promesas ni por sus dones. Debe aprender a tener su gozo solo en él, y a regocijarse en él cuando todo lo demás en el cielo y en la tierra parezca fallar.

Creo que la única manera de llegar a este lugar es que el alma lo recorra. Debe enfrentar, en su propia experiencia, la pérdida de todas las cosas, tanto interiores como exteriores. No quiero decir que todos los amigos de uno tengan que morir, ni que se pierda todo su dinero. Quiero decir que el alma se encontrará, por causas interiores o exteriores, abandonada, perdida y vacía de todo consuelo. Debe llegar al final de todo lo que no es Dios, y no tener ninguna otra cosa en qué descansar, ni dentro ni fuera. Debe experimentar exactamente lo que quiso decir el profeta cuando escribió aquel «Aunque».

Debe atravesar el lodo, caer por el borde y quedar cubierta por las aguas. ¡Debe, al fin, encontrar entre ellas y debajo de ellas al Dios presente, vivo, amoroso y todopoderoso! Solo entonces comprenderá el exultante grito de triunfo del profeta. Podrá unirse a él: « con todo, yo me alegraré en Jehová, y me gozaré en el Dios de mi salvación».(Habacuc 3:18) Entonces, y no antes, conocerá el pleno significado del versículo que sigue: « El Señor Dios es mi fortaleza; él pone mis pies como de ciervas, y me hace andar sobre mis alturas».(Habacuc 3:19) El alma camina a menudo por lo que parecen lugares altos. Sin embargo, son en gran parte obra propia y emocional, con poco de Dios en ellos. En los momentos de pérdida y fracaso, esos lugares altos se convierten en precipicios. Pero los lugares altos a los que el Señor lleva al alma que se regocija solo en él no pueden ser tocados por ninguna oscuridad ni pérdida. Sus mismos cimientos están puestos en medio de una pérdida absoluta y de la muerte de todo lo que no es Dios.

Para hallar una experiencia inquebrantable, debemos buscarla solo en el Señor. Debemos buscarla aparte de todo lo demás, de sus dones y de sus bendiciones. Debemos buscarla aparte de todo lo que puede cambiar con nuestra vida terrenal.

La oración contestada de hoy puede parecer sin respuesta mañana. Las promesas que un día se cumplieron pueden dejar de parecernos reales. La bendición espiritual que un día trajo gozo puede perderse. Quizá todo lo que nos quede sea un recuerdo hambriento y anhelante de todo ello. Pero cuando todo lo demás se ha ido, Dios sigue estando ahí. Nada lo cambia. Él es el mismo ayer, y hoy, y por los siglos, y en él no hay mudanza, ni sombra de variación.

Y el alma que halla su gozo solo en él no puede sufrir vaivén alguno. Es grandioso confiar en las promesas, pero es más grandioso aún confiar en Aquel que promete. Las promesas pueden ser malentendidas o mal aplicadas. Cuando nos apoyamos en ellas, pueden parecer fallarnos. Pero nadie confió jamás en Aquel que promete y fue avergonzado.

El Dios que está detrás de sus promesas es infinitamente mayor que ellas. Él nunca puede fallarnos en ninguna emergencia.

El alma que confía en él conoce la paz perfecta.

El niño pequeño no siempre entiende las promesas de su madre. Pero conoce a su madre. Su confianza no se basa en la palabra de ella, sino en ella misma. Y exactamente así ocurre con aquellos de nosotros que hemos aprendido la lección de este «Aunque» y este «Con todo». Puede que, hasta donde alcanza nuestra conciencia, no haya una sola oración contestada ni una sola promesa cumplida, pero ¿qué importa eso? Detrás de las oraciones y detrás de las promesas está Dios, y él basta. Y para un alma así las sencillas palabras «Dios es» responden a toda pregunta y resuelven toda duda.

Para el niño pequeño que confía, el simple hecho de que su madre existe es la respuesta a todas sus necesidades. La madre quizá no haga una sola promesa ni detalle plan alguno, pero ella es, y eso le basta al niño.

El niño se regocija en su madre, no en sus promesas, sino en ella misma. Para el niño, como para nosotros, hay gozo.

Es lo único inmutable detrás de todo lo que cambia y puede cambiar. Es la existencia de la madre.

Mientras la madre viva, el niño tiene que ser cuidado. El niño, por instinto si no por entendimiento, lo sabe y se regocija en ello. Y mientras Dios viva, sus hijos tienen que ser cuidados. Ellos deberían saberlo y regocijarse en ello más que un niño humano.

Porque, siendo él quien es, ¿qué otra cosa puede hacer Dios? El descuido, la indiferencia, el olvido y la ignorancia le son todos imposibles. Él lo sabe todo. Él se ocupa de todo. Él puede manejarlo todo. Él nos ama. ¿Qué más podríamos pedir? Así que, venga lo que venga, alzaremos el rostro hacia nuestro Dios, como nuestro valiente pajarillo maestro. En nuestros «aunque» más oscuros, cantaremos nuestro alegre y triunfante «con todo».

Todos los santos de Dios, en todas las épocas, lo han hecho. Job dijo, desde unas profundidades de dolor y de prueba que pocos pueden igualar: « Aunque él me matare, en él esperaré; no obstante, defenderé delante de él mis caminos».(Job 13:15). En su más honda angustia, David pudo decir: «Aunque ande en valle de sombra de muerte, no temeré mal alguno, porque tú estarás conmigo; tu vara y tu cayado me infundirán aliento». (Salmo 23:4) Y también: «Dios es nuestro amparo y fortaleza, nuestro pronto auxilio en las tribulaciones».(Salmo 46:1). Por tanto, no temeremos aunque la tierra sea removida, aunque se traspasen los montes al corazón del mar, aunque bramen y se turben sus aguas, aunque tiemblen los montes a causa de su braveza. Selah. Hay un río cuyas corrientes alegran la ciudad de Dios, el santuario de las moradas del Altísimo. Dios está en medio de ella; no será conmovida; Dios la ayudará al clarear la mañana.

En sus aflicciones, Pablo pudo decir: «Estamos atribulados en todo, mas no angustiados; en apuros, mas no desesperados; perseguidos, mas no desamparados; derribados, mas no destruidos; llevando siempre en el cuerpo la muerte de Jesús, para que también la vida de Jesús se manifieste en nuestros cuerpos.

Porque nosotros que vivimos, siempre estamos entregados a muerte por causa de Jesús, para que también la vida de Jesús se manifieste en nuestra carne mortal. De manera que la muerte actúa en nosotros, y en vosotros la vida». (2 Corintios 4:8–12).El alma que ha aprendido a regocijarse solo en Dios puede decir todo esto y más.

El gozo espiritual no es una cosa, no es, por así decirlo, un bloque de gozo guardado en el corazón para mirarlo y regocijarse en él. El gozo es la alegría de tener algo bueno o de saber algo agradable.

Y el gozo del cristiano es sencillamente su alegría de conocer a Cristo, y de poseer a tal Dios y Salvador. En el plano terrenal no nos regocijamos en nuestro gozo, sino en aquello que causa nuestro gozo. Y en el plano celestial es lo mismo. Debemos decir: « con todo, yo me alegraré en Jehová, y me gozaré en el Dios de mi salvación». (Habacuc 3:18.) Ningún hombre ni demonio puede quitarnos este gozo. Ninguna tristeza terrenal puede tocarlo.

Un escritor sobre la vida interior dice, en sustancia, que nuestro camino espiritual tiene tres regiones muy distintas.

Cada una es una etapa necesaria de nuestro progreso. Primero está la región de los comienzos. Es un tiempo de gozos y deleites sencillos, de grandes esperanzas y sentimientos profundos. Muchos secretos revelan a Dios. Luego viene un vasto desierto, lleno de tentaciones y pruebas. Trae consigo la pérdida del entendimiento, sequedad y tinieblas interiores y exteriores. Si, tras una larga prueba, soportas el desierto, te espera una región de alturas montañosas. Allí hallarás la unión con Dios, el desprendimiento de las cosas terrenas y un perfecto contentamiento con su voluntad. Serás transformado a la imagen de Cristo.

No puedo discutir si este orden es verdadero. Pero de una cosa estoy segura. Muchas almas que hallaron gozo aquí, en la «región de los comienzos», se enfrentaron después a una experiencia de desierto que las dejó asombradas y perplejas. Y no puedo menos que pensar que tales almas quizá encuentren en esta explicación la respuesta a su aflicción. Están aprendiendo a desprenderse de todo lo que no es Dios. Esto es para unir sus almas a él, como se ve en la descripción de la tercera y más alta región de bienaventuranza.

El camino del alma pasa siempre por la muerte hacia la vida. La oruga tiene que morir para convertirse en mariposa. Solo puede hacerlo renunciando a una vida para vivir otra. Y tampoco nosotros podemos de otro modo. Así que quizá tengamos que atravesar esta región desolada y mortal para alcanzar las serenas alturas que hay más allá. Si sabemos esto, podemos andar por los tiempos más oscuros, seguros de que todo está bien, puesto que Dios es Dios. Muchos de los que leen este escrito tienen al menos uno de estos «aunque» del desierto. Algunos tienen muchos.

Queridos amigos, ¿está también allí el «con todo»? ¿Has aprendido la lección del profeta? ¿Es Dios suficiente para ti?

¿Puedes cantar, y decirlo de veras: «Tú, oh Cristo, eres todo lo que quiero; más que todo en ti hallo»? Si no, necesitas que el pajarillo te hable.

Su canto, mientras está posado en ese árbol desnudo y sin hojas en medio de la aullante tormenta de invierno, tiene que llegar a ser también tu canto.

Aunque caiga la lluvia y sople el viento, y helada sea la ráfaga invernal; aunque el cielo nublado se nuble aún más, y las hojas muertas digan que el verano ya pasó; con todo, alzo mi rostro al cielo tormentoso, mi corazón está en calma como un mar de verano; contento de recibir lo que mi Dios me ha dado, sea lo que sea.

Cuando siento el frío, puedo decir: «Él lo envía». Y su viento sopla bendición, bien lo sé. Pues nunca he carecido de nada, sino que él lo acompaña. Mi corazón late cálido, aunque soplen los vientos. El suave y dulce verano era cálido y radiante. Brillantes eran las flores en cada rama. Confié en él cuando las rosas florecían. En él confío ahora.

Mi fe sería pequeña y débil si vacilara solo porque las rosas han dejado de florecer. Frágil sería la confianza que ahora cambiara, dudando de su amor cuando crecen los nubarrones. Si confié en él una vez, debo confiar en él siempre. Su camino es el mejor, ya sea que yo esté en pie o caiga. Por viento o tormenta, nunca me dejará, porque él lo envía todo».