La parábola del sembrador

«Y como se juntó una grande compañía, y los que estaban en cada ciudad vinieron á él, dijo por una parábola: “Uno que sembraba, salió á sembrar su simiente; y sembrando, una parte cayó junto al camino, y fué hollada; y las aves del cielo la comieron. Y otra parte cayó sobre la piedra; y nacida, se secó, porque no tenía humedad. Y otra parte cayó entre las espinas; y naciendo las espinas juntamente, la ahogaron. Y otra parte cayó en buena tierra, y cuando fué nacida, llevó fruto á ciento por uno.” Diciendo estas cosas clamaba: “El que tiene oídos para oir, oiga.”» Lucas 8:4–8.

En nuestro país, cuando un labrador sale a sembrar, suele trabajar en un campo cercado, esparciendo la semilla de su cesto por cada loma y cada surco. Pero en Oriente, cerca de las pequeñas aldeas, las tierras de labranza eran a menudo una extensión abierta de terreno. Estaban divididas en distintas propiedades, pero no había cercas visibles: solo antiguos mojones o quizá pequeñas hileras de piedras.

Sendas cruzaban aquellos campos abiertos. A las más transitadas se las llamaba caminos reales, aunque en nada se parecían a nuestras calzadas empedradas: eran simples veredas muy trilladas, endurecidas por el uso constante. Había también senderos laterales más pequeños, abiertos por los viajeros que buscaban rutas más seguras o atajos. Con el tiempo, también estos quedaban gastados y firmes.

Cuando el sembrador salía a sembrar, trabajaba una tierra que apenas había sido rasgada por un arado sencillo y primitivo. Su propósito era esparcir allí la mayor parte de su semilla. Pero como una senda atravesaba el centro del campo, a menos que dejara sin sembrar una franja ancha, algo de semilla caería sobre el camino. En otro lugar, una roca podía asomar cerca de la superficie, cubierta apenas por una fina capa de tierra. También allí caería semilla.

En otro rincón, el suelo podía estar enmarañado con las raíces de las ortigas y los cardos.

También allí esparcía el labrador su semilla, y tanto el grano como la maleza crecían juntos, hasta que las espinas, más fuertes, ahogaban las plantas tiernas de modo que no producían fruto maduro.

Recordar que la Biblia fue escrita en Oriente, y que sus imágenes provienen de aquel entorno, muchas veces nos ayuda a comprender su sentido con mayor claridad que si imaginamos únicamente las costumbres agrícolas inglesas. El predicador del Evangelio es como aquel sembrador. Él no crea la semilla; se la entrega su divino Maestro. Nadie puede crear ni el más pequeño grano que brota de la tierra, mucho menos la semilla celestial que da vida eterna. El ministro acude a su Maestro en oración privada y pide que se le enseñe el evangelio. Así llena su cesto con la buena semilla del reino.

Entonces sale en el nombre de su Maestro y esparce la preciosa verdad. Si supiera con exactitud dónde está el mejor suelo —dónde los corazones ya han sido preparados por la convicción—, podría concentrarse solo allí. Pero como no puede ver dentro del corazón humano, debe predicar el evangelio a toda criatura. Debe esparcir la semilla sobre corazones endurecidos, sobre mentes distraídas y sobre quienes están enredados en los afanes y placeres de este mundo.

Debe dejar los resultados en manos del Señor que le dio la semilla. Él no es responsable de la cosecha; solo es responsable de hacer su obra con fidelidad y diligencia. Aunque ni una sola espiga llegara jamás a alegrar al segador, el sembrador será igualmente recompensado por su Maestro si ha sembrado la semilla correcta con manos cuidadosas. Sin esta seguridad, ¿cómo podríamos evitar clamar con el profeta: «¿Quién ha creído á nuestro anuncio? ¿y sobre quién se ha manifestado el brazo de Jehová?» (Isaías 53:1)?

Nuestro deber no lo determina el carácter de nuestros oyentes, sino el mandato de nuestro Dios. Debemos predicar el evangelio, ya escuchen los hombres, ya se nieguen. Debemos sembrar junto a todas las aguas. Sea cual sea la condición de los corazones, el ministro debe predicar: a la roca lo mismo que al surco, al camino lo mismo que a la tierra arada.

Ahora hablaré de las cuatro clases de oyentes que describe la parábola de nuestro Señor. Primero, los que son como el camino: oidores solamente. Segundo, los que son como el terreno pedregoso: conmovidos por un momento, pero sin fruto duradero. Tercero, los que están entre espinas: en quienes la palabra empieza a crecer, pero es ahogada por los afanes de la vida, el engaño de las riquezas y los placeres mundanos.

Y por último, ese pequeño grupo —que Dios lo aumente en gran manera— la buena tierra, en quienes la Palabra produce fruto abundante.

I. El camino. «Una parte cayó junto al camino, y fué hollada; y las aves del cielo la comieron.» Muchos de vosotros no venís al culto en busca de una bendición. No tenéis intención de adorar a Dios ni de ser transformados por lo que oís. Sois como el camino, que nunca fue destinado a ser un campo de trigo. Si una sola semilla de verdad llegara a crecer en vosotros, sería tan asombroso como ver crecer trigo en medio de una calle concurrida.

Si la semilla se esparce con destreza, algo de ella puede reposar por un instante en vuestros pensamientos. Quizá no la entendáis del todo, pero si se presenta de manera atractiva, tal vez la comentéis por un tiempo, hasta que algo más entretenido capte vuestra atención. Aun ese pequeño provecho dura poco. Pronto olvidáis todo lo que oísteis.

Quisiéramos poder esperar que la Palabra permaneciera en vosotros, pero vuestro corazón está tan endurecido por el tránsito incesante que no hay lugar donde la semilla eche raíz. Satanás pasa continuamente por encima de ella con blasfemias, concupiscencias, mentiras y vanas distracciones. El orgullo rueda sobre ella como pesadas ruedas. La codicia la pisotea hasta dejarla dura como la piedra.

La semilla no halla dónde reposar. Los pensamientos van y vienen sin cesar. Vuestra alma se ha convertido en un mercado donde todo se compra y se vende. Estáis ocupados comprando y vendiendo, y sin embargo no os dais cuenta de que vendéis la verdad y compráis vuestra propia perdición.

Decís que no tenéis tiempo para pensar en las cosas espirituales. El camino de vuestro corazón está tan concurrido que no queda espacio para que la semilla crezca. Si acaso empieza a brotar, algún nuevo entretenimiento o distracción la aplasta antes de que madure. Así como el grano jamás podría crecer en las calles más concurridas de una ciudad, tampoco la verdad puede crecer en un corazón lleno de ruido constante, orgullo, inquietud y rebeldía contra Dios.

Hemos contemplado este endurecido borde del camino; consideremos ahora qué sucede con la buena palabra cuando cae en un corazón así.

La semilla habría crecido si hubiera caído en un suelo apropiado. Pero ha caído en el lugar equivocado, y permanece tan seca como cuando salió por primera vez de la mano del sembrador. La palabra del evangelio queda sobre la superficie de aquel corazón, pero jamás penetra en él. Es como la nieve que cae sobre una calle concurrida: toca el pavimento húmedo, se derrite y desaparece al instante. La palabra no tiene tiempo de despertar vida en el alma. Reposa allí un momento, pero nunca echa raíz ni produce efecto duradero alguno.

¿Por qué vienen los hombres a oír, si la palabra nunca entra en su corazón? Esa pregunta nos ha dejado a menudo perplejos. Algunos no faltarían un domingo por nada del mundo. Disfrutan de reunirse para el culto. Y sin embargo, ninguna lágrima cae de sus ojos. Sus almas jamás se elevan al cielo en alabanza. No se unen de veras a la confesión del pecado. No piensan seriamente en el juicio venidero ni en el estado futuro de sus almas. Sus corazones son como el hierro; lo mismo daría que el ministro predicara a un montón de piedras.

¿Qué trae aquí a pecadores tan insensibles? A veces parece que tendríamos tanta esperanza de convertir a las fieras salvajes como a estos corazones indómitos e insensibles. ¿Ha desaparecido todo sentimiento? ¿Asisten los hombres al culto solo porque es respetable? ¿O acaso venir les ayuda a sentirse más cómodos en sus pecados? Si se quedaran lejos, la conciencia quizá los inquietaría; pero al asistir, se convencen de que son religiosos.

Oh, oyentes míos, vuestra condición podría hacer llorar a un ángel. El sol del evangelio brilla sobre vuestro rostro, y sin embargo vuestros ojos siguen ciegos. La música del cielo resuena en vuestros oídos, y sin embargo no la oís de veras. Sabéis apreciar un giro elegante de las palabras. Sabéis admirar una ilustración. Pero el sentido espiritual —el poder vivo que hay dentro del mensaje— no lo captáis. Estáis sentados al banquete de bodas, pero no probáis el alimento. El cielo se regocija por las almas redimidas, y sin embargo vosotros seguís sin redimir, sin Dios y sin Cristo. Aunque os rogamos, oramos por vosotros y lloramos por vosotros, permanecéis tan endurecidos y descuidados como siempre. Que Dios tenga misericordia de vosotros y quebrante vuestro duro corazón, para que su palabra habite en vosotros.

El cuadro aún no está completo. El pasaje nos dice que las aves del cielo devoraron la semilla. ¿Hay aquí un oyente del borde del camino? Quizá no se propuso escuchar con atención hoy. Cuando termina el sermón, alguien lo invita a una compañía dudosa. Va con ellos, y la buena semilla es devorada al instante.

Hay muchas influencias dispuestas a arrebatar el evangelio de un corazón. El diablo mismo —a quien la Escritura llama el «príncipe de la potestad del aire»— está siempre ansioso por robar un buen pensamiento.

Y no obra solo. Tiene incontables auxiliares. Un cónyuge, los hijos, los amigos, los enemigos, los clientes, los acreedores: cualquiera de ellos puede convertirse en instrumento para consumir la semilla, y a menudo lo logran. ¡Qué tragedia que la semilla celestial se convierta en alimento del diablo, que el grano de Dios alimente a aves inmundas!

Si habéis oído el evangelio desde la niñez, ¿cuántas carretadas de sermones se han desperdiciado en vosotros? En vuestros años más jóvenes, quizá oísteis a un predicador fiel que oraba por su congregación hasta enrojecer sus ojos de tanto llorar. ¿Recordáis los domingos en que os dijisteis a vosotros mismos: «Iré a mi cuarto a orar»? Pero no lo hicisteis. Las aves devoraron la semilla, y vosotros continuasteis en el pecado.

Aun ahora rara vez faltáis a la iglesia. Y sin embargo, el evangelio cae sobre vuestra alma como si cayera sobre el hierro. Puede predicarse la ley con truenos: no os burláis de ella, pero tampoco os conmovéis.

Puede exaltarse a Cristo delante de vosotros. Pueden describirse sus heridas. Puede ponerse su sangre ante vuestros ojos. Puede exhortárseos con fervor a que miréis a él y viváis. Pero es como sembrar semilla a la orilla del mar.

¿Qué haré por vosotros? ¿He de quedarme aquí y llorar sobre este endurecido camino? Mis lágrimas no pueden ablandarlo; ha sido pisoteado por demasiado tiempo. ¿He de traer el arado del evangelio? La reja no puede penetrar un suelo tan apretado. ¿Qué, pues? Oh Dios, solo tú sabes cómo derretir el corazón más duro por la preciosa sangre de Jesús. Hazlo ahora, te rogamos. Glorifica tu gracia haciendo que la buena semilla viva y produzca una cosecha celestial.

Considerad ahora la segunda clase de oyente. Una parte de la semilla cayó sobre la piedra, y nacida, se secó, porque no tenía humedad. Podéis imaginar aquella roca en medio del campo, cubierta apenas por una fina capa de tierra. La semilla cae allí como cae en todas partes. Brota pronto. Crece con rapidez. Luego se seca y muere.

Solo quienes aman profundamente las almas pueden comprender las esperanzas, los gozos y las amargas decepciones que estos lugares pedregosos han causado. Hay oyentes cuyos corazones parecen blandos y receptivos. Mientras otros no sienten nada, estos se conmueven de manera visible. Ya hable el mensaje del juicio, ya del amor de Cristo en la cruz, ellos se conmueven. Se producen impresiones profundas.

Se proponen cambiar, y sin embargo lo aplazan. No son opositores endurecidos de Dios. Se muestran abiertos y anhelantes. Gozosos, dirigimos hacia ellos el mensaje, y parece penetrar. Pero hay una armadura oculta bajo la superficie. No se produce ninguna herida duradera.

La Escritura los describe así: «Y asimismo éstos son los que son sembrados en pedregales: los que cuando han oído la palabra, luego la toman con gozo; mas no tienen raíz en sí, antes son temporales, que en levantándose la tribulación ó la persecución por causa de la palabra, luego se escandalizan» (Marcos 4:16–17).

¿No hemos visto a muchos que reciben la palabra con gozo? No tienen una convicción profunda del pecado, y sin embargo profesan pronto la fe en Cristo. Su fe parece genuina. La semilla ha brotado. Hay una hoja verde. Damos gracias a Dios, pensando que un alma ha sido salvada. Pero nuestro gozo es prematuro. La misma falta de profundidad que los hizo responder con rapidez hace también que se marchiten cuando llega la dificultad.

Vemos esto a menudo. Alguien pide ingresar en la iglesia y nos cuenta cuán hondamente lo conmovió un sermón.

Dice que creyó al instante y que nunca había sentido semejante felicidad. Le preguntamos por la convicción de pecado. Cree que fue convencido. Lo que sabe con certeza es que la religión le produce un gran placer.

Le preguntamos si perseverará, y está seguro de que así será. Todo le parece nuevo. Afirma aborrecer lo que antes amaba. Y todo esto ha ocurrido de repente, sin un arado profundo del corazón. Es como si un campo quedara cubierto de trigo al instante, por arte de magia. Quizá es recibido en la comunión. A las pocas semanas es menos constante. Cuando se le corrige con dulzura, explica que la oposición le ha hecho las cosas difíciles. Pronto desaparece por completo. Un poco de burla o de inconveniencia lo ha hecho retroceder. El ministro se siente como un labrador que vio su campo verde y floreciente, para despertar y hallar cada brote destruido por la helada.

Si es trágico ser un oyente del borde del camino, no es mucho mejor ser como la roca. Este segundo grupo despierta más esperanza al principio. Se reúnen con entusiasmo, sobre todo en torno a un nuevo ministro. Parecen consagrados. Pero el tiempo lo prueba todo. Lo que parecía firme resulta ser superficial. Cuando llegan las pruebas, se desvanecen.

Algunos de vosotros quizá pertenezcáis a este grupo. Habéis sentido profundamente. Os habéis propuesto cambiar muchas veces. Y sin embargo, pasan los años y nada cambia. No hay profundidad, ni obra constante del Espíritu. ¿Ha de quedar así?

¿Se recordará algún día vuestra vida como una planta que brotó pero nunca maduró? No lo permita Dios.

Que el Espíritu obre en vosotros honda y eficazmente, para que aún llevéis fruto para Dios y deis honra a Cristo.

III. Trataré brevemente la tercera clase, y que el Espíritu de Dios me ayude a tratar con vosotros con fidelidad.

«Y otra parte cayó entre las espinas; y naciendo las espinas juntamente, la ahogaron.» Pues bien, este era buen suelo. Los dos primeros caracteres eran malos: el borde del camino no era el lugar apropiado, la roca no era una situación adecuada para el crecimiento de ninguna planta; pero este es buen suelo, porque en él crecen espinas.

Dondequiera que un cardo brote y florezca, allí también florecería el trigo. Este era un suelo rico y fértil; no era de extrañar, por tanto, que el labrador obrara con generosidad allí, y arrojara puñado tras puñado sobre aquel rincón del campo. Ved cuán feliz está cuando, al cabo de uno o dos meses, visita el lugar. La semilla ha brotado. Cierto es que hay allí abajo una sospechosa plantita más o menos del mismo tamaño que el trigo. «¡Oh!», piensa, «eso no es gran cosa; el trigo la superará. Cuando esté más fuerte ahogará esos pocos cardos que por desgracia se han mezclado con él.» ¡Ah, señor labrador, no comprendéis el poder del mal, o no soñaríais de esta manera! Vuelve otra vez, y la semilla ha crecido, hay incluso grano en la espiga; pero los cardos, las espinas y las zarzas se han entrelazado unos con otros, y el pobre trigo apenas puede recibir un rayo de sol. Está tan ahogado por las espinas por todos lados que se ve del todo amarillo; la planta se muere de hambre. Aun así sigue creciendo, y parece como si fuera a dar un poco de fruto. Pero, ¡ay!, nunca llega a nada. Con él el segador nunca llena su brazo.

Tenemos esta clase en gran número entre nosotros. Estos oyen la palabra y entienden lo que oyen.

Se llevan la verdad a casa; la meditan; llegan incluso a hacer profesión de religión.

El trigo parece brotar y formar espiga; pronto llegará a su perfección. No os apresuréis; estos hombres y mujeres tienen mucho de que ocuparse; llevan los afanes de un gran negocio; su empresa da empleo a tantos centenares; no os engañéis acerca de su piedad: no tienen tiempo para ella. Os dirán que tienen que vivir; que no pueden descuidar este mundo; que de algún modo han de atender el presente, y en cuanto al futuro, ya le prestarán la debida atención más adelante. Siguen asistiendo a la predicación del evangelio, y la pobre y raquítica hojita de la religión sigue creciendo de algún modo.

Entretanto se han hecho ricos; llegan al lugar de culto en carruaje; tienen todo cuanto el corazón puede desear. ¡Ah! Ahora sí crecerá la semilla, ¿no es así? No, no.

Ahora no tienen afanes; han dejado el negocio, viven en el campo; ya no tienen que preguntar: «¿De dónde saldrá el dinero para pagar la próxima cuenta?» o «¿Cómo proveeremos para una familia que crece?» Ahora tienen demasiado en lugar de demasiado poco, porque tienen riquezas, y son demasiado ricos para ser piadosos. «Pero», dice alguno, «podrían gastar sus riquezas para Dios.» Ciertamente podrían, pero no lo hacen, porque las riquezas son engañosas. Tienen que agasajar a mucha gente, y seguir la corriente del mundo, y así Cristo y su iglesia quedan atrás.

Sí, pero comienzan a gastar sus riquezas, y de seguro han vencido esa dificultad, porque dan con generosidad a la causa de Cristo y son liberales en la caridad; la pequeña hojita crecerá, ¿no es así? No, porque ahora mirad las espinas del placer. Su generosidad para con los demás lleva consigo generosidad para consigo mismos; sus placeres, diversiones y vanidades ahogan el trigo de la verdadera religión; los buenos granos de la verdad del evangelio no pueden crecer, porque tienen que asistir a aquella velada musical, a aquel baile y a aquella tertulia, y así no pueden pensar en las cosas de Dios. Conozco varios ejemplos de esta clase. Conocí a uno, de alta posición en los círculos de la corte, que me confesó que deseaba ser pobre, pues entonces podría entrar en el reino de los cielos. Me dijo: «Ah, señor, esta política, esta política, ojalá me viera libre de ella; me está devorando la vida del corazón. No puedo servir a Dios como quisiera.»

Conozco a otro, agobiado de riquezas, que me dijo: «Ah, señor, es cosa terrible ser rico; uno no puede mantenerse cerca del Salvador con toda esta tierra a su alrededor.»

Ah, queridos lectores, no pediré que Dios os postre en un lecho de enfermedad, que os despoje de toda vuestra riqueza y os reduzca a la pobreza; pero, oh, si lo hiciera, y vosotros salvarais vuestras almas, sería el mejor negocio que jamás pudierais hacer. Si aquellos poderosos que ahora se quejan de que las espinas ahogan la semilla pudieran renunciar a todas sus riquezas y placeres, si aquellos que viven cada día en el lujo pudieran ocupar el lugar de Lázaro a la puerta, sería un cambio dichoso para ellos con tal de que sus almas fueran salvas. Un hombre puede ser honorable y rico, y aun así ir al cielo; pero será tarea ardua, porque «más fácil es pasar un camello por el ojo de una aguja, que entrar un rico en el reino de Dios». Dios hace que algunos ricos entren en el reino de los cielos, pero dura es su lucha. ¡Despacio, joven, despacio! ¡No te apresures a trepar hacia la riqueza! Es un lugar donde muchas cabezas se trastornan. No pidas a Dios que te haga popular; los que gozan de popularidad quedan hastiados de ella. Clama con Agur: «No me des pobreza ni riquezas.» Dios quiera que yo ande por el justo medio, y que siempre tenga en mi corazón aquella buena semilla, que produzca fruto a ciento por uno para su propia gloria.

IV. Concluyo ahora con el último carácter, a saber, la buena tierra. De la buena tierra, como notaréis, solo tenemos una de cada cuatro. ¿Recibirá la Palabra uno de cada cuatro de nuestros oyentes, con un corazón bien preparado?

La tierra se describe como «buena»; no que fuera buena por naturaleza, sino que había sido hecha buena por la gracia. Dios la había arado; la había removido con el arado de la convicción, y allí quedaba en lomas y surcos como debía estar. Cuando se predicó el evangelio, el corazón lo recibió, porque el hombre dijo: «Esa es precisamente la bendición que necesito. La misericordia es lo que un pecador menesteroso requiere.» Así la predicación del evangelio trajo consuelo a este suelo trabajado y arado. Cayó la semilla y echó buena raíz. En algunos casos produjo un amor ferviente, una amplitud de corazón y una consagración de propósito de noble índole, como semilla que produce a ciento por uno. El hombre se convirtió en un poderoso siervo de Dios; se gastó y fue gastado. Ocupó su lugar en las primeras filas del ejército de Cristo, se mantuvo en lo más ardiente de la batalla e hizo hazañas de valor que pocos podrían realizar: la semilla produjo a ciento por uno. Cayó en otro corazón del mismo tipo; aquel hombre no pudo hacer lo más, pero aun así hizo mucho. Se entregó a Dios, y en sus negocios tenía una palabra que decir por su Señor; en su andar diario adornaba en silencio la doctrina de Dios su Salvador: dio fruto a sesenta por uno. Luego cayó en otro, cuyas aptitudes y talentos eran pequeños; no podía ser una estrella, pero sería una luciérnaga; no podía hacer como los más grandes, pero se contentaba con hacer algo, por humilde que fuera.

La semilla había producido en él a diez por uno, quizá a veinte por uno. ¿Cuántos hay aquí de esta clase? ¿Hay uno que ore en su interior: «Dios, sé propicio á mí, pecador»? La semilla ha caído en el lugar correcto. Alma, tu oración será oída. Dios nunca hace que alguien anhele misericordia sin proponerse dársela. ¿Susurra otro: «Oh, si yo pudiera ser salvo»? Cree en el Señor Jesucristo, y tú, sí, tú también serás salvo. ¿Has sido el primero de los pecadores? Confía en Cristo, y tus grandes pecados se desvanecerán como una piedra de molino se hunde bajo la corriente. ¿No hay nadie aquí que quiera confiar en el Salvador? ¿Es posible que el Espíritu esté del todo ausente? ¿Que no se mueva en una sola alma? ¿Que no dé vida en un solo espíritu? Oraremos para que ahora descienda, para que la palabra no sea en vano.