La oveja delante de los trasquiladores

«Como oveja delante de sus trasquiladores, enmudeció, y no abrió su boca.» — Isaías 53:7. Nuestro Señor Jesús tomó nuestro lugar de manera tan completa que, en este capítulo, se nos compara con ovejas: «Todos nosotros nos descarriamos como ovejas» (Isaías 53:6), y también Él es comparado con una oveja: «Como oveja delante de sus trasquiladores, enmudeció, y no abrió su boca.» Es notable cuán completo fue el intercambio de posiciones entre Cristo y su pueblo. Él llegó a ser lo que ellos eran, para que ellos pudieran llegar a ser lo que Él es. Fácilmente podemos entender que nosotros somos las ovejas y Él el Pastor; pero comparar al Hijo del Altísimo con una oveja habría sido una presunción inaceptable si su propio Espíritu no hubiera escogido esta humilde imagen.

Aunque esta imagen es llena de gracia, su uso aquí no es inusual. Mucho antes de los días de Isaías, nuestro Señor fue prefigurado en el cordero de la Pascua. Más tarde fue proclamado como «el Cordero de Dios, que quita el pecado del mundo» (Juan 1:29), y aun en su gloria se le describe como el Cordero en medio del trono.

Al desplegar esta imagen divina, os invito a considerar primero la paciencia de nuestro Salvador, mostrada en la figura de una oveja callada delante de sus trasquiladores.

Nuestro Señor fue llevado ante los trasquiladores para ser despojado de su consuelo, despojado de su honra, despojado aun de su buen nombre, y por fin despojado de su misma vida; sin embargo, bajo los trasquiladores permaneció callado como una oveja. Pensad en cuán paciente fue ante Pilato, Herodes y Caifás, y sobre la cruz. No hay registro de que clamara con impaciencia por el dolor y la vergüenza que sufrió a manos de aquellos hombres malvados. Ni una sola palabra amarga se le escapó.

Pilato dijo: «¿No respondes algo? Mira de cuántas cosas te acusan» (Marcos 15:4). Herodes quedó profundamente decepcionado porque esperaba verle hacer algún milagro. Las pocas palabras que nuestro Señor sí pronunció fueron mansas y sumisas, como el suave balido de una oveja, y sin embargo infinitamente llenas de significado. Dijo: «Yo para esto he nacido, y para esto he venido al mundo, para dar testimonio á la verdad» (Juan 18:37), y: «Padre, perdónalos, porque no saben lo que hacen» (Lucas 23:34). Fuera de esto, permaneció paciente y callado.

Notad primero que nuestro Señor guardó silencio y no abrió su boca contra sus enemigos. No acusó a uno solo de crueldad o injusticia. Lo calumniaron, pero no respondió. Se levantaron falsos testigos, pero no les contestó. Podríais pensar que habría hablado cuando le escupieron en el rostro. ¿No pudo haber dicho: «Amigo, ¿por qué haces esto? ¿Por cuál de mis obras me injurias?»? Pero el tiempo para tales preguntas había pasado. Cuando le golpearon el rostro con sus manos, no habría sido de extrañar que preguntara: «¿Por qué me hieres?» Pero no; obró como si no oyera sus insultos. No presentó acusación alguna ante su Padre. Sólo le hacía falta alzar los ojos al cielo, y legiones de ángeles habrían ahuyentado a los soldados burladores. Un solo destello del ala de un serafín, y Herodes habría perecido; Pilato podría haber caído bajo el juicio que merecía como juez injusto. La colina de la cruz podría haberse vuelto como la boca de un volcán para tragarse a la multitud que allí estaba mofándose y befándose de él. Pero no hubo tal despliegue de poder. Antes bien, hubo un despliegue mucho mayor de poder sobre sí mismo.

Refrenó la omnipotencia misma con una fuerza que sobrepasa toda medida.

De nuevo, así como no pronunció palabra contra sus enemigos, tampoco pronunció palabra contra ninguno de nosotros. Recordáis cómo Séphora dijo a Moisés: «A la verdad tú me eres un esposo de sangre» (Éxodo 4:25), al ver a su hijo sangrando. Sin duda Jesús podría haber dicho a su iglesia: «Cara esposa me eres, que me traes toda esta vergüenza y todo este derramamiento de sangre.» Pero «[Dios] da á todos abundantemente, y no zahiere» (Santiago 1:5). Abrió la fuente misma de su corazón y no nos reprendió. Había calculado de antemano el costo completo. Por tanto sufrió la cruz, menospreciando la vergüenza.

«Fue esta compasión digna de un Dios: / que, cuando el Salvador supo / que el precio del perdón era su sangre, / su piedad jamás se retiró.» Sin duda miró a través de los siglos, pues sus ojos no estaban empañados, aun cuando estaban llenos de sangre sobre el madero. Debió de prever vuestra indiferencia y la mía, nuestros corazones fríos y nuestra infidelidad. Podría haber dejado palabras como estas: «Estoy sufriendo por quienes no son dignos de mi amor. Su amor será una pobre retribución al mío. Aunque les entrego todo mi corazón, cuán tibio será su amor hacia mí. Estoy cansado de ellos; me duele dar mi vida por semejante pueblo.» Pero no hay rastro de tal pensamiento. No. «Como había amado á los suyos que estaban en el mundo, amólos hasta el fin» (Juan 13:1). No pronunció una sola palabra que sonara a arrepentimiento o a queja por sufrir en su favor, ni ninguna tristeza por haber comenzado la obra.

Y así como no hubo palabra contra sus enemigos, ni palabra contra ti o contra mí, tampoco hubo palabra contra su Padre, ni una sílaba de queja por la severidad del castigo que se puso sobre él por causa nuestra. Tú y yo nos hemos quejado bajo pruebas mucho más leves, sintiendo que se nos ha tratado injustamente. Aun nos hemos atrevido a clamar a Dios: «Mi rostro está enlodado con lloro, y mis párpados entenebrecidos, á pesar de no haber iniquidad en mis manos, y de haber sido mi oración pura» (Job 16:16–17). Pero no así el Salvador. No se halló queja en su boca. No podemos siquiera comenzar a comprender cuán profundamente el Padre lo oprimió y lo molió, y sin embargo no hubo rebelión. «Dios mío, Dios mío, ¿por qué me has desamparado?» (Mateo 27:46) fue un clamor de asombrada tristeza, no una queja. Manifestó verdadera humanidad en la debilidad, pero no humanidad en rebeldía. Jeremías escribió muchos lamentos, pero Jesús pronunció pocos. Jesús lloró, y Jesús sudó grandes gotas de sangre, y sin embargo nunca murmuró ni se rebeló en su corazón.

Mirad a vuestro Señor y Salvador yaciendo en callada entrega bajo los trasquiladores, mientras le quitan todo cuanto le es querido, y sin embargo no abre su boca. Aquí vemos su completa sumisión. Se entregó por entero; no hubo reserva alguna. El sacrificio no necesitó ser atado con cuerdas a los cuernos del altar. ¡Cuán distinto de ti y de mí! Estuvo dispuesto a sufrir, a ser escupido, a ser vergonzosamente tratado y a morir, porque estaba plenamente entregado. Estaba enteramente dado a hacer la voluntad del Padre y a llevar a cabo nuestra redención. Hubo también un dominio completo de sí mismo. Ninguna parte de él se levantó a exigir libertad o a escapar del sufrimiento. Ninguna parte de su cuerpo, ningún pensamiento de su mente, ningún poder de su espíritu se resistió.

Todo se sometió a la voluntad de Dios. El Cristo entero dio todo su ser a Dios, para poder ofrecerse a sí mismo perfectamente, sin mancha, por nuestra redención. Hubo no sólo dominio de sí mismo, sino también completa concentración en su misión. La oveja que allí yace no piensa en los pastos; se entrega al trasquilador. El celo por la casa de Dios consumió a nuestro Señor en el pretorio de Pilato tanto como en cualquier otro lugar, pues allí hizo la buena confesión. Su único afán era sostener la honra de Dios y salvar a su pueblo escogido. Hermanos y hermanas, quisiera que pudiéramos llegar a este punto: entregar todo nuestro espíritu a Dios, aprender el dominio de nosotros mismos, y darle enteramente nuestro yo vencido.

La calma y la sumisión de nuestro Señor se ilustran aún más claramente si es cierto que las ovejas de Oriente son más dóciles que las nuestras. Quienes han visto el ruido y el brusco manejo de muchas de nuestras esquilas pueden tener dificultad en creer el testimonio del antiguo escritor Filón el Judío, quien dijo que las ovejas venían de buena gana a ser trasquiladas. Escribió que los carneros cubiertos de lana, cargados de espesos vellones, se ponen ellos mismos en manos del pastor para que les corte la lana, como pagando su tributo anual al hombre, su gobernante natural. La oveja permanece en una postura quieta e inclinada, sin ser forzada, bajo la mano del trasquilador. Esto puede sonar extraño a quienes no conocen la índole apacible de las ovejas, pero él insiste en que es verdad. ¡Cuán maravillosa fue tal sumisión en el caso de nuestro Señor! Admirémosla y procuremos seguir su ejemplo.

He intentado, aunque de manera imperfecta, describir la paciencia de nuestro amado Maestro. Ahora, en segundo lugar, consideremos nuestra propia situación bajo la misma imagen empleada de nuestro Señor.

¿No dije al comienzo que, por cuanto nosotros somos ovejas, Él estuvo dispuesto a compararse con una oveja? Mirémoslo desde otro ángulo. Nuestro Señor fue una oveja delante de los trasquiladores, y como Él es, así somos nosotros en este mundo. Aunque nunca seremos ofrecidos como corderos en el templo en sacrificio expiatorio, sin embargo, por siglos los santos han sido tratados como un rebaño destinado al matadero. Como está escrito: «Por causa de ti somos muertos todo el tiempo: somos estimados como ovejas de matadero» (Romanos 8:36). Jesús nos envía como ovejas en medio de lobos (Mateo 10:16), y hemos de vernos a nosotros mismos como sacrificios vivos, listos para ser ofrecidos. Pero quiero centrarme especialmente en esta segunda imagen: somos llevados como ovejas bajo la mano del trasquilador.

Así como la oveja es tomada por el trasquilador y su lana es cortada, así el Señor a veces toma a su pueblo y lo trasquila, quitándole sus consuelos terrenales y dejándolo despojado.

Quisiera que, cuando llegue nuestro turno de pasar por esta trasquila, pudiera decirse de nosotros lo que se dijo de nuestro Señor: «Como oveja delante de sus trasquiladores, enmudeció, y no abrió su boca.» Temo que hablamos demasiado y nos quejamos sin fin, a menudo sin verdadera causa, o por motivos muy pequeños. Pero consideremos ahora la imagen misma.

Primero, recordad que la oveja recompensa a su dueño por todo su cuidado y esfuerzo dejándose trasquilar. Hasta donde sé, no hay otra cosa que la oveja pueda dar a cambio. Provee alimento cuando es sacrificada, pero mientras vive el único pago que puede hacer al pastor es entregar su vellón en el tiempo oportuno. Algunos del pueblo de Dios pueden ofrecer a Cristo el tributo de la gratitud mediante el servicio activo, y deberían hacerlo con gozo todos los días de su vida. Pero muchos otros no pueden hacer mucho en el servicio activo, y casi la única retribución que pueden dar a su Señor es entregar su vellón mediante el sufrimiento cuando Él los llama a sufrir, cediendo en silencio a ser despojados de su consuelo personal cuando llega el tiempo de la paciente resistencia.

Aquí viene el trasquilador. Toma la oveja y comienza a cortar, cortar, cortar, quitando la lana a grandes puñados. La aflicción es a menudo las grandes tijeras. Un esposo, o quizá una esposa, es arrebatado. Pequeños hijos son quitados. La hacienda es cortada, y la salud se pierde. A veces las tijeras quitan el buen nombre de una persona; se levanta la calumnia y los consuelos desaparecen. Pues bien, este es vuestro tiempo de trasquila, y puede ser que no podáis glorificar a Dios de ninguna manera exterior grande, sino pasando por este proceso. Si es así, ¿no deberíamos, como buenas ovejas que pertenecen a Cristo, entregarnos de buena gana, diciendo: «Me tiendo con esta intención: que tomes de mí cualquier cosa y todo, y hagas conmigo lo que quieras; porque no soy mío, pues por precio fui comprado» (1 Corintios 6:19–20)?

Notad que la oveja misma se beneficia del acto de la trasquila. Antes de que la oveja sea trasquilada, la lana es larga y vieja, y cada arbusto y cada zarza tiran de ella hasta que la oveja parece andrajosa y miserable.

Si la lana quedara puesta al llegar el calor del verano, la oveja apenas podría soportarlo.

Estaría tan sobrecargada de vellón que se sentiría tan incómoda como nosotros cuando conservamos nuestra pesada ropa de invierno mucho más tarde de lo debido en la estación. Así, hermanos y hermanas, cuando el Señor nos trasquila, no disfrutamos el proceso más que las ovejas; pero, primero, es para su gloria, y, segundo, es para nuestro bien. Por tanto estamos obligados a someternos de buena gana. Hay muchas cosas que nos habría gustado conservar y que, de haberlas conservado, no habrían sido bendiciones, sino maldiciones.

Una bendición que se ha echado a perder se vuelve una maldición. El maná, aunque venía del cielo, sólo era bueno mientras Dios mandaba que se guardara para el tiempo debido. Cuando se guardaba más allá de ese tiempo, «crió gusanos, y hedió» (Éxodo 16:20), y entonces ya no era bendición alguna. Muchos guardarían sus mercedes hasta que se pudran, pero Dios no lo permitirá. Hasta cierto punto, vuestra riqueza fue una bendición; más allá de ese punto no lo habría sido, y por eso el Señor la quitó.

Hasta ese punto, vuestro hijo fue un don; más allá, no lo habría sido, y por tanto vino la enfermedad y el hijo murió. Quizá no podáis verlo, pero es verdad: cuando Dios quita una bendición a su pueblo, la quita porque no habría seguido siendo una bendición.

Antes de ser trasquiladas, las ovejas siempre son lavadas. ¿Habéis visto alguna vez la escena cuando son llevadas al arroyo? Los hombres se colocan en hileras que conducen al pastor que aguarda en el agua. Las ovejas son llevadas abajo; los hombres las agarran, las echan en el estanque, les mantienen la cabeza sobre el agua y las hacen girar una y otra vez para lavar la lana antes de cortarla. Luego las veis salir por el otro lado temblando, pobres criaturas, preguntándose qué sucederá después. Quiero sugeriros, hermanos y hermanas, que siempre que una prueba amenace con venir sobre vosotros, pidáis al Señor que os la santifique. Si el buen Pastor está a punto de cortar vuestra lana, pedidle que la lave antes de quitarla. Pedid ser limpiados en espíritu, alma y cuerpo. El pueblo cristiano tiene la buena costumbre de pedir una bendición sobre sus alimentos antes de comer el pan. ¿No es aún más necesario pedir una bendición sobre nuestras aflicciones antes de entrar en ellas? Vuestro querido hijo puede estar cerca de la muerte; ¿no querréis, padres amados, reuniros y pedir a Dios que bendiga aun la muerte de ese hijo, si ha de suceder? La cosecha se malogra; ¿no sería justo decir: «Señor, santifica esta pobreza, esta pérdida, esta mala cosecha. Hazla medio de gracia para nosotros»? ¿Por qué no pedir una bendición sobre la copa de amargura tanto como sobre la copa de acción de gracias? Pedid ser lavados antes de ser trasquilados, y si la trasquila ha de venir, sea vuestro principal cuidado ofrecer lana limpia.

Después del lavado, cuando la oveja se ha secado, pierde lo que era su consuelo. Es derribada, y los trasquiladores comienzan su labor. La pobre criatura pierde su cálido vellón. También vosotros tendréis que separaros de vuestros consuelos. Recordad esto: la próxima vez que recibáis una nueva bendición, llamadla préstamo. Pobre oveja, no hay lana sobre tu lomo que un día no haya de ser cortada. Hijo de Dios, no hay consuelo terrenal en tu posesión que no haya de dejarte, o que tú no hayas de dejar. Nada nos pertenece verdaderamente sino nuestro Dios. «¿Cómo?», dice alguno, «¿ni nuestro pecado?» El pecado era nuestro, pero Jesús lo tomó sobre sí, y ya no está.

Nada es verdaderamente nuestro sino nuestro Dios, porque todos sus dones se tienen en préstamo y pueden ser reclamados según su soberana voluntad. Neciamente pensamos que nuestras mercedes nos pertenecen, y cuando el Señor las quita, comenzamos a quejarnos. Se dice que un préstamo debe volver a casa riendo, y así también nosotros deberíamos regocijarnos cuando el Señor recobra lo que nos prestó. Todas nuestras posesiones son breves favores tomados en préstamo por un tiempo. Como la oveja entrega su lana y pierde su consuelo, así debemos nosotros renunciar a todas nuestras posesiones terrenales. O, si permanecen con nosotros hasta la muerte, las dejaremos entonces. No llevaremos una sola de ellas al otro lado del río de la muerte.

Los trasquiladores tienen cuidado de no dañar a la oveja. Cortan tan cerca como pueden, pero no cortan la piel. Si pueden evitarlo, no sacan sangre, ni siquiera la más mínima cantidad. Cuando ocurre un corte, suele ser porque la oveja no se está quieta. Un trasquilador cuidadoso mantiene sus tijeras libres de sangre. De esto escribió Thomson en su poema Las estaciones, y los versos ilustran hermosamente todo el asunto: «¡Cuán mansa, cuán paciente, yace la dócil criatura! ¡Qué ternura en su semblante melancólico, qué callada, sufriente inocencia aparece!»

«¡No temáis, mansos rebaños! No es el cuchillo / del espantoso degüello el que sobre vosotros se alza; / no, son las tijeras cuidadosas y diestras del pastor, / quien, habiendo tomado en préstamo vuestro vellón / como paga de su cuidado anual, / os enviará de vuelta a las colinas ligeras y libres.» Son las coces y los forcejeos los que hacen difícil la trasquila. Si guardamos silencio ante los trasquiladores, ningún daño vendrá. El Señor puede cortar muy cerca. Lo he visto despojar a algunos tan por completo que parecían no tener nada, como Job cuando dijo: «Desnudo salí del vientre de mi madre, y desnudo volveré allá» (Job 1:21). Y sin embargo también han dicho con Job: «Jehová dió, y Jehová quitó: sea el nombre de Jehová bendito» (Job 1:21).

Notad que los trasquiladores siempre escogen el tiempo justo. Sería cruel e insensato comenzar a trasquilar en invierno. Hay un dicho de que Dios «modera el viento para el cordero trasquilado.» Sea o no exacto, sería en verdad cruel trasquilar a los corderos cuando soplan vientos ásperos. Las ovejas se trasquilan en tiempo cálido y agradable, cuando pueden permitirse perder su vellón y están mejor sin él. Al acercarse el verano, llega el tiempo de la trasquila. ¿No habéis notado que, cuando el Señor nos aflige, escoge el mejor tiempo posible? Enseñó a sus discípulos a orar: «Orad que vuestra huída no sea en invierno» (Mateo 24:20). El espíritu de esa oración puede verse en el momento de nuestras tristezas. Él no envía nuestras pruebas más pesadas en nuestros momentos más débiles. Si vuestra alma ya está profundamente abatida, el Señor no añade entonces la carga más pesada. Guarda tales cargas para los tiempos en que «el gozo del Señor» es vuestra fortaleza. A menudo sentimos que, cuando el gozo aumenta, una prueba puede estar cerca; y que, cuando la tristeza se ahonda, la liberación puede estar acercándose. El Señor no envía dos cargas a la vez, o, si lo hace, da fuerza doble. Su tiempo de trasquila se escoge con tierna sabiduría.

Hay algo más que recordar. Como con la oveja, nueva lana crece. Siempre que el Señor quita consuelos terrenales con una mano —uno, dos, tres—, restaura con la otra seis, veinte, cien. Lloramos y nos quejamos por la pequeña pérdida, y sin embargo esa pérdida es necesaria para que podamos recibir una ganancia mayor. Sí, así será. Tendremos razón para regocijarnos, porque «por la tarde durará el lloro, y á la mañana vendrá la alegría» (Salmo 30:5). Si perdemos una posición, otra nos aguarda. Si somos echados de un lugar, un refugio mejor está preparado. La providencia abre una segunda puerta cuando cierra la primera. Si el Señor quitó el maná a Israel, fue porque comieron del producto de la tierra de Canaán. Si el agua de la roca ya no los siguió, fue porque bebieron del Jordán y de los arroyos. Oh ovejas del redil del Señor, nueva lana viene. Por tanto no os inquietéis por la trasquila. He dicho estas cosas brevemente para que podamos llegar al punto final.

Procuremos seguir el ejemplo de nuestro bendito Señor cuando llegue nuestro tiempo de ser trasquilados. Guardemos silencio ante los trasquiladores, sumisos y quietos, como Él lo estuvo.

Todo lo que he dicho da razón para hacerlo así. Nuestra trasquila mediante la aflicción glorifica a Dios, honra al Pastor y nos beneficia a nosotros. El Señor mide y templa nuestras pruebas y las envía en el tiempo justo. De muchas maneras he mostrado que es sabio someterse como lo hace la oveja, y que cuanto más completamente lo hagamos, mejor.

Forcejeamos demasiado, y a menudo nos excusamos por hacerlo. A veces decimos: «Esto es demasiado doloroso; no puedo tener paciencia. Habría podido soportar cualquier cosa menos esto.» Cuando un padre disciplina a su hijo, ¿escoge algo agradable? No. El dolor es parte de la disciplina. Del mismo modo, la amargura de la tristeza es parte de nuestra corrección. «Con las heridas se sana el corazón» (véase Proverbios 20:30). No os quejéis porque vuestra prueba os parezca aguda e insólita. Eso sería como decir: «Si todo va a mi manera, me someteré; pero si no, me rebelaré.» Ese no es el espíritu de un hijo de Dios.

A veces nos quejamos de nuestra debilidad. «Señor, si yo fuera más fuerte no me importaría esta pesada pérdida; pero soy frágil, como una hoja seca llevada por la tormenta.» Pero ¿quién decide qué prueba te conviene: Dios o tú? Puesto que el Señor juzga que esta prueba conviene a tu debilidad, puedes estar seguro de que así es. Quédate quieto. Quédate quieto. «Pero mi dolor viene de una fuente cruel», dices. «Esta aflicción no vino directamente de Dios. Vino por medio de mi primo o de mi hermano, que debería haberme tratado mejor.

Si hubiera sido un enemigo, lo habría podido soportar.» Hermano mío, la prueba no viene en verdad de un enemigo. Dios está detrás de toda tu aflicción. Mira más allá de las causas secundarias hasta la gran Causa Primera. Es un grave error fijarse en el instrumento humano que nos hiere y olvidar la mano que sostiene la vara. Si golpeo a un perro, muerde el palo. Pobre criatura, no sabe hacer más. Si pudiera pensar con más claridad, o me mordería a mí o aceptaría el golpe en silencio. No debes ponerte a morder el palo. Es tu Padre celestial quien lo usa. Sea la vara de ébano o de espino, está en su mano. Lo mejor es dejar de intentar escoger nuestras pruebas y dejarlo todo en manos de la infinita sabiduría.

El corazón de mi mensaje es este: creyente, entrégate. Yace quieto en las manos de Dios. No forcejees. No tiene sentido forcejear. Si el gran Trasquilador se propone trasquilar, lo hará. Como dije antes, cuando la oveja forcejea, puede ser cortada por las tijeras. Si forcejeamos contra Dios, podemos recibir dos golpes en vez de uno. En verdad, no hay ni la mitad de dolor en una prueba que en luchar contra ella. El labrador oriental usa un aguijón para guiar al buey. El suave pinchazo hace poco daño, pero si el buey da coces, se clava el aguijón en sí mismo y sangra. Así ocurre con nosotros. Es duro «dar coces contra el aguijón» (Hechos 26:14). Sufrimos más por la rebelión que si nos sometiéramos a la voluntad de Dios.

¿Qué bien viene de preocuparse? No podemos hacer «un cabello blanco ó negro» (Mateo 5:36). Tú que estás afligido no puedes cambiar el tiempo con tus suspiros.

¿Has ganado alguna vez una moneda inquietándote, o puesto pan sobre la mesa quejándote? Quejarse malgasta el aliento, y preocuparse malgasta el tiempo. Yacer quieto en la mano de Dios trae bendición al alma.

Quisiera ser más sereno y dueño de mí mismo. Anhelo poder decir de continuo: «Señor, haz lo que quieras, cuando quieras, como quieras, conmigo, tu siervo. Dame honra o deshonra, riqueza o pobreza, enfermedad o salud, gozo o tristeza, y lo recibiré con gusto de tu mano.» Una persona no está lejos de las puertas del cielo cuando está plenamente sometida a la voluntad del Señor.

Vosotros que habéis sido trasquilados habéis recibido, confío, consuelo por medio del bendito Espíritu de Dios. Que Dios os bendiga. Y que también el pecador se humille bajo la poderosa mano de Dios. «Humillaos, pues, bajo la poderosa mano de Dios» (1 Pedro 5:6). Someteos a Dios (Santiago 4:7). Sea llevado cautivo todo pensamiento a Él (2 Corintios 10:5), y que el Señor envíe su bendición, por amor de Cristo. Amén.