El sembrador

«El sembrador salió a sembrar su semilla; y mientras sembraba, una parte cayó junto al camino… otra parte cayó sobre la piedra… otra parte cayó entre espinos… y otra parte cayó en buena tierra, y nació y llevó fruto a ciento por uno.» — Lucas 8:4–8

Imagina a un labrador de los tiempos de Jesús saliendo a sembrar. Nada de un campo bien cercado como los nuestros: solo terreno abierto con un sendero trillado que lo cruza justo por el medio, una parte pedregosa donde la tierra apenas tiene un dedo de hondo, un rincón lleno de maleza y algo de tierra realmente buena. Él camina lanzando semilla desde un cesto, y cae donde cae. El mismo labrador. La misma semilla. Cuatro finales completamente distintos.

Jesús dijo que la semilla es la palabra de Dios, y que las cuatro clases de terreno son cuatro clases de personas que la oyen. Y aquí viene lo incómodo: la semilla nunca fue el problema. Era buena todas las veces. Lo único que cambiaba era dónde caía. Así que la verdadera pregunta que plantea esta parábola no es «¿es verdad el mensaje?». Es «¿qué clase de terreno eres tú?».

El camino. Parte de la semilla cae en el sendero: tierra apisonada, dura como piedra por todo lo que ha pasado por encima. La semilla se queda ahí, en la superficie; no puede penetrar, y las aves bajan en picada y se la llevan. La imagen que Spurgeon da de esta persona es alguien cuya mente es, en el fondo, una calle llena de tráfico: pasa por ella tanto ruido, tanta preocupación y tanta distracción que nada puede echar raíz. Podrías oír lo más importante que se haya dicho jamás y se te resbalaría como la nieve que cae sobre el asfalto caliente. Desaparece antes de que salgas por la puerta. Y siempre hay algo esperando para arrebatarla: una notificación, un amigo que te arrastra hacia otra cosa, lo siguiente que deslizar en la pantalla. La palabra ni siquiera llega a entrar.

La piedra. Esta es más engañosa, porque al principio parece la mejor tierra de todas. Una capa fina de tierra sobre roca escondida se calienta rápido, así que la semilla brota enseguida: verde, con ganas, emocionante. Es la persona que oye la palabra y se enciende en el acto. Grandes emociones. Grandes propósitos. «Nunca he sido tan feliz». Todos están encantados. Pero no hay profundidad, no hay raíz, y la misma poca hondura que la hizo brotar tan rápido es lo que la mata. En cuanto las cosas se ponen difíciles —alguien se burla de ti, te cuesta algo, un amigo te lo echa en cara—, se seca. Spurgeon dice que ver esto es como cuando un labrador ve su campo verde una noche y, a la mañana siguiente, quemado por la helada. Rápido no es lo mismo que profundo.

Los espinos. Ahora estamos en tierra realmente buena, lo bastante rica para que crezca cualquier cosa, y justo ahí está la trampa, porque también hace crecer la maleza de maravilla. Brota la semilla, brota la maleza, y la maleza gana. Jesús nombra la maleza con precisión: los afanes, el tirón del dinero y la búsqueda de placeres. No se trata del corazón duro ni del superficial: es la persona que de verdad lo cree y luego simplemente… deja que lo asfixien. Demasiadas cosas encima. Demasiado que perseguir. Demasiadas otras plantas creciendo más alto y tapando la luz. La observación directa de Spurgeon: esto les pasa a quienes tienen muy poco y a quienes tienen demasiado. La planta nunca muere del todo. Simplemente nunca produce nada, porque la están estrangulando en silencio todo el tiempo.

La buena tierra. Una de cada cuatro. Terreno que había sido roturado y preparado, de modo que cuando llegó la semilla, entró hondo, echó raíz y dio fruto, cuál a ciento, cuál a sesenta, y cuál a treinta por uno. Y fíjate en que Spurgeon no dice que todos en la buena tierra produzcan lo mismo. La idea no es ser la planta más impresionante del campo. Una persona llega a ser un poderoso siervo de Dios; otra simplemente hace el bien sin ruido allí donde está; otra apenas puede dar un poco, y las tres son buena tierra. Lo que mide la buena tierra no es cuánto creces. Es que de verdad des fruto.

Así que esto es lo que hace la parábola y que un sermón no puede hacer: en lugar de darte una regla, te pone un espejo delante. No te dice que seas buena tierra. Te muestra cuatro campos y deja que descubras en cuál has estado parado.

¿Y lo que de verdad da esperanza? La tierra se puede roturar. El camino se puede arar. Lo que hizo buena a la buena tierra no fue la suerte: había sido trabajada. Así que si lees esto y piensas: ese soy yo, soy el camino apisonado, o soy la piedra sin hondura, o soy los espinos que todo lo ahogan, ese mismo reconocimiento ya es el arado entrando en la tierra.

Algo para pensar esta semana: no te apresures a llamarte buena tierra. Pregúntate con sinceridad qué campo has sido en realidad, y si es uno de los tres primeros, eso no es una sentencia: es la primera vuelta del arado. Pídele a Dios que rompa la tierra. Él se dedica a convertir caminos en campos.