Arando la peña

«¿Correrán los caballos por las peñas? ¿Ararán en ellas con vacas?» — Amós 6:12

Todo el mundo sabe la respuesta. Nadie unce los bueyes para ponerse a arar una losa de roca maciza. La reja salta, chirría y se astilla, y al final del día has destrozado tus herramientas y no has sembrado absolutamente nada. Es inútil. Esa es la imagen, y es una advertencia.

Porque un corazón humano puede quedar así. En el capítulo anterior vimos a Dios arando con paciencia todo el día. Este capítulo es la dura verdad del otro lado: Dios no ara para siempre. Hay una frase en la Biblia donde Dios dice: «No contenderá mi Espíritu con el hombre para siempre». La obra paciente tiene un límite. Y Spurgeon escribe este capítulo para quien corre el peligro de llegar a él.

Así es como un corazón se convierte en roca, y casi nunca es por una rebelión espectacular. Es por oír cosas verdaderas tantas veces que dejan de calar. La primera vez que oyes que necesitas a Dios, te conmueve. La décima vez, menos. La centésima, puedes quedarte sentado de principio a fin con la mente en otra parte, sin que nada te toque, mientras la persona de al lado llora con las mismas palabras. La misma semilla, la misma lluvia: un corazón blando, un corazón de piedra. La frase afilada de Spurgeon para esto es: «El sol que ablanda la cera endurece el barro». El mismo calor. Dos resultados opuestos. Lo que derrite a una persona endurece a otra como un ladrillo.

Ese es el peligro de estar rodeado de la verdad toda la vida sin hacer nada con ella. De hecho, las cosas buenas pueden volverte peor: más insensible, más resistente, más experto en no sentir nada. La costumbre se convierte, sin que te des cuenta, en armadura.

Spurgeon no tiene paciencia con la idea de que la solución sea una predicación más blanda, que solo diga cosas agradables y nunca nada que escueza. Se burla de ella: es como un pescador que pesca sin anzuelos para no lastimar a los peces, o un cazador que dispara sin balas por respeto a las aves. Quizá parezca más amable. No salva a nadie. La verdad que nunca te confronta nunca podrá rescatarte.

Y hace una pregunta justa: ¿es razonable esperar que Dios are la roca pelada para siempre, mientras por todo el mundo hay gente que anhela justo lo que tú sigues despreciando con un encogimiento de hombros? Llega un momento en que el labrador se va a un campo que de verdad reciba la semilla. Las oportunidades no duran para siempre. Spurgeon enumera las maneras sencillas en que se acaban: te alejas a un lugar donde nadie te dice la verdad, o la persona que te la seguía diciendo ya no está, o tu propia vida simplemente se termina. La puerta no se cierra de golpe. Sencillamente, en silencio, deja de estar abierta.

Pero —y por eso este capítulo no solo da miedo— Spurgeon termina con algo de verdad esperanzador, y va dirigido justo a quien más se asusta con todo esto. Si has estado leyendo y pensando: ese soy yo, mi corazón se ha endurecido, ya no siento nada, entonces fíjate en algo. A la roca no le preocupa ser roca. El simple hecho de que te inquiete significa que todavía no eres piedra del todo. Ese dolor es la tierra que aún puede romperse. Solo Dios puede convertir el pedernal en un arroyo que corre, y el hecho mismo de que puedas sentir tu propia dureza es señal de que él ya está obrando en ella.

Algo que hacer mientras la tierra todavía está lo bastante blanda para sentirlo: no esperes una emoción más grande que la que tienes. Si una pequeña parte de ti se conmueve ahora mismo, actúa conforme a eso, hoy: una oración de verdad, un volverte de verdad hacia Dios. Lo peor que puedes hacer con un corazón que empieza a endurecerse es darle una razón más para encogerse de hombros.