La trilla

«…con un palo se sacude la neguilla, y el comino con una vara. El pan se trilla; mas no siempre lo trillará» — de Isaías 28:27–28

Este capítulo es para cuando la vida se pone dura y te preguntas por qué; sobre todo en la versión de esa pregunta que dice: «¿Por qué me pasa esto a mí, si a la gente a la que Dios ni le importa parece irle de maravilla?».

Tienes que saber qué era la trilla. Cuando se recogía el grano, todavía venía envuelto en una cáscara inútil, y la única manera de sacar el buen grano era golpearlo: con un mayal, con un palo, con un rodillo pesado. Parece violento. Pero el objetivo no era destruir el grano, sino liberarlo de la cáscara que se le pegaba. Spurgeon dice que las cosas duras de tu vida pueden ser exactamente eso: Dios trillándote, para aflojar la cáscara de pecado y egoísmo que se aferra incluso a los mejores de nosotros, de modo que el grano verdadero quede libre.

Ahora detente en la respuesta a ese «¿por qué yo?», porque te va a dejar sin palabras. Spurgeon señala que el labrador solo trilla el trigo. No se molesta en golpear las malas hierbas. A las malas hierbas se las deja en paz, porque no hay nada en ellas que valga la pena liberar. Así que ser trillado no es señal de que Dios te haya olvidado o esté en tu contra. Es todo lo contrario. Es señal de que hay en ti grano verdadero que vale la pena. La trilla es un cumplido un poco extraño: esto no se le hace a lo que uno va a tirar.

Y Spurgeon insiste en que se hace con muchísimo cuidado. La imagen de Isaías es que un labrador sabio nunca trilla todo de la misma manera: las semillas pequeñas y delicadas reciben un golpecito suave con una vara, mientras que el grano duro se lleva el rodillo pesado. Nunca aplasta las tiernas con la maquinaria grande. El consuelo de Spurgeon es que tu temporada difícil está medida por un Dios que sabe exactamente cuánto puedes aguantar. No está en manos de tus enemigos, ni de la mala suerte, ni del diablo; está en manos de alguien que te trata con cuidado y escoge la herramienta según la semilla.

Ahí dentro hay una promesa todavía mejor: un límite fijo. Spurgeon cita una vieja rima: si Dios te señala diez aflicciones, no serán once. Ni un golpe más de lo establecido. Lo que sea que estés cargando ahora tiene un techo que tú no ves, pero que Dios ya fijó. No es interminable. Solo se siente interminable.

Además, es totalmente sincero en que nada de esto se siente bien. Se imagina a un chico de escuela al que mandan a buscar la vara con la que lo van a castigar, y señala que en toda la historia ningún chico volvió con un palo que de verdad le gustara. Claro que no. Se supone que duele; eso es lo que hace que funcione. Así que no le sumes culpa al dolor pensando que un buen cristiano debería disfrutar el sufrimiento. Tienes permiso para odiarlo. Igual está haciendo su obra.

Y lo mejor de todo es el propio versículo central: «mas no siempre lo trillará». La trilla trae su final incorporado. El labrador se detiene. Spurgeon lo pone junto a la promesa: «Por la tarde durará el lloro, y a la mañana vendrá la alegría». La noche es real. La mañana también. Y un día, en un mundo mejor, el sonido de los golpes se acabará para siempre y solo quedará el buen grano, a salvo.

Así que lo difícil que estás cargando no es prueba de que Dios esté en tu contra. Leído al revés, podría ser prueba de lo contrario: hay en ti grano que vale la pena liberar, tratado con cuidado, por un tiempo fijo y limitado, rumbo a un buen lugar.

Algo a lo que aferrarte en una temporada difícil: en vez de «¿por qué yo?», prueba con «¿qué cáscara está aflojando esto?», y recuerda las dos promesas que vienen con ello: el labrador solo trilla el trigo, y no trilla para siempre. Las dos son ciertas sobre lo que sea que estés cargando ahora mismo.