El trigo en el granero

«Recoged el trigo en mi alfolí.» — Mateo 13:30

Este es el último capítulo, y es el que mira hasta el final de todo: la cosecha al final de la historia.

Jesús contó una historia sobre un campo donde el trigo y la cizaña crecieron juntos, enredados en la misma tierra, difíciles de distinguir durante un tiempo. Y dijo: no los arranquen ahora; dejen que crezcan juntos hasta la siega, y entonces se hará la separación: el trigo, recogido a salvo en el granero; la cizaña, atada en manojos. Spurgeon toma esa sola frase, «recoged el trigo en mi alfolí», y la lee casi palabra por palabra.

La primera palabra en la que se detiene es pequeña pero pesada: «MAS». Es decir: el trigo va aquí, pero la cizaña va allá. Ahora mismo, dice, el trigo y la cizaña están todos mezclados. Gente que ama a Dios y gente a la que le da completamente igual se sientan en los mismos salones de clase, en las mismas familias, en los mismos grupos de amigos, enredados en un solo campo. Y no siempre puedes distinguirlos a simple vista, ni puedes escapar de la mezcla huyendo a otra parte: no hay en la tierra un campo que sea todo trigo. Pero viene un día en que ese «mas» caerá, y la separación será definitiva. Spurgeon llama a esa palabrita una puerta de hierro que un día bajará entre personas que crecieron una al lado de la otra. Está pensado para hacerte pensar en serio, y lo logra.

La siguiente palabra es más cálida: «RECOGED». Porque para el trigo el final no da miedo: es un rescate. Los segadores (Jesús dijo que son los ángeles) saben exactamente qué espigas son de verdad; ni un solo grano verdadero se pasa por alto ni se pierde. Y lo recogen dentro: de cada país, de cada clase de persona, de cada siglo. Spurgeon recorre la lista con un gozo evidente: gente de palacios y gente de casitas diminutas, creyentes de hace miles de años y creyentes de la semana pasada, todos llevados juntos al mismo granero. Cada división que hacemos aquí abajo —origen, dinero, denominación, todo— simplemente desaparece cuando el trigo ya está en el granero. Trigo de una docena de campos distintos, imposible de distinguir una vez que se ha recogido en casa.

Luego viene la palabra que lo vuelve personal: «TRIGO». Porque todo depende de cuál de los dos eres tú, y Spurgeon no te deja esquivarlo. Su prueba no es «¿eres buena persona?»: muchísima gente agradable y honrada es cizaña. Es algo más profundo y más sencillo. ¿Fuiste sembrado por el Señor? ¿Es tu fe algo que Dios plantó en ti, grano verdadero? ¿O eres «sembrado por ti mismo», alguien que simplemente creció medio religioso por su cuenta, sin nada realmente vivo en la raíz? ¿Dependes de Cristo, como el trigo depende del labrador, o solo… estás ahí? Es la única pregunta del capítulo que no puedes responder por nadie más que por ti.

Y las últimas palabras son puro consuelo: «EN MI ALFOLÍ». Spurgeon dice que aquí al cielo se le llama con ternura un granero: un lugar de seguridad total, donde la cosecha por fin está dentro y nada puede tocarla. No más heladas, no más sequía, no más trilla, no más cizaña. Solo dentro, y a salvo, para siempre. Por eso, dice, cuando muere un verdadero cristiano, no es solo algo triste: también es una recolección. Esa persona no se perdió; fue cosechada, llevada a salvo al granero antes que el resto de nosotros. Esa es la razón por la que la Biblia puede decir, acerca de quienes murieron confiando en Jesús: «alentaos los unos a los otros con estas palabras».

Así que todo este libro de imágenes del campo termina donde termina una cosecha: con el trigo llevado a casa. Cada capítulo ha tratado de crecer —tierra y semilla, raíces y clima y paciencia—, y esto es aquello hacia lo cual todo estaba creciendo. Un granero. A salvo. En casa.

Lo único a lo que se reduce todo este libro: asegúrate de ser trigo verdadero; no sembrado por ti mismo, no alguien que solo creció religioso cerca de una iglesia, sino realmente arraigado en Cristo y dependiendo de él. Todo lo demás en estas páginas trata de crecer bien. Esto trata de ser recogido. Resuelve eso, y la cosecha al final del mundo no es nada que temer: es el día en que por fin te llevan a casa.