El carro cargado

«He aquí, estoy oprimido debajo de vosotros, como es oprimido el carro que va lleno de haces.» — Amós 2:13

Imagina un carro de cosecha cargado muchísimo más de la cuenta — apilado por encima del borde, crujiendo, con las ruedas hundiéndose y abriendo surcos profundos en la tierra mientras avanza a duras penas, a punto de romperse bajo el peso. Ahora viene la frase que debería frenarte en seco: en este versículo, el que dice sentirse como ese carro sobrecargado es Dios. Oprimido. Agobiado. Y el peso del que habla es nuestro pecado.

Spurgeon tiene cuidado — es obvio que Dios no puede ser aplastado literalmente; habla como lo haría un padre amoroso que le dice a su hijo pequeño «me estás rompiendo el corazón», para ayudarle a sentir el peso de algo que trata como si no fuera nada. Y de eso se trata todo el capítulo: de que sientas lo pesado que es en realidad el pecado — no para ti, sino para Dios.

Porque aquí está lo extraño. El universo entero no le pesa a Dios en absoluto. Spurgeon dice que Dios «toma las islas como una cosa muy pequeña» — galaxias, océanos, montañas, sin el menor esfuerzo. Hay exactamente una cosa en toda la creación lo bastante pesada como para que Dios hable como un carro que cruje, y no es el tamaño de las estrellas. Es el pecado. Justo lo que nosotros despachamos como si no fuera gran cosa es lo único que se describe como casi insoportable. Tenemos los pesos exactamente al revés.

Y Spurgeon dice que algunos pecados pesan más que otros, sobre todo los que se cometen sin ningún motivo. Cita a un viejo poeta que habla de quien jura y maldice a Dios por pura costumbre: al menos la avaricia persigue el dinero y la lujuria persigue el placer — hay una recompensa, por retorcida que sea — pero el que blasfema así, sin pensarlo, dice, «deja correr su alma por nada». Entrega algo que no tiene precio y no recibe literalmente nada a cambio. Ese es el tipo de pecado más triste: el que no tiene ningún sentido.

Ahora bien, si el capítulo terminara ahí, sería simplemente aplastante. Pero aquí es donde da el giro, y ese giro es la mejor noticia que existe. Spurgeon dice: fíjate en lo que Dios hizo con la carga. No se limitó a señalarla y decirnos que la lleváramos nosotros solos. En Jesús, Dios mismo se metió debajo del carro. Todo, desde Getsemaní — sudando como gotas de sangre — hasta la cruz, hasta aquel grito terrible, «Dios mío, Dios mío, ¿por qué me has desamparado?», fue Dios en persona poniéndose debajo del carro sobrecargado del pecado del mundo y cargando con el peso que nos habría aplastado a nosotros. La carga que hizo gemir incluso a Dios, él se la echó al hombro, a propósito, para que no cayera sobre ti.

Eso nos lleva a la única elección real con la que termina el capítulo, y no tiene nada de complicada. Ese peso va a ir a parar a algún sitio. O se queda sobre Jesús, que ya lo cargó y es lo bastante fuerte como para haberlo cargado — o se queda sobre ti, y Spurgeon es sincero: una persona que carga para siempre con su propio pecado es un carro que, tarde o temprano, acaba aplastado bajo su propia carga. No lo suaviza, porque es demasiado importante para suavizarlo: el mismo peso que Dios llevó por ti será, si lo rechazas, el peso que te aplaste.

Así que la imagen que empezó como una pura mala noticia — mira cuánto pesa tu pecado — se convierte en la mejor noticia imaginable — y mira quién ya lo cargó. Nunca fuiste lo bastante fuerte para levantar ese carro. Nunca se esperó que lo hicieras. Alguien ya se metió debajo de él por ti.

Algo que hacer con esto, con toda honestidad: deja de fingir que la carga es ligera. Ponle nombre al peso real que has estado arrastrando mientras te dices que no es para tanto — y luego entrégaselo a Aquel que ya se metió debajo del carro para llevarlo. Eso no es debilidad. Es poner el peso donde ya ha sido pagado.