Espigando

«Coja también espigas entre las gavillas, y no la avergoncéis» — Rut 2:15

Este capítulo es para quien piensa en secreto que lo bueno de Dios es para otros — los cristianos serios, los que tienen la vida en orden — y no de verdad para alguien como él.

Primero, el contexto. Rut estaba casi en lo más bajo que se podía estar en aquel mundo: pobre, viuda, extranjera y sin derechos. Para comer, salía a «espigar» — iba detrás de los segadores recogiendo las espigas sueltas que se les caían. A los espigadores les tocaban las sobras. Así funcionaba. Pero el campo era de un hombre bueno llamado Booz, y Booz se fijó en ella e hizo algo sorprendente. Les dijo a sus trabajadores: déjenla recoger ahí mismo, entre las buenas gavillas, y ni se les ocurra hacerla sentir menos. Después, en voz baja, les pidió que dejaran caer grano de más a propósito donde ella lo encontrara. Arregló el campo a su favor y nunca se lo dijo.

Spurgeon dice: ese es Dios, y tú eres Rut. Los «campos» son todas las riquezas que Dios tiene — sus promesas, su perdón, el tiempo pasado cerca de él — y el creyente tembloroso, inseguro, el de «no soy lo bastante bueno», es bienvenido a entrar directamente y recoger todo lo que le quepa en los brazos. No estás robando sobras en el borde de la bondad de Dios. Estás invitado al centro del campo, y él está dejando caer puñados a propósito para que tú los encuentres. Ese es todo el evangelio en una imagen del campo.

Pero Spurgeon es honesto sobre la única condición, y no se trata de impresionar a nadie — se trata de estar dispuesto a agacharse. Un espigador tiene que inclinarse para recoger lo que hay en el suelo. Y dice que los orgullosos vuelven a casa con las manos vacías del campo más rico, no porque no hubiera nada, sino porque no quisieron rebajarse para alcanzarlo. Las cosas buenas de Dios están abajo, al alcance de cualquiera que sea lo bastante humilde para inclinarse. Si te crees demasiado listo, demasiado importante o demasiado seguro de ti mismo para agacharte, te morirás de hambre en un campo lleno. Los que vuelven a casa cargados son los que no fueron demasiado orgullosos para agacharse.

Y después — no lo agarres para luego perderlo. Spurgeon tiene aquí una imagen brillante y un poco graciosa: el ganado pasta deprisa, pero luego se echa y «rumia» — devuelve la comida a la boca y la vuelve a masticar, despacio, y esa es la parte que de verdad lo alimenta. No es lo que arranca lo que lo nutre, sino lo que digiere. Contigo pasa lo mismo. Oír algo bueno sobre Dios una vez, de pasada, y enseguida deslizar el dedo hacia lo siguiente, casi no te alimenta. Darle vueltas en la cabeza — volver a pensarlo más tarde, dejar que cale — es el rumiar que hace que de verdad cuente. La mayoría de nosotros arrancamos bocados sin parar y no digerimos casi nada.

Una imagen más, porque es preciosa. Spurgeon dice que el amor de Cristo es como un perfume dulce sellado en una caja — y solo Jesús sabe abrir la caja y dejar salir la fragancia. No puedes forzarte a sentir el amor de Dios a base de esfuerzo. Pero cuando él la abre, toda la habitación se llena. Tu tarea es seguir presentándote en el campo, recogiendo y rumiando; la tarea de él es abrir la caja.

Y fíjate en cómo termina el día de Rut: «comió hasta que se hartó» — y luego llevó lo que le sobró a casa para alimentar a alguien que no había podido venir. Cuando Dios te llena, una parte está pensada para irse a casa en tus bolsillos — para un amigo, un hermano, alguien que tiene hambre y hoy no estuvo en el campo.

Una cosa para probar esta semana: deja de arrancar bocados y empieza a rumiar. Toma una verdad sobre Dios — un versículo, una línea de este libro — y vuelve a ella tres veces distintas a lo largo de la semana, en lugar de pasar directamente a otra cosa. Eso es espigar bien: agáchate a recogerla, digiérela y después lleva una parte a casa para otra persona.