La letra mata

Durante esta aflicción fui llevado a examinar mi vida en relación con la eternidad más de cerca de lo que lo había hecho cuando gozaba de salud. En este examen, en cuanto al cumplimiento de mis deberes hacia mis semejantes como hombre, como ministro cristiano y como oficial de la Iglesia, quedé aprobado por mi propia conciencia; pero en relación con mi Redentor y Salvador el resultado fue distinto. Mis muestras de gratitud y de obediencia amorosa no guardan proporción alguna con mis obligaciones hacia quien me ha redimido, preservado y sostenido a través de las vicisitudes de la vida, desde la infancia hasta la vejez. La frialdad de mi amor hacia Aquel que primero me amó y tanto ha hecho por mí me abrumó y me confundió; y, para colmar mi carácter indigno, no solo había descuidado aprovechar la gracia recibida en la medida de mi deber y privilegio, sino que, por falta de aprovechamiento, en medio de abundantes afanes y trabajos angustiosos, había decaído de mi primer celo y amor. Quedé confundido, me humillé, imploré misericordia y renové mi pacto de esforzarme y consagrarme sin reservas al Señor.—Obispo McKendree

LA predicación que mata puede ser, y a menudo es, ortodoxa; dogmática e inviolablemente ortodoxa. Amamos la ortodoxia. Es buena. Es lo mejor. Es la enseñanza limpia y bien definida de la Palabra de Dios, los trofeos ganados por la verdad en su conflicto con el error, los diques que la fe ha levantado contra las desoladoras inundaciones de la incredulidad o el error, sinceros o temerarios; pero la ortodoxia, clara y dura como el cristal, suspicaz y militante, puede no ser sino la letra bien formada, bien rotulada y bien aprendida, la letra que mata. Nada hay tan muerto como una ortodoxia muerta, demasiado muerta para especular, demasiado muerta para pensar, para estudiar o para orar.

La predicación que mata puede tener perspicacia y dominio de los principios, puede ser erudita y de gusto crítico, puede poseer cada minucia de la etimología y la gramática de la letra, puede saber recortar la letra hasta darle su forma perfecta e iluminarla como se ilumina a Platón y a Cicerón, puede estudiarla como un abogado estudia sus manuales para redactar su alegato o defender su caso, y ser, con todo, como una helada, una helada que mata. La predicación de la letra puede ser elocuente, esmaltada de poesía y retórica, salpicada de oración y sazonada de sensacionalismo, iluminada por el genio; y, sin embargo, no ser todo ello sino los engastes macizos o sobrios y costosos, las flores raras y hermosas que sirven de féretro al cadáver. La predicación que mata puede carecer de erudición, sin marca alguna de frescura de pensamiento o de sentimiento, vestida de insípidas generalidades o de sosas particularidades, de estilo irregular y descuidado, que no sabe ni a aposento ni a estudio, sin gracia de pensamiento, de expresión ni de oración. ¡Bajo semejante predicación, cuán amplia y total la desolación! ¡Cuán profunda la muerte espiritual!

Esta predicación de la letra se ocupa de la superficie y la sombra de las cosas, y no de las cosas mismas. No penetra en lo interior. No tiene una perspicacia honda ni un dominio firme de la vida oculta de la Palabra de Dios. Es fiel a lo exterior, pero lo exterior es la cáscara que hay que romper y traspasar para llegar al grano. La letra puede ataviarse de modo que atraiga y esté a la moda, pero la atracción no es hacia Dios ni la moda es para el cielo. El fallo está en el predicador. Dios no lo ha hecho. Nunca ha estado en las manos de Dios como el barro en las manos del alfarero. Se ha afanado en torno al sermón, en su pensamiento y su acabado, en sus fuerzas cautivadoras e impresionantes; pero las cosas profundas de Dios jamás las ha buscado, estudiado, sondeado ni experimentado. Jamás ha estado ante «el trono alto y sublime», jamás ha oído el canto de los serafines, ni ha visto la visión, ni ha sentido el embate de aquella santidad sobrecogedora, ni ha clamado con total abandono y desesperación bajo el peso de su debilidad y su culpa, ni ha visto renovada su vida, tocado, purificado e inflamado su corazón por el carbón encendido del altar de Dios. Su ministerio puede atraer a la gente hacia él, hacia la Iglesia, hacia la forma y la ceremonia; pero no produce verdadera atracción hacia Dios, ni dulce, santa y divina comunión. Se ha frescado la Iglesia, pero no edificado; se la ha complacido, pero no santificado. La vida queda sofocada; un frío pesa sobre el aire del verano; el suelo está reseco. La ciudad de nuestro Dios se convierte en ciudad de muertos; la Iglesia, en un cementerio, no en un ejército en orden de batalla. La alabanza y la oración quedan ahogadas; la adoración está muerta. El predicador y la predicación han ayudado al pecado, no a la santidad; han poblado el infierno, no el cielo.

La predicación que mata es una predicación sin oración. Sin oración, el predicador crea muerte, y no vida. El predicador débil en la oración es débil en fuerzas que dan vida. El predicador que ha relegado la oración como elemento notorio y predominante de su propio carácter ha despojado a su predicación de su característico poder vivificante. Oración profesional la hay y la habrá, pero la oración profesional ayuda a la predicación en su obra mortífera. La oración profesional enfría y mata tanto la predicación como la oración. Buena parte de la devoción laxa y de las actitudes perezosas e irreverentes en la oración de la congregación se debe a la oración profesional en el púlpito. Largas, divagadoras, secas y vanas son las oraciones en muchos púlpitos. Sin unción ni corazón, caen como una helada mortal sobre todas las gracias del culto. Son oraciones que reparten muerte. Todo vestigio de devoción ha perecido bajo su aliento. Cuanto más muertas están, más se alargan. Se impone un llamado a orar breve, a orar con vida, a orar de veras con el corazón, a orar por el Espíritu Santo: de forma directa, específica, ferviente, sencilla y ungida, en el púlpito. Una escuela que enseñara a los predicadores a orar, según Dios cuenta la oración, sería más provechosa para la verdadera piedad, la verdadera adoración y la verdadera predicación que todas las escuelas de teología.

¡Detente! ¡Haz una pausa! ¡Considera! ¿Dónde estamos? ¿Qué hacemos? ¿Predicar para matar? ¿Orar para matar? ¡Orar a Dios! ¡Al gran Dios, Hacedor de todos los mundos, Juez de todos los hombres! ¡Qué reverencia, qué sencillez, qué sinceridad, qué verdad en lo íntimo se exige! ¡Cuán reales hemos de ser! ¡Cuán cordiales! ¡La oración a Dios, el ejercicio más noble, el esfuerzo más elevado del hombre, la cosa más real! ¿No desecharemos para siempre la maldita predicación que mata y la oración que mata, para hacer lo verdadero, lo más poderoso: orar en verdadera oración, predicar creando vida, poner en juego la fuerza más poderosa sobre el cielo y la tierra, y recurrir al tesoro inagotable y abierto de Dios para la necesidad y la indigencia del hombre?