Cómo llegué a quedarme con el pequeño Bob

Cuando fui por primera vez a África, vi que había mucho por hacer y sentí que yo podía hacer bien poco. En aquel tiempo no había un verdadero médico en veinte o treinta millas a la redonda de Monrovia. Desde luego, se conseguían muchas medicinas de patente, como píldoras y quinina, y otras ayudas. Y además los nativos ayudaban en los casos de fiebre y en toda clase de enfermedades con el uso de hierbas, que, cuando se administran con destreza, como muchos saben hacerlo, en mi opinión son mucho mejores que las medicinas de los médicos, salvo la quinina.

Pero yo nunca había estado en un lugar donde no se pudiera llamar a un médico en caso de emergencia.

Así que pensé que, si podía conseguir un buen muchachito, lo prepararía para que fuera misionero, y también médico. Veía cuánto bien podría hacer. De modo que me sentí guiada a orar y a pedirle al Señor que abriera el camino para que yo consiguiera un muchacho.

Vi a tres muchachos que me gustaron. Vivían en distintas familias liberianas.

Uno era hijo de un rey y vivía con la señora Crusoe en Hartford. Era un buen chico, y me habría gustado tenerlo.

Otro estaba en Edina, en Bassa. Vivía con la señora Moore.

El otro vivía con la señora Horris, en Lower Buchanan, en Bassa.

Eran muchachos muy despiertos y listos, y solo necesitaban un poco de ayuda, según me parecía. Pero ninguna de esas familias quiso consentir que me los llevara. Querían que tomara a un liberiano. Pero yo no me sentía guiada justamente por ese camino, y les rogué que me dieran a uno de los muchachos. Pero no pude conseguirlos; así que entonces desistí. Pensé que el Señor conocía mi corazón, y que lo que yo quería hacer era solo para su gloria.

En 1887, estando en cabo Palmas, aunque ya había abandonado toda esperanza o deseo de conseguir un muchacho, el pequeño Bob y un compañerito de juegos suyo solían venir a casa de la señora Harmon. Eran unos chiquillos muy pequeños, y como yo llevaba mi propia casa y tantas veces me sobraban pedacitos de comida, llamaba a esos niños y se los daba. ¡Vaya si se ponían contentos! Y yo les tomé mucho cariño, y a menudo les hablaba lo mejor que podía. Yo no los entendía tan bien como ellos me entendían a mí. Mamá Harmon hablaba la lengua gredebo igual que una nativa, y ellos casi idolatraban al señor Harmon. Sabían que habían perdido a un verdadero amigo cuando él fue llevado.

Mamá Harmon les había dicho a esos niños que siempre debían saludarme, que dijeran: «Buenos días, mamita».

Así que un día iba yo hacia el centro, y el pequeño Bob y su amigo estaban colgados de la verja cuando pasé. Cuando me vieron venir empezaron a gritar: «¡Buenos días, mamita! ¡Buenos días, mamita!».

Me acerqué y puse la mano sobre la cabeza de Bob. Siempre lo admiraba muchísimo; era tan negro, y tenía la piel tan suave y lisa, como un guante de cabritilla.

«Bueno —le dije—, ¿eres buen muchacho hoy?».

«Sí».

Entendía lo que yo decía.

«De verdad, tú ser bueno demasiado», le dije.

Para un niño nativo eso significa todo lo que queremos decir nosotros cuando decimos: «Eres un buen chico», o «un chico bueno».

¡Vaya si se pusieron contentos! Al pasar me había fijado en un hombre y una mujer que estaban de pie hablando juntos; y cuando me había alejado unos pasos, el hombre me llamó: «¡Mamita!».

Me volví, y él dijo: «Mamita» (porque han de saber que a todos los extranjeros y liberianos se les llama «mamita» y «papito»; y en el sentido en que se usa en América, uno a veces sentiría ganas de encogerse de hombros; pero cuando lo usan los nativos, es como nosotros usaríamos «señor» y «señora»), «quiero que tú tomes ese chiquillo y le enseñes palabra de Dios», señalando al pequeño Bob. «Yo mismo, yo ser tonto; yo no sabe Dios. No quiero que mi chiquillo sea tonto igualito que yo».

«Jack —le dije—, ¿es tuyo ese chiquillo?».

«Sí».

«¿De verdad? ¿Tú ser su papá?».

«Sí. Quiero que tú lo tomes; todo ese lugar donde tú vives para

ir cuando tú alcanzas Inglaterra y la gran América, tú le enseñas, para que él sabe Dios como es debido».

«Bueno, Jack —le dije—, yo misma no estar bien ahora mismo; esa fiebre me fastidia demasiado. Yo estar débil mucho. Así que cuando ese vapor llegue aquí, con los misioneros del obispo Taylor, yo misma me voy un poquito costa abajo. Jack, ¿por qué no se lo das a alguna de la gente liberiana? Ellos le enseñarán».

«No, mamita —dijo él—, si tú lo dejas en sus manos, él no sabe nada».

Y por extraño que parezca, había mucha más verdad que poesía en aquella afirmación.

Esto fue un martes; y el sábado llegó el vapor esperado con el segundo grupo del obispo Taylor, de trece o más misioneros, rumbo al Congo.

Yo había estado postrada con fiebre tres o cuatro días y estaba muy débil. Apenas sabía cómo prepararme. Pero los buenos amigos vinieron, y mi vieja fiel, Betty Tubman, y Rosetta Cole, se pusieron manos a la obra y me ayudaron a reunir mis cosas; y el querido y anciano obispo, Dios lo bendiga, agarró mi baúl y ayudó a sacarlo, luego envolvió mis cosas en la alfombra y las llevó abajo, y todavía me parece oírle decir:

«Vamos, Amanda».

¡Ay, pero qué débil estaba! Él lo veía y lo sabía, y yo podía ver la gran compasión en sus ojos. Pero, ¡oh!, él no sabía cuánto me ayudó cuando se adelantó y dijo: «Ahora vamos, Amanda». Yo dije: «Señor, ayúdame». Y Él lo hizo, y llegamos al bote. Me ayudaron a subir, y pronto íbamos rumbo al vapor.

Ya a bordo del vapor. Gracias a Dios. ¡Qué lindo ver a un montón de gente de casa, y todos tan felices! Parecía que recobraba fuerzas. Lo pasamos muy bien.

Estuve fuera varios meses, y regresé con poca mejoría, si es que hubo alguna; porque mi viaje de siete días de Calabar a cabo Palmas fue tan triste que lo que había ganado lo perdí, y estaba tan débil que apenas pude bajar del bote.

«Bueno —dije—, no hay remedio; veo que tengo que irme a casa».

Durante tres años había estado haciendo planes y esperando, pero no parecía recibir una luz clara de lo alto, y yo estaba tan segura de que Dios mismo me había enviado a África que sentía que no me atrevía a irme sin su permiso; aunque los médicos de Lagos y de Old Calabar

ambos dijeron que debía volver a casa. Así que tenía mis pocas cosas empacadas para estar lista para un vapor de regreso que hiciera escala en cabo Palmas y en Monrovia, porque tenía que detenerme allí a recoger a mi niña, Frances.

Esperé una semana y no paró ningún vapor. Dos semanas, tres semanas, y no paró ningún vapor de regreso. ¡Qué cansancio! Pero, ¿qué va uno a hacer?, ¿y qué podría uno hacer?

Seguí trabajando, como de costumbre, haciendo todo lo que podía de día y de noche. Al final de la tercera semana llegó una carta, por un vapor que iba de salida, para el hermano Pratt, el agente del obispo Taylor, diciendo que pronto llegarían trece misioneros, con la fecha en que saldrían de Liverpool; y el obispo me había pedido que ayudara al hermano Pratt a atender a los misioneros cuando llegaran. El hermano Pratt vino a verme y me dijo:

«Ahora, mamá, usted no puede irse. Vienen estos misioneros, y el obispo dijo que quería que usted ayudara a instalarlos».

Así que sentí que aquella demora era del Señor para mí, aunque yo parecía ser de tan poca utilidad. Pero, aunque lo diga yo misma, de verdad no sé qué habrían hecho el hermano Pratt o los misioneros si no hubiera sido por la poca ayuda que pude dar; y esto, creo, lo dirían también la querida señorita Whitfield y la señorita McNeil.

«Bueno —le dije al hermano Pratt—, está bien; cuente conmigo».

Así que nos pusimos a planear lo mejor que pudimos. Jack no estaba en casa cuando regresamos. Así que pensé que lo de llevarme al niño se había terminado. Pero un día me encontré con Jack en la calle.

«Mamita —dijo—, ¿qué tal?; yo contento de verte. Tú estar bien ahora».

«Gracias, Jack, pero yo misma no estar bien. Débil, débil, todo el tiempo».

«Mamita, yo siento por ti. ¿Tú vas a tomar ese chiquillo?».

«Bueno, Jack, ese muchacho ser muy pequeño; él va a dar a alguien mucho trabajo; muchacho chico, así».

Así le hablé en lo que llamamos inglés chapurreado. Él lo hablaba bien, y lo entendía muy bien si uno lo chapurreaba.

«Mira, Jack, si yo lo tomo, tengo que ser igualito que su mamá. Igualito como si yo misma lo hubiera parido. Mi corazón tiene que ser grande como el corazón de su propia mamá; y esta fiebre me molesta todo el tiempo; así que estoy débil».

«Bueno —dijo él, con cara triste—, mamita, tú prometiste tomarlo».

BOB.

«Bueno, Jack, yo me voy a casa; yo pienso con mi cabeza; luego hablaré con Dios, y si mi corazón queda tranquilo, te llamaré».

Así que él dijo «está bien», y se fue. Varias veces vino a verme para saber si yo ya había recibido luz.

«No, todavía no».

Él y su esposa vinieron, y yo todavía dije «No».

Así que una noche dije: «Ahora, Señor, esto tiene que resolverse. Tengo que decirle algo a esta gente cuando vuelvan».

Entonces oré, y le pedí al Señor que me mostrara su voluntad en el asunto. «¡Oh, Señor, tú sabes que no tengo dinero para mantener a este niño si lo tomo; y no quiero cargar con el cuidado y la responsabilidad de este niño, sin nada con qué ayudarme a mí misma ni a él! Pero si tú quieres que lo tome, y me dejas claro que es tu voluntad y que debo hacerlo, todo estará bien; y sé que tú me ayudarás a cuidarlo. Ahora, Señor, déjame claro lo que debo hacer. Esperaré hasta que tú me hables».

Luego unos momentos de quietud, mientras estaba arrodillada delante de Él. Y estas palabras me vinieron, claras:

«¿No está Etiopía extendiendo sus manos a Dios?».

«Sí, Señor».

«¿No puedes ayudar un poco?».

«Señor, tú sabes que soy muy débil, y no sé qué puedo hacer».

Entonces estas palabras vinieron claras y distintas: «Haz lo que puedas, y donde tú termines, Dios levantará a alguien que haga el resto».

«Bueno —dije—, eso es razonable, y confiaré en el Señor, y tomaré al niño, y haré lo mejor que pueda».

A los pocos días Jack y su esposa, la propia madre de Bob, vinieron y trajeron a Bob; y ambos firmaron el acuerdo, renunciando a todo derecho. El obispo Taylor y Betty Tubman fueron testigos.

Lo que sigue es una copia del acuerdo:

CABO PALMAS, 16 de febrero de 1888.

Nosotros, Jack Smart o Na we, su padre, y We a de, su madre, damos a nuestro hijo, Bob, a la señora Amanda Smith para que lo críe y lo eduque como hijo suyo. Y renunciamos a todo derecho sobre él de ahora en adelante.

JACK SMART (su marca X).
WE A DE (su marca X).

WM. TAYLOR, obispo.
ELIZABETH TUBMAN,
Testigos.