«No puedo hacer nada»

«Cuando aún estábamos sin fuerzas, a su tiempo Cristo murió por los impíos». — Romanos 5:6

Algunas personas creen todo lo que hemos visto hasta aquí y aun así gimen: «No puedo hacer nada». No es una excusa; lo harían si pudieran. Spurgeon lo compara con un médico que le dice a una viuda muerta de hambre que su hijo enfermo necesita vino fino y unas vacaciones en un balneario — un buen consejo, imposible de seguir. Pero el evangelio, dice él, «comienza donde estamos». Cuando el buen samaritano encontró al viajero golpeado, no le dijo que se levantara y caminara hasta el mesón. Él «vino a donde él estaba» y lo llevó cargado. Y Spurgeon levanta un solo versículo frente a toda clase de impotencia: cuando estábamos «sin fuerzas», Cristo murió por los impíos. No cuando estábamos un poco débiles — cuando no teníamos ninguna fuerza.

Luego repasa las excusas una por una. No puedo pensar con suficiente profundidad. No hace falta. La salvación necesita «un simple apoyarse en Jesús», no largos razonamientos. Deja que ese único versículo se quede en tu lengua como un caramelo. No puedo arrepentirme lo suficiente. Spurgeon admite que pasó exactamente por esto: «Solía meterme en un rincón y llorar, porque no podía llorar». Su corazón se quebrantaba porque pensaba que no se quebrantaría. Arrepentirse, explica, es volver tu mente del pecado a Cristo, y nadie queda nunca satisfecho con su propio arrepentimiento. Y no llegas ahí exprimiendo sentimientos: «El arrepentimiento no te hará ver a Cristo; pero ver a Cristo te dará el arrepentimiento».

Me atormentan pensamientos horribles. Dice que él mismo ha sido acosado por ese lobo. Pelear contra esos pensamientos a la fuerza es como un viajero que manotea contra un enjambre de abejas furiosas. Pero «estos pensamientos, si los aborreces, no son tuyos»; son del diablo, y él está tratando de arrastrarte a la desesperación. Haz lo que hizo la mujer enferma que no podía llegar a Jesús por el gentío: extiende la mano y toca el borde de su manto de todos modos. Haz lo que hizo Lutero. Cuando el diablo le dijo: «Eres un pecador», Lutero respondió: «Cristo murió para salvar a los pecadores» — y le cortó la cabeza al diablo con su propia espada. No puedo creer. Pero «el creer no viene por medio del intentarlo». Si un amigo digno de confianza te cuenta algo, no intentas creerle; simplemente le crees. «No es la gran fe, sino la fe verdadera, la que salva».

No puedo dejar mi pecado. Spurgeon recuerda la pregunta que dejó en seco al joven John Bunyan en medio de un juego en la campiña del pueblo: «¿Quieres conservar tus pecados e ir al infierno, o quieres dejar tus pecados e ir al cielo?». No puedes quedarte con las dos cosas. Dice que intentó vencer su propio pecado y fracasó, hasta que confió en que Cristo murió por él — y entonces el amor le dio un poder que nunca había tenido: «No puedo jugar con el mal que dio muerte a mi mejor Amigo». No puedo mantenerme firme delante de los demás. La respuesta de Spurgeon es directa: puede estar bien hacer cosas para complacer a tus amigos, pero «ir al infierno por complacerlos es más de lo que me atrevería». Pedro se derrumbó delante de una criada, y Jesús murió también por él. Haz que «Cristo murió por mí» entre en tu alma, y verás que no puedes avergonzarte de él.

Ahora bien, ¿de qué se trata esto en realidad? Tu debilidad no es un obstáculo para la gracia; es el lugar donde la gracia comienza. Cada excusa de este capítulo es real. A la gente de verdad le cuesta concentrarse, sentir dolor por su pecado, calmar su mente, creer, dejar lo que tiene que dejar, plantarse frente a sus amigos. Spurgeon nunca dice: «Esfuérzate más». Dice lo mismo cada vez: Cristo murió por personas exactamente así. Y luego deja que ese hecho haga el trabajo.

Una cosa para hacer esta semana: encuentra la excusa de este capítulo que más se parece a ti — y escribe Romanos 5:6 debajo de ella. Cada vez que ese «no puedo» aparezca esta semana, respóndele en voz alta, como hizo Lutero: «Es verdad. Y cuando yo aún estaba sin fuerzas, Cristo murió por los impíos».