Biografía de Simeon Nsibambi

Algunos de los grandes despertares de la iglesia comenzaron en catedrales o en carpas de avivamiento abarrotadas. Uno de los mayores comenzó en una tranquila colina de Kampala, sobre una Biblia abierta, entre dos hombres cansados de ser cristianos respetables y hambrientos de ser cristianos santos. Simeon Nsibambi fue uno de esos dos hombres. Era un muganda de posición —instruido, condecorado, próspero, un dirigente en la iglesia de su pueblo— y, a juzgar por todo lo exterior, había llegado a la cima. Sin embargo, llevaba dentro una inquietud que ningún ascenso podía calmar, la sensación de que había algo más de Dios por alcanzar de lo que hasta entonces había hallado. Cuando por fin lo halló, el fuego que se encendió en él se extendió por medio continente.

Un hombre respetado con el corazón dividido

Nsibambi nació en 1897 en una familia destacada de Buganda; su padre era jefe entre un pueblo que había abrazado la fe cristiana con notable rapidez una generación antes. Recibió una sólida educación para su época: estudió en la Escuela Secundaria de Mengo y en el King's College de Budo, el semillero de los dirigentes de Buganda. Durante la Primera Guerra Mundial sirvió en el Cuerpo Médico Nativo Africano y fue condecorado por servicios distinguidos. Después ascendió en el gobierno del reino de Buganda como funcionario de sanidad —un inspector sanitario responsable del bienestar de Kampala—, respetado en las calles que recorría, seguro en su sueldo y en su nombre.

Para la década de 1920 era también un cristiano bautizado y creyente, miembro de la Iglesia anglicana de Uganda que los misioneros pioneros y los mártires baganda habían regado con su sangre. Pero Nsibambi no estaba satisfecho, y su descontento era del santo. Se miraba a sí mismo y a la iglesia que lo rodeaba y veía una fe correcta pero tibia, una religión de formas a la que le faltaba fuego. Tenía las señales exteriores de un cristiano y el hambre interior de un hombre que sabe que se está perdiendo lo esencial. Esa hambre no lo dejaba en paz.

El fin de semana en la colina de Namirembe

En septiembre de 1929 Dios respondió esa oración por medio de un inglés agotado. El doctor Joe Church era un médico misionero de la Misión de Ruanda que dirigía el hospital de Gahini, y también él había llegado al límite de sus fuerzas: espiritualmente seco, desanimado, se había tomado unos días en Kampala para recuperarse. Se alojaba en la colina de Namirembe, cuyo nombre significa llena de paz, y el domingo subió a la gran catedral. Allí se encontraron los dos hombres. Nsibambi, que intuyó en aquel médico cansado a un compañero de búsqueda, lo apremió con la pregunta que le ardía en el pecho: ¿qué faltaba, en la iglesia de Uganda y en él mismo?

Church conocía la respuesta, o al menos su dirección, por la enseñanza de la «vida victoriosa» que había bebido en las convenciones de Keswick, en Inglaterra. Comenzó a hablarle a Nsibambi de la plenitud del Espíritu Santo y de una vida cristiana vivida en victoria y no en derrota. Ninguno de los dos podía soltar aquella conversación. Durante ese fin de semana —el relato lo recuerda como unos dos días— se sentaron juntos con la Biblia abierta, escudriñando las Escrituras y las notas de Scofield sobre la llenura del Espíritu, y oraron. Oraron para deponer todo pecado conocido, para ser llenos, para no retener nada. No fue una conferencia; fueron dos hombres hambrientos que acudían juntos y vacíos a Dios y eran llenos.

Ahora nada puede impedir un verdadero derramamiento del Espíritu Santo en Ruanda, salvo nuestra propia falta de santificación.

— Dr. Joe Church, al escribir sobre su encuentro con Nsibambi

Church regresó a Gahini, como dicen quienes cuentan la historia, en el poder de Pentecostés. Pero el cambio más profundo se produjo en Nsibambi, y él no volvió tranquilamente a su vida anterior. Había tocado aquello que siempre había anhelado, y ya no podía guardárselo.

El hombre que no podía dejar de preguntar por las almas

La transformación de Nsibambi fue total y, para sus respetables vecinos, alarmante. Renunció a su cargo en el gobierno y a la seguridad que traía consigo, y se entregó por entero a la oración y a la predicación. Se plantó en la colina de Namirembe y en las esquinas cercanas a la catedral, llamando a hombres y mujeres al quebrantamiento, a la confesión y a una vida nueva. Condujo a su propio hermano menor, Blasio Kigozi, a una fe viva; Kigozi se unió a Joe Church en Gahini y llegó a ser un evangelista ardiente por derecho propio antes de su temprana muerte en 1936, y fue Nsibambi quien lo sepultó en la colina de la Catedral.

Sobre todo, Nsibambi se convirtió en un hombre que no podía cruzarse con un desconocido sin preguntarle por su alma. Detenía a la gente en el camino, en el mercado, a la puerta, y le preguntaba sin rodeos si era salva: esa clase de evangelización cara a cara que incomoda a los educados y rescata a los perdidos. No todos lo aprobaban. Cuando Joe Church volvió a Kampala unos meses después, un misionero indignado le reprochó lo que su amigo había desatado:

¡Ay, se ha vuelto loco y anda por todas partes preguntando a la gente si es salva! Acaba de dejar a mi jardinero.

— Un misionero en Kampala, según las historias del avivamiento

No era locura. Era un hombre que por fin se había creído su propio evangelio. Lo que sus críticos llamaban exceso, el movimiento que él ayudó a nacer lo llamaría cristianismo normal: el desbordamiento natural de un corazón verdaderamente lleno. Los historiadores del despertar lo han llamado, sin exagerar, en muchos sentidos el padre de todo el movimiento balokole, el movimiento de los balokole, «los salvos», cuya consigna llegó a ser el dulce himno en luganda Tukutendereza Yesu, «Te alabamos, Jesús».

Un hombre de oración escondido

Hacia 1941 la salud de Nsibambi se quebrantó. Joe Church describió la enfermedad solo como una «debilidad», y desde entonces Nsibambi vivió cada vez más retirado, confinado buena parte del tiempo en su casa cerca de la catedral de Namirembe. Para el dirigente de un gran avivamiento podría haber parecido un cruel silenciamiento. No fue nada de eso. El hombre que antes detenía a desconocidos en la calle se convirtió en una fuente de intercesión: recibía a quienes acudían a él, oraba por el movimiento que había ayudado a iniciar y sostenía en oración precisamente a los dirigentes cuyos nombres darían la vuelta al mundo.

Hay en ello algo muy apropiado. El avivamiento que Nsibambi encendió nunca trató principalmente de tribunas y multitudes; trató del arrepentimiento, de la confesión, del «andar en la luz» con franca honestidad delante de Dios y de los demás y, sobre todo, de la oración. Que el hombre recordado como su padre pasara sus últimas décadas casi oculto, de rodillas, no es una tragedia sino una parábola. Ya había dado al movimiento lo único que importaba —su hambre de santidad y su hábito de oración— y siguió dándoselo desde el lugar escondido hasta el final. Murió en 1978, anciano y, en el sentido más verdadero, patriarca.

El fuego que le sobrevivió

Es difícil exagerar lo que nació de aquel fin de semana en la colina de Namirembe. El avivamiento de África Oriental que Nsibambi y Church ayudaron a encender recorrió las iglesias anglicanas y protestantes de la región durante buena parte del siglo XX, derribando barreras de tribu y de raza, llenando las iglesias de convertidos y formando una generación de dirigentes cristianos de extraordinaria calidad. Entre los balokole moldeados por el movimiento hubo hombres cuyos nombres toda la iglesia llegaría a honrar: el arzobispo Erica Sabiti; el obispo Festo Kivengere, el evangelista que predicó junto a Billy Graham y respondió al terror de Idi Amin con un libro titulado Amo a Idi Amin; y el arzobispo Janani Luwum, martirizado en 1977 por oponerse a la tiranía, que murió, según sus propias palabras, por Uganda y por Cristo.

Nsibambi no escribió libros famosos y dejó pocas palabras suyas registradas. Lo que dejó, en cambio, fue un fuego y una familia de fieles. Fue un hombre próspero que eligió ser pobre por Cristo, un funcionario respetado que estuvo dispuesto a pasar por loco, un dirigente instruido que no deseaba nada tanto como ser santo. Enseña a la iglesia una lección que olvida una y otra vez: que el avivamiento no comienza en la estrategia sino en la entrega, no en las multitudes sino en un par de creyentes hambrientos que no se levantan de sus rodillas hasta que Dios los llena. De una entrega así, en una colina llamada llena de paz, la paz de Dios salió hacia todo un continente.