Casada com o deus

"Uma coisa que se nota muito como 'calouro'—isto é, a influência inconsciente que o cristianismo exerce sobre uma nação. Vá até o miserável mais depravado que puder encontrar na Inglaterra, e provavelmente ele tem consciência, se ao menos for possível alcançá-la. Mas aqui o resultado do paganismo parece ser destruir a consciência dos homens. Eles nunca sentem o pecado como tal."

Rev. E. S. Carr, Índia.

"Já ouvi pessoas dizerem que gostavam de ouvir falar de missões. Muitas vezes me pergunto se gostariam de assistir a um naufrágio."

Sra. Robert Stewart, China.

PULE este capítulo se você quer "algo interessante para ler"; segure o dedo na chama de uma vela se quer saber como é escrevê-lo. Se fizer isso, saberá algo da queimadura no coração por que passa todo missionário que tem de ver o tipo de coisa sobre a qual eu tenho de escrever. Coisas assim não são leitura interessante. O fogo é algo intransigente, a sua característica é queimar; e às vezes se escreve com o coração em brasa. Há coisas que são como chamas de fogo. Mas talvez a gente se importe demais; trata-se apenas de uma menininha.

Algumas tardes atrás, eu voltava do trabalho para casa quando encontrei dois homens e uma criança. Eram homens de Casta, de lenços brancos esvoaçantes—homens dignos, instruídos. Mas a criança? Ela ergueu os olhos para mim, sorriu e fez o salaam. Então me lembrei dela; já a tinha visto antes, na casa dela. Aqueles homens eram da aldeia dela. O que estavam fazendo com ela?

Então um medo súbito me atravessou, e olhei para os homens, e eles riram. "Vamos levá-la ao templo ali", e apontaram para além das árvores, "para casá-la com o deus."

Tudo se passou num instante. Um deles pegou a mão dela, e seguiram adiante. Fiquei olhando para eles—só olhando. A criança se virou uma vez e acenou para mim com a mãozinha. Então as árvores se interpuseram.

O rosto daqueles homens me assombrou a noite inteira. Dormi, e os vi nos meus sonhos; acordei, e os vi no escuro. E aquela menininha—ah, pobre menininha!—sempre a via, uma mão na deles e a outra acenando para mim!

E agora acabou, a farsa diabólica acabou, e ela está "amarrada", como diz a expressão deles, "amarrada à pedra". Ah, amarrada de fato, amarrada com cordas que Satanás torceu na sua hora mais cruel no inferno!

Uma ou duas noites depois, tivemos de atravessar a aldeia de carro, e estava toda iluminada. Havia uma multidão, que se abriu para deixar passar os nossos carros de bois e depois se fechou em volta de dois palanquins.

Havia ali muitos homens, e meninas. Nos palanquins estavam dois ídolos, deus e deusa, expostos à vista. Era a noite de núpcias deles. Vimos tudo ao passar: as decorações suntuosas, os ouropéis berrantes, as flores murchando no calor e no clarão; vimos, muito depois de termos passado, o brilho das luzes coloridas que se moviam entre as árvores; ouvimos, por uma milha ou mais ao longo da estrada, o som daquela folia pagã; e cada batida do tantã era uma batida no coração da gente. A nossa menininha estava lá, como "casada" com aquele deus.

Eu só a tinha visto uma vez antes. Ela era de uma interessante aldeia de casta alta, uma daquelas que se fecharam tão recentemente; e, como ali contam uma história sobre o pó mágico que, digamos o que dissermos, imaginam que eu espalho no rosto das crianças, eu não ia lá com frequência, para que isso não fechasse as portas. Mas na última vez que fui, essa criança veio até mim e, com toda a confiança de uma criança, pediu que eu a levasse comigo para casa. "Deixe-me ir!" disse ela.

Num instante havia olhos sobre mim e cabeças balançando com ar entendido, e logo houve cochichos entre as mulheres. O pó mágico tinha agido! Eu tinha "atraído" para mim o coração da menininha. Quem poderia duvidar agora? E uma mãe tomou a filha nos braços e sumiu para dentro de casa. Assim, tive de responder com cuidado, de modo que todos ouvissem. Claro que eu sabia que não a dariam a mim, e não pensei mais no assunto.

Eu conversava então com a avó dela, uma senhora idosa muito notável. Ela era capaz de recitar página após página dos seus amados clássicos e, em vez de me deixar cantar-lhe estrofes cristãs e explicá-las, preferia cantar-me estrofes hindus e explicá-las. "Considere a antiguidade da nossa grande Religião, considere a sua literatura—milhões de estrofes! Que tem você para comparar com isso? Esta gente ignorante à nossa volta não sabe apreciar as coisas. Nada sabem dos clássicos; quanto à língua, as profundezas do tâmil estão além deles—não é ela um mar sem praias?" E assim ela conduzia a conversa.

Foi bem nesse ponto que a criança reapareceu e, de pé junto à varanda onde estávamos sentadas, com a cabecinha à altura dos nossos pés, juntou-se à estrofe que a avó entoava e, para meu espanto, continuou pela seguinte e pela outra, enquanto eu escutava maravilhada. Depois, pulando, ora num pé, ora no outro, com o rostinho cheio de alegria pela minha evidente surpresa, contou-me que agora estava aprendendo muita poesia; e então, com a risadinha mais alegre do mundo, saiu correndo de novo para brincar.

E esta era a criança. Todo aquele brilho, toda aquela inteligência, "casada com um deus."

Agora eu entendia a pergunta que ela me fizera. Era órfã, como soubemos depois, e vivia aos cuidados de uma velha tia que tinha alguma ligação com o templo. Devia ter ouvido discutirem o seu futuro e, sem entender e com medo, tinha se perguntado se poderia vir para nós. Mas eles tinham usado o seu próprio modo de conformá-la; alguns doces, um bolinho ou dois e a promessa de mais, uma visão da festa alegre que a palavra mágica casamento evoca, e a criança ficou contente de ir com eles, de ser levada ao templo—e deixada lá.

Mas a gente dela era tão refinada e agradável, tão instruída também,—poderia ser, pode ser, possivelmente verdade? Sim, é verdade; isto é o hinduísmo—não na teoria, claro, mas na prática. Pense nisso; faz-se isso hoje.

Há um momento ergui os olhos do que escrevia e vi a pequena Duendinha correndo para mim, encantada por me encontrar sozinha e livre para ela. E agora a observo enquanto corre, dançando alegremente pelo caminho, virando-se de novo—pois sabe que a estou observando—para me atirar beijos. E penso nela e nos seus modos de criança, travessos muitas vezes, também, mas na sua própria travessura apenas infantis e pequenos, e estremeço ao pensar nela, e em mil milhares tão pequenas quanto ela, sendo preparadas para ser brinquedos do diabo. Há poucos dias trouxeram uma aqui para servir de isca, para levar a Duendinha de volta. Era uma linda criança de cinco anos. Pense na vergonha disso!

Dizem-nos que atenuemos as coisas, que não escrevamos de modo tão vívido, que nunca afligamos corações sensíveis. Amigos, não podemos atenuar a verdade, não podemos escrever nem com metade da vivacidade necessária; e quanto a afligir corações, ah, quem dera pudéssemos! Quem dera pudéssemos rasgá-los, para que se derramassem como água! quem dera pudéssemos ver mãos levantadas para Deus pela vida destas crianças pequenas! Ah, importar-se, e ah, ter poder para fazer os outros se importarem, não menos, mas muito, muito mais! importar-se até que os nossos olhos se consumam em lágrimas por causa da destruição das filhas do nosso povo!

Esta foto é da morte em vida; uma carcaça que se move, respira, peca—um desses está sentado hoje ao lado daquela criança.

Eu o vi uma vez. Há um mosteiro perto do templo. Ele é "o homem mais santo de lá"; o povo o adora. No dia em que o vi, tinham-no enfeitado com flores recém-colhidas; flores brancas coroavam aquela cabeça hedionda, pendiam do seu pescoço e desciam pelo peito; um servo à frente levava flores. Houve jamais tamanha profanação? Aquela vileza coroada de flores!

Eu sabia alguma coisa daquele homem. A vida dele é simplesmente impensável. Falam de feras em forma humana! É caluniar os bons animais comparar homens maus a feras. Muito mais seguro o covil de um tigre que o mosteiro daquele homem.

Mas ele é um santo do templo, sábio na sabedoria do seu credo, sabedoria terrena, carnal e demoníaca. Olhe para ele até sentir que o viu. Deixe a foto fazer o seu trabalho. É repugnante—sim, mas é verdade.

Agora ponha uma flor na mão dele—desta vez uma flor humana. Agora ponha ao lado dele, se puder, uma menininha—a sua própria menininha—e deixe-a lá—sim, deixe-a lá na mão dele.

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