O Semeador

“O semeador saiu a semear a sua semente. Enquanto semeava, uma parte caiu à beira do caminho… Outra parte caiu sobre a pedra… Outra caiu no meio dos espinhos… Outra caiu em boa terra, cresceu e produziu fruto a cem por um.” — Lucas 8:4–8

Imagine um agricultor no tempo de Jesus saindo para plantar. Nada de campo cercadinho como os nossos — só terra aberta, com uma trilha de pés cortando bem pelo meio, um trecho de pedra onde a terra tem um dedo de profundidade, um canto cheio de mato e um pedaço de terra boa de verdade. Ele vai andando e lançando sementes de um cesto, e elas caem onde caem. Mesmo agricultor. Mesma semente. Quatro finais completamente diferentes.

Jesus disse que a semente é a palavra de Deus, e os quatro tipos de terreno são quatro tipos de pessoas que a ouvem. E aqui vem a parte desconfortável: a semente nunca foi o problema. Ela era boa todas as vezes. A única coisa que mudou foi o lugar onde caiu. Então a pergunta de verdade que essa parábola faz não é “a mensagem é verdadeira?”. É “que tipo de terreno é você?”.

O caminho. Uma parte da semente cai na trilha — chão socado, duro feito pedra, de tanta coisa que já passou por cima. A semente fica ali na superfície; não consegue entrar, e as aves descem e levam embora. A imagem que Spurgeon usa para essa pessoa é a de alguém cuja mente é basicamente uma rua movimentada — tanto trânsito de barulho, preocupação e distração passando que nada consegue criar raiz. Você poderia ouvir a coisa mais importante já dita e ela escorreria de você como neve caindo em asfalto quente. Some antes de você passar pela porta. E sempre tem alguma coisa pronta para arrancá-la — uma notificação, um amigo puxando você para outra coisa, o próximo vídeo para rolar. A palavra nem chega a entrar.

A pedra. Essa é mais traiçoeira, porque à primeira vista parece o melhor solo de todos. Terra rasa sobre pedra escondida esquenta rápido, então a semente brota na hora — verde, animada, empolgante. Essa é a pessoa que ouve a palavra e se acende na mesma hora. Sentimentos enormes. Decisões enormes. “Nunca fui tão feliz.” Todo mundo fica empolgado. Mas não há profundidade, não há raiz — e a mesma superficialidade que fez a semente brotar rápido é o que a mata. No momento em que as coisas ficam difíceis — alguém ri de você, isso custa alguma coisa, um amigo pega no seu pé por causa disso — ela murcha. Spurgeon diz que ver isso acontecer é como um agricultor ver seu campo verde numa noite e queimado pela geada de manhã. Rápido não é a mesma coisa que profundo.

Os espinhos. Agora estamos em solo bom de verdade — fértil o bastante para crescer qualquer coisa, e é exatamente aí que está a armadilha, porque ele também faz o mato crescer lindamente. A semente brota, o mato brota, e o mato vence. Jesus dá nome exato ao mato: preocupações, o puxão do dinheiro e a corrida atrás dos prazeres. Esse não é o coração duro nem o raso — é a pessoa que realmente acredita e depois simplesmente… deixa tudo ser sufocado. Coisa demais acontecendo. Coisa demais para correr atrás. Coisas demais crescendo mais alto e tapando a luz. A observação direta de Spurgeon: isso acontece com quem tem pouco demais e com quem tem demais. A planta nunca morre de vez. Só nunca produz nada, porque está sendo estrangulada em silêncio o tempo todo.

A boa terra. Uma em quatro. Um chão que tinha sido revolvido e preparado, então quando a semente chegou ela foi fundo, criou raiz e produziu — umas cem vezes mais, outras sessenta, outras trinta. E repare que Spurgeon não diz que todo mundo na boa terra produz a mesma coisa. A questão não é ser a planta mais impressionante do campo. Uma pessoa se torna um servo poderoso; outra simplesmente faz o bem, sem alarde, onde está; outra só consegue fazer um pouquinho — e as três são a boa terra. A medida da terra boa não é o quanto você cresce. É que você realmente dê fruto.

Então olha o que a parábola faz que uma palestra não consegue: ela coloca um espelho na sua mão em vez de uma regra. Ela não manda você ser terra boa. Ela mostra quatro campos e deixa você descobrir em qual deles tem estado.

E a parte que traz esperança de verdade? A terra pode ser revolvida. O caminho pode ser arado. O que fez a boa terra ser boa não foi sorte — ela tinha sido trabalhada. Então, se você ler isso e pensar: sou eu, eu sou o caminho socado ou eu sou a pedra rasa ou eu sou os espinhos que sufocam tudo — esse reconhecimento já é o arado entrando na terra.

Uma coisa para pensar nesta semana: não tenha pressa de se chamar de terra boa. Pergunte com honestidade que campo você tem sido de verdade — e, se for um dos três primeiros, isso não é uma sentença, é a primeira volta do arado. Peça a Deus para revolver a terra. O negócio dele é transformar caminhos em campos.