Arando a Rocha

“Acaso correm os cavalos sobre os rochedos? Ou se ara ali com bois?” — Amós 6:12

Todo mundo sabe a resposta. Ninguém atrela os bois para tentar arar uma laje de pedra maciça. A lâmina só pula, guincha e lasca, e no fim do dia você destruiu suas ferramentas e não plantou absolutamente nada. Não tem jeito. Essa é a imagem — e ela é um aviso.

Porque um coração humano pode ficar assim. No capítulo anterior, vimos Deus arando com paciência o dia inteiro. Este capítulo é a verdade dura do outro lado: Deus não ara para sempre. Há um versículo na Bíblia em que Deus diz: “Meu Espírito não contenderá com o homem para sempre.” O trabalho paciente tem limite. E Spurgeon escreve este capítulo para quem corre o risco de chegar a ele.

Veja como um coração vira pedra — e geralmente não é por alguma rebeldia dramática. É por ouvir coisas verdadeiras tantas vezes que elas deixam de tocar você. Na primeira vez que você ouve que precisa de Deus, aquilo mexe com você. Na décima, menos. Na centésima, você consegue ficar sentado do começo ao fim com a cabeça em outro lugar, sem ser tocado em nada, enquanto a pessoa ao seu lado chora com as mesmíssimas palavras. A mesma semente, a mesma chuva — um coração mole, um coração de pedra. A frase afiada de Spurgeon para isso é: “O sol que amolece a cera endurece o barro.” O mesmíssimo calor. Dois resultados opostos. O que derrete uma pessoa deixa outra dura como tijolo.

Esse é o perigo de passar a vida inteira perto da verdade e nunca fazer nada com ela. Você pode, de fato, ficar pior por causa de coisas boas — mais anestesiado, mais resistente, mais especialista em não sentir nada. A familiaridade vai virando armadura, sem fazer barulho.

Spurgeon não tem paciência nenhuma com a ideia de que a solução é uma pregação mais macia — dizer às pessoas só coisas agradáveis e nunca nada que doa. Ele zomba disso: é como um pescador que pesca sem anzol para não machucar o peixe, ou um caçador que atira com a arma sem bala por respeito aos pássaros. Pode até parecer mais gentil. Não salva ninguém. A verdade que nunca confronta você nunca vai poder resgatar você.

E ele faz uma pergunta justa: é razoável esperar que Deus fique arando rocha nua para sempre, enquanto no mundo inteiro há pessoas desesperadas justamente pelo que você vive deixando de lado com um dar de ombros? Em algum momento, o lavrador vai para um campo que realmente receba a semente. As oportunidades não duram para sempre. Spurgeon lista os jeitos simples como elas acabam — você vai parar num lugar onde ninguém fala a verdade para você, ou a pessoa que vivia falando já não está mais lá, ou a sua própria vida simplesmente chega ao fim. A porta não bate. Ela só deixa de estar aberta, em silêncio.

Mas — e é por isso que o capítulo não é só assustador — Spurgeon termina com algo de fato cheio de esperança, e é direcionado exatamente para quem ficou mais assustado com tudo isso. Se você vem lendo isto e pensando sou eu, meu coração endureceu, eu não sinto mais nada — então repare numa coisa. Pedra não se preocupa em ser pedra. O simples fato de isso incomodar você mostra que você ainda não virou pedra por completo. Essa dor é a terra que ainda pode ser rompida. Só Deus consegue transformar a pederneira num ribeiro que corre, e o próprio fato de você conseguir sentir a sua dureza é sinal de que ele já está trabalhando nela.

Uma coisa para fazer enquanto a terra ainda está mole o bastante para sentir: não espere por um sentimento maior do que o que você já tem. Se até uma pequena parte de você está tocada agora, aja com base nisso, hoje — uma oração de verdade, um passo de verdade em direção a Deus. A pior coisa que você pode fazer com um coração que está começando a endurecer é dar a ele mais um motivo para dar de ombros.