O Trigo no Celeiro

“Recolham o trigo no meu celeiro.” — Mateus 13:30

Este é o último capítulo, e é o que olha lá para o fim — a colheita no fim de tudo.

Jesus contou uma história sobre um campo onde o trigo e o joio cresceram juntos, enroscados no mesmo solo, difíceis de distinguir por um tempo. E ele disse: não arranquem um do outro agora — deixem crescer juntos até a colheita, e aí eles serão separados, o trigo recolhido em segurança no celeiro, o joio amarrado em feixes e levado embora. Spurgeon pega essa única frase, “recolham o trigo no meu celeiro”, e a lê quase palavra por palavra.

A palavra em que ele se demora primeiro é pequena e pesada: “MAS.” Do tipo — o joio vai para lá, mas o trigo vem para cá. Agora mesmo, diz ele, trigo e joio estão todos misturados. Gente que ama a Deus e gente que nem liga senta nas mesmas salas de aula, nas mesmas famílias, nos mesmos grupos de amigos, tudo enroscado num só campo. E nem sempre dá para distinguir só de olhar, e você não escapa da mistura fugindo para outro lugar — não existe campo na terra que seja só trigo. Mas está chegando um dia em que o “MAS” vai cair, e a separação será definitiva. Spurgeon chama essa palavrinha de um portão de ferro que um dia vai baixar entre pessoas que cresceram lado a lado. É para fazer a gente pensar sério, e faz.

A palavra seguinte é mais calorosa: “RECOLHAM.” Porque, para o trigo, o fim não dá medo — é um resgate. Os ceifeiros (Jesus disse que são os anjos) sabem exatamente quais hastes são de verdade; nem um único grão verdadeiro fica para trás ou se perde. E eles o recolhem para dentro — de todos os países, de todo tipo de gente, de todos os séculos. Spurgeon percorre a lista com um prazer evidente: gente de palácios e gente de casinhas minúsculas, crentes de milhares de anos atrás e crentes da semana passada, todos trazidos juntos para o mesmo celeiro. Toda divisão que a gente faz aqui embaixo — origem, dinheiro, denominação, tudo isso — simplesmente some, quando o trigo está no celeiro. Trigo de uma dúzia de campos diferentes, impossível de distinguir depois de recolhido em casa.

Então vem a palavra que torna tudo pessoal: “O TRIGO.” Porque tudo depende de qual dos dois você é, e Spurgeon não deixa você fugir da pergunta. O teste dele não é “você é uma pessoa legal?” — muita gente agradável e honesta é joio. É mais profundo e mais simples. Você foi semeado pelo Senhor — sua fé é algo que Deus plantou em você, grão de verdade — ou você “nasceu sozinho”, só foi crescendo meio religioso por conta própria, sem nada realmente vivo na raiz? Você está dependendo de Cristo, como o trigo depende do lavrador, ou só… está ali? É a única pergunta do capítulo que você não pode responder por ninguém além de si mesmo.

E as últimas palavras são puro consolo: “NO MEU CELEIRO.” Spurgeon diz que aqui o céu é chamado, com ternura, de celeiro — um lugar de segurança total, onde a safra finalmente foi guardada e nada pode tocá-la. Chega de geada, chega de seca, chega de debulha, chega de joio. Só dentro, e seguro, para sempre. É por isso, diz ele, que quando um cristão de verdade morre, não é só triste — é também uma colheita sendo recolhida. Aquela pessoa não se perdeu; ela foi colhida, levada em segurança para o celeiro antes do resto de nós. É por isso que a Bíblia pode dizer, sobre quem morreu confiando em Jesus: “consolem uns aos outros com estas palavras”.

Então o livro inteiro de imagens do campo termina onde termina uma colheita: com o trigo trazido para casa. Cada capítulo foi sobre crescer — solo e semente e raízes e clima e paciência — e é para isto que tudo estava crescendo. Um celeiro. Seguro. Em casa.

A única coisa a que este livro inteiro se resume: tenha certeza de que você é trigo de verdade — não nascido sozinho, não só crescendo religioso perto de uma igreja, mas realmente enraizado em Cristo e dependendo dele. Todo o resto destas páginas fala de crescer bem. Isto fala de ser recolhido. Resolva essa questão, e a colheita no fim do mundo não é nada a temer — é o dia em que você finalmente vai ser levado para casa.