A um Tiro de Pedra

“Faz cessar a tormenta, e acalmam-se as ondas.” — Salmos 107:29

No dia 19 de setembro de 1853, Taylor finalmente embarcou para a China a bordo do Dumfries. A mãe tinha ido se despedir, arrumado com as próprias mãos a caminha da cabine dele, orado com ele uma última vez e descido para o cais. Quando o navio passou pelos portões da doca e a separação de verdade começou, Taylor ouviu um grito de angústia arrancado de dentro dela. Mais tarde, ele disse que nunca tinha entendido as palavras “Deus amou o mundo de tal maneira” até aquele momento — vendo quanto o amor custa quando você abre mão de alguém por causa dos outros.

A viagem quase terminou antes mesmo de começar. Mal tinham deixado o porto quando uma ventania violenta os pegou, e durante doze dias eles foram jogados de um lado para o outro no mar da Irlanda, sem conseguir chegar ao mar aberto. A tempestade só aumentava. No domingo à noite, o navio estava sendo empurrado direto para as rochas da baía de Carnarvon, cada manobra os deixando mais perto, até ficarem a um tiro de pedra da costa. O capitão, que era cristão, virou-se para o jovem missionário e disse o que todo mundo estava pensando: “Não temos nem meia hora de vida. E o seu chamado para trabalhar para o Senhor na China?”

É uma pergunta brutal — toda a sua fé, todo o seu futuro, postos à prova contra uma parede de rocha no escuro. E a resposta de Taylor não foi bravata. Ele disse que por nada neste mundo quereria estar em qualquer outra posição; que ainda esperava chegar à China, mas que, se não chegasse, pelo menos o Mestre diria que tinha sido bom ele morrer tentando obedecer. Poucos minutos depois, quando o navio foi virado, o capitão voltou à bússola e disse: “O vento mudou duas quartas a nosso favor; vamos conseguir sair da baía bordejando.” E conseguiram. O navio ficou forçado e avariado, mas sobreviveu.

Agora vem a parte honesta e desconfortável que Taylor fez questão de contar — e é por isso que este capítulo não é só uma história de aventura. Antes da viagem, para agradar à mãe, ele tinha comprado um cinto salva-vidas. Mas tinha se convencido de uma ideia estranha: a de que não podia confiar de verdade em Deus enquanto tivesse um objeto para salvar a própria vida. Então, naquela noite terrível, quando toda esperança parecia perdida, ele deu o cinto para outra pessoa — e depois, curiosamente, juntou alguns objetos leves que provavelmente boiariam, sem perceber a contradição. Mais tarde, estudando a Bíblia com cuidado, concluiu que aquilo tudo tinha sido um erro. A fé verdadeira não significa jogar fora a ajuda que Deus providencia. Durante anos depois disso, ele levou um cinto salva-vidas sem problema nenhum.

Leia isso duas vezes, porque muitos jovens cristãos sinceros entendem exatamente o contrário. Taylor achava que espiritualidade era recusar os meios comuns de segurança — como se confiar em Deus e usar um cinto salva-vidas fossem rivais. Não são. Usar os meios que Deus dá não é falta de fé; desprezá-los não é prova de fé. O mesmo Deus que acalma a tempestade é o Deus que inventou o cinto salva-vidas.

Você vai encontrar alguma versão disso. Ela aparece como a ideia de que “confiar de verdade em Deus” significa não estudar para a prova, não ir ao médico, não fazer um plano — só orar e deixar como está. Isso não é fé; é uma superstição fantasiada de fé, que depois põe a culpa em Deus quando dá errado. Taylor aprendeu a diferença do jeito difícil, no escuro, diante das rochas. Confie completamente em Deus e use tudo o que ele colocou nas suas mãos. As duas coisas nunca foram inimigas.

Uma coisa para fazer: encontre o lugar onde você tem tratado fé e esforço como opostos — a matéria em que você está “confiando em Deus” em vez de estudar, o problema pelo qual você está orando em vez de agir — e, esta semana, faça as duas coisas ao mesmo tempo. Ore com força, e pegue o cinto salva-vidas. Taylor acabou vendo que nunca houve conflito nenhum.