Si c’est si important. . . ?

« Imaginons un instant ce qui se serait passé sur la colline de Galilée, lorsque notre Seigneur nourrit les cinq mille, si les apôtres avaient agi comme certains agissent aujourd’hui. Les douze seraient allés et venus, servant le premier rang encore et encore, et laissant les derniers rangs sans rien. Supposons que l’un d’eux, disons André, se hasarde à dire à son frère Simon Pierre: “Devons-nous tous servir le premier rang? Ne devrions-nous pas nous partager, et que certains d’entre nous aillent vers les derniers rangs?” Supposons ensuite que Pierre réponde: “Oh non; ne vois-tu pas que ces gens du premier rang ont tellement faim? Ils n’ont pas encore eu la moitié de ce qu’il leur faut; d’ailleurs, ils sont les plus proches de nous, nous sommes donc plus responsables d’eux.” Puis, si André renouvelle son appel, supposons que Pierre poursuive: “Très bien; tu as tout à fait raison. Va, toi, nourrir tous ces derniers rangs; mais je ne peux me passer de personne d’autre. Moi et les dix autres, nous avons plus à faire ici que nous ne pouvons en faire.”

« Supposons encore qu’André persuade Philippe de venir avec lui; alors, peut-être, Matthieu s’écriera: “Comment, ils s’en vont tous vers ces rangs plus éloignés! Ne restera-t-il personne pour ces gens nécessiteux du premier rang?”

« Permettez-moi de demander aux membres du Congrès: reconnaissez-vous ces phrases? »

Eugene Stock, au Congrès de l’Église à Shrewsbury.

CE n’était qu’une chose ordinaire. Une jeune fille, très malade, en proie à de terribles douleurs, qui s’était tournée vers nous pour trouver du secours. Nous ne pouvions rien faire pour elle. Les siens eurent recours aux rites païens. Ils la préparèrent à affronter le dieu féroce qui, pensaient-ils, attendait pour l’emporter.

Nous y sommes retournées encore et encore, mais elle souffrait tant qu’on ne pouvait pas dire grand-chose; cela ne semblait servir à rien. La dernière fois que nous y sommes allées, la crise était passée; elle vivrait, nous dirent-ils avec joie. Ils étaient maintenant impatients de nous écouter. « Parlez-nous de votre Voie, de tout! » réclamaient à grands cris les femmes, parlant toutes ensemble, et très fort. « Racontez-nous la nouvelle du commencement à la fin! » Mais, hélas! elles ne pouvaient en saisir que très peu. Une seule Vérité entièrement nouvelle, c’était trop pour elles. « Cela ne fait rien, » nous consolaient-elles, « venez tous les jours, et alors ce que vous dites prendra racine dans nos cœurs. » Et je dus leur dire que nous partions le soir même, et que nous ne pourrions pas venir « tous les jours ».

Le contraste n’est-il pas saisissant? La vieille femme si intelligente, le bébé si inexpressif. Elle faisait un tableau, assise là, dans son seeley bordé de cramoisi, son vieux visage sombre se détachant sur le mur plus sombre encore. Elle est l’une des nombreuses que nous avons manquées en venant si lentement et si tard. « Comment pourrais-je changer maintenant? » dit-elle.

La jeune fille tourna vers nous son visage patient. Elle avait souri au Nom de Jésus, et il semblait que, du fond de sa faiblesse, elle avait écouté quand nous avions parlé la fois précédente, et avait essayé de comprendre. Maintenant elle avait l’air perplexe et troublé, et les femmes demandèrent toutes: « Pourquoi? »

Là, dans cette petite pièce chaude et bondée, le sentiment de l’inégale distribution du Pain de vie nous saisit. Les premiers rangs des Cinq Mille reçoivent les pains et les poissons encore et encore, au point qu’il semble qu’il faille les soudoyer et les supplier pour qu’ils les acceptent, tandis que les derniers rangs sont presque oubliés. Serait-ce que nous sommes si occupés des premiers rangs, que nous voyons, que nous n’avons pas de temps pour les derniers rangs, hors de notre vue? Mais est-ce juste? Est-ce là ce que Jésus notre Maître voulait? Peut-on vraiment appeler cela juste?

Les femmes avaient l’air pleines de reproche. Puis l’une d’elles me dit, levant les yeux vers moi: « Vous dites que c’est très important. Si c’est si important, pourquoi n’êtes-vous pas venues plus tôt? Vous dites que vous reviendrez si vous le pouvez, mais comment pouvons-nous être sûres que rien ne vous en empêchera? Nous sommes, certaines d’entre nous, très vieilles; nous pouvons mourir avant votre retour. Ce départ n’est pas bon. » Et encore et encore elle répétait: « Si c’est si important, pourquoi n’êtes-vous pas venues plus tôt? »

Ne croyez pas que la question signifiait plus qu’elle ne signifiait. Ce n’était qu’une expression humaine d’étonnement; ce n’était pas un vrai désir de Dieu. Mais la force de la question était bien plus grande que la pauvre vieille qui la posait ne le savait; elle nous atteignit au plus profond du cœur.

Les gens virent que nous étions profondément émues, et ils se pressèrent plus près autour de nous pour nous consoler, et une chère vieille grand-mère me prit dans ses bras, me caressa le visage de sa vieille main ridée, et dit: « Ne sois pas troublée; nous adorerons ton Dieu. Nous l’adorerons exactement comme nous adorons les nôtres. Maintenant, t’en iras-tu contente? »

Une veuve brahmane, la seule femme brahmane qui ait accepté que nous la prenions en photo. Les femmes brahmanes attachent leur seeley d’une manière particulière, et ne se percent jamais les oreilles. Les veuves brahmanes ont toujours la tête rasée et ne portent aucun bijou. Celle-ci est un caractère musclé, forte et résolue, une femme d’apparence ordinaire, mais il doit y avoir une vie sous la surface qui ne se montre pas. Le sort d’une veuve se décrit ici d’un seul mot: « maudite ».

La chère vieille femme était vraiment sincère, elle désirait tant nous consoler. Mais sa voix semblait se mêler à des voix venues du pays natal; et une autre — nous en entendîmes une autre — la Voix que j’avais entendue au bord du précipice — la voix du sang de nos frères, de nos sœurs, qui crie de la terre jusqu’à Dieu.

Amis, ces femmes sont-elles réelles pour vous? Regardez cette photo de l’une d’elles. Ce n’est sûrement pas un simple heureux hasard qui en a fait ressortir si parfaitement les détails. Regardez ce beau vieux visage pensif. Pouvez-vous le regarder et dire: « Oui, je suis en route vers la Lumière, et vous êtes en route vers les Ténèbres. Du moins, c’est ce que je fais profession de croire. Et je suis désolé pour vous, mais c’est tout ce que je peux faire pour vous; je peux être très désolé pour vous. Je sais que cela ne vous montrera pas le chemin qui mène des Ténèbres, où vous êtes, à la Lumière, où je suis. Pour vous montrer le chemin, il faudrait que j’aille vers vous, ou peut-être que je vous envoie quelqu’un que je veux garder pour moi, ou que je me passe de quelque chose que je désire avoir; et cela, bien sûr, est impossible. Ce serait possible si j’aimais Dieu assez — mais je m’aime moi-même plus que Dieu ou que vous. »

Vous ne diriez pas une telle chose, je le sais, mais « Si quelqu’un possède les biens du monde, et que, voyant son frère dans le besoin, il lui ferme ses entrailles, comment l’amour de Dieu demeure-t-il en lui? »

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