Le Laboureur

« Celui qui laboure pour semer laboure-t-il toujours? » — Ésaïe 28:24

C’est une simple question de fermier, et Spurgeon montre qu’elle tranche dans deux sens à la fois.

Premier sens : oui — le laboureur laboure vraiment toute la journée. Il ne trace pas trois sillons pour s’ennuyer et rentrer à la maison. Il travaille le champ du lever au coucher du soleil, un rang à l’aller, le suivant au retour, encore et encore. Et Spurgeon dit que c’est une image de la patience de Dieu envers une personne. Dieu travaille certains cœurs pendant des années — pendant l’enfance, pendant l’adolescence, jusqu’à la vieillesse — avec le même labour régulier et patient, sans jamais abandonner une terre qui ne s’est pas encore ouverte. Si tu sens depuis longtemps que Dieu travaille en toi sans bruit, et que rien ne s’est encore « passé », ce n’est pas que Dieu se désintéresse de toi. C’est le laboureur qui continue encore au coucher du soleil.

Et c’est aussi une image pour quiconque essaie d’atteindre quelqu’un d’autre. Spurgeon raconte l’histoire d’une mère qui avait répété vingt fois la même vérité à son enfant, parce que — disait-elle — dix-neuf fois ne suffisaient pas. Voilà la patience du laboureur. Tu continues à travailler le rang difficile. Tu ne laboures pas trois fois pour tout lâcher ensuite.

Il glisse aussi une phrase qui vaut la peine d’être retenue. Un vieux prédicateur de rue disait souvent : inutile d’essayer de coudre avec le fil de soie de l’Évangile si l’on ne passe pas d’abord l’aiguille pointue de la vérité. Le labour qui fait un peu mal — celui qui brise tes excuses bien confortables — ce n’est pas Dieu qui est dur avec toi. C’est l’aiguille qui entre en premier pour que le fil puisse suivre.

Second sens : non — même le laboureur ne laboure pas TOUTE la journée. Ce serait absurde. Si l’on retourne la terre, c’est justement pour y semer. Labourer sans fin sans jamais semer, ce serait du pur gâchis. Et là, Spurgeon devient sérieux, parce que beaucoup de gens restent bloqués au labour et ne passent jamais aux semailles. Ils se sentent mal à cause de leur péché, ils sont remués pendant un culte, ils savent qu’ils devraient faire quelque chose au sujet de Dieu — et ils en restent là, remués, pendant des années. C’est un champ labouré encore et encore, et jamais ensemencé une seule fois. Ça ne donne rien.

Il faut donc passer à l’acte. Le sentiment d’être convaincu de péché doit mener quelque part : à faire vraiment confiance à Jésus. L’image d’avertissement de Spurgeon, c’est le train raté de peu. Imagine que tu cours pour attraper un train, assez près pour le voir, et que tu arrives sur le quai pile au moment où les portes se ferment et où il démarre. Tu n’étais pas loin. Il ne te manquait que quelques secondes. Et pourtant, tu l’as complètement raté. Voilà ce que c’est d’être « presque » chrétien — remué, sérieux, tout près, et sans jamais monter à bord.

Il raconte qu’un jeune homme lui a dit : « Je n’arrive pas à me jeter dans les bras du Christ. » Et la réponse de Spurgeon est magnifique, parce qu’elle enlève toute la pression de devoir faire les choses parfaitement : « Alors tombe dedans. Effondre-toi dedans. Évanouis-toi dedans. Meurs même dedans — mais arrives-y. » Tu n’as pas besoin de croire avec élégance. Tu as juste besoin de le faire pour de vrai. Arrête de rester sur le quai à admirer le train.

Les deux moitiés de la question aboutissent donc au même endroit. Dieu laboure patiemment — tant mieux, c’est sa bonté. Mais le labour n’a jamais été le but. Le but, c’est la semence dans la terre et la moisson à la fin.

Une question à te poser honnêtement : est-ce que tu es resté bloqué au labour — ému, coupable, avec l’impression que tu devrais — sans jamais passer à la confiance en Jésus ? Si c’est le cas, n’attends pas le moment parfait ou le sentiment parfait. Laisse-toi tomber. Le passage du « presque » au « oui », c’est tout le sujet de ce chapitre.