La prière de la foi ne faillit jamais

Le besoin le plus profond de l’Église aujourd’hui n’est pas d’ordre matériel ou extérieur : ce besoin le plus profond est spirituel. Le travail sans prière n’amènera jamais le royaume. Nous négligeons de prier de la manière prescrite. Nous entrons rarement dans le lieu secret de la prière, la porte fermée, pour y consacrer un temps à prier. Les intérêts du royaume nous pressent de toutes parts, et il nous faut prier. Les dons sans prière n’évangéliseront jamais le monde.—Dr A. J. Gordon

Le grand sujet de la prière, ce besoin qui embrasse toute la vie du chrétien, est intimement lié à la plénitude personnelle du Saint-Esprit. C’est « par un seul Esprit que nous avons accès auprès du Père » (Éphésiens 2:18), et c’est par ce même Esprit qu’une fois entrés dans la salle d’audience par « la route nouvelle et vivante », nous sommes rendus capables de prier selon la volonté de Dieu (Romains 8:15, 26-27 ; Galates 4:6 ; Éphésiens 6:18 ; Jude 20-21).

Voici le secret de la prière victorieuse : prier sous l’inspiration directe du Saint-Esprit, dont les requêtes pour nous et par nous sont toujours conformes au dessein divin, et donc assurées d’être exaucées. « Prier par le Saint-Esprit », ce n’est rien d’autre que coopérer avec la volonté de Dieu, et une telle prière est toujours victorieuse. Combien de chrétiens ne savent pas prier, et cherchent par l’effort, par les bonnes résolutions, en se joignant à des cercles de prière, etc., à cultiver en eux-mêmes le « saint art de l’intercession », et tout cela en vain. Voici, pour eux comme pour tous, le seul secret d’une véritable vie de prière : « Soyez remplis de l’Esprit », lui qui est « l’Esprit de grâce et de supplication ».—Rév. J. Stuart Holden, M.A.

Le chapitre précédent s’est achevé sur cette affirmation : la prière peut faire tout ce que Dieu peut faire. C’est une affirmation formidable, mais c’est une affirmation que confirment l’histoire et l’expérience. Si nous demeurons en Christ — et si nous demeurons en lui, nous vivons dans l’obéissance à sa sainte volonté — et si nous nous approchons de Dieu en son nom, alors s’ouvrent devant nous les ressources infinies du trésor divin.

L’homme qui prie vraiment obtient de Dieu bien des choses refusées à celui qui ne prie pas. Le but de toute vraie prière est d’obtenir la chose demandée, de même que le cri de l’enfant qui réclame du pain a pour fin d’obtenir du pain. Cette façon de voir arrache entièrement la prière au domaine des performances religieuses. Prier, ce n’est pas jouer un rôle ni accomplir des gestes religieux. La prière n’est ni officielle, ni formelle, ni cérémonielle ; elle est directe, cordiale, intense. La prière n’est pas une œuvre religieuse dont il faut s’acquitter, et qui vaut quelque chose parce qu’elle est bien faite. La prière, c’est l’enfant impuissant et démuni qui crie vers la compassion du cœur du Père, vers la libéralité et la puissance de la main d’un Père. La réponse viendra aussi sûrement que le cœur du Père peut être touché et que sa main peut être mise en mouvement.

Le but de la demande est de recevoir. Le but de la recherche est de trouver. Le dessein de celui qui frappe est d’attirer l’attention et d’entrer ; et telle est l’affirmation solennelle que le Christ répète et répète encore : la prière sera exaucée sans aucun doute, son but sera atteint sans aucun doute. Non par quelque détour, mais par l’obtention de la chose même qui a été demandée.

La valeur de la prière ne tient pas au nombre des prières ni à leur longueur ; sa valeur réside dans cette grande vérité : nos relations avec Dieu nous donnent le privilège de décharger devant lui nos désirs et de faire connaître nos requêtes à Dieu, et il nous soulagera en accordant ce que nous lui demandons. L’enfant demande parce que ses parents ont l’habitude d’accéder à ses requêtes. Enfants de Dieu, nous avons besoin de quelque chose, et nous en avons grand besoin, et nous allons à Dieu pour l’obtenir. Ni la Bible ni l’enfant de Dieu ne connaissent cette déclaration à demi incrédule selon laquelle nous aurions à exaucer nous-mêmes nos propres prières. Dieu exauce la prière. Le vrai chrétien ne prie pas pour s’exciter lui-même ; sa prière consiste à se réveiller lui-même pour saisir Dieu. Le cœur de la foi ignore tout de ce scepticisme spécieux qui arrête les pas de la prière et glace son ardeur en chuchotant que la prière n’a aucun effet sur Dieu.

D. L. Moody racontait l’histoire d’une petite fille dont le père et la mère étaient morts, et qui avait été recueillie par une autre famille. Le premier soir, elle demanda si elle pouvait prier comme elle en avait l’habitude. On lui répondit : « Oh, oui ! » Elle s’agenouilla donc et pria comme sa mère le lui avait appris ; puis, quand ce fut fini, elle ajouta une petite prière à elle : « Ô Dieu, rends ces gens aussi bons pour moi que l’étaient papa et maman. » Puis elle s’arrêta et leva les yeux, comme si elle attendait la réponse, et ajouta : « Bien sûr que tu le feras. » Quelle douce simplicité dans la foi de cette petite ! Elle s’attendait à ce que Dieu réponde et « fasse », et « bien sûr » elle obtint ce qu’elle demandait ; et c’est dans cet esprit-là que Dieu nous invite à nous approcher de lui.

À l’opposé de cet épisode, on raconte l’histoire de Daniel Quorm, ce pittoresque responsable de classe du Yorkshire, qui séjournait chez un ami. Un matin, il vint trouver cet ami et lui dit : « Je suis désolé que vous ayez essuyé une si grande déception. »

« Mais non, dit l’homme, je n’ai essuyé aucune déception. »

« Si, dit Daniel, vous vous attendiez à quelque chose de remarquable aujourd’hui. »

« Que voulez-vous dire ? » demanda l’ami.

« Eh bien, vous avez prié pour être gardé doux et aimable tout au long de la journée. Et, à voir comment les choses se sont passées, je vois que vous avez été grandement déçu. »

« Oh, dit l’homme, je croyais que vous parliez de quelque chose de précis. »

La prière est puissante dans ses effets, et Dieu ne déçoit jamais ceux qui mettent en lui leur foi et leur confiance. Ils devront peut-être attendre longtemps la réponse, et peut-être ne vivront-ils pas assez longtemps pour la voir, mais la prière de la foi ne manque jamais son but.

« Un de mes amis de Cincinnati venait de prêcher son sermon et s’était laissé retomber dans son fauteuil, quand il se sentit poussé à lancer un nouvel appel », raconte le Dr J. Wilbur Chapman. « Un garçon, au fond de l’église, leva la main. Mon ami quitta la chaire, descendit vers lui et lui dit : “Parlez-moi de vous.” Le garçon répondit : “J’habite New York. Je suis un enfant prodigue. J’ai déshonoré le nom de mon père et brisé le cœur de ma mère. Je me suis enfui en leur disant que je ne reviendrais jamais à moins d’être devenu chrétien, ou d’être ramené mort à la maison.” Ce soir-là partit de Cincinnati une lettre annonçant à son père et à sa mère que leur garçon s’était tourné vers Dieu.

« Sept jours plus tard arriva, dans une enveloppe bordée de noir, une réponse qui disait : “Mon cher garçon, quand j’ai appris la nouvelle que tu avais reçu Jésus-Christ, le ciel était couvert ; ton père était mort.” Puis la lettre racontait comment le père avait prié pour son fils prodigue jusqu’à son dernier souffle, et elle concluait : “Tu es chrétien ce soir parce que ton vieux père n’a pas voulu te lâcher.” »

Un garçon de quatorze ans avait reçu une tâche de son père. Or il se trouva qu’une bande de garçons passa justement à ce moment-là et l’entraîna avec elle, si bien que le travail ne fut pas fait. Mais le père rentra ce soir-là et dit : « Frank, as-tu fait le travail que je t’avais donné ? » « Oui, père », répondit Frank. Il avait dit un mensonge, et son père le savait, mais il ne dit rien. Le garçon en fut troublé, mais il alla se coucher comme d’habitude. Le lendemain matin, sa mère lui dit : « Ton père n’a pas dormi de toute la nuit. »

« Pourquoi n’a-t-il pas dormi ? » demanda Frank.

Sa mère répondit : « Il a passé toute la nuit à prier pour toi. »

Cette parole lui planta la flèche dans le cœur. Il fut profondément convaincu de son péché, et ne connut point de repos avant d’avoir été remis en règle avec Dieu. Longtemps après, quand le garçon fut devenu l’évêque Warne, il raconta que sa décision pour le Christ était née de la prière de son père cette nuit-là. Il avait vu son père veiller, seul et affligé, en priant pour son garçon, et cela lui avait brisé le cœur. « Je ne lui serai jamais assez reconnaissant de cette prière », disait-il.

Un évangéliste que Dieu a beaucoup employé a laissé ce témoignage : il avait commencé une série de réunions dans une petite église d’une vingtaine de membres, très froids, sans vie et fort divisés. Deux ou trois femmes entretenaient une petite réunion de prière. « J’ai prêché, et j’ai clos la réunion à huit heures, dit-il. Personne n’a pris la parole ni prié. Le lendemain soir, un homme a pris la parole.

« Le lendemain matin, j’ai fait six milles à cheval jusqu’au bureau d’un pasteur, et là je me suis agenouillé pour prier. Je suis revenu et j’ai dit à la petite église :

« “Si vous pouvez trouver de quoi me nourrir et me loger, je resterai jusqu’à ce que Dieu ouvre les écluses des cieux. Dieu a promis de bénir ces moyens, et je crois qu’il le fera.”

« En moins de dix jours, il y eut tant d’âmes inquiètes que j’en ai réuni cent cinquante à la fois dans une réunion de recherche spirituelle, tandis que des chrétiens priaient dans un autre lieu de culte. Plusieurs centaines, je crois, se sont convertis. On ne court aucun risque à croire Dieu. »

Une mère demanda au regretté John B. Gough d’aller voir son fils pour le gagner au Christ. Gough trouva l’esprit du jeune homme rempli d’idées sceptiques et fermé à tout argument. Finalement, on demanda au jeune homme de prier, une seule fois, pour recevoir la lumière. Il répondit : « Je ne connais rien ni personne de parfait à qui je pourrais adresser une prière. » « Et l’amour de votre mère ? dit l’orateur. N’est-il pas parfait ? Ne vous a-t-elle pas toujours soutenu, toujours été prête à vous accueillir et à prendre soin de vous, alors même que votre père vous avait bel et bien mis à la porte ? » Le jeune homme, la gorge serrée par l’émotion, répondit : « Ou-i, monsieur ; c’est vrai. » « Alors priez l’Amour — cela vous aidera. Me le promettez-vous ? » Il le promit. Ce soir-là, le jeune homme pria dans l’intimité de sa chambre. Il s’agenouilla, ferma les yeux et, après un instant de lutte, prononça ces mots : « Ô Amour. » Aussitôt, comme dans un éclair, le vieux texte de la Bible lui revint : « Dieu est amour », et il dit, d’une voix entrecoupée : « Ô Dieu ! » Puis vint un autre éclair de la vérité divine, et une voix dit : « Dieu a tant aimé le monde qu’il a donné son Fils unique » ; et là, aussitôt, il s’écria : « Ô Christ, toi l’incarnation du plus divin des amours, montre-moi la lumière et la vérité. » C’en était fait. Il était dans la lumière de la paix la plus parfaite. Il descendit l’escalier en courant, ajoute le narrateur de cet épisode, et dit à sa mère qu’il était sauvé. Ce jeune homme est aujourd’hui un éloquent ministre de Jésus-Christ.

Une pénurie d’eau menaçait Hakodate, au Japon. Mlle Dickerson, de l’école de filles de l’Église méthodiste épiscopale, voyait la réserve d’eau diminuer de jour en jour et, au cours de l’un des mois d’automne, elle demanda de l’aide au Comité de New York. Il n’y avait pas d’argent en caisse, et rien ne fut fait. Mlle Dickerson se renseigna sur le coût du forage d’un puits artésien, mais trouva la dépense trop lourde pour l’entreprendre. Le soir du 31 décembre, alors que l’eau était presque épuisée, les institutrices et les élèves les plus âgées se réunirent pour prier afin d’obtenir de l’eau, bien qu’elles n’eussent aucune idée de la manière dont leur prière serait exaucée. Deux jours plus tard, le bureau de New York reçut une lettre à peu près ainsi conçue : « Philadelphie, 1er janvier. Il est six heures du matin, le jour de l’An. Tous les autres membres de la famille dorment, mais je me suis réveillé avec l’étrange impression que quelqu’un, quelque part, a besoin d’argent, et que le Seigneur veut que ce soit moi qui le fournisse. » Était joint un chèque d’un montant qui couvrait exactement le coût du puits artésien et de l’adduction d’eau jusqu’aux bâtiments de l’école.

« J’ai vu la main de Dieu s’étendre pour guérir parmi les païens avec une puissance miraculeuse aussi grande qu’aux temps apostoliques », me dit un jour un pasteur bien connu. « Je prêchais à deux mille jeunes filles rendues orphelines par la famine, à Kedgaum, en Inde, à la mission Mukti (salut) de Ramabai. Un essaim de serpents aussi venimeux et mortels que le reptile qui frappa Paul envahit soudain l’enceinte — “envoyés par Satan”, disait Ramabai — et plusieurs de ses jeunes filles chrétiennes les plus belles et les plus fidèles furent mordues, deux d’entre elles à deux reprises. J’ai vu quatre des jeunes filles qui étaient la fine fleur de son troupeau en convulsions au même moment, inconscientes et, selon toute apparence, dans les affres de la mort.

« Ramabai croit la Bible d’une foi implicite et obéissante. Nous étions trois missionnaires sur place. Elle dit : “Nous ferons exactement ce que dit la Bible ; je veux que vous les serviez pour leur guérison selon Jacques 1:14-18.” Elle nous conduisit dans le dortoir où ses jeunes filles gisaient en proie aux spasmes, et nous leur imposâmes les mains sur la tête, nous priâmes, et nous les oignîmes d’huile au nom du Seigneur. Chacune d’elles fut guérie dès qu’elle eut reçu l’onction ; elles se redressèrent et chantèrent, le visage rayonnant. Ce miracle, ce prodige au milieu des païens, confirma puissamment la parole du Seigneur, et fut une proclamation profonde et irrésistible de Dieu. »

Il y a quelques années, le récit d’une merveilleuse œuvre de grâce liée à l’une des stations de la Mission à l’intérieur de la Chine (China Inland Mission) attira beaucoup l’attention. Le nombre des convertis comme leur qualité spirituelle y avaient été bien supérieurs à ce qu’on voyait dans d’autres stations, où pourtant la consécration des missionnaires était tout aussi grande que dans ce lieu plus fécond.

Cette riche moisson d’âmes resta un mystère jusqu’au jour où Hudson Taylor, en visite en Angleterre, en découvrit le secret. À la fin de l’une de ses allocutions, un monsieur s’avança pour faire sa connaissance. Au cours de la conversation qui suivit, M. Taylor fut surpris de la connaissance précise que cet homme avait de cette station de l’intérieur de la Chine. « Mais comment se fait-il, demanda M. Taylor, que vous connaissiez si bien la situation de cette œuvre ? » « Oh ! répondit-il, le missionnaire qui est là-bas et moi sommes de vieux camarades d’université ; depuis des années nous correspondons régulièrement ; il m’a envoyé les noms des personnes en recherche et des convertis, et chaque jour je les ai portés devant Dieu dans la prière. »

Enfin le secret était trouvé ! Un homme de prière, resté au pays, qui priait de façon précise, qui priait chaque jour, pour des cas particuliers parmi les païens. Voilà le véritable missionnaire intercesseur.

Hudson Taylor lui-même, comme chacun le sait, était un homme qui savait prier et dont les prières furent bénies par de féconds exaucements. Dans le récit de sa vie, écrit par le Dr et Mme Howard Taylor, on trouve des pages et des pages tout illuminées de prières exaucées. Lors de son premier voyage vers la Chine, en 1853, alors qu’il n’avait que vingt et un ans, il reçut un exaucement précis qui fut un grand encouragement pour sa foi. « Ils venaient de franchir le détroit de Dampier, mais n’avaient pas encore perdu de vue les îles. D’ordinaire, une brise se levait après le coucher du soleil et durait jusque vers l’aube. On en tirait le meilleur parti possible, mais pendant la journée le navire restait immobile, les voiles battantes, dérivant souvent en arrière et perdant une bonne part de l’avance gagnée pendant la nuit. » L’histoire se poursuit avec les propres mots de Hudson Taylor :

« Cela se produisit notamment une fois que nous nous trouvions dangereusement près du nord de la Nouvelle-Guinée. Le samedi soir nous avait amenés à une trentaine de milles de la terre, et pendant le service du dimanche matin, qui se tenait sur le pont, je ne pus m’empêcher de voir que le capitaine avait l’air soucieux et qu’il allait fréquemment jusqu’au bord du navire. Quand le service fut terminé, j’appris de lui la cause de son inquiétude. Un courant de quatre nœuds nous portait vers des récifs immergés, et nous en étions déjà si près qu’il paraissait improbable que nous puissions passer l’après-midi sans encombre. Après le repas, on mit la chaloupe à la mer, et tout l’équipage s’efforça, sans succès, de détourner de la côte l’avant du navire.

« Après que nous fûmes restés quelque temps ensemble sur le pont en silence, le capitaine me dit :

« “Eh bien, nous avons fait tout ce qui pouvait se faire. Il ne nous reste qu’à attendre l’issue.”

« Une pensée me vint, et je répondis : “Non, il y a une chose que nous n’avons pas encore faite.”

« “Laquelle ?” demanda-t-il.

« “Nous sommes quatre chrétiens à bord. Retirons-nous chacun dans sa cabine et, d’un commun accord, demandons dans la prière au Seigneur de nous donner immédiatement une brise. Il peut aussi facilement l’envoyer maintenant qu’au coucher du soleil.”

« Le capitaine accepta cette proposition. J’allai parler aux deux autres hommes et, après avoir prié avec le charpentier, nous nous retirâmes tous les quatre pour nous attendre à Dieu. J’eus un bon moment de prière, mais très bref, puis je me sentis si assuré que notre demande était accordée que je ne pus continuer à demander, et je remontai très vite sur le pont. Le second, un homme sans Dieu, était de quart. J’allai vers lui et lui demandai de laisser descendre les points d’écoute, c’est-à-dire les coins de la grand-voile, qu’on avait relevés pour atténuer le battement inutile de la voile contre le gréement.

« “À quoi bon ?” répondit-il rudement.

« Je lui dis que nous avions demandé du vent à Dieu, qu’il arrivait à l’instant même, et que nous étions désormais si près du récif qu’il n’y avait pas une minute à perdre.

« Avec un juron et un regard de mépris, il dit qu’il aimerait mieux voir le vent qu’en entendre parler.

« Mais tandis qu’il parlait, j’observais son regard, je le suivis jusqu’au cacatois, et là, en effet, le coin de la voile la plus haute commençait à frémir dans la brise.

« “Ne voyez-vous pas que le vent arrive ? Regardez le cacatois !” m’écriai-je.

« “Non, ce n’est qu’une risée”, répliqua-t-il (un simple souffle de vent).

« “Risée ou non, m’écriai-je, laissez donc descendre la grand-voile, je vous prie, et donnez-nous-en le bénéfice.”

« Il ne tarda pas à le faire. Une minute plus tard, le pas lourd des hommes sur le pont fit monter le capitaine de sa cabine pour voir ce qui se passait. La brise était bel et bien venue ! En quelques minutes, nous fendions l’eau à six ou sept nœuds... et, bien que le vent fût parfois irrégulier, nous ne le perdîmes pas tout à fait avant d’avoir dépassé les îles Pelew.

« Ainsi Dieu m’encouragea, ajoute ce saint homme de prière, avant même que j’aborde les rivages de la Chine, à lui apporter dans la prière toute espèce de besoin, et à m’attendre à ce qu’il honore le nom du Seigneur Jésus et donne le secours qu’exigerait chaque situation critique. »

Dans une allocution prononcée à Cambridge il y a quelque temps (rapportée dans « The Life of Faith » du 3 avril 1912), M. S. D. Gordon raconta, avec cette manière inimitable qui est la sienne, l’histoire d’un homme de son propre pays, pour illustrer par un cas vécu la réalité de la prière, et montrer qu’elle n’est pas un simple discours.

« Cet homme, dit M. Gordon, était issu d’une vieille famille de Nouvelle-Angleterre et, en remontant un peu plus loin, d’une famille anglaise. C’était un géant par la taille, un esprit vif, un homme formé à l’université. Il était parti s’installer dans l’Ouest et représentait une circonscription importante à notre Chambre du Congrès, qui correspond à votre Chambre des communes. Il y était un dirigeant en vue. Il avait été élevé dans une famille chrétienne, mais il était sceptique, et il donnait des conférences contre le christianisme. Il m’a dit qu’il aimait, dans ses conférences, prouver de manière concluante, du moins le croyait-il, qu’il n’y avait pas de Dieu. Tel était le genre de son incrédulité.

« Un jour, m’a-t-il raconté, il était assis à la Chambre basse du Congrès. C’était à l’époque d’une élection présidentielle, quand les passions partisanes étaient vives. On aurait pu croire que c’était bien le dernier endroit où un homme risquait de penser aux choses spirituelles. Il me dit : “J’étais assis à mon banc dans cette Chambre bondée, dans cette atmosphère surchauffée, quand il me vint le sentiment que ce Dieu, dont je croyais pouvoir réfuter l’existence avec succès, était là, juste au-dessus de moi, qu’il me regardait d’en haut, et qu’il était mécontent de moi et de ma façon d’agir. Je me suis dit : ‘C’est ridicule, j’ai sans doute trop travaillé. Je vais aller prendre un bon repas, faire une longue promenade et me secouer un peu, et je verrai si cela chasse ce sentiment.’” Il prit son repas supplémentaire, fit une promenade et revint à son banc, mais il ne put se défaire de l’impression que Dieu était là et qu’il était mécontent de lui. Il alla se promener, jour après jour, mais sans jamais réussir à secouer ce sentiment. Puis il retourna dans sa circonscription, dans son État, me dit-il, pour y régler certaines affaires. Il avait l’ambition de devenir gouverneur de son État ; son parti était le parti dominant dans cet État et, autant qu’on pouvait en juger, il était en bonne voie pour en devenir le gouverneur, dans l’un des États les plus influents de notre Centre-Ouest. Il me dit : “Je suis rentré chez moi pour arranger cette affaire autant que je le pouvais, et pour m’y préparer. Mais à peine étais-je arrivé, à peine avions-nous échangé les salutations, que ma femme, qui était une chrétienne fervente, m’a dit que quelques-uns d’entre eux avaient conclu une petite alliance de prière pour que je devienne chrétien.” Il ne voulait pas qu’elle sache ce qu’il venait de vivre, et il dit donc, d’un air aussi détaché que possible : “Quand a-t-elle commencé, cette affaire, ces prières que vous faites ?” Elle lui indiqua la date. Alors il réfléchit très vite, et, en remontant en arrière, il sut que c’était le jour même où cette étrange impression lui était venue pour la première fois.

« Il me dit : “J’ai été terriblement ébranlé. Je voulais être honnête. J’étais parfaitement honnête en ne croyant pas en Dieu, et je pensais avoir raison. Mais si ce qu’elle disait était vrai, alors, simplement comme un avocat qui pèse les preuves dans une affaire, ce serait là une bonne preuve qu’il y avait réellement quelque chose dans leur prière. J’étais terriblement ébranlé, je voulais être honnête, et je ne savais que faire. Le soir même, je suis allé dans une petite chapelle méthodiste, et si quelqu’un avait su me parler, je crois que j’aurais accepté le Christ ce soir-là.” Puis il me dit que le lendemain soir il était retourné à cette chapelle, où des réunions se tenaient chaque soir, et que là il s’était agenouillé devant l’autel et avait soumis sa grande et forte volonté à la volonté de Dieu. Puis il dit : “J’ai su que je devais prêcher” ; et il prêche encore dans un État de l’Ouest. Voilà la moitié de l’histoire. J’ai parlé aussi avec sa femme — je voulais réunir les deux moitiés afin d’en tirer l’enseignement que renferme le tout — et voici ce qu’elle m’a dit. Elle avait été chrétienne — ce que vous appelez une chrétienne de nom, étrange confusion des termes. Puis vint un moment où elle fut amenée à un abandon complet de sa vie au Seigneur Jésus-Christ. Elle me dit alors : “Aussitôt il y eut en moi une grande intensification du désir de voir mon mari devenir chrétien, et nous avons conclu ce petit pacte pour prier pour lui — chaque jour jusqu’à ce qu’il devienne chrétien. Ce soir-là, j’étais à genoux au pied de mon lit avant de me coucher, je priais pour mon mari, je priais avec beaucoup de ferveur, et alors une voix me dit : ‘Es-tu prête à accepter les résultats qui viendront si ton mari se convertit ?’” Ce petit message était si distinct, me dit-elle, qu’elle en fut effrayée ; elle n’avait jamais rien vécu de tel. Mais elle continua de prier avec plus de ferveur encore, et de nouveau la voix paisible se fit entendre : “Es-tu prête à en accepter les conséquences ?” Et de nouveau elle se sentit saisie, effrayée. Mais elle continua de prier, en se demandant ce que cela signifiait, et une troisième fois la voix paisible vint, plus paisible que jamais, selon sa description : “Es-tu prête à en accepter les conséquences ?”

« Alors, me dit-elle, elle répondit avec une grande ferveur : “Ô Dieu, je suis prête à tout ce que tu jugeras bon, pourvu seulement que mon mari te connaisse et devienne un vrai chrétien.” Elle me dit qu’à l’instant même où cette prière sortit de ses lèvres, il vint dans son cœur un merveilleux sentiment de paix, une grande paix qu’elle ne pouvait expliquer, une “paix qui surpasse toute intelligence” ; et dès ce moment-là — c’était la nuit même de l’alliance, la nuit où son mari avait eu cette première et étrange expérience —, elle ne perdit jamais l’assurance qu’il accepterait le Christ. Mais pendant toutes ces semaines, elle pria avec la ferme assurance que le résultat viendrait. Quelles furent les conséquences ? Elles furent d’une nature que personne, je crois, ne jugerait mince. Elle était l’épouse d’un homme qui occupait une position politique très en vue ; elle était l’épouse d’un homme en passe de devenir le premier magistrat de son État, et elle-même, officiellement, la première dame de cet État dans la société, avec tout l’honneur qu’implique un tel rang social. Aujourd’hui elle est la femme d’un prédicateur méthodiste ; son foyer change tous les deux ou trois ans, elle va d’un endroit à l’autre, dans une position sociale très différente, et avec un revenu bien différent de celui qu’elle aurait eu autrement. Et pourtant je n’ai jamais rencontré de femme qui ait davantage de la merveilleuse paix de Dieu dans le cœur et de la lumière de Dieu sur le visage que cette femme-là. »

Et voici le commentaire de M. Gordon sur cet épisode : « Vous voyez tout de suite que cette prière n’a rien changé au dessein de Dieu. La prière a accompli son dessein ; elle ne l’a pas changé. Mais l’abandon de cette femme a donné l’occasion d’accomplir la volonté que Dieu voulait accomplir. Si nous voulions bien nous donner à lui et apprendre sa volonté, employer toutes nos forces à apprendre sa volonté et à nous plier à sa volonté, alors nous commencerions à prier, et il n’y a tout simplement rien qui pourrait résister à la puissance formidable de la prière. Oh ! qu’il y ait davantage d’hommes assez simples pour entrer en contact avec Dieu, pour lui donner la maîtrise de toute leur vie, pour apprendre sa volonté, et pour se donner ensuite, comme Jésus s’est donné lui-même, au saint service de l’intercession ! »

Pour l’homme ou la femme qui connaît Dieu et qui sait prier, les exaucements qui viennent n’ont rien de remarquable. Ils sont sûrs d’être entendus, puisqu’ils demandent selon ce qu’ils savent être la pensée et la volonté de Dieu. Le Dr William Burr, évêque pour l’Europe de l’Église méthodiste épiscopale, raconte qu’il y a quelques années, en visitant leur école de garçons de Vienne, il découvrit que, bien que l’année ne fût pas écoulée, tous les fonds disponibles avaient été dépensés. Il hésitait à lancer un appel spécial à ses amis d’Amérique. Il tint conseil avec les enseignants. Ils portèrent l’affaire devant Dieu dans une prière fervente et persévérante, croyant qu’il accorderait leur demande. Dix jours plus tard, l’évêque Burt était à Rome, et il reçut une lettre d’un ami de New York, qui disait en substance : « Comme je me rendais un matin à mon bureau de Broadway (et la date était précisément celle où les enseignants priaient), une voix sembla me dire que vous aviez besoin de fonds pour l’école de garçons de Vienne. Je joins très volontiers un chèque pour l’œuvre. » Le chèque était du montant nécessaire. Il n’y avait eu aucune communication humaine entre Vienne et New York. Mais avant qu’ils aient cessé de parler, Dieu les avait exaucés.

Il y a quelque temps parut dans un hebdomadaire religieux anglais le compte rendu d’un épisode raconté par un prédicateur bien connu au cours d’une allocution adressée à des enfants. Il était en mesure de garantir la véracité de l’histoire. Une enfant était malade dans une maisonnette à la campagne, et sa petite sœur entendit le médecin dire en quittant la maison : « Seul un miracle peut la sauver. » La fillette alla à sa tirelire, en sortit les quelques pièces qu’elle contenait et, dans une parfaite simplicité de cœur, alla de boutique en boutique dans la rue du village, en demandant : « S’il vous plaît, je voudrais acheter un miracle. »

De chacune elle ressortit déçue. Même le pharmacien du village dut lui dire : « Ma petite, nous ne vendons pas de miracles ici. » Mais devant sa porte, deux hommes conversaient et avaient entendu la demande de l’enfant. L’un d’eux était un grand médecin d’un hôpital de Londres, et il lui demanda d’expliquer ce qu’elle voulait. Quand il eut compris de quoi il s’agissait, il se hâta avec elle jusqu’à la maisonnette, examina la malade et dit à la mère : « C’est vrai — seul un miracle peut la sauver, et il faut l’accomplir sans attendre. » Il alla chercher ses instruments, pratiqua l’opération, et la vie de la malade fut sauvée.

D. L. Moody donne cette illustration de la puissance de la prière : « Pendant que j’étais à Édimbourg, un ami me montra un homme en disant : “Cet homme est le président du Club des incrédules d’Édimbourg.” J’allai m’asseoir à côté de lui et lui dis : “Mon ami, je suis heureux de vous voir à notre réunion. Vous préoccupez-vous de votre destinée ?”

« “Je ne crois à aucun au-delà.”

« “Eh bien, mettez-vous simplement à genoux et laissez-moi prier pour vous.”

« “Non, je ne crois pas à la prière.”

« Je m’agenouillai à côté de lui, tandis qu’il restait assis, et je priai. Il s’en moqua copieusement. Un an plus tard, je le rencontrai de nouveau. Je lui pris la main et lui dis : “Dieu n’a-t-il pas encore exaucé ma prière ?”

« “Il n’y a pas de Dieu. Si vous croyez en un Dieu qui exauce les prières, essayez donc sur moi.”

« “Eh bien, beaucoup de gens prient maintenant pour vous ; le moment de Dieu viendra, et je crois que vous serez sauvé un jour.”

« Quelque temps après, je reçus une lettre d’un éminent avocat d’Édimbourg m’annonçant que mon ami incrédule était venu au Christ, et que dix-sept membres de son club avaient suivi son exemple.

« Je ne savais pas comment Dieu exaucerait la prière, mais je savais qu’il l’exaucerait. Approchons-nous de Dieu avec assurance. »

Robert Louis Stevenson raconte de façon saisissante une tempête en mer. Les passagers, dans l’entrepont, étaient fort alarmés, tandis que les vagues déferlaient sur le navire. Enfin l’un d’eux, malgré les consignes, se glissa jusqu’au pont et parvint auprès du pilote, qui était attaché à la barre qu’il manœuvrait sans broncher. Le pilote aperçut l’homme terrifié et lui adressa un sourire rassurant. Le passager redescendit et réconforta les autres en disant : « J’ai vu le visage du pilote, et il a souri. Tout va bien. »

Voilà ce que nous éprouvons quand, par la porte de la prière, nous trouvons le chemin de la présence du Père. Nous voyons sa face, et nous savons que tout va bien, puisque sa main tient la barre des événements, et que « même les vents et la mer lui obéissent ». Quand nous vivons en communion avec lui, nous entrons avec confiance en sa présence, en demandant avec la pleine assurance de recevoir et de voir notre foi justifiée.