El puente que era demasiado corto

En el capítulo veintiséis de Hechos, Festo había traído a Pablo ante el rey Agripa, y Pablo presenta su defensa. Entonces Agripa dijo a Pablo: Se te permite hablar por ti mismo. Pablo entonces, extendiendo la mano, comenzó a responder por sí, diciendo:

Acerca de todas las cosas de que soy acusado por los judíos, oh rey Agripa, me tengo por dichoso de que haya hoy de defenderme delante de ti; mayormente sabiendo tú todas las costumbres y cuestiones que hay entre los judíos: por lo cual te ruego que me oigas con paciencia.

Mi vida pues desde la mocedad, la cual desde el principio fue en mi nación, en Jerusalén, todos los judíos la saben: los cuales tienen ya conocido que yo desde el principio, si quieren testificarlo, conforme a la más rigurosa secta de nuestra religión he vivido fariseo. Y ahora, por la esperanza de la promesa que hizo Dios a nuestros padres, soy llamado en juicio; a la cual promesa nuestras doce tribus, sirviendo constantemente de día y de noche, esperan que han de llegar. Por la cual esperanza, oh rey Agripa, soy acusado de los judíos.

¡Qué! ¿Júzgase cosa increíble entre vosotros que Dios resucite a los muertos? Yo ciertamente había pensado deber hacer muchas cosas contra el nombre de Jesús de Nazaret: lo cual también hice en Jerusalén, y yo encerré en cárceles a muchos de los santos, recibida potestad de los príncipes de los sacerdotes; y cuando eran matados, yo di mi voto. Y muchas veces, castigándolos por todas las sinagogas, los forcé a blasfemar;

y enfurecido sobremanera contra ellos, los perseguí hasta en las ciudades extrañas. Luego da su testimonio de cómo vio la luz en el camino de Damasco y se convirtió, y dice en el versículo 17 que Dios se le apareció y le dijo que lo libraría del pueblo y de los gentiles, a los cuales ahora te envío, para que abras sus ojos, para que se conviertan de las tinieblas a la luz, y de la potestad de Satanás a Dios; para que reciban, por la fe que es en mí, remisión de pecados y suerte entre los santificados. Por lo cual, oh rey Agripa, no fui rebelde a la visión celestial: antes anuncié primeramente a los que están en Damasco, y Jerusalén, y por toda la tierra de Judea, y a los gentiles,

que se arrepintiesen y se convirtiesen a Dios, haciendo obras dignas de arrepentimiento. Por causa de esto los judíos, tomándome en el templo, tentaron matarme. Mas ayudado del auxilio de Dios, persevero hasta el día de hoy, dando testimonio a pequeños y a grandes, no diciendo nada fuera de las cosas que los profetas y Moisés dijeron que habían de venir:

que Cristo había de padecer, y ser el primero de la resurrección de los muertos, para anunciar luz al pueblo y a los gentiles. Y diciendo él estas cosas en su defensa, Festo a gran voz dijo: Estás loco, Pablo: las muchas letras te vuelven loco. Mas él dijo: No estoy loco, excelentísimo Festo, sino que hablo palabras de verdad y de templanza.

Pues el rey sabe estas cosas, delante del cual también hablo confiadamente. Pues no pienso que ignora nada de esto; pues no ha sido esto hecho en algún rincón.

¿Crees, rey Agripa, a los profetas? Yo sé que crees. Entonces Agripa dijo a Pablo: Por poco me persuades a ser cristiano. Y Pablo dijo: ¡Pluguiese a Dios que por poco o por mucho, no solamente tú, mas también todos los que hoy me oyen, fueseis hechos tales cual yo soy, excepto estas prisiones!

Tengamos un momento de oración. Ahora, Señor, nuestra expectación mira en silencio hacia lo alto. Esperamos que tú respondas, que contestes y que cumplas las promesas hechas a los padres y a los apóstoles, y a los padres de la iglesia, y a nosotros.

Señor, Señor, tú que bendices a otros, creemos que nos bendecirás a nosotros. Estamos mirando a ti, te esperamos. Queremos ver un avivamiento que se haga manifiesto en la ciudad.

Que otros vengan y enciendan sus velas en nuestras llamas. Y que otras iglesias se enciendan también. Y la nuestra, confiando en ti para esto, esta noche: que el bendito Espíritu dé testimonio de Jesús, que dé testimonio esta noche por medio de la Palabra. En el nombre de Cristo, amén.

Ahora bien, el texto sería este: Entonces Agripa dijo a Pablo: Por poco me persuades a ser cristiano. Y Pablo dijo: ¡Pluguiese a Dios que por poco o por mucho, no solamente tú, mas también todos los que hoy me oyen, fueseis hechos tales cual yo soy, excepto estas prisiones! Me he tomado el tiempo de leer a vuestros oídos esta historia, o más bien este sermón de Pablo, esta defensa de Pablo ante Agripa.

Esta escena humana, tan viva, es de una belleza y un poder casi ideales. Es el testimonio de Pablo ante el rey. Aquí estaba un hombre encadenado, víctima del rencor y de los celos de ciertos líderes religiosos que tenían buenas conexiones.

Era una víctima, digo, y se le acusaba de un crimen tan vago que nadie podía precisarlo dos veces de la misma manera. Festo admitió ante Agripa que no sabía por qué lo tenía allí. Dijo: Te he traído un preso, pero no sé por qué.

Dijo: En realidad no hay nada, porque no consiguen que ninguna acusación se sostenga. No había cometido ningún crimen, y no se hallaba en él ningún mal. Había ladrones merodeando por las calles, pero él no era ladrón.

Había asesinos con las manos rojas de sangre, pero este hombre no había matado a nadie. Había traidores que habían vendido a su patria por dinero. Este hombre de Dios era fiel a su patria.

Había malvados de toda clase, incendiarios y violadores, pero no presentaron ni una sola cosa de esas contra este hombre. Ni una sola voz le gritó ninguno de esos males al hombre Pablo. Y sin embargo, allí está, encadenado, presentando su defensa.

Y hay aquí superioridad y excelencia por toda la escena. El porte de aquel hombre, a pesar de sus cadenas. Y su actitud hacia Dios y hacia las Escrituras, y hacia el pueblo, y hacia el rey, y hacia el hombre que lo había traído encadenado; eso es.

Y el lenguaje que usó, su elegancia, y su modestia, y su valentía. Y todo el argumento es sólido, y docto, y franco, y directo. Ahora bien, la sustancia de su testimonio es que siempre había sido un judío religioso estricto, profundamente instruido en las Escrituras del Antiguo Testamento.

Había seguido la secta más rigurosa, que era la secta de los fariseos entre los judíos. Y había seguido su religión judía directamente hasta los brazos de Jesucristo. Esto, dicho sea de paso, es lo que debemos decirles a todos nuestros amigos judíos.

Si nos dicen: ¿Quieres que cambie de religión?, la respuesta que nos corresponde dar es esta: No, de ninguna manera. No queremos que cambies de religión. Queremos que sigas tu religión hasta su conclusión.

Y si sigues tu religión judía hasta su conclusión, la seguirás directamente hasta los brazos de Jesucristo, el Mesías. Esto es lo que dijo Pablo. Dijo que no había abandonado su fe judía, sino que la había cumplido.

Y había cumplido la misma religión en la que decían creer sus acusadores. Admitió que al principio, en su ceguera, había perseguido a los cristianos. Pero dijo que se había encontrado con Cristo en el camino de Damasco y había quedado convencido.

Y que desde entonces había ido por todas partes, y que no se había inventado nada, ni había ideado cosa alguna, ni había pretendido tener ninguna nueva revelación ni ninguna religión nueva. Sostenía solamente que había dado un paso más allá que el resto de aquellos judíos, directamente hasta los brazos del Mesías, porque el Antiguo Testamento, en el que ellos creían, enseñaba que el Redentor había de padecer y morir y resucitar para ser la luz de todas las naciones. Y esa era la razón de la acusación, dijo.

Ahora bien, Agripa quedó profundamente conmovido, de eso no hay duda. Pablo había expuesto indirectamente a sus oídos una prueba poderosa de la fe cristiana. Y todo lo que es prueba de la fe cristiana es también una razón por la cual Agripa y todos los demás deberían volverse a Cristo y creer.

Que se vuelvan y crean en Cristo. Y Agripa dijo (ya sé que los traductores se dan un festín con esto, pero no hay ninguna buena razón para cambiarlo de como está aquí): Por poco me persuades.

¿Crees, Pablo, dijo él, que en este breve sermón puedes cambiarme? Y casi lo consigues. Por poco me persuades a ser cristiano. Y la respuesta de Pablo fue noble y hermosa. Dijo: Rey, quisiera que tú y todos estos otros, Festo aquí presente, el excelentísimo Festo, y estos soldados que me pusieron las cadenas y me trajeron aquí, y cada uno de vosotros, servidores y cortesanos, y todo el mundo, ya sabéis, todos vosotros, quisiera que fueseis no casi, sino del todo tales como yo soy.

Y luego, con una sonrisa, dijo: Excepto, claro está, ya veis, que no querría que estuvierais encadenados. Así que aquí tenemos la manera en que un hombre se libró de hacerse cristiano. Fue mediante el uso de la palabra casi.

Ahora bien, para haceros ver que casi no basta, quiero poneros delante una pequeña ilustración. A un contratista le encargan la responsabilidad de construir un puente. Y él construye ese puente sobre una gran corriente embravecida, muy abajo.

Es un puente largo. Hunde una gran viga y un gran pilar hasta abajo, hasta la misma roca. Construye y construye desde un extremo, desde una de las orillas del río, y lo va extendiendo hasta llegar a veinte pies de la otra orilla.

Y entonces se detiene. Y una noche llega un hombre conduciendo bajo la lluvia y en la oscuridad. Y al ver el puente delante de él, y al ver la carretera sin señales ni avisos que lo prohíban, sigue adelante con su familia: la madre en el asiento de atrás con el bebé dormido en el regazo, y un niño y una niña sentados a su derecha.

Y él, conduciendo bajo la lluvia, en la oscuridad y la tormenta, entra en este puente. Y a una velocidad razonable lo va cruzando, mientras los faros le muestran la orilla del río más allá de la gran roca. Pero lo que no pueden mostrarle, por la dirección en que alumbran, es que ese puente nunca se terminó.

Le faltan veinte pies para unirse con la otra orilla. Así que conduce su coche, con sus dos hijos dormidos a su lado y su esposa y el bebé en el asiento de atrás, directamente por encima de ese extremo hasta las aguas rugientes de abajo.

Todo queda destrozado y todos mueren juntos. Un buen puente, un puente fuerte, un puente digno, pero no era lo bastante largo. Se quedó corto, sin alcanzar la otra orilla del río.

Y el hombre y su familia perecieron porque confiaron en un puente corto. No llegaba a unirse del todo. Pues eso es exactamente lo que le pasó a Agripa.

Le dijo a Pablo: Me has traído un argumento poderoso. Y yo, dijo, conozco bien (como Pablo había reconocido que lo conocía) las enseñanzas de los profetas. Y mi posición me pone a la cabeza de todas las sinagogas.

Y sé bastante de la ley y de los profetas. Mucho de lo que allí está escrito me es familiar. Y casi me persuades a ser cristiano.

Pero iba conduciendo sobre un puente corto. No sé hasta dónde llegó. No puedo leer la mente de aquel hombre; todo lo que sé es lo que dijo.

Y no me atrevo a leer en sus palabras más de lo que legítima y debidamente hay en ellas. Pero sí sé que el puente era demasiado corto. Y sí sé que no hay ningún lugar en las Escrituras que diga que el rey Agripa fue salvo alguna vez.

El rey Agripa nunca se unió a ninguna iglesia. Nunca fue bautizado. Nunca se mostró cristiano.

Nunca dio testimonio delante de la congregación. Nunca se unió a la comunión de la iglesia. Quería hacerlo.

Y dijo: Casi lo consigues, Pablo. Pero no se rindió. Y así un hombre llamado Agripa, ante el hombre de Dios que le predicaba, pasó por una experiencia que tuvo lugar toda en silencio dentro de él.

Lo único emotivo o dramático fue aquella tremenda defensa del poderoso anciano hombre de Dios. Pero Agripa lo tomó con calma. Era rey, y por eso tenía que portarse como un rey.

No convenía que la realeza sollozara o perdiera el control. Tenía que mantener la compostura y dominarse. Y lo hizo.

Pero este hombre pasó por una experiencia comparable a un naufragio, o a un terremoto, o a un incendio, o a una inundación, o a una erupción volcánica. Así quedó este hombre arrasado para siempre. Arrasado de un solo golpe.

Todos sus sueños y esperanzas inmortales. Porque los romanos soñaban y esperaban tanto como los judíos y los canadienses y los norteamericanos y los irlandeses. Todos somos iguales, y los ríos, los mares y las fronteras no cambian eso.

Soñamos y esperamos, y este romano soñó y esperó. Gobernó. Pero no soñó lo suficiente.

Y sus esperanzas fueron derrotadas. Y atrajo la calamidad sobre sí mismo. A ciegas condujo por un puente que no llegaba a la otra orilla.

Ahora bien, él fue solo uno. Puede que esta noche haya aquí quienes estén haciendo exactamente lo que él hizo. Tomemos a aquel hombre juzgado por asesinato.

Se le acusa de homicidio con pena capital. Lo llevan a juicio. Se elige al jurado.

Y se toman los testimonios. La defensa y la acusación (aquí creo que dirían la Corona).

Hacen sus alegatos finales. Y entonces el juez da sus instrucciones. Y el jurado se retira.

Y el hombre acusado de asesinato se queda sentado esperando. Intenta tomárselo a la ligera. Pero sus ojos que van de un lado a otro y el sudor en la frente y la nariz y el cuello lo delatan.

Doce personas al otro lado de esa puerta están decidiendo si este hombre es culpable de homicidio con pena capital. Detrás de esa puerta los jurados deliberan. Repasan los testimonios.

El presidente del jurado los corrige. Luego cambian de opinión. Votan una vez y otra vez.

Un hombre se resiste. No está seguro más allá de toda duda razonable. Entonces dicen: Escuchemos otra vez las pruebas, los testimonios.

Los repasan de nuevo. Entonces este hombre asiente con la cabeza. Dice: Supongo que estaba equivocado.

De verdad parece que no hubo ninguna duda razonable. Muy bien, dice el presidente. Votemos otra vez.

Aquí está sentado el hombre, al otro lado de la puerta. Secándose la frente de vez en cuando y haciendo bromas enfermizas con sus abogados. Tratando de esconder el terror que lleva en el corazón.

Se hace la votación. Vuelven a entrar en fila. El juez dice: Señores del jurado, ¿han llegado a un veredicto? El presidente se levanta y dice: Sí, señoría.

¿Cuál es su veredicto? Hallamos al acusado culpable de los cargos y no recomendamos clemencia. Se oye un grito a un lado, la anciana madre inclina la cabeza y llora, y dos agentes se lo llevan. Este hombre casi salió libre.

Casi. Pero apelaron. Llevaron el caso más arriba.

Para llevar esta ilustración hasta el final, tendría que volver al otro lado de la frontera, porque, a decir verdad, no sé quién tiene aquí la última palabra. Pero allá la tiene el gobernador.

Digamos. Digamos que es el gobernador. Vosotros sabéis quién es aquí, y yo no.

Es ignorancia mía. Pero sea quien sea, el caso llega ante él. Sí, dice, voy a examinar ese caso.

Entiendo que hubo algunas dudas. Así que mucho después de que su esposa se ha acostado y sus hijos están dormidos. La radio está apagada y todo está apagado.

Hasta los perros duermen en su caja del rincón. Afuera, en la calle, el tráfico está en calma. Pasan las horas.

Este hombre al que elegimos con tanto descuido. Creemos que le hemos hecho un favor. Sobre sus hombros, sobre sus propios hombros, descansa la vida de un hombre hecho a imagen de Dios.

Un hombre joven. Un hombre que normalmente podría vivir cincuenta años más. Lee los testimonios.

Y dice: Voy a conmutar esta sentencia. Aquí hay dudas. Voy a... sí, aquí hay dudas.

Voy a conmutar esta sentencia. Y si el joven pudiera oírlo allá donde está, sonreiría y tendría esperanza. Y entonces el gran hombre lee otra página.

Mueve la cabeza y dice: No, esto no es así. Entonces se acerca al teléfono y envía un telegrama. Niega la clemencia.

Y se llevan afuera al joven. Y él sube aquellos escalones y cae al extremo de la soga. Casi vive, pero muere.

Pienso en la niña perdida en la tormenta. Esto pasa a menudo allá en vuestro oeste y en los lejanos estados del centro norte. Una niña que vuelve de la escuela a casa.

No se ve ninguna tormenta. Ningún aviso. Ella camina con su trajecito de nieve y sus botitas rojas.

Muy orgullosa, con sus libros bajo el brazo. Y de repente eso que llaman el viento del noroeste, el viento del noroeste, se abate sobre la llanura. Y en un instante nadie puede ver nada.

Nadie. No se encontraría el camino ni con una brújula. Y el viento golpea de la nada y empieza a arrastrar esa nieve.

Los coches se detienen. El ganado da la espalda al viento. Y la niña pierde el rumbo y empieza a vagar.

En tres minutos el caminito que tenía delante ha desaparecido por completo. Ella sabía muy bien cómo llegar a casa con mamá, pero ahora todo está blanco. Y no sabe hacia dónde ir.

Pero mantiene su valiente espíritu como mejor puede. Y sigue vagando, tropezando en la nieve cada vez más honda, hasta que cae. Y cuando pasa la tormenta, al día siguiente, salen las cuadrillas de búsqueda.

Ven un pequeño montículo a pocos pasos de su propia puerta. Casi durmió aquella noche bajo mantas tibias. Casi no fue suficiente; el puente era demasiado corto.

Con manos amorosas y rostros llenos de lágrimas, recogen a su querida pequeña y se la llevan. Casi durmió en su camita tibia. Pero en lugar de eso, durmió bajo las frías mantas de la nieve.

Pienso en Judas Iscariote. Judas Iscariote muchas veces debatió consigo mismo acerca de Jesús. Porque la verdadera opinión de Judas, la que Judas tenía de Jesús, salió a la luz al final, cuando gritó: He entregado a un hombre justo.

Y se suicidó por el remordimiento. Judas había amado a Jesús tanto como podía. Pero también amaba el dinero.

Era ladrón y tenía la bolsa. Y había razones naturales y sencillas por las que no debía ser cristiano. Tuvo que haber momentos en que Judas casi se volvió a Cristo.

Hubo veces en que, acostado, oía la respiración suave y tranquila de aquellos hombres a su alrededor. Allí bajo los árboles, mientras Jesús viajaba con su pequeño grupo de ciudad en ciudad, también a otras ciudades, para ganar a algunos. Judas se despertaba, levantaba la vista y veía las estrellas.

Y ese poquito de bien que hay en todo hombre, junto con todo el mal que hay en él, muy probablemente despertaba, y Judas palpaba aquel bulto que era la bolsa donde se guardaba el dinero que él había robado. De la que había robado.

Y tuvo que haber momentos tiernos en que Judas se dijo: En cuanto amanezca, en cuanto despierte, voy a arrastrarme a su lado y a susurrarle al oído la terrible historia. Sé que me perdonarás y sé que me darás otra oportunidad. He sido una oveja sucia.

Una oveja sucia. Estaba allí acostado en la oscuridad y escuchaba los sonidos de los pájaros nocturnos. Aquella noche casi llegó a ser san Judas.

Allí cerca, a su lado, estaba acostado el hombre que sería llamado san Andrés. Allí estaba san Pedro, y allí estaba san Juan. Los santos estaban todos a su alrededor.

Ellos no lo sabían, pero más tarde llegaron a ser san Tal y san Cual. Y él casi llegó a ser san Judas. Porque si hubiera ido arrastrándose de rodillas, y hubiera tocado a Jesús en el hombro, y Cristo se hubiera despertado y hubiera movido la cabeza y le hubiera sonreído a Judas, y Judas hubiera derramado en su tierno oído la historia de la traición y el engaño y la falta de honradez y el robo,

Cristo le habría dicho: Vete, y no peques más. Y Judas habría estado en camino de ser llamado san Judas. Casi lo hizo.

Eso lo podemos leer en lo que hizo. Pero murió con una maldición sobre la cabeza. Casi no fue suficiente.

El puente era demasiado corto. Y pienso en los muertos en vida. Toronto es una ciudad hermosa.

Siempre lo he dicho. Siempre lo pensé, aun antes de venir aquí. Pensaba que esta ciudad era una de las más atractivas de este continente.

Y lo sigo pensando. Pero, ¿sabéis?, hay muchos muertos en vida a nuestro alrededor. No están todos en los barrios bajos.

No están todos en la misión Victor, o como se llame. No todos en Harbour Light. No, no.

No están todos en esas casas de las que no hablamos. No todos allí. No, no.

Aquí afuera. Casas grandes y elegantes. Coches grandes aparcados delante.

Hay hombres y mujeres. Muertos por dentro. Desilusionados.

Amargados. Derrotados. Perdidos.

Caerán uno a uno, como los grandes árboles de las montañas que han sido devorados por las termitas y la podredumbre. Cascarones huecos.

Por fuera parecen estar bien. Pero por dentro están podridos. Y cuando no queda más que la delgada corteza.

Basta el viento. Llega, y abajo se van. Y vuela el polvo.

Cuando el árbol se parte y se hace pedazos, como lo he visto yo. Se hace añicos por el polvo seco que tiene dentro. Hay muchos de ellos aquí afuera.

Algunos de esos cascarones están aquí. Mañana por la mañana. Subirán a un. Coche tan largo como.

Uno de estos dos. Con un hombre de uniforme al volante. Los llevará hasta el colegio electoral.

Y él votará. O ella votará. Y cuando la gente los vea entrar con todo su porte.

Se quedarán respetuosamente de pie y dirán: ¿Sabías que fulano votó aquí hoy? Sí. Pero desilusionados.

Amargados. Siguen juntos solo porque. No quieren la deshonra.

De divorciarse. Y separarse. O, si son más jóvenes, siguen juntos.

Porque hay hijos. Y aman a los hijos. Y no quieren dejarlos.

Guardando las apariencias. Pero yo digo. Tal vez.

Esas mismas personas. Tal vez hace mucho tiempo estuvieron una vez. Cerca de la puerta del reino.

Tal vez allá en Alberta. Tal vez allá en la Columbia Británica. O en Nueva Escocia.

O allá abajo, en alguno de los estados. Esas mismas personas. Antes de poder permitirse los coches grandes.

Habían ido a reuniones a la antigua. Y habían oído cantar los cánticos de antes. Y el predicador.

Cuya gramática quizá no era la mejor. Que quizá era un poco emotivo. Pero predicaba la palabra de Dios.

Y la palabra, sin embargo. Hizo la invitación. Y la joven esposa.

Se aferró con fuerza al asiento. Quería pasar al frente. Y su marido le puso encima su manaza.

Y le dijo: Vamos, no tengas miedo. Y ella se sacudió y recobró el control. Y al poco rato terminó la reunión.

Y ya iban de camino de vuelta a casa. No se dijo nada. Los dos estaban avergonzados.

Pero ella casi fue salva aquella noche. Casi no fue suficiente. El puente era demasiado corto.

Y a nuestro alrededor hay muchos así. Hombres de negocios. Políticos.

Pequeños grandes hombres que mañana por la noche estarán con el oído pegado a la radio o a la televisión. O en algún centro político. Mirando ansiosos tablas y gráficos.

Y preguntándose. No toméis esto como algo político, porque no distingo un partido de otro.

Pero muchos de esos hombres. Cuyas fotos aparecen por todas partes aquí. Los hechos acerca de ellos.

Murieron hace mucho tiempo. Todavía les interesa la política. Y todavía les interesa su país.

Y por eso los honramos. Pero creo que a la mayoría les interesan más ellos mismos. Pero no tienen nada dentro.

Nada de nada. Solo un cascarón exterior. Puede que haya algunos que sean diferentes.

Espero que sean esos los que salgan elegidos para el cargo. Pero muchos de ellos. Muchos hombres.

Muchos hombres de aquí abajo, en la bolsa de valores. Muchos hombres que se dedican a vender bienes raíces. Maestros.

Que tienen poca vocación. Y sonríen esa sonrisa de cera. Llevan treinta años sonriendo.

Dicen: Bueno, niños. Lo mismo de siempre. Clase tras clase durante treinta años.

Hace mucho que pasaron por ello. Hace años estuvieron junto a una pequeña iglesia. Oyeron los cantos.

No entraron. O entraron. Y por último.

Creo en el infierno. No predico mucho sobre el infierno. No me gusta predicar sobre el infierno.

D. L. Moody dijo que ningún hombre debería predicar sobre el infierno si no lo hace con lágrimas en los ojos. Y nunca me siento bien cuando un hombre se levanta, aprieta los puños, rechina los dientes y le grita a su auditorio que va a ir al infierno.

No me gusta eso. Para mí sería como ir al corredor de la muerte, sentarme en la prisión y gritarles a todos esos hombres que los van a ejecutar. Y es verdad.

Pero no me gustaría nada decírselo. Así que no digo mucho sobre el infierno. Pero creo en el infierno.

Creo en él tan seguramente como creo en el cielo arriba y en la tierra abajo. Creo que hay un lugar donde Dios pone a la gente que no quiere ir adonde Dios está. Los que no quisieron volverse a Cristo, ni en vida aquí en la tierra ni siquiera a la hora de la muerte.

Así que hay hombres en el infierno. Muchos. Y mujeres.

Que Dios me perdone, pero también hay mujeres allí. Mujeres jóvenes y hermosas. Hombres jóvenes y fuertes, eso eran mientras vivían.

Pero están allí. Aquel hombre de allí oyó mil sermones. No se crio en los barrios bajos.

No estaba habituado a las tabernas ni a los antros del vicio. Se crio en los mejores barrios. De Toronto, o de Montreal, o de Toledo, o de Londres, o de Berlín.

Conoce el camino. Conocía el camino. Y si pudierais llegar hasta él ahora, os lo podría recitar.

Porque creo que hay tanta gente que conoce el camino, que conoce las Escrituras, en el infierno como la que conoce las Escrituras en la tierra. Conoce historias y versículos de la Biblia. Los aprendió cuando era niño, en la escuela dominical, allá en Ontario.

Conocía el plan y las promesas. Muchas noches, después de apagar las luces y cuando todo estaba en silencio, se dijo: Mañana por la mañana voy a bajar a decirle a mamá que quiero ser cristiano. Mañana voy a bajar a decírselo.

Pero no lo hizo. Cuando llegó la luz, ya no tenía miedo. Y algún muchacho le gritó, y él se vistió deprisa, agarró su desayuno y desapareció.

Luego vino un mal día, y otro peor, y ahora está en el infierno. Casi llegó a ser misionero. Casi llegó a ser director de canto, líder de alabanza, pastor.

Pero ahora está en el infierno. Todo lo que trato de deciros esta noche es que casi no es suficiente. El puente es demasiado corto.

Parece estar bien, te llevará un buen trecho, pero no llega hasta la otra orilla. Vais a tener que llegar del todo. Él dijo, Pablo dijo: Quisiera que fueseis no casi, sino del todo.

¿Y vosotros? Algunos de vosotros aquí casi os rendisteis a Dios, casi fuisteis llenos del Espíritu Santo y casi ayudasteis a comenzar un avivamiento en Toronto. Pero la carne os pudo. Casi no fue suficiente.

No llegó a la tierra de luz y de gloria. Algunos de vosotros os alejasteis de él y os apartasteis. Vuestros negocios se interpusieron en el camino.

Antes tenías culto familiar, pero hace años que no lo tienes. No tienes el valor. Un día leíste un libro, u oíste un testimonio, u oíste un sermón, y te dijiste: Voy a casa a decirle a mi esposa que mañana por la mañana empezamos el culto familiar.

Casi lo hiciste. Pero cuando te levantaste a la mañana siguiente, tu esposa estaba un poco malhumorada, tú tenías prisa, el desayuno se retrasó, te fuiste de casa enfurruñado y no hubo culto familiar. Casi tuviste culto familiar, pero no lo tuviste.

Trabajas con alguien y dices: Voy a testificarle a esa persona, voy a decirle que Jesús murió por ella. Tienes buena intención, pero no lo hiciste. Casi lo hiciste, pero no lo hiciste.

Casi es un puente corto, ¿verdad? No basta. Algunos de vosotros dijisteis: He tenido un mal año, pero me acuerdo de LeTourneau y de muchos otros de los que he oído, y voy a dar a los pobres; voy a empezar este año. También casi lo hiciste, pero no lo hiciste. Das a trompicones y no sabes dónde estás.

Casi lo hiciste, pero no lo hiciste. Casi no es suficiente. Alguien dice: Voy a empezar a orar cada día; voy a orar, voy a esperar en Dios, voy a dedicar tiempo a estar delante de Dios, pase lo que pase.

Tienes buena intención, pero no lo hiciste. Casi, pero no del todo. Lavado en la sangre.

Cuántas veces has dicho: Voy a..., voy a..., quiero..., tengo la intención de..., pero no lo has hecho. El puente es corto; casi es insuficiente. Os digo, queridos amigos, esta noche: he aquí una gran historia acerca de un gran hombre, y el Dios todopoderoso, que es mayor, la ha puesto aquí para vuestra enseñanza.

La voz del Señor Jesús está llamando: Quisiera que fueses no casi, sino del todo. ¿Qué decís a eso? ¿Vais a envejecer y cansaros y agotaros y quedar huecos, y dejar que la vida os derrote y os aplaste y os desgaste, con un casi, cuando deberíais ser del todo? Vamos a cantar un cántico; creo que es uno de los más dulces que tenemos. No figura entre los grandes himnos, pero es un cántico dulce y un buen cántico.

Si vuestros pecados fueren como la grana, como la nieve serán emblanquecidos; y mientras lo cantamos nos vamos a poner de pie, así que el hermano McNally nos dirigirá en las primeras estrofas y quiero que os pongáis de pie, y en cuanto empecemos a cantar quiero que aquellos de vosotros que vais a decir esta noche: No casi, sino, con la ayuda de Dios, del todo, quiero que bajéis aquí al frente y os quedéis de pie; un poco más tarde iremos juntos a la capilla. En esa capilla, la semana pasada, tuvimos a treinta y dos personas; algunas vinieron a orar, pero la mayoría estaban allí por sí mismas, y hubo lágrimas y confesiones y maravillosas bendiciones; por lo que entiendo, eso se notó el miércoles por la noche en la reunión de comunión, y se seguirá notando. Dios lo hizo la semana pasada, puede hacerlo esta semana, y os invito a venir primero; venid, simplemente bajad aquí en silencio y cantad, y luego iremos juntos a la capilla. Muy bien.