Visitas misteriosas

ALOCUCIÓN A UN PEQUEÑO GRUPO EN LA MESA DE LA COMUNIÓN EN MENTONE.«Me has visitado de noche».—Salmo 17:3.

VISITAS MISTERIOSAS.

ES motivo de asombro que el Dios glorioso visite al hombre pecador. «¿Qué es el hombre, para que tengas de él memoria, y el hijo del hombre, para que lo visites?» Una visita divina es un gozo que hay que atesorar siempre que se nos concede. David habla de ello con gran solemnidad. El salmista no se contentó con mencionarlo de pasada, sino que lo dejó escrito en términos claros, para que se supiera por todas las generaciones: «Me has visitado de noche». Amados, si Dios os ha visitado alguna vez, también vosotros os maravillaréis de ello, lo guardaréis en la memoria, lo contaréis a vuestros amigos y lo anotaréis en vuestro diario como uno de los acontecimientos notables de vuestra vida. Sobre todo, se lo diréis al mismo Dios, y con adorante gratitud exclamaréis: «Me has visitado de noche». Debería ser parte solemne de la adoración recordar y dar a conocer la condescendencia del Señor, y decir, tanto en la humilde oración como en el salmo gozoso: «Me has visitado».

A vosotros, amados amigos, que os reunís conmigo en torno a esta mesa de la comunión, os hablaré de mi propia experiencia, sin dudar en absoluto de que también es la vuestra. Si nuestro Dios ha visitado alguna vez a alguno de nosotros, personalmente, por su Espíritu, dos resultados han acompañado la visita: ha sido agudamente escrutadora, y ha sido dulcemente consoladora.

Cuando el Señor se acerca por primera vez al corazón, el alma temblorosa percibe con claridad el carácter escrutador de su visita. Recordad cómo respondió Job al Señor: «De oídas te había oído; mas ahora mis ojos te ven. Por tanto me aborrezco, y me arrepiento en el polvo y en la ceniza». Podemos leer acerca de Dios, y oír hablar de Dios, y quedar poco conmovidos; pero cuando sentimos su presencia, es otra cosa. Yo pensaba que mi casa era bastante buena para reyes; pero cuando el Rey de reyes vino a ella, vi que era una choza del todo indigna de ser su morada. Nunca habría sabido que el pecado es tan «sobremanera pecaminoso» si no hubiera conocido a Dios tan perfectamente santo. Nunca habría comprendido la depravación de mi propia naturaleza si no hubiera conocido la santidad de la naturaleza de Dios. Cuando vemos a Jesús, caemos a sus pies como muertos; hasta entonces, estamos vivos con una vida vanagloriosa. Si unas letras de luz trazadas por una mano misteriosa sobre la pared hicieron que se desataran los lomos de Belsasar, ¡qué temor sobrecoge nuestro espíritu cuando vemos al Señor mismo! En presencia de tanta luz quedan al descubierto nuestras manchas y arrugas, y nos avergonzamos por completo. Somos como Daniel, que dijo: «Quedé, pues, yo solo, y vi esta gran visión, y no quedó en mí esfuerzo; antes mi hermosura se me trocó en corrupción». Es cuando el Señor nos visita que vemos nuestra nada, y preguntamos: «Señor, ¿qué es el hombre?»

Recuerdo bien cuándo Dios me visitó por primera vez; y ciertamente era la noche de la naturaleza, de la ignorancia, del pecado. Su visita tuvo en mí el mismo efecto que tuvo en Saulo de Tarso cuando el Señor le habló desde el cielo. Me derribó del caballo de mi orgullo y me hizo caer a tierra; con el resplandor de la luz de su Espíritu me hizo andar a tientas en una ceguera consciente; y con el corazón quebrantado clamé: «Señor, ¿qué quieres que haga?» Sentí que había estado rebelándome contra el Señor, dando coces contra el aguijón y haciendo el mal tanto como podía; y mi alma se llenó de angustia ante el descubrimiento. Muy escrutadora fue la mirada de los ojos de Jesús, porque puso al descubierto mi pecado y me hizo salir y llorar amargamente. Así como cuando el Señor visitó a Adán y lo llamó a comparecer desnudo delante de él, así fui yo despojado de toda mi justicia ante el rostro del Altísimo. Pero la visita no terminó ahí; porque así como el Señor Dios vistió a nuestros primeros padres con túnicas de pieles, así me cubrió a mí con la justicia del gran sacrificio, y me dio canciones en la noche. Era de noche, pero la visita no fue un sueño: de hecho, allí mismo dejé de soñar y comencé a tratar con la realidad de las cosas.

Creo que recordaréis que, cuando el Señor os visitó por primera vez en la noche, os sucedió como a Pedro cuando Jesús vino a él. Había estado bregando con su red toda la noche, y nada había sacado; pero cuando el Señor Jesús subió a su barca y le mandó bogar mar adentro y echar la red para pescar, pescó tan gran multitud de peces que la barca comenzó a hundirse. ¡Mirad! La barca baja, baja, hasta que el agua amenaza con tragársela, a ella, a Pedro, a los peces y a todo. Entonces Pedro cayó a las rodillas de Jesús, y clamó: «Apártate de mí, Señor, porque soy hombre pecador». La presencia de Jesús era demasiado para él: su sentimiento de indignidad le hizo hundirse como su barca, y retraerse ante el Señor divino. Recuerdo bien esa sensación; porque estuve medio inclinado a clamar con el endemoniado gadareno: «¿Qué tienes conmigo, Jesús, Hijo del Dios Altísimo?» Aquel primer descubrimiento de su amor ofendido fue abrumador; su misma esperanza aumentaba mi angustia; porque entonces vi que yo había dado muerte al Señor que había venido a salvarme. Vi que la mía era la mano que hizo caer el martillo y clavó los clavos que sujetaron las manos y los pies del Redentor al cruel madero.

«Mi conciencia sintió y confesó la culpa,

y me hundió en la desesperación;

vi que mis pecados su sangre derramaron

y ayudaron a clavarlo allí».

Esta es la visión que engendra arrepentimiento: «Mirarán a aquel a quien traspasaron, y harán llanto sobre él». Cuando el Señor nos visita, nos humilla, quita toda dureza de nuestros corazones y nos lleva a los pies del Salvador.

Cuando el Señor nos visitó por primera vez en la noche, nos sucedió en gran manera como a Juan, cuando el Señor lo visitó en la isla que es llamada Patmos. Él nos dice: «Y cuando yo le vi, caí como muerto a sus pies». Sí, aun cuando empezamos a ver que él ha quitado nuestro pecado y borrado nuestra culpa por su muerte, sentimos que nunca podríamos volver a levantar la mirada, porque hemos sido tan crueles con nuestro mejor Amigo. No es de extrañar que digamos entonces: «Es verdad que él me ha perdonado; pero yo nunca podré perdonarme a mí mismo. Él me da vida, y vivo en él; pero al pensar en su bondad caigo a sus pies como muerto. La jactancia ha muerto, el yo ha muerto, y todo deseo de algo más allá de mi Señor ha muerto también». Bien canta Cowper de—

«Aquella hora amada que me trajo a sus pies,

y arrancó de raíz todas mis locuras».

La obra de destruir las locuras se realiza con más esperanza a los pies de Jesús que en ninguna otra parte. ¡Oh, si el Señor viniera otra vez a nosotros como al principio, y como fuego consumidor descubriera y destruyera la escoria que ahora rebaja nuestro oro! A los que viajamos, la palabra visita nos trae a la memoria al funcionario del gobierno que registra nuestro equipaje; así escudriña el Señor nuestras cosas secretas. Pero también nos recuerda las visitas del médico, que no solo descubre nuestras dolencias, sino que también las quita. Así nos visitó el Señor Jesús al principio.

Desde aquellos primeros días, espero que vosotros y yo hayamos tenido muchas visitas de nuestro Señor. Aquellas primeras visitas fueron, como dije, agudamente escrutadoras; pero las posteriores han sido dulcemente consoladoras. Algunos de nosotros las hemos tenido especialmente de noche, cuando nos hemos visto obligados a contar las horas de insomnio. «La puerta del cielo se abre cuando la de este mundo se cierra». La noche está en calma; todos se han ido; el trabajo está hecho; los afanes se olvidan, y entonces el Señor mismo se acerca. Quizá haya dolor que soportar, quizá duela la cabeza y palpite el corazón; pero si Jesús viene a visitarnos, nuestro lecho de dolor se convierte en un trono de gloria. Aunque es verdad que «a su amado dará Dios el sueño», en tales momentos da a los suyos algo mejor que el sueño, a saber, su propia presencia, y la plenitud de gozo que viene con ella. De noche, en nuestro lecho, hemos visto lo invisible. A veces he procurado no dormirme, por exceso de gozo, cuando la compañía de Cristo era dulcemente mía.

«Me has visitado de noche». Creedme, existen las visitas personales de Jesús a su pueblo. No nos ha dejado del todo. Aunque no se le vea con el ojo corporal junto a la zarza o el arroyo, ni en el monte, ni junto al mar, con todo, él viene y va, percibido solo por el espíritu, sentido solo por el corazón. Todavía está tras nuestra pared, mostrándose por las rejas.

«¡Jesús, nunca han visto estos ojos

esa forma radiante tuya!

¡El velo de los sentidos pende oscuro

entre tu rostro bendito y el mío!

«No te veo, no te oigo,

mas a menudo estás conmigo,

y no hay en la tierra lugar tan querido

como aquel donde contigo me encuentro.

«Como un sueño radiante que llega sin buscarlo,

cuando el sueño me envuelve,

tu imagen llena siempre mi pensamiento,

y encanta mi alma arrobada.

«Mas aunque no te he visto, y aún

he de descansar solo en la fe,

¡te amo, Señor amadísimo!, y te amaré,

invisible, pero no desconocido».

¿Me pedís que os describa estas manifestaciones del Señor? Sería difícil decíroslo con palabras: tenéis que conocerlas por vosotros mismos. Si nunca hubierais probado la dulzura, ningún hombre vivo podría daros una idea de la miel. Pero si la miel está ahí, podéis «gustar y ver». Para un ciego de nacimiento, la vista debe de ser algo que supera la imaginación; y para quien nunca ha conocido al Señor, sus visitas están igualmente fuera de toda concepción.

Que nuestro Señor nos visite es algo más que tener la seguridad de nuestra salvación, aunque eso es muy deleitoso, y ninguno de nosotros debería quedarse satisfecho mientras no la posea. Saber que Jesús me ama es una cosa; pero ser visitado por él con amor es más.

Tampoco es simplemente una contemplación atenta de Cristo; porque podemos imaginarlo sumamente hermoso y majestuoso, y aun así no tenerlo conscientemente cerca. Por deleitoso e instructivo que sea contemplar la semejanza de Cristo mediante la meditación, el disfrute de su presencia real es algo más. Puedo llevar conmigo el retrato de mi amigo, y aun así no poder decir: «Me has visitado».

Es la venida real, aunque espiritual, de Cristo lo que tanto deseamos. La iglesia de Roma habla mucho de la presencia real, entendiendo por ella la presencia corporal del Señor Jesús. El sacerdote que celebra la misa nos dice que cree en la presencia real, pero nosotros respondemos: «No, tú crees en conocer a Cristo según la carne, y en ese sentido la única presencia real está en el cielo; pero nosotros creemos firmemente en la presencia real de Cristo, que es espiritual, y aun así cierta». Por espiritual no queremos decir irreal; de hecho, para los hombres espirituales lo espiritual va a la cabeza en realidad. Creo en la presencia verdadera y real de Jesús con su pueblo: tal presencia ha sido real para mi espíritu. Señor Jesús, tú mismo me has visitado. Tan ciertamente como el Señor Jesús vino realmente, en cuanto a su carne, a Belén y al Calvario, así de cierto viene realmente por su Espíritu a su pueblo en las horas de su comunión con él. Somos tan conscientes de esa presencia como de nuestra propia existencia.

Cuando el Señor nos visita en la noche, ¿qué efecto produce en nosotros? Cuando los corazones se encuentran en comunión de amor, la comunión trae primero paz, luego descanso, y después gozo del alma. No hablo de una excitación emocional que se eleve hasta un arrebato fanático; sino que hablo de un hecho sobrio cuando digo que el gran corazón del Señor toca el nuestro, y nuestro corazón se eleva en sintonía con él.

Primero, experimentamos paz. Toda guerra ha terminado, y se proclama una paz bienaventurada; la paz de Dios guarda nuestros corazones y nuestros pensamientos en Cristo Jesús.

«¿Paz, perfecta paz, en este oscuro mundo de pecado?

La sangre de Jesús susurra paz por dentro.

«¿Paz, perfecta paz, con penas que en torno rugen?

En el seno de Jesús no se halla sino calma».

En tales momentos hay una deliciosa sensación de descanso; no tenemos ambiciones ni deseos. Una serenidad y una seguridad divinas nos envuelven. No pensamos en enemigos, ni en temores, ni en aflicciones, ni en dudas. Hay un gozoso abandono de nuestra propia voluntad. No somos nada, y nada queremos: Cristo lo es todo, y su voluntad es el pulso de nuestra alma. Estamos perfectamente contentos de estar enfermos o sanos, de ser ricos o pobres, de ser calumniados u honrados, con tal de permanecer en el amor de Cristo. Jesús llena el horizonte de nuestro ser.

En tales momentos una inundación de gran gozo llenará nuestra mente. Casi desearemos que la mañana no vuelva a despuntar nunca, por temor a que su luz ahuyente la luz superior de la presencia de Cristo. Desearemos poder escaparnos con nuestro Amado al lugar donde él apacienta entre lirios. Anhelamos oír las voces de los ejércitos vestidos de blanco, para seguir a su glorioso Caudillo por dondequiera que va. Estoy persuadido de que no hay gran distancia real entre la tierra y el cielo: la distancia está en nuestra mente torpe. Cuando el Amado nos visita en la noche, hace de nuestros aposentos el vestíbulo de los salones de su palacio. La tierra sube al cielo cuando el cielo desciende a la tierra.

Ahora bien, amados amigos, quizá os estéis diciendo: «No hemos disfrutado de visitas como estas». Podéis disfrutarlas. Si el Padre os ama como ama a su Hijo, entonces estáis en relación de visita con él. Si, pues, él no ha venido a visitaros, haréis bien en ir vosotros a visitarle. Dirigidle un suspiro, y decid:—

«¿Cuándo vendrás a mí, Señor?

¡Oh, ven, mi Señor tan amado!

Acércate, más cerca, aún más cerca;

dichoso soy cuando estás cerca.

«¿Cuándo vendrás a mí, Señor?

Languidezco por verte;

diez mil soles, cuando tú te escondes,

son sombras en vez de luz.

«¿Cuándo vendrás a mí, Señor?

Mientras no aparezcas,

cuento cada momento por un día,

cada minuto por un año».

«Como el ciervo brama por las corrientes de las aguas, así clama por ti, oh Dios, el alma mía». Si vosotros lo anheláis a él, él os anhela a vosotros mucho más. Nunca hubo pecador que estuviera ni la mitad de ansioso por Cristo de lo que Cristo lo está por el pecador; ni santo que deseara ni la décima parte contemplar a su Señor de lo que su Señor desea contemplarle a él. Si tú corres hacia Cristo, él ya está cerca de ti. Si suspiras por su presencia, ese suspiro es la prueba de que él está contigo. Él está contigo ahora: por tanto, alégrate con sosiego.

Salid, amados, y hablad con Jesús en la playa, porque él solía retirarse a la orilla del mar. Tened comunión con él entre los olivares que tan queridos le fueron en tantas noches de oración y lucha. Si alguna vez hubo un país en que los hombres debieran ver huellas de Jesús, después de la Tierra Santa, esta Riviera es el lugar favorecido. Es una tierra de vides, higueras, olivos y palmeras; yo la he llamado «tu tierra, oh Emmanuel». Estando aquí en Mentone, a menudo me imagino que contemplo el lago de Genesaret, o que camino al pie del monte de los Olivos, o que me asomo a la misteriosa penumbra del huerto de Getsemaní. Las estrechas calles del casco antiguo son como las que Jesús recorrió; estas aldeas son como las que él habitó. Tened vuestro corazón recto con él, y él os visitará a menudo, hasta que cada día andéis con Dios, como Enoc, y así convirtáis los días laborables en días del Señor, las comidas en sacramentos, los hogares en templos y la tierra en cielo. ¡Así sea con nosotros! Amén.