Un banco que no puede quebrar

“Sino haceos tesoros en el cielo, donde ni la polilla ni el orín corrompen, y donde ladrones no minan ni hurtan.” — Mateo 6:20

En febrero de 1839, unos visitantes bien vestidos recorrían el hogar de huérfanos de los varones — esa clase de gente acomodada que da por hecho que una obra así tiene que tener mucho dinero detrás. Una de las señoras le dijo a la mujer a cargo, más o menos: “Claro, no podrían sostener todo esto sin una buena reserva de fondos.” El caballero que la acompañaba se volvió hacia la encargada y le preguntó sin rodeos: “¿Tienen ustedes una buena reserva?”

La respuesta de la encargada es una de las mejores frases de todo el libro. Dijo: “Nuestros fondos están depositados en un banco que no puede quebrar.”

Piensa en lo que ella sabía realmente cuando lo dijo. Müller anota que ese mismo día no había ni un penique en caja. La “buena reserva” que los visitantes imaginaban no existía. El banco del que ella hablaba no era un edificio lleno de dinero. Era Dios. Y no lo dijo como un eslogan bonito, sino como la verdad literal de su situación: no tenemos nada ahorrado, y nunca, ni una sola vez, nos ha faltado, porque nuestra cuenta está con alguien que no puede ir a la bancarrota.

A la visitante se le llenaron los ojos de lágrimas. Y cuando el caballero se iba, le entregó al encargado de los niños cinco libras — dinero que llegó, como anota Müller con precisión, “cuando yo no tenía ni un penique en mano.” El banco que no podía quebrar acababa de hacer otro depósito, por medio de la misma persona que había dudado de que existiera.

Esa frase merece que la mires con atención, porque toda tu vida te están entrenando para confiar en otro banco. No necesariamente uno literal — sino toda la idea de que la seguridad consiste en tener suficiente guardado. Suficiente dinero, suficientes planes de respaldo, suficientes seguidores, suficiente margen, para que pase lo que pase estés cubierto. No es un instinto absurdo. Pero Müller y aquella encargada señalan algo que el versículo dice abiertamente: todo banco terrenal puede quebrar. La inflación y las emergencias se comen el dinero. Las reputaciones se derrumban de la noche a la mañana. Las redes de seguridad que te enseñan a tejer tienen agujeros, y algunas fallan justo cuando más las necesitas.

Müller no estaba en contra de ser prudente — recuerda que se negaba a endeudarse y nunca desperdiciaba un penique. Su punto es más preciso y más afilado: no pongas tu confianza última en algo que puede fallar. Guarda lo que guardes, pero que aquello en lo que tu corazón de verdad descansa sea la única cuenta que no puede hundirse.

Y fíjate en cómo lo llevaba la encargada. No estaba ansiosa delante de aquellos visitantes. No le daba vergüenza admitir, en el fondo, que no tenían ahorros. Estaba tranquila, casi alegre, de pie en una casa sin dinero, porque creía de verdad dónde estaban sus fondos reales. Esa calma lo delata todo. No se puede fingir ni se puede pedir prestada. Solo viene de haber trasladado de verdad tu confianza del banco que quiebra al que no quiebra.

La mayoría de la gente se pasa la vida intentando sentir esa clase de seguridad acumulando más en la cuenta que puede fallar. Müller se pasó la suya demostrando que existe otra cuenta completamente distinta, y que puedes vivir — vivir de verdad, con cien niños dependiendo de ti — con tu tesoro allí.

Algo para hacer: hazte con sinceridad la pregunta del caballero: ¿dónde está tu reserva? Ponle nombre a eso con lo que cuentas en secreto para sentirte seguro. No tienes que deshacerte de ello. Pero empieza a poner, a propósito, algo de tu confianza en un lugar donde no puede quebrar: regala parte de esa “seguridad”, o apóyate en Dios para algo que normalmente resolverías acumulando. Pasa un poco de tu tesoro al banco que permanece.