La primavera en el corazón

«Visitas la tierra, y la riegas: en gran manera la enriqueces… bendices sus renuevos.» — de Salmos 65:9–10

Este capítulo es para cualquiera que sienta que su fe es pequeña; tan pequeña que no cuenta.

Imagina los primeros días de la primavera. El campo todavía parece puro barro desnudo, frío y agrietado. Pero si te agachas y miras de cerca, ahí está —abriéndose paso por la tierra dura— la hojita de trigo más diminuta. No es gran cosa. Podrías confundirla fácilmente con una mala hierba, o ni siquiera verla. Pero está viva, y es el comienzo de toda la cosecha.

Spurgeon dice que esa primera hoja verde es exactamente el aspecto que tienen los primeros movimientos de Dios en una persona, y todo el capítulo se resume en esto: no la desprecies por ser pequeña. Jesús describió cómo funciona —«primero hierba, luego espiga, después grano lleno»—, en ese orden y a propósito. Nadie tiene el trigo maduro el primer día. Así que, si tu fe está en la etapa de la hoja verde, no estás fracasando. Vas justo a tiempo.

¿Cómo se ve, en realidad, la hoja verde en una persona de carne y hueso? Spurgeon es hermosamente delicado aquí. No se trata de grandes experiencias dramáticas. Es un querer genuino: un deseo real, por débil que sea, de conocer a Dios y estar en paz con él. Es una oración que apenas llega a ser oración; a veces solo un «¡Oh!», o un suspiro, o una lágrima que no sabrías explicar. Es descubrir que de verdad quieres estar donde se habla de Dios. Son los primerísimos pasos de confiar en Jesús, aunque no sepas explicarlo con orden. Cosas diminutas. Cosas reales. Hojas verdes.

Y aquí viene lo tierno: Dios las ve. El salmo dice que Dios mismo riega y bendice «sus renuevos», ese pequeño brotar que nadie más nota siquiera. Spurgeon señala que Dios está tan atento a los pequeños movimientos de tu interior que se dice que guarda tus lágrimas en una redoma. La hoja que un transeúnte pisaría sin mirarla es la hoja que Dios se inclina a cuidar.

Él da algunas imágenes preciosas para esto. Los pastores, dice, pasan la noche en vela en el tiempo en que nacen los corderos: no dejas que el recién nacido se las arregle solo; lo cuidas precisamente porque es nuevo y frágil. Así trata Dios una fe recién nacida, y así deberían tratar los cristianos mayores a los más jóvenes: con delicadeza, sin pisotear la hoja verde por no ser todavía un campo entero. Y dice algo a lo que deberías aferrarte si te sientes principiante: un manzano cargado de fruto es un gran espectáculo, pero un manzano en flor es aún más bello. La etapa de los comienzos tiene una belleza especial. Dios no está tamborileando los dedos con impaciencia, esperando a que seas impresionante. Él se deleita en la flor.

Una más, porque se parece tanto a como suele empezar la fe: a veces un pajarito, perseguido por un halcón, vuela directo al pecho de una persona para ponerse a salvo. El miedo lo empuja al único refugio que encuentra. Spurgeon dice que muchas veces así es como se ve al principio correr hacia Dios: no un paso tranquilo y seguro, sino una huida asustada y desesperada hacia lo único seguro. Y eso cuenta. Es el pájaro posándose exactamente donde debe.

Así que, si en silencio has dado por hecho que tu fe no cuenta porque es pequeña, o temblorosa, o recién empezada, este capítulo es Dios diciéndote lo contrario. La hoja verde no es menos real que la cosecha. Es la cosecha, en su comienzo.

Algo que hacer si sientes que tu fe es demasiado pequeña para importar: deja de compararla con el campo entero de otra persona y, en cambio, haz lo único que hace una hoja verde: seguir creciendo hacia la luz. Di la oración pequeña. Preséntate donde está Dios. Protege la hoja en vez de despreciarla. Lo que Dios ha comenzado, Dios lo riega.